Королевский гамбит - Скирюк Дмитрий Игоревич - Страница 69

— Справочная.

— Будьте добры, телефон кинотеатра «Искра».

— Триста восемнадцать восемьсот сорок, — скороговоркой отозвалась девушка.

Дозвонившись до кинотеатра и справившись о завтрашнем репертуаре, Максим поднял воротник шубы, подхватил сумку и направился к остановке. Трамваев, однако, не было. На заледеневшем пятачке у сквера Уральских Добровольцев зябко кутались в шарфы двое-трое запоздавших пассажиров. На дальнем перекрёстке лениво перемигивались жёлтыми огнями светофоры да изредка с лёгким шелестом проносились такси. Максим прошёлся туда-сюда. Взглянул на часы. 23:20.

Мысли его невольно вернулись к странному звонку.

Как можно ошибиться, набирая, чёрт возьми, двузначный номер? Пожалуй, никак, если не учитывать, что ошибка во второй цифре. Первая — ноль, сомнений нет. А на таком холоде немудрено и промахнуться.

Но в таком случае… возможны лишь два варианта!

Максим усмехнулся, но затем, поразмыслив, с изумлением пришёл к выводу, что никогда не придавал значения тому факту, что в списке срочных, «нулевых» телефонных служб имеются пробелы.

Трамвай всё не показывался, и Максим от нечего делать вернулся к телефонной будке.

Впрессованная в серую коробку таксофона четырьмя заклёпками, никелированная табличка сообщала:

Простые, легко запоминающиеся номера, которые можно быстро набрать при опасности. Порывшись в памяти, Максим вспомнил, что есть ещё справочная служба — «09» и междугородняя — «07». Как ни крути, оставалось ещё четыре номера.

Максим посмотрел, не идёт ли трамвай, стянул перчатку, снял трубку и, внутренне усмехаясь, набрал «08».

— Служба психоконтроля, — обыденно, как ни в чём не бывало, отозвался тот же голос.

Максим гулко глотнул.

— Э… здравствуйте.

— Здравствуйте.

— Я бы хотел спросить… — не зная, с чего начать, пробормотал он, — какие услуги оказывает ваша служба?

— Извините, — резко, но корректно сказала девушка, — но обычно те, кто нам звонят, знают это. Контроль, наблюдение, изъятие, влэндиш, наконец… Не могу же я перечислять весь список! Что-нибудь ещё?

— Спасибо, нет…

— Кто дал вам наш телефон?

— Э-э-э…

— Кто дал вам наш телефон? — В голосе девушки зазвенели тревожные нотки, и Максим поспешил повесить трубку.

Остановка была по-прежнему тиха и малолюдна, и Максим, чувствуя себя расшалившимся школьником, набрал «06».

— Служба ликвидации слушает. — Голос был хриплым и глухим, будто говоривший был простужен.

Максим молчал, раздумывая, что сказать теперь.

— Служба ликвидации, — повторил голос, — говорите. Аллё! Вас не слышно…

Максим повесил трубку.

Ну и дела… Если, скажем, психоконтроль ещё мог быть придатком того же телефона доверия, то ЭТО уже не лезло ни в какие ворота. Служба ликвидации, надо же!

Чего они там ликвидируют?

На этом Максим думал закончить свои эксперименты, но теперь его разбирало любопытство, тем более что злополучный трамвай всё ещё плутал в лабиринте ночных улиц.

Максим глубоко вздохнул и набрал «05».

— Коммутатор контроля хаоса слушает, — немедленно отозвался безличный, лишённый всяких интонаций голос. — Желаете установить контакт?

— Простите? — неуверенно сказал Максим.

— Контроль хаоса на проводе, — невозмутимо продолжал далёкий голос. — Желаете установить контакт?

Максим торопливо бросил трубку на рычаг. Сердце его бешено стучало.

— Чёрт знает что! — в сердцах ругнулся он. Помедлил. Оставался ещё один номер, и глупо было останавливаться теперь. Искушение было слишком велико. Поколебавшись, Максим махнул рукой и стал набирать номер.

Ноль…

Трубка молчала, но не мёртвой тишиной, а дышащей, телефонной, наполненной чуть слышным шорохом и треском. Повинуясь какому-то странному импульсу, Максим ткнул замёрзшим пальцем в круглое окошечко нуля и ещё раз провернул прозрачный диск.

Пару секунд трубка безмолвствовала, затем вдруг как-то сразу, безо всяческих гудков, из ничего возник голос:

— Что, уже пора начинать?

