Cunt.jpg (СИ) - "Cloudberry" - Страница 2

• Предыдущая
• 2/7
• Следующая

Я повторяю все заново, прибавив, что я, мол, и есть та заинтересованная девушка. Не выкладывать же ему правду про коварное воздействие пастиса на мой организм.

— Через полчаса у меня в студии, можешь?

Уже через полчаса! Так скоро! Черт. Меня захлестывает паника.

— М-могу, — выдавливаю, чувствуя, как холодеют ладони, а грудь распирает от волнения, страха и какого-то странного, головокружительного возбуждения.

— Адрес на сайте, — говорит он и отключается.

Лезу на сайт. Слава богу, студия совсем рядом — около порта, минут двадцать пешком. Бурлящий в крови адреналин придает мне поистине космическое ускорение. За десять минут я, копуша, успеваю досушить волосы, нацепить легкомысленный нежно-розовый мини-сарафан (по-отечески, месье Брюне) и, скатившись по лестнице, выскочить в напоенный теплыми весенними ароматами майский вечер.

***

Нужное мне здание видно издалека. Длинное, в два высоких этажа, оно торчит громоздким силуэтом на фоне лилового неба и напоминает ангар или заброшенный склад. Окна на втором этаже забраны жалюзи. Видны только тонкие контуры пробивающегося изнутри света, словно кто-то нарисовал на стене несколько больших лимонно-желтых прямоугольников.

Торец настолько густо облеплен потрепанными афишами, что я не сразу замечаю дверь, из-за которой доносится ленивое регги. В тени на углу целуется какая-то парочка. Упс. Кажется, они не просто целуются… Топаю к двери, но не успеваю тронуть металлическую створку, как она распахивается и на меня вываливается компания каких-то неопрятных типов. Стараясь не вдыхать витающий вокруг них сладковатый запах марихуаны, я проскальзываю внутрь, где в полутьме стоят, бродят и толкаются у барной стойки и сцены с музыкантами такие же живописные личности.

Злачное место — скрипучим голосом дедушки констатирует мое подсознание. Обычный музыкальный клуб — возражаю я. Заодно и себя успокаиваю.

Клуб не клуб, но мне-то нужна фотостудия. К счастью, вступать с кем бы то ни было в разговоры мне не приходится: парень за стойкой  перехватывает мой растерянный взгляд и молча кивает на железную лестницу, ведущую на второй этаж.

Ох… Поднимаюсь, спотыкаясь на ватных ногах. К последней ступеньке мое сердце, маленький барабанщик, колотится так, словно выбивает дробь перед смертельным номером акробата. И останавливается, когда я вижу перед собой тонкую полоску лимонно-желтого света, падающую на пол через узкую щель приоткрытой двери.

***

— Расскажи о себе. Хочу понять, что ты из себя представляешь, чтобы выстроить образ, — слышу я приятный негромкий голос месье Жерара, пока, разинув рот, ошарашено озираюсь по сторонам.

Здесь есть на что посмотреть…

Его студия похожа разом на театральные закулисы, склад реквизита, редакцию глянцевого журнала и бордель. Точнее, на то, как эти места выглядят в моем воображении, поскольку ни в одном из них я не была.

Десятки фотографий на белых стенах — не только ню, еще портреты и фэшн. Много мебели, я успеваю выхватить взглядом кровать с ажурной спинкой, вторую — с тяжелым бархатным балдахином — и кушетку в стиле ампир. Блестящий пилон. Длинная штанга, на которой развешена одежда в прозрачных чехлах, за ней — столики для макияжа с окаймленными круглыми лампами зеркалами. Рулоны цветных фонов и множество фототехники — осветители, серебристые зонты на стойках, какие-то непонятные штуки в виде черных боксов с одной матово-белой стороной. В дальнем конце зала небрежно расстелен ковер с абстрактным рисунком, на котором, полускрытый ширмой, стоит темно-вишневый диван и столик с белой кофейной чашкой.

…Просьба звучит еще раз. Более настойчиво, точно обращена к ребенку, который вместо того, чтобы слушать, считает ворон.

Я вздрагиваю и перевожу взгляд на мужчину в нескольких шагах от меня. Он стоит около круглого стола, на котором царит восхитительный творческий беспорядок, одетый в белую футболку и темно-серые джинсы. Руки сплетены на груди, на высоком лбу — упавший завиток темных волос. Синие глаза глядят на меня изучающе, с любопытством, как на какую-то экзотическую зверушку, привезенную в зоопарк.

