Выбери любимый жанр

Плохие парни по ваши души - Тонян Лаура - Страница 32


Перейти на страницу:
Изменить размер шрифта:

32

Всего лишь одно имя. Имя мужчины, или молодого человека.

Росс.

Удивительно. Я не помню этого человека , не помню звука его голоса и цвета глаз. Не помню, какая у него улыбка.

Это угнетает.

Я прилагаю неимоверное количество усилий каждую секунду, чтобы побороть в себе желание сорваться с места и обыскать весь мир в поисках безликого Росса. Это безрассудное желание, рвение, пришедшее с дуновением теплого ветра, просочившегося в мою палату сквозь приоткрытое окно, сводит с ума, искушает на его свершение.

Я стою, опершись о подоконник, и сильно кусаю губы, убеждая себя, что лучше оставаться на месте и просто плыть по течению времени. Я уверяю себя, что судьба обязательно сведет меня и Росса вновь, и тогда я смогу узнать все терзающее мое беспокойное, омытое беспамятством сознание.

Нужно только подождать.

Еще чуть-чуть.

Совсем немного.

Я узнаю, кто такой Росс, и почему помню только его.

Все встанет на свои места.

По крайней мере, так сказала моя мама. Или как вы хотите назвать это? Женщина, которую я называла матерью раньше и которую должна называть так сейчас. Но я не могу. Не могу произнести это, что очень странно.

Она навещала меня сегодня, а я попросила ее представиться. Она смотрела меня, широко распахнув глаза, а затем разрыдалась со страшной силой.

Глория.

Глория.

Глория.

Мою маму зовут Глория.

Я повторяла это в уме так много раз, что довольно быстро привыкла. Мама сказала, что они с отцом в разводе, она живет в Чикаго, где и я жила раньше. Вместе с ней. Но совершенно спонтанно я решила променять огромный мегаполис и безграничное количество возможностей на захолустный городок Дайморт-Бич.

Почему?

Почему я это сделала?

Что заставило меня оставить собственную мать?

Тем более, Глория так обходительна и добра. Она все время целовала меня то в лоб, то в щеки. Я чувствовала ее любовь, и это облегчало процесс моей адаптации к окружающему, совершенно чуждому миру. А еще она принесла мне еду из ресторана, и это действительно вкуснее того, чем кормят в больнице.

Я хочу уйти отсюда. Куда угодно. Но что в таком случае делать дальше? Остаться с отцом, или вернуться в Чикаго, к матери.

Я не знаю. Себя, свою жизнь, свои желания.

Как же я могу сделать выбор?

Все это так сложно.

Дополнительные хлопоты создают мысли об учебе. Я, вроде как, учусь в единственном в городе колледже Святой Марии. У меня есть подруги — Лора и Синтия. Точнее сейчас только Синтия, поскольку Лора мертва.

Синтия была у меня вчера. Она белокурая и невероятно болтливая. Но она не кажется надоедливой. А еще Синтия плакала и не могла отлепиться от меня — вечно тянулась обниматься. И я улыбалась ей, потому что не могла оттолкнуть, да и не хотела. Странно, да? Я впервые видела эту девушку, но внутри меня теплело при виде нее. Это было подсказкой, что в моей жизни до злосчастной аварии я хорошо относилась к Синтии.

Иногда возникает такое чувство, что все эти люди вокруг — искусственные, так же, как и я. Без понятия, с чего я это взяла. Просто мне кажется, что Просто мне кажется, что я за пределами этой больницы простирается бесконечное, пустое Ничто.

А еще я постоянно слышу одно и то же, изо дня в день : обследование, анализы, здоровье, сон, еда, медсестры, авария.

Авария, авария, авария…

Все они повторяют это, как будто мне станет легче. Как будто это приносит мне наслаждение — думать о том, чего даже не помню, не имею представление , как это разрушило все то, что у меня было. И как от этого пострадала я. В се вокруг меня.

Пусть люди будут более тактичными. Пусть они иногда молчат.

Пожалуйста.

Пожалуйста.

Пожалуйста.

Пожалуйста.

К кому конкретно я обращаюсь? Над моей койкой, прямо над головой, висит большой деревянный крест, на котором распят Иисус.

Была ли я верующей? Ходила ли по воскресеньям в церковь?

Снова вопросы. Они начинают раздражать.

