Лучшие романы о любви для девочек - Селин Вадим - Страница 74
- Предыдущая
- 74/80
- Следующая
– Что за наказание… – прошептала я, сжимая виски. – Голова раскалывается. И почему одни люди доставляют другим такие мучения? Почему это не преследуется по закону?
Я с ногами забралась на какую-то лавочку, сжалась в комочек и закрыла глаза. Мне было все равно, что мимо проходили люди и думали неизвестно что. Мне ни до чего не было дела. Почему я должна стесняться каких-то людей? Почему должна жить, ориентируясь на то, кто там что подумает?..
Я была покинутой. Ненужной. Ни Марату, ни самой себе…
Неизвестно, сколько времени я сидела на лавочке. Очнулась, когда зазвенел телефон. Солнце уже было высоко в небе.
«Мама», – устало подумала я и полезла в карман за телефоном.
«1 новое SMS».
Однако сообщение прислала не мама, а Фулата.
«Привет, как дела?»
«Средне», – подумав, ответила я.
«А я только что Марата видела».
«Марата видела? – набрала я вопрос. Мои пальцы дрожали, и я не попадала на кнопки. – И что он?»
«Неважно выглядит. Может, болеет?»
«Не знаю».
Фулата ничего мне не ответила.
«Болеет – вылечится, – хладнокровно подумала я. – Брюнетка ему укольчик сделает, таблетку даст. Она ж у него медицине учится».
Я поднялась с лавочки и бесцельно побрела по улице. И тут и там мне встречались места, напоминающие о Марате. Я специально на них смотрела, вспоминала прошлое, чтобы сделать себе еще больнее. Зачем – не знаю. Просто так. Мазохистка.
Мне навстречу шло несколько одноклассников, но я прошла мимо и не поздоровалась с ними. Не было настроения разговаривать, изображать радость при виде их. Тем более, я даже в школе никогда особенно не общалась с этой компанией подлиз.
– Наша Полина совсем зазналась! – пройдя несколько шагов, демонстративно сказала первая язва класса Наташа Шайдарова, которая по совместительству являлась еще и старостой. Она была окружена своими почитателями. – Как пошла работать спасательницей, так все – даже здороваться не считает нужным. Смотри, как бы с тобой здороваться не перестали! Тоже мне, деловая! Вообще уже обнаглела!
Я остановилась. Развернулась.
– Глупая ты, – произнесла я. – Нашла чему завидовать.
– В смысле? – не поняла Шайдарова.
– В смысле? – поддакнули ее «подданные».
– Да ну вас, – махнула я рукой.
«Буду вам еще объяснять, как мне „повезло“ в профессии спасателя, – подумала я. – Если б не пошла работать на вышку, не встретила бы Марата».
– Ты бы косы свои в порядок привела, а то на пугало похожа, – крикнула Шайдарова, отойдя от меня на безопасное расстояние. Всем было прекрасно известно, что я могу постоять за себя, если меня оскорбляют.
– Да я хоть непричесанная на пугало похожа, а ты такая по жизни, – не осталась я в долгу.
– Ну, все! – возмутилась Наташа, будто сперва это я ей наговорила кучу гадостей, а не она мне. – Я теперь буду каждое твое опоздание на урок фиксировать! Все зафиксирую! А потом классной расскажу! И будешь ты физкультурный зал мыть после уроков! Ха-ха! Зал будешь драить, пугало!
– Ах, Шайдарова, какой ты еще ребенок, – горько усмехнулась я и продолжила свой бесцельный путь.
Шайдарова еще что-то кричала, а я вдруг ощутила радость. Встреча со старостой меня развеселила. Немного оживила. Может, я все-таки не мертва?..
Телефон звякнул снова.
«Это точно мама», – подумала я, но сообщение опять было от Фулаты.
«Извини, переходила дорогу, – писала она. – Хоть бы светофор поставили или переход подземный! Я, говорю, Марата видела».
«Я помню».
«У него такая красивая сестра. Они чем-то похожи даже».
Без особого энтузиазма я прочитала сообщение, думая, что на него ответить, как вдруг резко остановилась, словно наткнулась на невидимую стену.
«У него такая красивая сестра. Они чем-то похожи даже», – перечитала я и тупо уставилась на пальму.
«Какая еще сестра? – озадачилась я. – Он не говорил ни о какой сестре».
«Какая сестра? – спросила я у Фулаты. – У Марата нет сестры. Кажется…»
«Есть. Я их видела только что. Если точнее быть – Марата, его брата и сестру».
