Одинокий демон. Тетралогия (СИ) - Кощиенко Андрей Геннадьевич - Страница 63
- Предыдущая
- 63/383
- Следующая
– Уважаемые, вас гнусно обманывают! – громко сказал я, обращаясь к восставшим фигурам. – То, что вам предлагает данный исполнитель, на самом деле является низкопробным ширпотребом и сомнительной квинтэссенцией героических эпосов, исполняемых инструментом и голосом, совершенно не подходящими для передачи энергетической составляющей героического произведения!
– Чего? – прилетело из угла после паузы.
– Петь он не умеет! И песни у него дурацкие! – уменьшил я количество информации в сообщении.
Снова пауза. В углу пьяными мозгами обдумывали услышанное.
– Врет он все! – свечкой взвился опомнившийся менестрель. – У меня лучшие песни! Я при императорском дворце выступал!
– Ага, – сказал я, – в театре! Эпизодическая роль осла за занавесом!
– Ах ты ничтожество, – задохнулся от злости тот, – завистник! Ничего сам не умеет, только на пустую хулу способен!
– Мои песни тебе и не снились! – прищурившись, сказал я, прикидывая степень агрессивности упертых в стол мужиков.
– Ну так, может, споешь? А мы оценим, кто лучше! – внезапно предложил мужик, вставший первым и, вероятно, главный в компашке. – Лучшего отблагодарим!
Мужик небрежным жестом извлек откудато изза пояса золотой. В зале восхищенно ахнули посетители.
Ого! А вот это уже вызов! И никто меня за язык не тянул… сам вылез. Залезать обратно уже поздно… Хм… придется петь… А что я могу спеть? Без гитары… и вообще без ничего?
Ммм? А если? Точно! Отличная идея!
– Щас спою! – громко объявил я. – Из королевского репертуара! Пару минут на подготовку и спою. Устроит?
– Договорились! – хлопнул ладонью по столу мужик и начал усаживаться обратно, собираясь смотреть шоу. Его сотрапезники последовали его примеру.
Я выскользнул изза стола и, перекидывая сумку с кинжалами через плечо, шагнул к трактирной стойке.
– Крикни, пусть с кухни принесут пару разделочных досок! – сказал я с удивлением смотрящему на меня Бинко, а я пока тут… дощечку подберу…
Пол в обеденном зале таверны был каменный, но перед стойкой был участок, застланный широкими деревянными досками. Я стал по очереди топать ногой по каждой из них, слушая, какой звук получается при этом.
Не то, не то… эта тоже… эта подгнила… О! Вот эта! Да, она!
– Доски! – сказал Бинко, держа в руках две небольших разделочных доски с ручками.
– Давай!
Так, что тут получается? Друг о друга?.. Не то… О стойку? Угу… пойдет!
– Ну что, споем? – обратился я к посетителям таверны, поскольку все уже давно бросили есть, пить и болтать, следя за моими манипуляциями.
– Пой! – махнул из угла рукой мужик, ставший внезапно главой жюри.
– О’кей, – кивнул я, – погнали!
Главное сейчас, чтобы голос не слетел с первой строчки…
Пумпумпу… м! Пумпум – пу… м!
Наверное, с полминуты я отбивал ногой об пол и разделочными досками об стойку известный всем землянам ритм. Убедившись, что я из него не выпадаю, приступил к первому куплету, стараясь брать повыше:
Buddy you’re a boy make a big noise!
Playin’ in the street gonna be a big man some day… [1]
А теперь припев:
We will, we will rock you!
We will, we will rock you!
Эх, где моя гитара!
Исполнив второй куплет, я кинул на стойку разделочные доски и стал хлопать в ладоши в ритме песни, повторяя припев.
– А теперь все вместе! – крикнул я.
Народ сначала не понял, чего я от них хочу, но потом до них дошло. Причем первым оказался руководитель жюри. Видать, творческая душа с нереализованным потенциалом…
Минуты через две уже весь трактир хлопал руками, топал ногами и, раскачиваясь, распевал:
We will, we will rock you!
Так мы хлопали и пели минут пять с лишним. Увидев, что публика начала уставать, я свернул выступление.
– Сенкью! Спасибо! Сенкью! Понравилось? – закричал я, прыгая и размахивая поднятыми руками. Так я обычно заканчивал свои выступления на Земле.
– Да! – заревел трактир.