Стук в дверь прерывает мои мысли. Однозначно не мой лечащий врач — он всегда влетает в палату без предупреждения. В проеме показывается голова милой медсестры. Это Гейл. Она афроамериканка.

— Привет, — дружелюбно говорит она. Видно, девушка только что приняла вечернюю смену.

— Привет, — я вяло машу ей рукой в ответ.

Через секунду Гейл заявляет:

— А к тебе посетители, Джейн.

— Разве время для посещений не закончилось? — я скептически вскидываю бровь.

Гейл мечтательно улыбается, и я уверена, что если бы не ее темный цвет кожи, то я увидела бы румянец.

Хмм.

— Он был очень настойчив. Я не могла отказать, — просто поясняет она.

Это сбиваем меня с толку.

— Он? — переспрашиваю я.

Гейл подмигивает мне и покидает палату.

Я накидываю на свои ноги, покрытые разноцветными синяками, серый плед и приглаживаю рукой волосы. Кем бы ни был моей посетитель, я должна выглядеть более-менее прилично. Волнение, внезапное и крепко, сжимает мое горло, поэтому я лишена возможности сделать вдох, когда хочу сделать это.

— Можно? — по ту сторону двери звучит низкий, басистый и, безусловно, красивый мужской голос.

Кто это может быть?

— Да, — хриплю я негромко.

Мое лицо покрывается краской и начинает гореть. Я мягко обвиваю пальцами свою шею и начинаю кашлять, в надежде избавиться от паники в виде небольшого комка, вставшего поперек горла.

Я застываю с глупым выражением лица и открытым ртом, когда в палату заходит высокий, привлекательный и темноволосый парень… молодой, крепкий мужчина, одетый как с иголочки. Я почему-то уверена, что черный костюм на нем стоит баснословную сумму денег.

«Италия» проносится у меня в голове.

«Brioni ». Это же «Brioni ».

Но… откуда я знаю об этом?!

— Приветик, Джейн, — парень улыбается, осторожно прикрывая за собой дверь.

Я слишком долго пялюсь на него. Он откровенно хорош в этом костюме. Даже больше, чем просто хорош. Я усердно пытаюсь подобрать эпитеты и прилагательные, которые бы передали вам мое первое впечатление, но все тщетно. Мы знакомы? Друзья? Но он не похож на студента. Хотя черты его лица отдаленно напоминают мне еще одного парня. Только у того волосы немного светлее, и взгляд… такой измученный и печальный.

Эти образы путаются в моей голове, мешая созданию целостной картины. Нужно что-то конкретное, ясное воспоминание, но у меня не выходит, не получается.

А вот красивый парень в палате с непослушными, длинноватыми волосами, зачесанными назад, такой… такой… я чувствую его притягательную, мощную энергетику. Он притягивает меня, словно магнит.

Да что со мной?!

— П-привет, — заикаясь, отвечаю я.

Один уголок его губ приподнимается выше, и эта улыбка заставляет мое сердце совершить кульбит. Он расслабленно проходит вперед, останавливает у моей койки.

— Здесь фрукты, — объясняет он, ставя на тумбу пакет.

Мне показалось, или в его голосе слышалась тревога, смятение?

— Спасибо, — кивая, зачем-то прищуриваюсь.

Я разглядываю его. Глаза, подбородок, губы… какие у него губы! Полные, чувственные, соблазнительно-алые.

Такое ощущение, будто я знаю этого парня.

— Как ты? — его вопрос обрывает ход моих мыслей.

— Кто ты? — вопросом на вопрос.

Так-то, незнакомец! Его ярко-голубые глаза пылают, как мне кажется, но в то же время в них таится много доброты.

— Я… — похоже, он растерян. Сильно. Я борюсь с улыбкой, потому что это выглядит мило. — Точно. Ты же не помнишь меня, — парень чуть склоняет голову вбок и негромко, кисло усмехается. — Я Росс. Росс Картер.

Подняв на меня очаровывающие глаза, он лучезарно улыбается и протягивает мне ладонь.

Что? Что он сейчас сказал?

Он — Росс?

Тот самый Росс, о котором я постоянно думаю?

Невероятно…

Вот, значит, какой он. Определенно превзошел все мои ожидания. Осталось выяснить, что нас связывает. Ведь это же так, верно?

Возможно… возможно, мы даже встречались.

32
Мир литературы

Жанры

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Техника

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело