Игра в отрезанный палец - Курков Андрей Юрьевич - Страница 45

• Предыдущая
• 45/105
• Следующая

— Кому это «нам»?

— Посольству, Украине. Вы же патриот?

На это Виктор ничего сказать не смог. Да, он был патриотом, он был обязан быть патриотом. Он и присягу давал. Налив кофе себе и Вике, Виктор оглянулся по сторонам.

— Вы знаете, вам не обязательно с нами в ресторане до конца сидеть… Вам будет скучно, ведь вы по-английски не говорите!

Вторая часть «сешн» оказалась не намного понятнее первой, хотя Вика старалась все переводить. Участники конференции слушали английскую даму очень внимательно. Только в какой-то момент шум в задних рядах заставил докладчицу сделать короткую паузу. Кто-то зашел и пробирался к свободным стульям. Из любопытства Виктор оглянулся и увидел Рефата в темном костюме с биркой участника конференции. Он танком шел к увиденному свободному стулу по другую сторону от центрального прохода.

Удивленный Виктор возвратил взгляд на докладчицу, но уже не слушал ни ее, ни перевод. Он словно не в Лондоне оказался, а в Москве. Вспомнилась дача в Подмосковье, подземный тир, фотографии, круглый стол на веранде. «Вот так встреча», — подумал Виктор. На губах промелькнула едва заметная улыбка. Когда рабочий день конференции подошел к концу и Виктор, поднявшись, оглянулся, Рефата в зале не было. Видимо, он вышел раньше.

— Я зайду за вами в семь вечера, — сказала Вика. — Вы сами дорогу до гостиницы найдете?

Виктор кивнул. Ему и самому хотелось остаться одному — опека переводчицы казалась уже навязчивой, особенно если взять во внимание ее ресторанную инициативу.

На улице было людно и шумно. Черные кэбы, красные автобусы, многоликая толпа — Виктор по дороге чувствовал себя актером в каком-то иностранном фильме.

Вот-вот должно было начаться действие — какая-нибудь перестрелка или автомобильная погоня. Все казалось чужим и интересным, пока знакомая красная буква "М" не высунулась профильно над тротуаром.

«Макдональдс»! — обрадовался Виктор. —Хоть что-то домашнее, родное".

Рука опустилась к боковому карману пиджака, ударила по нему, вызвав тяжелый звон английских монет.

Это было, пожалуй, единственное место, где он знал что и как делать. К тому же проголодался. Зашел, смело взял «Биг Мак» и чашку кофе. Присел за маленький столик лицом к витринному окну. Теперь можно было смотреть на лондонскую улицу со стороны — это тоже было интересно.

Прошла мимо «Макдональдса» группа азиатов с раскосыми глазами и тут же вспомнился Виктору Рефат, хоть и не был он похож на азиата. Только глаза, конечно, чуть раскосые, татарские.

«Значит, и он участник конференции! — думал Виктор. — Хорошо бы его найти, пива вместе выпить… Хотя он, кажется, не пьет. Ну тогда чаю или кофе…»

Снова всплыла перед глазами Москва и ближнее Подмосковье. Виктору и теперь было трудно понять: что в Рефате вызвало у него уважение и искренний интерес?

То, что он не пил? Вряд ли. Скорее его серьезность, то, что он не юлил, говорил правду. И прежде всего то, что он сам себя уважал.

Виктор вдруг подумал о себе, задал сам себе вопрос о самоуважении. Уважал ли он себя? И да, и нет. Даже если и уважал, то самоуверенности это ему не добавляло. Почему? Да потому" что все время выходило, что кто-то им играет, кто-то превращает его в марионетку. Даже родное посольство делает из него какую-то ширму для установления своих контактов.

Доев «Биг Мак», Виктор снова уставился через толстое чистое стекло на улицу. Мимо медленно проехал негр в розовом комбинезоне верхом на дорожном пылесосе. На его лице было столько гордости и самоуверенности, что можно было подумать, он скачет на собственном арабском скакуне.

В гостиничной «рецепции» вместе с ключом от своего номера Виктор получил конверт. Удивленный, сразу раскрыл его и прочитал вложенную записку.

"Рад встрече, я-в 602-м номере на шестом этаже. Зайди! Есть новости.

Рефат".

Поднявшись в лифте на шестой этаж, Виктор сразу отправился в 602-й.

— Открыто! — крикнул Рефат в ответ на осторожный стук в дверь.

