Трудности языка (СИ) - Кононова Ксения "MidnightLady" - Страница 9

• Предыдущая
• 9/89
• Следующая

— Да, сейчас. Почти закончил.

Но мама не уходит. Садится рядом в торце стола и смотрит, как я пытаюсь спасти свое задание по черчению.

— У тебя все хорошо, милый? Ты не заболел?

Так заметно? Но прежде, чем я успеваю что-то ответить, мама кладет свою ладонь на мой лоб, естественно, убрав волосы.

— Саша? — попал. Ей бы командовать ротой с такой интонацией. Но ведь с другой стороны, так и есть — нас трое, а она одна. — Мы, по-моему, этот вопрос обсуждали уже, и я категорически запретила прокалывать себе что-либо, — от заботливого тона не осталось и следа.

Открываю рот, чтобы что-нибудь возразить, но можно даже не пытаться. Она точно задавит все мои поползновения.

— Ты хоть представляешь, как это опасно?! Тем более, бровь! Мало того, что тебе могли задеть лицевой нерв, и привести к серьёзным проблемам, так еще и большинство страшных заболеваний передаются именно при подобных процедурах из-за не стерильности инструментов и халатности.

Дальше идет получасовая лекция об инородности и отторжении, о гепатитах и даже ВИЧ, о том, что это просто не красиво и никуда не годится, и чем я только думал. Просто молча киваю. Это самая подходящая тактика в подобных случаях. На секунду пробегает мысль, что бы мне пришлось выслушивать, если бы я признался, что гей. Даже представлять не хочется. Помню, когда мама проводила со мной разговоры о безопасном сексе еще в четырнадцать лет беспристрастным тоном медработника, мне на секунду показалось, что я не с мамой в комнате, а на лекции в поликлинике. Хотя там я, наверное, чувствовал бы себя куда как комфортнее. Так что о презервативах, их использовании и назначении я знаю уже столько, что сам могу лекцию прочитать. Только вот мои знания исключительно теория. Что касается нетрадиционной ориентации, то тут, вероятно, у моей мамы тоже найдется, о чем поговорить.

— …и чтобы завтра после уроков пошел в больницу и сдал анализ крови. Я сделаю направление.

Отлично. Поспешно соглашаюсь. Может, хоть это ее успокоит? Поднимается и выходит из комнаты. Вздыхаю. Так и знал, что получу. Но через несколько минут возвращается с металлическим судочком и кучей баночек.

— Ну, мам… — хнык.

— Не мамкай. Как глупости всякие делать, так ума хватает… — берет в руки и приподнимает мое лицо, поворачивая к свету.

— Будешь доставать? — как-то совсем обреченно спрашиваю я.

— Вот дать бы тебе хорошенько, — касается чем-то прохладным брови. — Сколько раз в день обрабатываешь? — нет, не мама — медсестра на работе.

— Два.

— Чем?

— Там какое-то название, с хлором…

— Хлоргексидин? — киваю. — Где взял?

— У тебя.

Она промывает ранку, что-то причитая и вздыхая о том, какие мы с Ванькой у нее бестолковые. Можно сказать, я отделался легким испугом. Правда, завтра все-таки придется идти сдавать анализы, но буря, судя по всему, миновала.

Четверг и пятница тянутся невыносимо долго. Ты все так же снишься мне ночью, утром я все также просыпаюсь со стояком, на уроках не могу сосредоточиться, а стоит услышать хоть одно испанское слово и меня просто клинит. Моя легкая форма сумасшествия. Ты. Между нами нет ничего общего, мы даже разговариваем на разных языках. И ты всего лишь мой репетитор, которым, по сути, и не должен был быть. Но это ты. И ты есть.

Наконец, наступает долгожданная суббота, и я вновь поднимаюсь в лифте на седьмой этаж. Мое личное седьмое небо, на котором живешь ты. Звонок в дверь и глубокий вдох перед очередной болезненно прекрасной пыткой длиною в час. Дверь распахивается, и я уже открываю рот, чтобы поздороваться, но мое приветствие застревает в горле. А вместо эйфории появляется ощущение непреодолимого разочарования.

Напротив меня стоит невысокая девушка. Русые с легкой рыжиной волосы заплетены в длинную косу, перекинутую через плечо. На ней джинсы и рубашка. Твоя?

