Полное собрание стихотворений - Северянин Игорь Васильевич - Страница 57

Мы живем, точно в сне неразгаданном,

На одной из удобных планет…

Много есть, чего вовсе не надо нам,

А того, что нам хочется, нет…

1909

Мой монастырь – не в сводах камня,

Не на далеких островах,-

В устоях духа нерушимых,

В идее: жизнь земная – прах.

Мой монастырь – не в песнопеньях,

Не в облегчении молитв,-

В делах, где принцип справедливость,

В непониманьи смысла битв.

Мой монастырь – не в истязаньи

Бездушной плоти, – в грезе вширь,

В неверии в бессмертье ада

И в вере в Рай – мой монастырь.

1907

Глупец и трус способны жизнь любить:

Кто понял жизнь – тому надежды нет.

Но я живу и даже жажду жить,

Хотя и жду вседневно новых бед.

Я жизнь люблю, хотя не верю ей,-

Она не даст ни счастья, ни любви.

Приди же, смерть, приди ко мне скорей,

Чтоб я не ждал, и сразу все порви…

1909. Октябрь

Велика земля наша славная,

Да нет места в ней сердцу доброму:

Вся пороками позасыпана,

Все цветущее позагублено.

А и дадено добру молодцу

Много-множество добродетелей.

А и ум-то есть, точно молынья,

А и сердце есть, будто солнышко,

И пригож-то он, ровно царский сын,

И хорош-то он, словно ангельчик.

Да не дадено, знать, большой казны,

И пуста мошна, что лес осенью,

А зато не знать ему радости

И прожить всю жизнь прозябаючи…

1909. Август

Мыза Ивановка

Я не живу душой на свете,

Хотя реально в нем живу;

Но где мой край, где шири эти,-

Я вам навряд ли назову.

Мне непонятна жизнь земная,

Темна, ненужна и гадка;

Зачем мне жить – не понимаю:

Я здесь без чувств, без языка…

Ведь жизнь души моей – в пространстве,

Ни на земле, ни на луне,

Ни в миге и ни в постоянстве,

Но царства злобного – извне.

Я речь держу… Да слушает, кто хочет!-

Черствеет с каждым днем суровый мир.

Порок гремит, сверкает и грохочет.

Он – бог земли! Он – мировой кумир!

Я речь держу… Да слушает, кто может!-

Искусство попирается стопой.

Его огонь болотный мрак тревожит,

Его огонь ослаб перед толпой.

Я речь держу… Да слушает, кто верит!-

Настанет день – искусство станет звук:

Никто значенья строго не измерит,

И, может быть, никто не примет мук.

Я речь держу… Да слушает, кто близок!-

Настанет день, день эпилога чувств.

Тот день убьет (зачем же он так низок?)

Вселенную – искусство из искусств!

1909. Июнь

Мыза Ивановка

Мой смех ответом суждений язве!

Поэт сознаньем себя велик!

Вы, судьи, – кто вы? вы боги разве,

Что вам доступен небес язык?

Когда кто видел, чтоб к солнцу совы

Свой обращали полночный взор?

Когда кто слышал, что песни зовы

Дороже людям, чем шумный вздор?

О вы, слепые земли пигмеи,

Что вам до звуков святой трубы!-

В безмозглой злобе – всегда вы змеи.

В убогом гневе – всегда рабы.

Смешон и жалок поэт, доступный

Толпе презренной и зверски злой,

Толпе бездарной, толпе преступной,-

Развенчан гений ее хвалой.

Но славен ясно, но славен вечно

Певец, желанный душе певца.

Кто чует смутно, кто жив сердечно -

Тому пою я с зарей лица.

l909. Апрель

Все – Пушкины, все – Гёте, все – Шекспиры.

Направо, влево, сзади, впереди…

Но большинство из лириков – без лиры,

И песни их звучат не из груди…

Все ремесло, безвкусие и фокус,

Ни острых рифм, ни дерзостных мазков!

И у меня на “фокус” рифма – “флокус”,

А стиль других – стиль штопаных носков.

Изношены, истрепаны, банальны

Теперь стихи, как авторы стихов.

Лубочно вдохновенны и подвальны

Их головы – без нужного голов.

Титаны – все, а вместе с тем – все крохи,

Швейцар, столяр, извозчик и купец -

Все, все поют, смеша, как скоморохи,

Гадливость вызывая, как скопец.

И хочется мне крикнуть миллионам

Бездарностей, взращенных в кабаке:

“Приличней быть в фуражке почтальоном,

Чем лириком в дурацком колпаке”.

1909. Июнь

Мыза Ивановка

Вы, те, что носите на плечах мертвый шар,

Наполненный Бог весть какой ничтожной дрянью,

Сумели ли бы вы зажечь в себе пожар

Такой, как я зажег за недоступной гранью?

Вы, те, что учитесь, чтоб ничего не знать,

Вы, незнакомые с восторгом восприятья,

Вы, пролетарии и блещущая знать,

Я вас не допущу до нового распятья.

Все светозарное в вас пробуждает злость,-

Будь это Сам Господь или поэта строфы.

Но помните одно: забит последний гвоздь,

Что кован для Креста, – и нет второй Голгофы!

1909. Июнь

Мыза Ивановка

Мой стих – пощечина

Условиям земли.

Чья мысль отточена,

Внемли!

Эй вы, иуды-братья,

Сжигайте песнь мою:

Всему проклятья

Пою!..

1909. Июнь

Мыза Ивановка

Солнце – мой щит от ночного щемящего ужаса.

Я прибегаю ко власти Высоких Защит.

С первым лучом да отпрянет злой дух, разоружася.

И да слепит его очи мой солнечный щит.

Скроется ночь, омертвив беспокойные шорохи,

Тайны свои захватив для грядущей сестры…

Тайна ночей – не огонь ли в чуть тлеющем порохе?

Взоры ночей не цветами ли гроба пестры?

Ночи безумны, и нас призывают к безумию…

Старое здание молит, клянет и трещит…

Мечется сердце, а мысль непогоды угрюмее…

Что бы и было, когда бы не солнце, мой щит…

1909

…А знаешь край, где хижины убоги,

Где голод шлет людей на тяжкий грех,

Где вечно скорбь, где лица вечно строги,

Где отзвучал давно здоровый смех,

И где ни школ, ни доктора, ни книги,

Но где – вино, убийство и… вериги?…

1907