С креста не сходят - с него снимают (Избранное) - Афонский Силуан - Страница 11

Потому что на крик будет бить

враг;

А в плену выбирают не крик —

кровь,

Потому что крику будет рад

враг.

На войне выбирают не вой —

бой,

Чтоб сломать в бою врагу

рог;

А в плену выбирают не плач —

смех —

И тогда с тобою

Сам Бог.

На войне выбирают не жён —

нож,

Чтобы резать врага, и на грудь —

крест;

А в плену выбирают не нож —

стон,

Потому что плен и есть —

крест.

Выбирает трус — жизнь,

Выбирает герой — смерть,

Только трусу будет и жизнь —

в смерть,

А герою и смерть —

в жизнь.

— Если б выжил ты вдруг,

брат,

Знаю, стал бы ты монах —

рад.

Этой жизни круг не наш

ад,

Наша жизнь на небесах —

сад.

ГЕРОЯМ ЧЕЧЕНСКОЙ ВОЙНЫ

Четыре русские души взметнулись ввысь.

Смерть промахнулась, взвыв голодной рысью:

«Вон, тварь, ты не у дел сегодня, брысь!

Четыре русские души взметнулись ввысь»…

Смыкал закат потухший полог прошлой жизни,

Кружили ангелы, и пели небеса.

Рука к руке,

сердца в сердца,

глаза в глаза —

Четыре русские души менялись жизнью.

Убито время, в прах повержен страх.

Туда, туда, где только Бог и вечность,

Четыре русские души ушли навечно.

Смерть промахнулась, — ей там полный крах.

Война, Чечня, беда, —

апо-ста-сия!

Суровый плен, мирская суета…

Всё выше, выше воины России —

Туда, где Бог встречает навсегда.

Туда, где время нет и расстояния,

Туда, где горя нет — одна Любовь,

Где всех нас ждут Отцовские объятья

Того, Кто пролил на Кресте святую Кровь.

Ушли, но нам остались их сияния —

По-русски жить, по-русски умирать,

Нести свой крест до смертного дыханья,

Так, чтоб любила нас до слёз

Россия-мать.

Декабрь 2008

БОМЖАМ РОССИИ

Мне больно, Господи, мне больно,

Мне стыдно за свой срам и бред.

Душа моя, ты — колокольня

Чужих страстей, молитв и бед.

Россия, синяя бомжами,

Ты от мороза руки прячешь,

А в рукавах твоих — ножи,

А на плечах твоих — бомжи

Нахохлились братвой голодною

На этой жизни цепь колодную.

Ах, эти русские бомжи,

Души моей шальной стрижи —

Я, осмелея, их согрею,

Я от любви к ним захмелею,

Но с теплотрасс моей души

Опять уйдут весной бомжи.

Уйдут на волю, как герои,

Навстречу ветрам и дождям.

Мне их судьба — на раны солью,

Мне их мольба — как кровь из ран.

Грачи накаркают тепло,

А сколько их уж замело

В подвалы ада — синь России,

Их стон в ушах: «Не сгинь, Россия»…

Их крик зарезал стыд в ночи…

Бомжи — души моей врачи!

На них упала, как нирвана,

Сухая пыль Афганистана,

Они удушены попойками

В помойках разных перестроек.

Они зарезаны, задушены,

Их убивают равнодушием.

Ах, эти русские бомжи, —

Души моей колосья ржи.

Когда набухнет ночь молитвою

И сердце задохнётся жалостью,

Я их пожну святою радостью

С души моей, молитвы бритвою.

Я их, уставших, огорошенных,

С душою, пеплом припорошенной,

С слезою, водкой привороженной,

Возьму своей душе на плечи.

И пусть рыдают в церкви свечи

За тех, кто был, за тех, кто будет;

За тех, кто свят, за тех, кто блудит;

За неба синего окошко,

За хлеба маленькую крошку,

За этих милых мне людей, —

За отмороженных бомжей,

За их глаза, что стынут льдинками

В трущобах городских малиновых.

И мне не отмолить вины…

Вся боль России — на их спины,