Инсталляция (СИ) - Лебедев Александр - Страница 3

“Так можно с ума сойти”, – подумала она, - “а, впрочем, дважды с ума не сходят, а один раз я уже чокнутая”. “А как иначе можно охарактеризовать поступок молодой замужней женщины, избившей собственного мужа, бросившей свою работу и прилетевшей спасать подругу, которую в глаза не видела? Только как паранойя. Впрочем, не я одна сошла с ума, похоже, тут у всех крыша едет. Ай, ля, ля, тихо шифером шурша, едет крыша не спеша. Ну, хорошо, я приехала искать свою подругу, соврала, что она мне родственница, что в этом такого, где здесь криминал? Зачем надо было меня заманивать сюда, или они действительно нашли Риту? Да нет, вряд ли. Вся эта комедия только для меня. Любой нормальный человек догадался бы сразу, это я - дура. Но им, что от меня надо? Может, действительно Рита в чем-то замешана? Но в чем? Неосторожное обращение с огнем? Дурь, какая. Позавчера говорили, что дом взорвался из-за утечки газа, сегодня - что его взорвали террористы. Что, Рита имеет отношение к террористам? Да, ерунда. А если имеет? Нет, не может быть. А, собственно, почему не может быть, так ли хорошо я ее знаю? Я ведь даже не знаю, сколько ей лет”.

Светлана сделала над собой усилие и посмотрела в другой конец камеры. Зрелище ее нисколько не испугало, и она подошла по бетонному полу к нарам, опустив на них сумку.

“Нет уж, фигушки, - продолжала рассуждать Светлана, - как раз я-то ее хорошо знаю. Это умники в форме, могут рассуждать о чем-то там. Кстати, о чем они там рассуждают? Да какая разница, рано или поздно узнаю. А я уверена в Рите как в себе самой, да нет даже больше, чем в себе”.

Светлана села на жесткие нары и, обняв сумку мужа, попыталась вспомнить, как она познакомилась с Ритой.

Это был Новый год. Вернее, новогодняя ночь, когда с летоисчисления слетел беспорядок, и его место заняли три девятки. Где-то в одиннадцать Светлана поняла, что ее муж не придет. Чтобы не дать ему возможность позвонить без пятнадцати двенадцать и придумать невероятную историю про аварию друга, девушка включила модем и с головой ушла в мировую паутину. Она заглянула в свой почтовый ящик, переполненный письмами от скучных коллег, занудных юристов, глупых иностранцев, и, просмотрев заголовки, поняла, что не сможет читать. Утирая слезы в полутемной комнате, она глядела на расплывающийся экран компьютера, тыкая мышкой куда-нибудь, лишь бы отвлечься.

“Заходите к нам, обещаем, неожиданное знакомство и приятное общение”, - гласил красочный баннер с полуобнаженной девицей.

- Почему нет? – спросила себя Светлана и ничего не смогла возразить.

Быстро выяснилось, что чат мало чем отличался от других, быть может, более приличных. Такая же пустота, плоские шутки и сетевые приколы.

Светлана пролистывала сообщения, читая их по диагонали. Ей становилось еще хуже. Наконец, она вызвала окно “Объявления” и, написав неприличную фразу, отправила ее в сеть.

* * *

Мягко звякнул колокольчик, Светлана посмотрела на часы, было пятнадцать минут второго. В углу экрана виднелся значок, изображавший запечатанный конверт. Светлана брезгливо зацепила его мышкой и потащила в корзину для мусора, именно так называлось место на экране компьютера, для удаления файлов. По всей вероятности, ее палец дрогнул. Вместо того, чтобы исчезнуть в недрах утилизации конвертик разлетелся на всю ширину экрана. Теперь, чтобы удалить сообщение Светлане пришлось закрывать его, но она успела прочитать: “С Новым годом!!!”.

Если бы девушка держала в руках настоящий конверт, она, наверняка, порвала бы его на мелкие кусочки, такие мелкие, что невозможно было бы отличить их от конфетти, но вместо этого, файл переместился в “корзину”, издав характерный звук сливного бачка. Светлана встала и оглядела комнату: на журнальном столике догорело две свечи, праздничный ужин окончательно остыл, но убирать его совершенно не хотелось. Ей показалось, что если только она притронется к столу, ее обязательно стошнит. Она снова села, посмотрела на горящий экран, лицо ее скривила кислая улыбка, и курсор неуверенно достал из компьютерной “корзины” письмо.