Голос был низким, скрипучим, как скрежет несмазанных петель. Такому голосу могло быть и сто лет, и тысяча, и…

— Что вы сказали? — переспросил Максим.

— Пора начинать, я спрашиваю?! — прогрохотал голос, и Максим, уже совершенно ничего не соображая, машинально выдавил: «Да, пожалуй…» и умолк. В трубке раздался хриплый, злорадный смех, и воцарилась тишина. Максим надавил на рычаг, отпустил. Покрутил диск. Подул в микрофон. Бесполезно. Телефон не работал.

— Бред какой-то… — хмыкнул он, вышел из будки и, на ходу натягивая перчатку, направился к остановке. Руки его тряслись.

Из-за угла наконец-то блеснул свет — похоже, возвращался блудный трамвай. Нащупывая в кармане абонемент, Максим не мог отделаться от ощущения какой-то нереальности происходящего, словно в мире вдруг чего-то стало не хватать. Трамвай приближался, и, одновременно с жёлтым светом фар, над городом разливалось странное розовое зарево. Максим поднял взгляд и замер.

Он понял, чего именно теперь не хватало.

На тёмном куполе неба одна за другой гасли звёзды, а в самом его центре зловещим багровым оком разгоралась одна большая Звезда. Ушей Максима коснулся долгий и тягучий звук. Он ширился и рос, заполняя улицу, вселяя в душу беспокойство и тревогу.

Максим прислушался.

Пела труба.

Милая леди, пожалуйста, не надо кричать! Уверяю вас, я не причиню никакого вреда. Что? Нет, нет, что вы, — никакой я не грабитель… Ну, если хотите, конечно, можете вызвать полицию, я не буду мешать. Да. Нет. Ну, скажем, представьте, что я вам снюсь. Что? Нет, я, конечно, могу всё объяснить, хотя трудновато будет, но я постараюсь. Э-э… можно присесть? Благодарю.

Уф! Чертовски устал… Трудно быть материальным. Вы не поверите, но за последние тридцать лет это первый раз, когда я снова во плоти. Что? При чем тут шутки, я серьёзно.

Что? Кто я такой? Ах да, виноват, забыл представиться. Мое имя Джеральд, я из клана МакХаффов. Ну да, конечно, в Шотландии. А вообще-то, я дух… Ну вот — опять то же самое… Что ж вы все так пугаетесь? Доказать? Леди, я же сказал вам, что сейчас я воплощён. Видите ли, это вообще длинная и запутанная история… Что я тут делаю? Ну, грубо говоря, пережидаю ночь. Ну да, конечно, вы правы, ночь — лучшее время для призраков, но я ведь уже говорил, что я сейчас во плоти! Как бы это объяснить… А, ладно.

По правде говоря, виноват во всём я. Хотя, если подумать, то не такой уж это большой грех — любопытство, тем более если живёшь на свете лет триста с хвостиком. Всенепременно хочется узнать что-нибудь новенькое. А вообще всё затеял давным-давно мой папа — Кортан МакХафф. Видите ли, мисс… Простите, нескромный вопрос: вы ведь не замужем? Да нет, просто так… Так вот, видите ли, мисс, триста лет тому назад времена были смутные, уж можете мне поверить, и вот однажды наше родовое э-э… гнездо, замок МакХаффов, осадили наши смертные враги — клан Мак… Ну, не будем о нём упоминать — о мёртвых или хорошо, или ничего. Что-то они там с дедушкой нашим не поделили, ну и ухлопали дедулю, а дальше пошло-поехало. Старые грехи, знаете ли — было и прошло. Мы и сами в те годы были не лучше. Так вот. Нас мало было, и, когда большинство защитников полегли, мой папаша, который, скажу вам по секрету, обучался магии где-то на юге Ирландии (странствовал он там в молодости, что ли… эти кельты, знаете, такие выдумщики!); так вот, мой папаша ухитрился сделать всех нас бесплотными. Ну, призрачными, что ли… чтобы нас не нашли. Кого это «нас»? А! Видите ли, мисс… как, кстати говоря, вас зовут? Очень приятно, а я — Джеральд. Так вот, мисс Джессика, в замке нас семеро — я сам, два моих младших братца — Ральф и Дик, две сестры — Марго и Гвен, папа и матушка… Сёстры? Сёстры старшие. Что? Да, разумеется, все — призраки. А что?