Остров Пинель - Беляков Сергей - Страница 14

• Предыдущая
• 14/33
• Следующая

   Они щедро угощают меня пивом и виски - чувствуют, что я не в своей тарелке. Это правда. Когда солнце катится за горизонт, я сажусь спиной к мачте и начинаю в очередной раз перебирать в голове все случившееся - от странного инцидента на острове Пинель до событий на "Утренней Росе". Хотя вопросов по-прежнему больше, чем ответов, интуиция лихорадит мозг, и я строю версию за версией, каждый раз опровергая сам себя...

   Хихикание, взвизгивания и постанывания, доносящиеся снизу, из кубрика, которые продолжаются почти до утра, не влияют на мое состояние. Мне мерещится Крекер; я извожу свой мозг, пытаясь вспомнить все, что могу, из того разговора с ним. Я ненавижу себя за то, что сплавил его, не вслушавшись в пьяный бред, который теперь - вполне может быть - помог бы мне лучше понять случившееся.

   У меня уже нет сомнений в том, что цепочка событий последних дней одним концом привязана к моему участию в испытаниях. Какое отношение к этим событиям имеет Крекер - я не знаю. Пока. Но рассчитываю узнать на Кюрасао. Мне только надо раздобыть денег и основательно поработать с Интернетом. В мои планы не входит встреча с местными властями, поэтому моя история о ссоре с вымышленной дамой обросла новыми живописными подробностями. Кажется, они не особо повелись на них... Тем не менее Питер, хозяин яхты, предложил мне дождаться темноты и перебраться на берег вплавь. Они уже заходили в Виллемстад с месяц назад - австралийцев, как членов Содружества, таможенники и паспортный контроль не теребят, но лучше не рисковать. По поводу денег он, поскучнев, сказал, что может ссудить полста, не больше, они сами уже почти на нуле...

   Крыша кубрика раскалена. Я лежу на животе, упрямо прокачивая в голове факты в надежде, что вспомню что-либо новое.

   ...По возвращению из Сан-Франа я начал получать и-мэйлы от Крекера.

   Его письма были занудными; он был явно фиксирован на затасканной идее глобального монополизма, до которой мне, признаться, было мало дела. Я готовился к поездке в Африку и длинные его письма читал просто из жалости, отделываясь короткими, в два-три предложения, вежливыми ответами. Он не производил впечатления "малого с приветом", но был где-то неподалеку от этого. Англичане говорят про таких - "He's just... Going places" - "Он просто... Где-то витает".

   Самое длинное письмо, пришедшее где-то через пару недель после прикрытия испытаний (впрочем, я могу ошибаться), содержало недвусмысленные угрозы в адрес "Каликсы". Я списал это на его стрессовое состояние и написал успокоительный ответ. Он взорвался в ответном письме, проклиная корыстные интересы фармацевтических компаний вообще и "Каликсы" в частности. Он писал... Что же там было... Нечто заумно-вздорное, иначе бы я это запомнил...

   Я вздрагиваю от прикосновения чего-то холодного и автоматически поднимаю глаза кверху.

   Квагги. Подружка Питера - так, по крайней мере, я определил. Двое других, Стивен и Лиза, периодически выказывают свои права на нее, и она, похоже, не сильно артачится... Наклонившись, Квагги прижимает холодную банку с пивом к моей спине, непринужденно улыбаясь. В этой невинной сцене кажется, нет ничего особенного - но на Квагги, кроме козырька-кепки, придерживающей волосы, нет ни клочка одежды. Она стоит прямо надо мной, поставив ноги по обе стороны моего тела. М-м-да-а-а...

   Все четверо были записными нудистами и чувствовали себя в моем присутствии совершенно раскованно. Не знаю, в другое время и при других обстоятельствах... Не знаю. Но сейчас для меня важнее Крекер, Каммингс, Радклифф и проклятый 32108.

   "Спасибо", - я открываю пиво.

   Она разочарованно исчезает.

   Ниточка берега прорезается на горизонте. Я бывал на Кюрасао раньше, и знаю, где мне можно воспользоваться Интернетом без любопытных глаз за спиной.

   Зуд нетерпения.