— Привет, ты Саша, да? — звонкий мелодичный голос и множество веснушек на переносице.

Киваю, понимая, что моя сказка закончилась так же резко и неожиданно, как и началась. Без предупреждения и нагло наплевав на мои личные желания.

— Заходи, — улыбаясь, приглашает в квартиру.

Мир вокруг лишился разом всех своих красок, звуков и запахов. Стал серым и пресным. Таким же, как я сейчас чувствую себя. Машинально раздеваюсь, снимаю обувь и рассеянно прохожу в комнату. Дело во мне, или здесь действительно не хватает воздуха? С ноткой апельсина.

— Я — Света, — усаживается на твое место, на которое я смотрю с тоской, — покажи мне тетрадь. Что вы последнее делали?

Какое-то ребячество просыпается внутри. Детская ревность. Не хочу, чтобы она смотрела, не хочу, чтобы она мне что-то объясняла. Хотя прекрасно понимаю, что дело не в ней. Все дело в тебе. Всегда в тебе. Передаю ей тетрадь, и она быстро пробегает глазами последние записи.

— Угу, понятно, — достает из стопки книг какой-то учебник и, быстро листая страницы, находит то, что искала. — Смотри…

Начинает объяснять, что я должен сделать в каком-то письменном упражнении. Лишь киваю в ответ, наверное, она подумала, что я немой. Или умственно отсталый. Хотя мне абсолютно все равно, что она обо мне думает. Пока записываю в тетрадь предложения, Света выходит из комнаты, прикрывая дверь и оставляя меня одного. Не понимаю смысла ни одного слова. Смотрю на них, и впервые они кажутся мне молчаливыми предателями, нанесшими удар исподтишка. Ненавижу испанский.

Спустя какое-то время в коридоре слышится движение. Хлопок входной двери. Света что-то быстро и неразборчиво произносит и в ответ звучит твой голос. По моему телу проходят сотни электрических разрядов. Бросает в пот и сердце начинает качать кровь быстрее. Адреналин. Теперь я даже не вижу слов в книге. Не могу различить ни одного печатного знака. Вдруг дверь в комнату распахивается.

- ?Hola, Alejandro! ?Сomo estas? / Как дела? — ерошишь свои волосы, бросая на диван небольшой рюкзак с одной широкой лямкой.

Пока я, не веря своим глазам, смотрю на тебя, проходишь за моей спиной, на секунду касаясь ледяными ладонями моих плеч, и усаживаешься на свое место. Глаза блестят, дышишь шумно, чуть запыхавшись, щеки от мороза порозовели. У меня перехватывает дыхание. Ты сейчас такой красивый. А я готов заплакать от счастья. Как девчонка. Смотришь на упражнение, которое я делаю и улыбаешься.

Еще через минуту заглядывает Света. Уже в дубленке и сапогах.

— Все, я убежала.

Киваешь ей, а мне кажется, что смогу даже расцеловать эту совершенно не знакомую мне Свету на прощание. Потому что ты не отказался от меня. Ты мой репетитор. Ты мой. Ты.

«Хочу коснуться тебя…»

Зачем я сказал это вслух? Ты не понял, что я имел в виду, вернее, я искренне надеюсь, что не понял, иначе… Даже думать не хочу, что. Чувствую себя паршиво. Воспоминание о собственной глупости заставляет непроизвольно морщиться каждый раз, когда эхо этой фразы звучит в мыслях. И пусть это правда, только вряд ли стоило ее озвучивать.

Прошло уже чуть больше трех месяцев с начала наших занятий, но ничего не поменялось. Лишь только зимние сугробы сменились первой нежной зеленью. Конечно, успехи у меня в испанском языке благодаря тебе есть и этого нельзя не заметить, но это изменение закономерно. Во всем остальном все точно так же, как было зимой. Болею. Тобой. Сильно. Но уже в запущенной форме и с астматическим компонентом. Задыхаясь, когда тебя нет рядом, будто от отсутствия воздуха, и еще больше задыхаясь, когда ты рядом от невозможности сделать полноценный вдох. Время заполнено ожиданием следующей встречи, каждая встреча заполнена внутренним напряжением, рассеянностью и волнением. Но ты этого не замечаешь. А я не уверен, что хочу, чтобы заметил. Ты просто мой репетитор и относишься ко мне, как к ученику. Даже не как к другу.

• Предыдущая
• 9/89
• Следующая