Мой любимый некромант (СИ) - Тур Тереза - Страница 15

Утро. Завтрак. Пью кофе. Клюю носом.

Эта ночь была счастливая. Ночь с книжкой! По слогам мучилась минут десять, потом втянулась. Бойся, о Вимория, студентки второго курса филологического факультета СПбГУ! Довольно увесистый фолиант «Волшебных сказок» прочитан от корки до корки! Так-то...

До рассвета в моей каморке горела, уютно потрескивая, черная свеча. Кис висел над кроватью вниз головой, с интересом наблюдая, как пляшут под потолком беспокойные тени. А я читала. Читала, читала... Не плачь, малыш, не кричи.

Слышишь, в мантии у Смерти

Дребезжат уже ключи.

Смерть придет: расскажет сказку

 Не кричи: малыш, не плачь

Сон смертельный, сон прекрасный

Всем подарит до утра.

В ледяном ее дыханье

Пляшет страшной сказки тень

Унося с собою тайны,

Зажигая новый день.

Не плачь, малыш, не кричи.

В черной мантии у Смерти

Дребезжат уже ключи.

Подставляй свое сердечко,

Отопрет Смерть душу - крак!

Тихим смехом бесконечным

Улыбнется на ночь страх...

Кофе был вкусный - с корицей и пышной пенкой взбитых сливок. Чашка в виде черепа и ложечка с головой скалящего зубы вампира впечатления не портили - я уже привыкла. Взяла мягкий, ароматный кекс с изюмом, и вновь задумалась о прочитанном. Ведь в какой бы из миров не занесло будущего филолога, анализ текста никто не отменял...

Большинство сказок откровенно напоминали истории Шарля Перро. Я всегда считала их мрачными, но на этот раз, боюсь, сказочник в гробу переворачивался.

«Однажды мама Черной Шапочки надавила сока черной аввы и отправила дочку к замку старухи. Бабушка была старенькой, всю работу за нее делали кисы, поэтому их нужно было хорошо накормить».

Вроде все по тексту, не считая местного колорита.

Серый мыш, если верить старым, выцветшим гравюрам, был похож не столько на волка, сколько на огромного полосатого кота. Только зубы в два ряда. А вот дальше... Дальше что-то пошло не так. Черную Шапочку спас пролетавший мимо по своим кровавым делам Вампир. Правда, сделал он это весьма своеобразно. Вампир укусил девочку, и она выпила из Серого Мыша всю кровь. Из бабушки, кстати, тоже, не забыв при этом досыта напоить соком аввы честно трудящихся в замке кисов. Добрая душа...

Вообще все сказки заканчивались фразой: «...и выпил вампир из нее (него, них) всю кровь!» От бедной Чернушки (местный вариант Золушки), и вовсе осталась одна оторванная нога. Правда, в хрустальной туфельке. Сказка «Мальчик-с-уголек» описывала настоящий пир вампиров - кровопийцы не успокоились, пока не высосали из всех детей всю кровь до последней капли.

Да...

Заснуть после этих кошмаров не получилось. Бедные, бедные дети Вимории! Неужели другого способа избавиться от страха смерти психологи не нашли? И есть ли в этом мире психологи, вопрос. Может, и хорошо, что нет. Это наверняка было бы... страшно!

Размышляя таким образом, я ела кекс, и не сразу заметила, что остальные делают то же самое как-то... по-другому. Низко склонив головы, служанки ковырялись в тесте, аккуратно выковыривая одну ягодку за другой. Ну, что ж. В каждой избушке, как говорится...

А я вот люблю изюм. Он вкусный.

Занервничала я позже. Когда поняла, что кишмиш девушки не выкидывают, а злорадно поглядывая в мою сторону, ссыпают в карман фартуков.

С ощущением всемирной подставы я опустила глаза. Так и есть. Кис высунул голову, ожидая, видимо, что я и его угощу.