Черт, кажется, я опять отвлеклась.

— Меня зовут Софи, — начинаю торопливо, пока он не сделал вывод, что я с приветом. — Мне двадцать два. У меня есть мама, папа и дедушка. В Марсель я приехала всего три недели назад, поэтому никого пока здесь не знаю, ну, кроме людей с работы, квартирной хозяйки… и вот теперь вас. Я работаю в транспортной компании, в отделе логистики. Мы занимаемся срочными перевозками… — Мой голос звучит все неувереннее. — Так что, если вам понадобится срочно что-то перевезти… — Месье Жерар морщится, и я окончательно затыкаюсь.

— Давай что-нибудь менее скучное? Что любишь, чем увлекаешься.

Менее скучное… Хм. Я перебираю в памяти свои немногочисленные увлечения и понимаю, что ни одного по-настоящему нескучного среди них нет. Я читаю книжки, слушаю музыку и хожу в кино. Как все. Была не была, попробую присочинить и не покраснеть при этом.

— Я увлекаюсь финским неореализмом, — заявляю небрежно, уповая на то, что он есть. Брови моего собеседника ползут вверх. — Слушаю грайндкор. — Откуда я знаю это слово и что оно означает? Впрочем, неважно. — Читаю классику, преимущественно античных авторов… — И контрольный в голову: — В оригинале.

Несколько секунд месье Жерар молчит. Стоит, закусив губу — сдерживает смех? В синих глазах плещется веселая жалость. С упавшим сердцем я понимаю: переборщила. Он мне ни чуточки не поверил.

— Какая ты… Кхм. — Вруша. — Разносторонняя девушка.

Оттолкнувшись от края стола, он подходит ко мне вплотную, а я вжимаю голову в плечи, чувствуя, как лицо заливает краска стыда. Похоже, сейчас меня с позором отправят домой.

— Ладно. Все с тобой ясно. — Он обводит меня снисходительным взглядом. — Интересно, и зачем ты пришла ко мне… — добавляет задумчиво. — Решила добавить к своим экстравагантным увлечениям еще одно?

Черт, он открыто надо мной издевается! Я молчу, не зная, что ответить.

— А впрочем… Давай попробуем, почему нет. Материал перспективный, есть с чем работать.

Материал — это я, что ли? Видимо, да, судя по тому, как он рассматривает меня пытливым взглядом профессионала: внимательно изучает мое лицо, грудь, голые ноги. Одобрительно кивает. А потом — так быстро, что я не успеваю отреагировать — приподнимает подол сарафана и тянет верхний край моих трусиков на себя.

— Софи. — Он укоризненно хмурится. — Ты девушка, а не… садовод. Всю эту буйную растительность необходимо сбрить.

И отпускает резинку. Чпок.

Сказать, что я шокирована, смущена, возмущена его бесцеремонностью… значит не сказать ничего.

— Можно было просто спросить, — лепечу сдавленно.

— Можно, — легко соглашается он. — Но я доверяю только своим глазам. — Он подмигивает мне, затем меняет тон на серьезный: — Завтра в восемь. Без опозданий. В девять у меня следующая съемка.

— Без опозданий. Окей, шеф. Записано, — рапортую сквозь зубы и начинаю пятиться к выходу. Мои уши горят огнем.

Не успеваю я порадоваться переносу казни на завтра, как месье Жерар сводит брови на переносице.

— И ни капли спиртного перед съемкой, — наказывает он мне с интонацией строгого папочки. — Ты меня поняла?

О-о… Наверное, от меня еще пахнет треклятым пастисом!

— Поняла или нет? — повторяет он, усмехаясь.

Покивав немо, я разворачиваюсь и резво шагаю к двери. Скорее, скорее отсюда, пока он не выдал что-нибудь еще. В следующий раз я точно упаду в обморок.

— Софи! — несется мне вслед. — Просто интересно, ты, часом, не девственница?

Ко мне наконец-то возвращается дар речи.

— Нет! — рявкаю дрожащим голосом и под его искренний хохот пулей вылетаю за дверь.

III

• Предыдущая
• 2/7
• Следующая