Блоги (СИ) - Кош Виктория - Страница 43

Я стучала и звонила. Никто не открывал. Денис был дома, я слышала, как он ходит по квартире. Уйти? Подождать? Невозможно. Я должна была выяснить что происходит. Здесь и сейчас. Даже если ради этого придется ночевать под его дверью.

Я снова позвонила. Шаги стали слышнее, потом остановились. Меня рассматривали в дверной глазок.

- Денис, открой. Есть разговор.

Мой суровый тон, должно быть, убедил его. Дверь распахнулась.

Но открыл ее не Денис, а незнакомая мне девушка.

Незнакомая только на первый взгляд. Треугольное личико с большими глазами и узким подбородком, с короткими, уже начинающими отрастать светлыми волосами... Девушка в дождевике, девушка из торгового центра.

Девушка с фотографии на школьном стенде.

Алина Бегунова.

- Здрасьте, Дарья Дмитриевна, - сказала она спокойно. - Заходите.

В единственной комнате Дениса стоял раскладывающийся диван, кресло, узкий шкаф и небольшой компьютерный стол у окна. На столе ноутбук, у стены спортивный комплекс. Я плюхнулась в кресло, комкая злосчастную газету. Девушка, которую все считали мертвой, села на диван напротив меня. Бледная, тонкая, в большой черной толстовке, она была такой же живой, как я, ее одноклассники или все вокруг. На моих глазах разворачивалась странная игра, странная и страшная, а я ничего не понимала, как ни старалась.

- Ты Алина?

- Угу.

- Откуда ты знаешь, как меня зовут?

- Ребята рассказали.

- Ты живешь здесь?

- Неа. Просто в гости пришла.

- А где Денис?

- В магазине. Скоро должен быть.

Светлые глаза смотрели на меня спокойно, с вежливым интересом. В горлу подкатила тошнота.

- Весь город считает, что тебя убили.

- Я в курсе.

Сказано это было просто, с равнодушием, как будто я спросила у нее про погоду или как дела в школе. Я в курсе. Алину похоронили, родные оплакали ее, вычеркнули из всех списков, кто сидит сейчас передо мной, я не знала.

- Вот, посмотри. - Я протянула ей заметку про Дениса. - Я случайно нашла в ящике.

Алина молча взяла, пробежала глазами, чуть улыбнулась.

- Герой. Кто бы сомневался.

Она кинула газету на стол и снова уставилась на меня.

- Ты знаешь, что это?

- Угу.

Ее угуканьестановилось невыносимым.

- Что?

- Денис.

- Ты издеваешься?

Но это действительно был Денис. Я не услышала, как он пришел, а Алина услышала. Теперь он стоял в дверях комнаты с пакетом из супермаркета и с упреком смотрел на Алину.

- Алинка... ну зачем...

- А я ничего. Она сама пришла.

- Ты обещала никому не открывать!

- Если бы я не открыла, она бы разнесла весь дом.

Я помахала рукой.

- Эй, ребята, я здесь.

Но они как будто не слышали и не видели меня.

- Ты сам хотел ей во всем признаться, - сказала Алина. - Сейчас самое время.

Алина встала, взяла мою газету со стола, протянула ее Денису. Он молча стал читать. Читал он долго. Гораздо дольше, чем заслуживала эта коротенькая заметка.

- Откуда это у тебя?

- Это моя газета, - ответила я. - Я ее нашла и хочу знать, что происходит. Что все это значит? Эта газета и... почему Алина у тебя в гостях, если она... если все думают, что она умерла?

Денис и Алина переглянулись. Она кивнула.

- Давай. Чего уж там.

- Алина на самом деле умерла, - тихо сказал он. - Ее никто не убивал. Она умерла, потому что ее блог материализовался.

- Что, прости? Материализовался блог?

- Есть один блоггерский ресурс. Заводишь на нем дневник, пишешь, и однажды... может так случиться, что этот дневник оживет. Он обретает физическое тело. Выглядит точно так же, как ты. Знает все, что знаешь ты. Он твоя копия. Почти.

- Бред.

Грубо, но что еще я могла сказать?

- Для вас да. Для нас реальность.

Для нас?

- Вот это... - Денис помахал смятой газеткой. - Настоящий Денис Громов. Живет в Москве, с мамой, папой и сестрой. Учится в одиннадцатом классе.

Голос Дениса чуть дрогнул.