Стоит ли говорить о том, что хлопать в определенной тональности и представлять подвал, в котором находится Кубок, было бесполезно? Черт! Да если бы я знала! Мне что, изюма жалко, что ли? Да наковыряю я его тебе в следующий раз... Ну, честное слово наковыряю!

Вот почему, почему мне так не везет, а? За что...

Проводник просто улетел. Нет, если так принято, и это было его законное лакомство в благодарность за труды - он, конечно, прав. Но ведь я не знала! Я - новенькая!

С другой стороны - могла бы и догадаться. Что сделала Черная Шапочка, прежде чем выпить из родной бабушки всю кровь? Правильно, напоила кисов сладким соком черной аввы. Сказка - ложь, да в ней намек. Меньше надо было философствовать, и больше смотреть по сторонам! Сама виновата...

Каким-то чудом я все же нашла нужный подвал. Тщательно вычистила Кубок. Налила черной тьмы побольше. Старалась изо всех сил! Как будто это могло помочь. Теперь можно отправляться в библиотеку! Надо будет найти план замка. А что? Буду ночами изучать. Потихоньку. По частям. Ну, невозможно так мучиться.

На самом деле я уже пыталась выспросить у Эллы информацию насчет плана. Должен же он быть! Хотя бы из соображений пожарной безопасности. Из смутных, путаных объяснений экономки, которыми она меня с явной неохотой все же одарила, получалось следующее.

Передвигаться по замку сложно не столько потому, что он такой огромный, сколько потому, что он... живой. Да-да, эта обитель Смерти, представьте себе, живет своей жизнью!

Итак. Если верить Элле, получается, что один и тот же искомый объект гарантированно находится на одном из уровней. Например, чердак, где спит прислуга - наверху, Кубок - внизу, в подвалах. Но где именно окажется нужная дверь - замок решает сам. У кисов же с замком существует некая связь. Они знают, где это произойдет. Чувствуют.

С точки зрения логики - бред, конечно. Но та огромная черная резная дверь в библиотеку - буквально выросла на моих глазах! Если бы сама, своими глазами не увидела - не поверила бы. Поэтому Элле я, скорее, верю. И еще. Например, Кубок можно найти по звуку воды. Она журчит в стенах. Видимо, там проложены трубы, к которым он присоединен. Правда господин Драк, дворецкий, поднял меня на смех, утверждая, что никаких труб в замке нет, а Кубок и Око Преисподней - магия Смерти. Спорить не буду. Может, оно и так...

С библиотекой оказалось еще проще. Дверь исправно появлялась, стоило лишь попасть в тот самый коридор. Это было просто замечательно, и плевать, что моего Проводника это явно задевало. Тем не менее, план замка надо найти! Обязательно. Лишним не будет.

Вот она. Библиотека. Почему-то попадая сюда, я гут же забывала обо всем. С вечера строю планы - что найти, о чем почитать, а как захожу - все. Пропадаю. Растворяюсь в запахе старых книг, часами трогаю бархатные корешки, провожу пальцем по отполированной глади стола. Опускаюсь в кресло. Такое огромное! Мягкое. Уютное.

Здесь всегда горит огонь в камине. Здесь каждая книга шепчет о чем-то своем. Молчат ковры. О чем-то очень важном молчат! Плачут свечи. Горько, горько плачут. Эта огромная комната мне доверяет. Она очень хотела бы со мной поделиться одной удивительной тайной, но пока не решается. Может быть, ей нужно время. А может быть, она боится. Кого? Почему?

Нож для бумаги с ручкой-дракончиком. Он стал мне настоящим другом! Иногда казалось, крошечные глазки загорались зелеными огоньками. Тысячу раз я подходила поближе к огню, чтобы рассмотреть фигурку поближе. Мне казалось - в глаза дракона вставлены изумруды. Или турмалин.

Турмалин... Кольцо! Бабушкино кольцо. Как жаль, что оно осталось дома. В шкатулке. А ведь с него, собственно, все и началось.

Повернула ручку ножа. Нет. Опять показалось. Нет там никакого турмалина.

Вздохнула. Стало душно.

Душно! Как же здесь душно!