Томка и блудный сын (СИ) - Грачев Роман - Страница 24

• Предыдущая
• 24/40
• Следующая

Я позволяю им еще немного поиграть, отмечая успехи Томки. Удары получаются все точнее, нервных окриков все меньше. Я доволен. Я счастлив. И, наконец, выхожу из-за кулис.

– Папочка!!!!

Бадминтон забыт, Сергей забыт, ракетка летит на землю. Ребенок разбегается и падает в мои объятия. Я крепко ее обнимаю и целую… в обе щеки, что б вам!

Сергей улыбается тоже, но слегка напряженно. Он боится плохих новостей.

– Бери пакеты на скамейке, – говорю я ему, – там мясо, пиво, закуска. Будем делать шашлык.

– Шашлык!!! – вопит Томка.

Папа тоже забыт. Ребенок несется к пакетам.

Кажется, у меня получился лучший шашлык в моей жизни. Хоть и принято считать, что шашлык женских рук не терпит, от моих он тоже часто приходил в ужас. То не дожарю, то пережарю, то слишком много сала, то пепла, то лук валится, помидоры рвутся. Не скажу, что это бывало несъедобно, но до шедевров мои мясные блюда на открытых углях явно не дотягивали.

А тут само пошло: и угли получились отличные – алые, яркие, крупные, и мясо аккуратно село на шампуры (я не стал заморачиваться, купил в супермаркете в городе нарезанный свиной гуляш), и соус не подкачал. Словом, уже через двадцать минут запах по базе разлетался такой, что соседи беспокойно высовывались из окошек, тянули ноздрями и вздыхали завистливо.

Мы устроились за столом под треугольной крышей рядом с нашим финским домиком. Здесь имелись стационарный мангал и искусственное освещение. Лампочку пока не включали, было еще довольно светло. Томка трескала бутерброды с колбасой и помидорами, запивала яблочным соком. Мы с Сергеем копошились у мангала. Я пил пиво, Сергей робко приглядывался к моим запасам темного импортного портера, пока я не разрешил великодушно присоединяться.

– Не робей, студент. Если не напьешься в хлам, можешь смело угощаться.

– Я почти не пью. И уж точно не пьянею.

– Хотелось бы верить. У меня целый пакет.

– Напугали.

– Да уж напугаешь вас, молодых.

Я перевернул мясо. Бока аккуратных кусочков румянились, шипели. В желудке громко урчало, но я не позволял себе испортить праздник бутербродами.

Сергей напряженно молчал. Ждал информации. Но я не спешил. То, что мне стало известно, никак не укладывалось в голове. Точнее, не выстраивалось в стройную картину. Лишь разрозненные факты, как элементы любимых Томкиных паззлов, валялись передо мной, и я понимал, что каких-то элементов не хватает. А без них картинку не собрать.

– Сергей, – наконец сказал я. Парень подобрался. – Ты когда-нибудь видел эту женщину?

Он взял в руки протянутый мною телефон, несколько секунд внимательно изучал кадр. Снимок лжеКругловой действительно вышел не очень удачным.

Отреагировал он так же, как и отчим. Мрачно. И даже немного нехотя.

– Да, видел. Это та… в общем, подруга матери. Точнее, мать ее так мне представила. Она договорилась насчет собеседования для меня.

– Ты с ней встречался?

– Да. Встретил ее в офисе компании, куда пытался устроиться на работу. Помните, я вам рассказывал?

Я едва не уронил шампур с мясом. Упавшая вниз капля жира зашипела змеей. На углях взвился язык пламени. Сергей смотрел на меня с унылым любопытством, затем взял палку и погасил огонь.

– И какую должность она там занимает? – спросил я.

– Специалист по персоналу. Не знаю, существуют ли такие должности, но на ее визитке так и написано. Мы говорили с ней один раз по телефону, она сразу назвала дату собеседования и кабинет, куда я должен явиться. А после беседы с директором встретила меня в коридоре возле кулера, спросила как дела, пожелала удачи. Я тогда еще не знал, что мне откажут. На этом фото ее трудно узнать, но вроде она. Да, точно, волосы у нее были другого цвета, значительно темнее, но это она.

Сергей глотнул пива. Спросил:

– Что она делает в вашем телефоне?

– Я ее сфотографировал, это же очевидно. Эта женщина назвалась твоей матерью и оплатила услуги по розыску, а не далее как сегодня ворвалась в мой офис и устроила разнос за то, что я тебя плохо ищу.