- А я блог. Как и Алина. Я сразу уехал из Москвы. Двум одинаковым парням тесновато в одном городе. Даже в таком большом.

- Ты меня разыгрываешь?

Денис печально улыбнулся.

- Вы же сами видели Риту! - вскинулась Алина.

Меня как будто ударили под дых.

- Рита... тоже?

- Да! Если человек сидит за компом, когда блог материализуется, то человек умирает. У него останавливается.

Я вспомнила мерцание ноутбука в полумраке актового зала, лужицу крови, холодное запястье Риты...

Нет, не может быть, никак не может быть.

Цепляясь за ускользающую надежду, я повернулась к Денису.

- Но ведь Денис Громов жив. Тот, второй. Который в Москве.

- Когда я... ну когда все это случилось, Денис был на соревнованиях. Не перед компом. Занял второе место, кстати. Поэтому он выжил.

- А Рита нет. И Алина...

Я пыталась понять то, что понять было в принципе невозможно, осознать неосознаваемое. Мозг тщетно хватался за любой повод не поверить.

- Но Алину сбросили с крыши! И у Риты была кровь на виске. Их убили, не надо сказок!

- Включите голову! - выкрикнула Алина. - Кому нужен непонятный труп? Его надо спрятать, так, чтобы никто не нашел. И можно было жить нормальной жизнью на месте человека!

- Не надо так, Алин, - поморщился Денис.

- А как надо? Это правда! А если не получается спрятать тело, тогда стоит изобразить самоубийство.

Я вспомнила фоторобот предполагаемого убийцы, который был так похож на фотографию Алины Бегуновой.

- Значит, это ты скинула Алину с крыши, - сообразила я. - И именно тебя разыскивают за убийство.

- Угу. Я на лестнице влетела в местного алкаша. Думала, он не запомнит. Ну и много глупостей наделала, знаю. Все так неожиданно случилось, я как-то растерялась... Хорошо, Денис вовремя подъехал.

- Я по коду понял, что Алинка материализовалась. Рванул к ней, перехватил у подъезда, - сказал Денис. - Отвез домой.

Поэтому он и опоздал в школу. Он заботился об Алине, а не сбрасывал ее с крыши. Я с ума сошла, когда подозревала его в убийстве. Как хорошо, что людям не дано читать мысли друг друга.

Людям не дано, а блогам?

- Ритка тоже попыталась что-то сделать с телом, но не вышло, - продолжала Алина. - Там кто-то шатался, надо было делать ноги. Она и подорвалась.

Я обхватила лицо ладонями. Голова пылала.

- А где сейчас Рита?

- Пока у Никиты живет, у него есть комната. Потом мы вместе уедем. Нам здесь нельзя.

- Никиту не удивляет, что Рита жива?

Даже увлеченный наукой гений должен был заметить, что по его квартире разгуливает мертвая одноклассница.

- Нет. Вы разве не поняли? - усмехнулся Денис. - Никита тоже блог.

И тут до меня наконец дошло. Как будто окна распахнули в темном помещении или, скорее, сорвали крышу, и поток света хлынул в дом.

Никита, Тим, Аня, Лера, Кира, Антон. Денис.

- Они все... тоже... Вы все...

- Да.

- Чертовщина какая-то. Невозможно в это поверить.

- В вампиров же вы верите.

Лицо Дениса было невозмутимо, но он надо мной смеялся, никаких сомнений.

Я попыталась улыбнуться.

- Вампиры привычнее.

- Теперь привыкайте к блогам.

Я забрала у Дениса свою газету, посмотрела на фотографию того парня. Сходство было стопроцентным.

- И блог ничем не отличается от человека?

- Ничем, - хмуро сказал Денис. - По крайней мере, внешне.

- Жаль. Я надеялась как минимум на хвост. Или на рожки.

- Легко, - засмеялась Алина. - Можем организовать. Прямо сейчас.

- У тебя здесь маскарадный костюм где-то спрятан?

- Зачем? Блогу не нужен костюм, чтобы измениться. Достаточно написать в своем дневнике. То есть в дневнике своего автора.

- Не поняла.

Алина удивленно посмотрела на меня.

- Что непонятного? Есть дневник, который вел человек и из которого материализовался блог. Блог может писать в этом дневнике, ведь он знает все, что знает человек. Пароли, логины, все. Когда блог пишет что-то про себя в дневнике, пишет о каком-то изменении, то он меняется. Сразу и без всяких усилий. Вот я напишу, что у меня есть хвост, и хвост вырастет.