Избранное 2009-2012 - Рубинштейн Анна - Страница 35

...кофе!.. я – жива... построчная ложится партитура... табак, ребята, это не трава, такая, блин, на свете есть культура...

          "Просто слово..." – Татьяна Пешкова

__________________________

...туман гостит сейчас в ночных дворах, под окнами из клетчатого твида... придирчивый художник подобрал осенние оттенки суицида, предельно в тон попав моей тоске, понотно угадав мотив печали...

...табачный дым – рассказчик, сноб, аскет, попутчик мой на чеховском вокзале – присядь со мной на краешек стола, попробуй кофе, чёрный, как Отелло... как долго стать другой я не могла, как трудно быть с другими не хотела...

...на старой чашке – тень коротких снов, ночник неодобрительно мигает... нелёгкое ночное ремесло – доказывать другим, что я другая... пропитанная стонами постель – как черновик – истерзана и смята.

и нет цены кофейной темноте, спасающей ни в чём не виноватых...

ночь пуста без тебя... холодная и чужая

режет душу насквозь осколками тишины

          "без тебя" – Джеффри Дамер

***************************

...ночь пуста без тебя – мне её не заполнить гневом

темнота лезет в петлю, отчаявшись задремать

переполненный болью, не выдержит дымный невод

послезавтра в мой дом нагулявшись придёт зима

послезавтра, любимый, ты станешь мне просто ближним

провожатым по раю, не нужному никому

мы с тобой заигрались, истратив чужие жизни

заблудившись в осеннем жестоком сквозном дыму

послезавтра замёрзну – мне сразу же станет легче

два оставшихся шага до двери, как два глотка

не желая мне зла, пожалей, обними за плечи

и убей. только быстро – прицелившись наверняка

29.11.11

Нас занесут с тобой в каноны, поставят кукол на алтарь... увы, закончились патроны, последний для меня оставь.

       "Из неотправленного" – Иркутянка

************************

...оставь затяжку – на ладонь уложит дым питоньи кольца. из храма изгнаны торговцы живой отравленной водой, и нас уже не воскресят тоскливым утром воскресенья.

...проигран бой с упрямой тенью. шанс пятьдесят на пятьдесят, что будет бит последний козырь... ах, Боже мой, какая проза – пустая пачка поутру. а шторы пахнут горьким дымом, и я тобой ещё любима, и парен след горячих рук... но обессмыслены слова – к чему ответы без вопросов? потёртых дней скупую россыпь укроет серая листва.

...вернёшь ли мне покой? прости, что я прошу о невозможном... не усложняй разлуку ложью и злом, подобранным в пути. я молча пальцы уберу с уставших непокорных клавиш.

...я знаю – ты меня оставишь у входа в новую игру.

...в ушах какой-то гул – уже затих... потом «тилинь-тилинь» какой-то птахи... Как странно – я совсем не помню плахи, но помню почему-то глупый стих...

          "Голова" – Альберт Эм

      ____________________

    Привычно закружилась голова: беда и виски – смесь не для блондинок. В бокале спят прирученные льдины, в окне – луны размазанный овал – свинцовый, неучтивый, нелюдимый – на выцветшем исподнем кружева... Хандры со скукой тошный поединок: пути господни так исповедимы, что мне до дрожи хочется блевать...

    Рассвет решил не спорить с темнотой, а просто не настать: идите к чёрту!.. Две даты напечатаны и стёрты под чёрной завершающей чертой, и "бродит по аллеям смуглый отрок", и разум успокоен слепотой.

    На памяти завязан узелок: заштопать нас запутавшие сети.

    Растрачены прожитые две трети, шуршит змеёй рассыпанный песок... В затихших лабиринтах глупых строк со свечкой бродят сказочки о смерти, по россыпям вульгарных междометий торопится худеющий клубок... Но тот, кто жарко руки целовал, спешит ко мне в тумане на подмогу...

    Всё будет, как обычно. Слава Богу. Затихнут неуместные слова: "Как странно, я не помню...". К эпилогу сама собой покатится глава.

Мне нужен билет в Ориноко, подходит банановый рай,

Где барышням так одиноко, что лишь успевай выбирай...

         "Жестокий романс" – Илья Будницкий

________________________

...В неясной тоске в навигатор кратчайший до Рио вводя,

Я пересекаю экватор, как мачо потрёпанный. Мдя.

        "Жесть. Романс" – Алексей Клишин

_________________________

Нет, здесь не Гвинея-Бисау, не Чад, не Монгол-Шуудан,

Я пью не ликёр кюрасао, живу с нефранцузской Madame...

Вокруг ни на грамм позитива, и мысли терзают меня –

пошто мне не жить бы красиво, в ландо запрягая коня?

Пошто не валяться б в шлафроке на мягкой софе-rococo?

Пошто не предаться б порокам, с утра попивая Clicquot?

Так нет же – вокруг шестисотый, точней, шестисоточный рай,

жена надоела до рвоты, опять покосился сарай,

сын лазит в недетские сайты, у дочки прыщи на лице,

роскошное тёщи контральто всё чаще сменяет фальцет,

мордастый начальник – скотина, в кармане не сыщешь рубля...

Гвинеебисучья судьбина... Бисаугвинючая... Бля.

...багровый клок на порванной ключице...

луна качнулась в лужице, на дне,

потом поближе к раненой волчице

перебралась – побыть наедине...

          "волчица" – Альберт Эм

    =====================

...не будет жалоб. боль проводником ведёт туда, где можно без опаски

побыть одной – куском, обрывком, частью, фрагментом, эпизодом, тупиком...

багровый шрам, неровный, как судьба, непоровну кроит изнанку рёбер...

далёкий вой, трясущийся в ознобе, напомнит мне, что я ещё слаба –

раба страстей, ненужное звено в цепочке дней, следов или укусов...

в сезон охоты звёзды светят тускло, как тронутое временем вино.

побыть... по-быть с собой наедине – без стражи, без охраны, без присмотра.

необитаем мной далёкий остров, тобой необитаемый вдвойне.

надорван свод качнувшихся ночей, луна висит клочком овечьей шкуры...

...побыть собой – озлобленной и хмурой, жестокой, непростившей и ничьей.

...случайность объяснима, как итог...

          " Случайность..." – Татьяна Пешкова