   Питер выходит наверх, потягиваясь. Глядя в сторону берега, он бросает мне: "Еще с пол-часа - и будем идти на ручном...". Он снова скрывается в кубрике. Слышен шлепок ладони по голому телу. Квагги взвизгивает.

   Я прикрываю глаза. Мне нет дела до эскапад хозяев.

   Стараюсь задремать, но сна нет. Мерещится всякая ерунда; спасибо, хоть галлюцинации прекратились...

   Если проплыть днем три сотни метров, разделяющих залив-марину с яхтами от причала, где паркуются корабельные тендеры, то это не покажется чем-то трудным.

   Другое дело ночью.

   Ты не чувствуешь расстояния. Тонкая цепочка огней на берегу - обманчивый ориентир. Беспрестанные мысли о том, что хищники моря вышли на ночную охоту, не способствуют размеренному дыханию. И хотя я знаю, что акулы в районе Виллемстада появляются редко из-за оживленного движения катеров и яхт, разыгравшееся воображение рисует картины всякой морской нечисти, подбирающейся снизу к моим ногам...

   Я плыву, буксируя за собой импровизированный плотик с одеждой. Питер отдал мне футболку и легкую куртку, а сердобольная Квагги - спальник, который при необходимости может служить и как дождевик. Мои видавшие виды "Ливайс" хранили бережно сложенные две двадцатки и десятку, ссуду Питера. "Тихое Прости" будет стоять на Кюрасао еще три дня. Помявшись, Питер сказал на прощание, что по поводу возврата вещей беспокоиться не следует, в них он не особенно нуждается (ха-ха...), но если у меня появится возможность вернуть деньги, он будет благодарен. Я пообещал, хотя пока смутно представлял себе, будет ли у меня эта возможность.

   Пляж, на который я выбрался, находится за "Мореквариумом", в паре километров от понтонного моста, разделяющего Отрабанду и Пунду, два главных района Виллемстада. Мышцы, отдохнувшие за время перехода "Тихого Прости" от Панамы до Кюрасао, после заплыва снова напоминают о бурной неделе. Я был отравлен подводной гадостью, меня пичкали пилюлями и уколами непонятного происхождения, лупили по голове...

   Здесь, на тихом пляже, в ночной темени, происшедшее со мной выглядит еще более гротескно и нереально. Я подавляю искус сразу же податься в полицейское управление и забиваюсь под стеллаж с катерами в углу пляжа. Судя по сбивчивому хриплому дыханию, доносящемуся из-под соседнего ряда катеров, я коротаю ночь на свежем воздухе не в одиночестве.

   Сон приходит незаметно, в попытках вспомнить фразу Крекера в его последнем письме - что-то в ней мне запомнилось, что-то очень важное...

   "Мужик, вставай, сейчас копперы припрутся... Надо отваливать!"

   Я продираю глаза.

   Рассвело. Рядом со мной стоит бомж, по всей видимости, обладатель ночных хрипов. От него несет сложным коктейлем запахов, ни один из которых не способствует пробуждению аппетита. Он набивается ко мне в компанию, чуя, что у меня есть деньги. Стащить их в то время, пока я спал, он не рискнул, и, наверное, правильно. Увидев недобрый блеск в моих глазах, он подался назад и отвял.

   Я неспешно бреду в Пунду, к пловучему рынку. Выгляжу я так же, как и обычный бэкпакер-рюкзачник; теоретически, полицейский может тормознуть меня для проверки документов, но рюкзачников в Виллемстаде - пруд пруди, и если у всех проверять бумаги... На это я и надеялся.

   Центр города встречает меня запахами гиацинтов и помойки. Я подавляю искушение купить аппетитно выглядевший сэндвич с треской у личного торговца - деньги нужны для Мировой Паутины... Интернет-кафе на Ханчи-ди-Сноа должно быть где-то неподалеку.

   Войдя в кафе, я почувствовал, что обливаюсь потом - то ли от жары, то ли от напряжения, то ли от концентрации в предчувствии того, что мне предстояло сделать.

   Я решил разыскать Крекера.

• Предыдущая
• 14/33
• Следующая