Сегодня - позавчера 2 - Храмов Виталий Иванович - Страница 59

• Предыдущая
• 59/92
• Следующая

И ещё - одинокими вечерами, если не получалось "замутить" с какой-нибудь шмарой, я жалел, что не "чпокнул" ту "целочку". Права, жалел. И шмары эти, примитивные, тупые, непромытые, вонючие - не вызывали теперь во мне отвращения. Это стало нормой.

Только иногда на меня накатывало, что это не нормально. Я начинал осознавать глубину деградации своего "я". Начинал жалеть, что сбежал, что не остался, что живу, как побитая собака, а не принял смерть стоя, как мужик. Накатывала такая тоска, что только доза в вену помогала. Я - конченный нарик. Конченный человек.

***

Но, так получилось, что через полгода колёса моей машины прикатили к ограде кладбища. Не случайно, наверное. Я ведь тогда сбежал, не простившись. Перепрыгнул забор и пошёл меж оградок к нужному месту. Осторожно крался - упасть на кладбище - плохая примета, а упасть тут не сложно - темно, всё заросло.

Вот и нужная оградка. Вот - памятник деда, крест бабки, мраморная плита моей любимой. А это что? Ноги мои затряслись, сердце остановилось. Трясущимися руками вцепился в ограду - ноги не держали. Ещё три могилы, три креста. Перебирая руками, зашёл за ограду.

Пустота внутри меня громко лопнула, я рухнул на землю - это были могилы моего сына, тестя и тёщи.

***

Прошёл ещё год. Я сам себя не узнавал в зеркале. Тому мне, "реальному пацану", рубаке и балагуру, тяжело было поверить, что это тощее, чёрное, скукоженное чмо с бегающими глазками битой собаки, параноик с манией преследования - это я.

О прошлой жизни старался не вспоминать. Не вспоминал ни жену, ни сына. Воспоминания мне причиняли боль. Боль снималась только "улётом". А "улёт" требовал всё больших доз. Все средства уходили на наркоту. Денег постоянно не хватало.

Деградация затронула не только душу и сознание. Я сильно отупел. Я стал чаще "сыпаться" на мелочах. Уже не мог просчитать всех вариантов, воровать стало сложнее. А на "авось" полагаться - я ещё не настолько отупел.

Я всегда любил почитать. И чтоб книга была посложнее, позаковыристее, чтоб ещё месяц после прочтения ходить и гонять её по голове. Привычка читать осталась, но авторы, хорошо знакомые мне раньше, стали, как иностранцы - непонятны. Стал читать книжки в мягких обложках про ментов и воров в законе. Написанные просто, примитивно. Чем проще, тем - лучше. Чтоб идей - ноль, но через страницу - секс, ещё через одну - драка. Вот это - то!

Работу стало сложнее найти. Собеседования стало сложнее проходить. Если год назад пара фраз - я принят, то сейчас чаще мне отвечали, что позвонят. И я ведь верил, что позвонят. Отупел.

Я в очередной раз сменил город. Уже не помню, который раз по счёту. Мания преследования гнала меня с места. В этот раз с работой было совсем кисло. И с "халтурой" - тоже. Ну, перестали мне попадаться "лохи". Пытался стянуть брелок с ключами у мужика "от сохи", но тот почуял, накинулся, стал избивать. Еле сбежал. Вот ведь ирония - меня избил простой мужик. Я, выстаивавший один на шестерых, был бит обычным пахарем.

В очередном офисе мне пообещали позвонить. Но, в этот раз, правда, позвонили. Назначили встречу.

Складской комплекс в пригороде у железнодорожного разъезда. Межрайбаза. Менеджер, что со мной разговаривал, всё "ходил" вокруг да около, всё разговоры разговаривал, вопросы спрашивал. Я уже думал, до дела и не доберётся. Добрался. Предложил мне быть наркокурьером. За неплохие деньги и постоянное снабжение наркотой. Только не "ширевом", а "синтетикой". Естественно, если меня "прихватывают" - всё это - моё. Конечно, я согласился.

Работа моя заключалась в следующем - мне выдавали машину, попроще, неброскую, но способную доехать без поломок. Я, с накладными и товаром, ехал в нужное место, где загонял авто в нужный гараж, ночевал в предоставленной комнате, пользовался предоставленными "услугами", разнящимися от заказчика к заказчику, и выезжал на этой же машине на "базу". В машине был загружен какой-нибудь груз, по мелочи, на него у меня на руках были бумаги, а в тайниках лежал другой "груз", бумаг на который у меня, естественно, не было.