Как они слаженно! Не стадион, но все же… Приятно!
– А где этот, с арфой? – вспомнил я про менестреля.
Кинулись искать. Нету! Был, но кудато делся. Так и не нашли! Золотой мне вручили как единственному участнику и победителю, я ответным жестом поставил на него всему трактиру выпивку, и веселье продолжилось.
– Отличная песня, Эриадор! – сказал Бинко, плюхая рядом со мной на стол четыре кружки с пивом. Он вылез изза стойки, чтобы самолично притащить за мой стол пива. – Королевская! А что это за язык, и какие королевы ее поют?
– Это песня о том, как становятся королями, – сказал я. – Припев можно перевести как: «Я покорю весь мир!»
– Ну надо же! – покачал головой трактирщик. – И где же поют такие песни?
– У нас, на севере… в России… – уклончиво сказал я. Бинко был уже в курсе моей нелегкой судьбы и о том, как я сюда попал, спасаясь от разгневанного отца невесты. Сообщая ему эту информацию, я рассчитывал таким образом сгладить нюансы моего странного поведения в глазах окружающих. Иностранец, итить его! Что с него возьмешь? Только вот пребывая у Аальста, я както не удосужился выяснить, как называется его страна. Княжества да и княжества! А Бинко меня спросил. Странно было бы не знать названия страны, где родился и жил, не правда ли? Ну я ему и сказал, чтобы не придумывать, – Россия! Я там действительно жил, и там и вправду север. Почему не Эсферато? Не знаю…
Итогом вечера стал просаженный золотой и куча приобретенных поклонников. Я счел это неплохим обменом, тем более что золотой с неба упал…
– Проходите, проходите, Эриадор! Вот сюда… – Парелус указал мне на проход между шкафами, – там у меня есть стол, и вы сможете спокойно почитать… Никто вас там не побеспокоит. Я, право слово, удивлен, что вы всетаки решились взяться за изучение законов. От молодых людей… ожидать добровольного изучения законов… Это удивительно.
– Судьба у меня такая, – сказал я, проходя в указанном направлении, – а от судьбы, как говорится, не уйдешь…
– Это да… У богини судьбы все уже записано…
Хотелось бы мне почитать эти записи… С ластиком и карандашом, а то прямо не знаешь, что день грядущий мне готовит! То эротические рисунки самопального изготовления продаю, то в таверне распеваю, развлекая местных аборигенов… Интересно, как низко я смогу еще пасть? Демон я или кто?
С утра у меня было кислое настроение. Вроде все неплохо складывается, но все же чтото было не так. Както несолидно. Ладно, я на Земле местных веселил, но хоть чтото из себя представлял. Не ровня, конечно, демонам, но у них была техника, Интернет, рок. Электрогитару я у них тоже взял. А тутто что? Каменный век. И я, демон, высшее существо, развлекаю питекантропов в местной таверне, чтоб им веселее елось… Ужас какойто! А с другой стороны, что делать? Не обращать на них внимания и относиться к ним так, как они этого заслуживают? Я ж тогда гикнусь тут в одиночестве от скуки… Ну попал так попал…
Короче, с утра у меня в мозгах был не айс. Бинко еще туда добавил, предложив каждый вечер устраивать песенный марафон. Уж очень ему вчера понравилось, сколько посетителей на веселье набежало… Я уклончиво ответил, что подумаю, но мне после его предложения стало еще смурнее.
Нарисовав побыстрому заказанное вчера письмо и добавив этим еще кислятины себе в настроение, я решил пойти к Парелусу почитать законы. Уж если портить настроение, то, как говорится, портить его до конца! Зато потом, в хороший день, не нужно будет насиловать себя, читая всякую тягомотную скукотищу…
Так! А это что тут у нас такое? Я резко остановился в проходе. Из бокового шкафа торчал гриф гитары.
– Что вы остановились, Эриадор? – спросил налетевший на меня Парелус, выглядывая у меня изза спины.
– А что там у вас такое? – спросил я хозяина лавки.
– Где?
– Вот! – указал я рукой на заинтересовавший меня предмет.
– Позвольте! – Парелус, обойдя меня, протиснулся между мной и шкафом и, продвинувшись вперед, потянул гриф на себя. – Это гитара! – объявил он, снимая инструмент с полки шкафа.
- Предыдущая
- 63/383
- Следующая