Виктор вошел.

Рефат стоял в коридоре. На нем отлично сидел темно-синий приталенный костюм, делавший его похожим то ли на какого-то киноартиста, то ли просто на мужчину с обложки журнала.

— Заходи, заходи! — сказал он, протягивая руку;

Обменявшись рукопожатием, они прошли в комнату — такую же, как у Виктора.

— Ну что, не ожидал? — спросил Рефат.

— Не ожидал, — кивнул Виктор.

— А я ожидал… Рад встрече. Соку выпьешь? Виктор согласился, и Рефат достал из холодильничка пакет апельсинового сока. Взял со стола два стакана.

— Ты давно отмыванием денег занимаешься? — спросил с улыбочкой Рефат.

— Второй день.

— Еще пару дней позанимаешься — не повредит. Это все-таки общее образование! По-польски говоришь?

— Нет…

— Жаль, но не страшно. Подожди секундочку!

Рефат подошел к тумбочке, на которой стоял телефон. Набрал номер.

— Войчек, зайди пожалуйста! — сказал он в трубку. Потом, вернувшись к столу, хитро улыбнулся, отчего глаза его стали более раскосыми. — Я тебя сейчас с хорошим поляком познакомлю… Кстати, с ним ты и выпить можешь. Не то, что со мной — скука!

— Почему скука? — не согласился Виктор. — Я тебе просто завидую.

— Ну-ну, нашел, чему завидовать. У каждого человека свои проблемы с печенью!

В дверь постучали.

— Открыто! — громко сказал Рефат.

Зашел невысокий худенький мужчина лет сорока в джинсах и легком голубом пиджаке поверх черной футболки. Прическа под бокс, острый носик и голубые глаза.

— Войчек Струх, — протянул он руку Виктору. Виктор тоже представился.

— Фотографии принес? — спросил Войчека Рефат. Поляк полез во внутренний карман пиджака, вытащил оттуда конверт.

— Давай, давай его сюда, мы сейчас Витю озадачим!

Рефат достал из конверта фотографии и протянул Виктору. Виктор всмотрелся в снимки, но ни одного знакомого лица не увидел. Правда, на фото, сделанном в кафе, за столом сидели трое мужчин, но лицо одного было словно изъято из фотографии. Большое темное пятно вместо лица.

Виктор поднял вопросительный взгляд на Рефата.

— Это наш человек в Польше. На него вышли от имени СБУ и попросили оказать несколько услуг для двух гостей с Украины, в том числе и новые паспорта. Но самое интересное, что за этими двумя следом шли еще двое украинцев — провожали до немецкой границы, время от времени позванивая в Киев.

— Мы думали, что их где-то у немецкой границы угрохают, — вступил в разговор Войчек, — поэтому тоже за ними своих пустили. У «провожатых» было оружие. Но в последний момент они развернулись и поехали назад… У нас за прошлый год было пять трупов из СНГ с поддельными паспортами. Только одного опознали, а остальных так и похоронили. Надоело быть кладбищем!

— Вы так хорошо по-русски говорите! — удивился Виктор.

— С волками жить — по-волчьи выть! — усмехнулся поляк.

— Ну ты потише! — шутливо поднял палец Рефат. — А то я за весь русский народ обижусь!

Войчек рассмеялся.

— Ладно. Посмеялись и хватит пока, — Рефат возвратил разговор в серьезное русло. — Как у нас говорят: есть основания полагать, что эти двое имели отношение к последнему полету генерала Броницкого… Наши люди в Германии пытаются их найти, но Германия теперь велика, даже слишком великая… Если они просто прячутся, то мы их можем и не найти. А вот если они уехали не только прятаться, но и искать кого-то или что-то, то рано или поздно сами на свет выйдут…

— А что они могут искать? — поинтересовался Виктор.

— Это знает тот, кто их послал. И эти двое, наверно, — Рефат показал на другую парочку — плотный блондин лет пятидесяти с короткой стрижкой и коренастый мужчина лет сорока пяти с усами-щеточкой а-ля Руцкой.

Виктор задумался, глядя то на парочку беглецов, то на «провожатых».

— Бери, это тебе. Еще насмотришься! — сказал Рефат. Спрятав фотографии в карман пиджака, Виктор снова вопросительно глянул на Рефата.

— Может, выйдем посидим где-нибудь? — предложил Виктор.

• Предыдущая
• 45/105
• Следующая