Жил я тут же, на межрайбазе, в каморке, где был старый диван, старый же телевизор и не менее старый холодильник, который громко ревел и прыгал по полу. Собачья конура. Но, мне было всё параллельно. Я жил в миру грёз синтетических наркотиков. В этих грёзах иногда приходил мираж нормальной жизни, где я пахал на работе, сын учился, жена радовала своей красотой и вкусной стряпнёй. А иногда приходили другие наркотические грёзы, где я насмерть бился с врагами, грыз их зубами, умирал за Родину. Выживал, снова бился насмерть, вёл за собой людей. Был героем. А потом наркотические сны рассеивались и возвращалась реальность.

Тоска. Безнадёга. Тьма разума. Сплин. "Скоро рассвет, а выхода нет".

Судьба Голума.

(наше время)

Неотвратимость и Высшее Вмешательство.

В рейс я выезжал, когда действие препарата сходило, а ломка ещё не должна была наступить. Обычно, успевал обернуться до ломки.

Так я выехал и в этот раз. Выдали мне произведение международного автопрома, на которое ни один мент даже не взглянет. Но, паранойя моя стала меня терзать сразу по выезду с "базы". Поэтому я был предельно собран и аккуратен. Ехать было далеко - на Украину. Границу пересёк легко, до места добрался тоже без происшествий. Пока машину "подготавливали", поспал в "полузвёздочном" отеле. Гостеприимные хозяева даже выделили мне "компанию" в виде толстой обрюзгшей хохлушки с пропитой мордой. От неё несло перегаром, гнилыми зубами, прокисшим потом, немытыми ногами и тухлой рыбой от промежности. Но, я же не привереда. Беру то, что дают. Нахаляву и уксус - сладкий.

Будильник поднял меня ещё затемно. Я выбрался из-под вонючего чудовища, что храпело рядом. Чудовище даже бровью не повело, раскидав губы по серой подушке. Как на "это" может встать? Но встал же. Налил желтоватой воды в грязный электрический чайник, густо заросший накипью. Нажал кнопку. Всполоснул кружку, высыпал в неё содержимое сразу двух пакетиков "3 в 1". Заглотил полпачки обезболивающих. Чайник забурлил, отстрелил кнопку. Буквально - отстрелил - она отлетела под диван. Пох. Не полезу. Подождал, пока муть в чайнике хоть немного отстоится. Залил смесь химических порошков, имеющих отдалённых привкус кофе с молоком. Пока пил, просыпался под действием синтетического кофеина. Вместе со мной просыпалась и паранойя.

С плохим предчувствием, проверил машину, выехал.

Государственную границу тоже пересёк благополучно. Сонные таможенники вскользь посмотрели накладные, "мазнули" взглядами по мне, пожелали счастливого пути.

Вот я и в России.

Солнце только начало окрашивать восток в красно-жёлтое. Дорога была пуста. Утренняя свежесть бодрила. Всё было нормально. Пока.

По объездной дороге "обошёл" областной центр, ещё пилил три часа к границе области. Там, в соседней области, дорога станет похуже. Переход из этой области в следующую хорошо различим - пропадает асфальт. Почти совсем. Дорога становиться бетонкой с зубовыбивающей тряской на стыке бетонных плит. Я снизил скорость.

А на границе области стояли гаишники. Серая машина с синей полосой, один стоял перед капотом авто на обочине, лениво помахивая полосатой палкой. На спине - автомат. Второй - в машине.

Паранойя моя взвыла собакой, прищемившей хвост - гаишник был в кроссовках. В этот раз - в красных. И стальной взгляд. Не глаза посмотрели - два ствола. Равнодушные и смертоносные. "Гаишник" взмахнул палкой. На дороге была только одна машина - моя. Они нашли меня!

Отворачивать поздно. А стреляют они - метко.

Выдавил педаль газа в пол, пригнувшись к самому рулю. Двигатель взревел, машина подпрыгнула, как мустанг, полетела мимо лжегаишников. Выстрелов я не слышал, но услышал, как что-то забарабанило по корпусу. Стекло пошло паутинками от дырок пробоев. Я пригнулся ещё ниже, переключился на пятую, опять выдавил газ. Я уже не видел дороги, мчал наугад.

• Предыдущая
• 59/92
• Следующая