Виршеплет из Фиорены (СИ) - Лагунин Иван - Страница 27

– Так почему? – сдался я.

– Иногда мне кажется, что это не я тупой солдафон, а ты! Бедняга Рональд был старшим сыном графа. Но Джексон младше тебя.

– И?

– Аска, ты совсем мозги пропил? Когда граф упокоится, а Джексон получит графство и… гм… проявит себя… – Ксадар замялся и предпочел недоговаривать. – Некоторые могут вспомнить, что за Рональдом следующий по старшинству ты.

– Так я ж бастард! Незаконнорожденный, на хрен никому не нужный, бастард!

– Все будет зависеть от того, насколько быстро и сильно Джексон достанет уважаемых людей нашей ойкумены.

– Гм… – я, честно говоря, несколько опешил от такой умственной эквилибристики. – Это ты сам придумал?

Ксадар потупился.

– Нет, конечно, это мне утром разжевал сир Далтон. Возможно, он предвидел твое… э-э-э… нехотение и просил передать тебе эти размышления.

Ну, сир Далтон, ну, голова…

– А если я стану Владетелем этого… какого-то там Бастиона…

– А если ты станешь Владетелем Бастиона Тарена и примешь Ключи от него, ты уже никак не сможешь претендовать на Ледяную Гору.

– ?

– Я не особо в этом понимаю… в общем, Ключи можно принять лишь единожды. Так сказал сир Далтон.

Вот это пироги… Похоже, какие-то магические заморочки.

– Так, возможно, меня легче грохнуть?

– Возможно… – брякнул Ксадар, но видя мою кислую физиономию, поспешил меня успокоить. – Ну, я не думаю, что до этого дойдет, сир Далтон все же не злодей какой-нибудь… Но, теперь ты понимаешь, что если ты уедешь с мессиром Сервиндейлом и станешь Владетелем ойкумены Бастион Тарена – это будет лучший вариант для всех в нынешних обстоятельствах?

– Для всех, кроме меня…

– Твою мать, Аска, да хватит ныть! Не в каменоломни же ты отправляешься! В следующий раз, когда я тебя увижу, мне придется называть тебя «Ваша светлость!»

– Если когда-нибудь увидишь…

– Вот-вот! Может быть, ты лучше скажешь нечто вроде: «Мой друг Ксадар, прощай, живи долго и счастливо…»?

Я вздохнул. О Ушедшие… да я… Я не знаю… Не знаю че я, кто я, что я… Может, в самом деле, там мое место? На этом самом Бастионе… как его там? Тарена? Кстати, кто это вообще такой? Какой-то герой древности?

Всю жизнь я жил как бастард графа Хисара да Рома. Жил, вроде, неплохо, но… ненужно и никчемно. Может, все потому, что я Аска Андерран и мое место там? А как же вирши? Блистательные дворы при блистательных монархах? Я так хотел попасть на континент – в Пятиградье и баронства, странствовать по миру и чтобы моя слава неслась впереди меня! Может, в самом деле, все это горячечный бред? А мое место в суровой крепости, среди последков, на краю мира?

Твою же мать…

– Да, Ксадар, возможно все вы и правы… – я еще раз уныло вздохнул и обнял внимательно смотрящего на меня друга, украдкой смахнув невесть откуда подступившие слезы. – Прощай, и живи долго и счастливо… Ну, а захочется, как-нибудь, помахать мечом – ты знаешь куда лететь…

– И ты прощай, друг… Еще увидимся. Обязательно.

Я оторвался от шерифа.

– Да, еще, Ксадар… – Я снял берет, потеребил его в руках. – Вот, передай, пожалуйста, дядьке Джоду. На память… Ему понравится. Говорят, такие перья хандагадарцы контрабандой доставляют откуда-то из земель последков!

– Конечно, Аска, конечно…

Я вручил ему берет и потопал к магу.

Ну, вот как-то так. Сервиндейл отвлекся от созерцания небес, пошептался напоследок о чем-то с Ксадаром и увлек меня в дорогу.

И мы потопали на север, по тракту, ведущему в сторону графского замка. Маг, погруженный в себя, как всегда что-то мозговал, а мои мысли все вертелись вокруг слов Ксадара: «Такой шанс выпадает раз в тысячу лет!» Держу пари на свои уши, что уж он-то прыгал бы от радости от подобной участи! Ну, а на что мне-то этот долбаный трон? Не, ну в контексте доступа к выпивке и девкам, положим, он может оказаться весьма полезен! И то, если этот сраный Бастион не населен суровыми бой-бабами, которые не только шинкуют последков, аки Хардарейна, но и блюдут девичью честь и прочие фантастические вещи. Тогда все будет довольно грустно.