“С Новым годом!!!” - еще раз прочитала Светлана. Под единственной строкой письма стояла подпись “Рита Миллер”.

- Хенде хох, морда фашистская, - набрала Светлана и нажала на кнопку “отправить”.

Через минуту колокольчик звякнул снова.

- Скорее еврейская, – было в письме.

- Ты кто?

- Дура, - с таким же звонком ответила собеседница.

- Почему? – написала Светлана, чувствуя, что слезы просохли и кожу лица неприятно стягивает.

- Потому что сижу и разговариваю с тобой.

- Ну, так шла бы спать.

- У меня проблемы, о которых ты и не мечтаешь. - сообщила собеседница.

- С трудом верится.

- Ты сейчас где?

- Дома. - ответила Светлана.

- А я сижу на работе, в чужом городе, одна, голодная, меня дома ждет парень, а, скорее всего, уже не ждет.

- А почему ты не идешь домой? - спросила Светлана.

- Дверь закрыта, ключей нет, на окнах решетки.

- Так позвони своему парню, пусть он придет и эпически спасет тебя.

- Мой парень сейчас ждет меня под дверью, а, скорее всего, уже ушел. - написала собеседница.

- Позвони тому, кто тебя закрыл, в милицию, спасателям, в конце концов.

- В милицию я уже звонила, мне там посоветовали что-то в себя засунуть. Тот, кто меня закрыл, сидит сейчас в ресторане, если еще не занял горизонтального положения, а про Чипа и Дейла я слышать не хочу, да и что могут сделать два маленьких бурундука?

- А ты где, вообще-то?

- В офисе, в Москве, Каширка 6-59.

- Я еду, - написала Светлана, отправила сообщение и выпрямилась.

Ей стало немного легче, нет, не хорошо, да и не мог этот пустой треп снять всю тяжесть, но разговаривать хотелось, и она написала снова:

- Домкрат взять?

- Лучше набор отмычек.

- Я тебе не верю. - быстро набрала Светлана.

- Как сказал Мюллер “верить никому нельзя”. Ты - то сейчас где?

- Я дома, у свекрови. У меня муж не пришел домой. - написала Светлана.

- Все мужики сволочи, нечего тут горевать.

- Хм. Это, когда чужие мужики сволочи, нечего горевать, а когда твой единственный - есть о чем расстроиться.

- А я бы не расстроилась, знаешь, сколько раз меня мужики кидали, я уже никому не верю. Взять хотя бы моего шефа, я его из такой ямы выдернула, шесть проверок ему сдала, а за это - вот тебе благодарность.

- Так мы коллеги? - спросила Светлана.

- Не заплачь от умиления. Лучше скажи, может мне напиться?

- Ты же говорила, что у тебя есть нечего?

- Есть нечего, а водки хоть упейся. - пояснила Рита.

- Знаешь, а у меня целый ужин на двоих, только что-то не хочется.

- Ну, ты и стерва, разве можно так с голодным человеком. А что там у тебя?

- Салат из крабовых палочек, чернослив с грецким орехом, курочка копченая, ветчина, бутерброды с икрой, со шпротами и лимоном.

- А-а!!! – Помогите. Слюной захлебываюсь. Только, что это за бутерброды со шпротами? Это что как с тунцом?

- Темнота, - написала Светлана, ты готовить-то умеешь?

- Да, не в пример тебе, уж бутерброды с рыбой делать не стану.

- Я же говорю - темнота. Знай напоследок, что бутерброды со шпротами, это лучшая закуска. Берешь черный хлеб, кладешь на него шпроты в масле, сверху колечко лимона.

- А почему напоследок, ты, что меня бросишь? - написала Рита.

- А что толку попусту болтать?

- Мне всегда так парень говорил, когда у него уже ничего не получалось. Я надеюсь, ты не такая. Кстати, тебя как зовут по-настоящему?

- Ты хочешь сказать, что Рита - это не настоящее имя.

- Настоящее, но твое-то имя, что за дурдом: Света.ру?

- А чем тебе не нравится?

- Уж больно похоже на название ракеты. Тебе сколько лет? - спросила Рита.

- Двадцать три.

- Мой любимый возраст. А какого ты роста?

- Метр семьдесят. - написала Светлана.

- Мой любимый рост, а какой у тебя размер груди?