Теперь пришла очередь Сергея ловить ртом воздух. Я заметил на его висках испарину. – Тебя ищут все, кроме родителей. А ведь я едва не лопухнулся… Томка откликнулась моментально:

– Папа лопухнулся, папа лопухнулся!

Я повернулся. Дочка грызла сушку, болтая ножками.

– Не встревай, когда взрослые разговаривают.

– Вы долго разговариваете! Я тоже хочу сказать.

Я глянул на Сергея. Парнишка молча размышлял. Минутная передышка есть.

– Ну, говори, Том, если есть что сказать.

– Пап, – деловито начала Тамарка, – помнишь, мы с тобой ходили на день рождения к одной тетеньке той зимой?

– Ну, помню. – Зимой мы действительно заходили на юбилей к одной из моих бывших коллег, ушедшей на пенсию. Праздник проходил в школьной столовой, собралось много гостей, было весело. Томка весь вечер плясала с другими детьми.

– Помнишь, там еще выступали черные дяденьки? – Она задумалась на мгновение, вспомнила: – Негры!

Помнишь?

– Ну, помню. Они играли на барабанах, а вы танцевали.

– Так вот, я поняла, откуда они приехали.

– Ну? – насторожился я.

– Они раньше сидели в лесу в Африке, а потом приехали к нам в города, чтобы стучать на барабанах и чтобы нам всем было весело.

Я расплескал пиво. Краем глаза заметил, что и Сергей улыбался. Он уже справился с первым шоком и взял себя в руки.

– Доченька, – сказал я, отсмеявшись. – Черные люди – не обезьяны, они не живут в лесах, не сидят на деревьях и не стучат на барабанах, чтобы нам было весело. Они просто родились и жили в очень жарких странах, где многосолнца, и потому стали черными. Это такие же люди, как и все остальные, как и мы с тобой. Ты же видела в кино черных людей?

– Да, пап, видела. Они классные.

– Правильно.

– Ага. Скоро там мясо?

– Скоро. – Я повернулся к Сергею. – Предадимся чревоугодию, а потом поговорим обстоятельно.

Кровавый закат накрывал Озеро. Вода стояла неподвижно, похожая на гигантское зеркало. Лишь водоплавающие насекомые расчерчивали его царапинами и чайки иногда пикировали вниз, выхватывая из воды зазевавшуюся добычу. Тишина. Березовый Остров дремал вдали, словно уставший от бесконечной вахты страж. – Хорошо-то как, – произнес Сергей.

– Не то слово. Это мое любимое место на земле.

– Так уж и на всей земле?

– Не веришь?

Он пожал плечами, перевел взгляд на Томку. Моя девочка носилась по понтону, тянущемуся стрелой от берега. В руке сжимала свой неизменный сачок. Она пыталась уверить нас, что видит пасущихся в воде окуней, и обещала поймать парочку на ужин. Боюсь, сегодня ее ждет провал.

Мы с Сергеем остались на песчаном пляже, устроившись на скамейке под грибком. Под ногами у нас лежало маленькое одеяло из номера, на нем – тарелки, полные мяса и других закусок. Пиво заканчивалось, однако до критического состояние опьянения нам обоим было еще далеко.

– А как же дом? – спросил Сергей. – Разве не дом лучшее место на земле?

– Отчасти ты прав, но… знаешь ли, дом – это ведь не столько городская квартира, не четыре стены, не мебель. Дом там, где сердце, слышал?

– Да.

– Поговорка правильная, но я не о доме сейчас говорю. Понимаешь, у каждого человека должно быть место, где он счастлив абсолютно – счастлив просто так, независимо ни от чего. Место, где время замирает, где есть только ты. Высокопарно выражаясь, где ты один на один с Богом. С этим местом не связаны ни жены, ни родители, ни братья-сестры. Это может быть что угодно – чердак, где ты играл в детстве, старое кафе, в котором когда-то сидел с любимой девушкой, площадь, где можно покормить голубей… Для меня такое место – здесь.

Сергей беззвучно поаплодировал и усмехнулся:

– А говорите, что когда-то были ментом… ну, в смысле, милиционером.

– А я и был ментом. Но до милиции я получил филологическое образование и написал две книги рассказов.

• Предыдущая
• 24/40
• Следующая