После этого сообщения я чуть в обморок не упала. В голове забегали мысли.
Я хотела задать Фулате кучу вопросов, поэтому решила не тратить время на терзание кнопок, а просто позвонила.
– Алло, – сказала Фулата. – Привет. Я в маршрутке еду.
– Фулата! Какой брат? Какая сестра? Ты вообще о чем? – крикнула я.
– У меня не было лекции одной, и мы зашли с подругами в кафе перекусить, – начала рассказывать Фулата. Некоторые фразы она строит довольно странно, но ей простительно – она же африканка, и русский язык ей неродной.
– И что?
– Я заказала себе картофель-фри, сырный соус, сладкий пирожок, чай… Ой, нет, соус был не сырным, а «Барбекю». Сырный заказала подруга.
– Фулата! – разозлилась я. – Ты не про соус, а про Марата расскажи!
– А, ну да. Я села за столик и за соседним столиком увидела его. Он сидел с какой-то девушкой красивой и симпатичным парнем. Та девушка показалась мне знакомой, я где-то видела ее раньше, но не могла вспомнить, где.
– И что дальше?
– Я откусила от пирожка, сделала глоток чая, извинилась перед подругами, встала из-за стола и подошла к столику Марата.
– И?.. – Я теряла терпение из-за подробностей, которыми по обыкновению изобилуют рассказы Фулаты.
– Поздоровалась с ним. Он так неважно выглядел… Как будто несколько дней не спал.
«С чего бы это? Неужели из-за меня? – удивленно подумала я. – Но почему он не спал? Наоборот, он должен радоваться, что так удачно все сложилось и на нем больше не висит бремя в виде меня».
– А потом что?
– Он пригласил меня сесть рядом. Я вернулась к столику своему, взяла еду, сказала подругам, что пойду за столик к знакомому, которого не видела с лета, снова перед ними извинилась и села к Марату.
– Фулата! Я теряю терпение!
– Да рассказывайте же, резину не тяните! – услышала я нетерпеливый незнакомый голос в трубке.
– Не торопите меня, – ответила Фулата. – Какая еще резина? Зачем мне ее тянуть?
– Это просто такое выражение, – по привычке объяснила я. Очень смешно наблюдать за тем, как иностранцы понимают наши пословицы. – А кто это? – запоздало поразилась я.
– Какой-то мужчина. Пассажир. Ну, в общем, Марат познакомил меня со своими спутниками. Оказалось, что эта красавица – его сестра, а красавец – брат.
– Но у Марата, кажется, нет братьев и сестер.
– Они двоюродные.
– Двоюродные?
– Да. Марат так и сказал: «Знакомьтесь. Это Фулата – моя хорошая знакомая, учится в мединституте. Фулата, это – моя двоюродная сестра Злата, а это – двоюродный брат Руслан. Они двойня. Злата старше Руслана на четыре минуты. Брат с сестрой с этого года живут со мной. У нас большая квартира, места всем хватит. Летом они окончили школу и приехали в наш город учиться. Руслан поступил на факультет PR-а и рекламы, а Злата – в мединститут. Так что вы учитесь вместе. Только ты на четвертом курсе, а она на первом». Вот что сказал мне Марат. Ну, у меня сразу что-то щелкнуло в голове, и я вспомнила, где видела эту девушку. В институте! В коридоре пересекались. Просто у нее такая внешность яркая… И имя, как оказалось, красивое – Злата.
– А как она выглядит? – еле ворочая языком, спросила я.
– Красивая.
– Это я поняла. А подробнее?
– У нее длинные темные распущенные волосы, черные глаза, она смуглая. У нее очень милые черты лица. В ее внешности есть что-то индийское…
– Индийское… – как эхо повторила я. В девушке, которая шла с Маратом под руку, тоже было что-то индийское.
– Да, индийское. На ней была длинная юбка с очень красивым узором, я прямо засмотрелась.
– Фулата.
– Что?
– Марат говорил, что у него в роду есть цыгане.
– Ммм… И что?
– Он рассказывал, что цыгане – выходцы из Индии.
– Интересно.
– Да. Выходит, у нее такая внешность потому, что в ней течет цыганская кровь. И в Марате тоже. Значит, они могут быть братом и сестрой, – рассуждала я, хотя скорее всего это были мысли вслух.
- Предыдущая
- 74/80
- Следующая