Воображение тут же нарисовало живописную картину – подкатываешь к такой – я, мол, Аска Андерран, Владетель этого премилого места, позвольте я прочту вам сонет, что посвятил вашим сияющим зеленым глазам. И хвать ее так аккуратненько за зад, а она тебе – хлобысь и мечом щекочет причиндалы. Ну и как так жить? Не дай Ушедшие так жить! А в остальном?

Впрочем, чего фантазировать, если впереди шагают ответы на мои вопросы?!

Передвинув ножны с кинжалом едва ли не на задницу, и поправив гитару, я ускорил шаг, чтобы догнать Сервиндейла. Несмотря на то, что ростом я не уступал долговязому магу, мне все время чудилось, что мои ноги минимум вдвое короче его. Фигура долбаного мессира, в развевающимся сером сюрко, то и дело отдалялась на пару десятков метров.

– Мессир… Мессир Сервиндейл!

Маг притормозил, подождав пока я поравняюсь с ним.

– ?

– Мессир, нельзя ль не так быстро, видят Ушедшие, где бы их там не носило, я от такого темпа скоро сдохну!

Седой маг нахмурился, но все же придержал коней и зашагал чуток помедленнее. А я перевел дух и задумался, как подступиться к вопросу о бабах.

– Мессир, раз уж мы направляемся в ваши гостеприимные края… может быть, вы поведаете мне, как вы там поживаете, чем живете? – решил я зайти издалека.

Клянусь своими ушами, мне показалось, что суровый маг только и ждал такого вопроса! А, может быть, просто любил треклятую историю?! Морщины на его лбу разгладились, а взгляд даже немного стал отличаться от взгляда каменных горгулий, что венчают административный корпус Белой Цитадели. Не успел я оглянуться, как уже очутился посреди лекции.

– …Чем живем… Гм… Для начала, виршеплет, надобно тебе узнать откуда вообще взялись люди на Бастионе Тарена. Давным-давно, свыше пятисот лет назад, когда Люди Севера еще не покинули континент последков, в стране под названием Шерта высился замок…

О Ушедшие, он нудел с такой же интонацией, как профессор Ханасил, что читал нам лекции по истории. Я быстро потерялся среди Великих Героев и Благородных Правителей, которыми так и пестрел рассказ Сервиндейла, и все раздумывал, как от дел дней минувших перейти к делам более насущным.

– Да, мессир Сервиндейл, я понял, младший сын Владетеля, Тарен, возглавил сопротивление на окруженной ойкумене… – Чтобы моя бедная голова совсем не опухла от всех этих давно сгнивших Таренов, Андерранов и прочих, я рискнул перебить своего спутника и решился задать самый животрепещущий вопрос. – Может это прозвучит несколько несвоевременно и вообще… но как у вас там, на Бастионе, с бабами дела обстоят?

– Всмысле? – недоуменно воззрился маг на меня.

– Ну, у вас там есть Двор, фрейлины?.. Туда-сюда… дочки там, дворянчиков… светские рауты, балы, приемы…

Вепрево колено мне под зад! Кажется, совсем не это ожидал от меня услышать Сервиндейл. Он озадаченно нахмурился и вперился в меня своим фирменным тяжелым взглядом.

– Да ты, виршеплет, никак рехнулся? Какие, к бесам, светские рауты? Последки под боком, что ни месяц, то они к нам, то мы к ним ходим!

Твою же мать! Вот задницей же чуял, что так и будет! Все еще хуже, чем я думал.

А чего ты, собственно, Аска, ожидал? Балов Масандеи? О Ушедшие, да за что же мне такое наказание?!

– Да как вы там живете-то? Без раутов?! И без фрейлин?

– Да вот так и живем. Мы исполняем свой Долг, чтобы вы тут спали спокойно. И нам не до приемов и светских раутов.

Сказал, как отрезал.

Некоторое время я шагал молча, угрюмо созерцая молодой ельник, куда нырнула отпочковавшаяся от графского тракта, тропа. Тракт, по которому ночью я уже успел протрясти свой зад туда-сюда, уходил на север, к Рома-Сатор. А тропа, на которую мы недавно свернули, забирала на запад, в пологие холмы с каменными распадками, где я, убегая от няньки Сенты, игрался в прятки с соседской ребятней, кажется, уже тысячу лет тому назад…

Сервиндейл тоже заткнулся. Похоже, обиделся.