Вера. Надежда. Любовь (СИ) - ЛетАл "Gothic & - Страница 24

— Не пил, да и хмельного у меня ничего нет, — снова юлит мой недособутыльник.

— Говори адрес, я закажу доставку на высшем уровне, — тут же кидаю наудачу. Ну, а чем черт не шутит?!

— Ноу, сэр! — И целая куча злобно пялящихся желтых морд скалит на меня зубы. — Я, пожалуй, кофе сварю.

«Не прокатило», — понимаю, но не теряю надежды. Мне надо его зацепить, я чувствую, что тоже ему интересен. Но главное — не ошибиться, не спугнуть чрезмерной настойчивостью.

— Дэн, для тебя можно проще, без «сэров» и «пэров». А то я Господином начинаю себя чувствовать, а это чревато, знаешь ли. Скоро буду предъявлять права и даже чужое загребать. — И тут же ловлю его обратку, аж дыхание перехватывает. Я так явственно ощущаю его эмоции. Мой таинственный собеседник напрягся или озадачен. Я его волную. И, чтоб удержать эту волну, задаю новый вопрос: — Сам-то не собираешься спать после такого представления?

— Может, почитаю что-нибудь, нервы подуспокою. — Такой серьезный ответ. Ни смайлика, ни скобочки-улыбки. Только вариант «почитаю» меня не устраивает. Не хочу его отпускать. Хочу разговорить, узнать лучше. Да, мы общались, но все эти поверхностные разговоры — словно брошенный вдоль воды плоский камешек: касается и отпрыгивает, — не дают мне проникнуть в его мир, всецело познать его глубину.

— Дэн, если не секрет, у тебя серьезно с этой девушкой? — пишу такой важный для меня вопрос. И так не хочу получить утвердительный ответ, хотя понимаю, что Дэн гетеро и мне не светит.

— С какой именно? У меня их целый гарем. — В какой-то мере я даже рад, что Дэн не видит, как перекосилась у меня рожа.

 — Да ты бабник! — посылаю улыбки, а у самого кулаки сжимаются, да так, что короткие ногти оставляют полумесяцы на ладонях, желваки ходят, а улыбка превращается в оскал.

— Есть такое дело, — новый месседж, и мои собственные чувства зашкаливают, заслоняют, накладываются фоном на его. Я не слышу Дэна, не понимаю, хвалится он или пытается разозлить меня.

— Ты так развлекаешься? — продолжаю полуночную беседу, пытаясь вытянуть из парня крохи информации и, признаюсь себе, чтобы самого себя понять.

— Каждый развлекается, как может, — словно между прочим брошенные слова, и я чувствую новую брешь в его обороне. Тянусь к нему, нащупываю те нити, что вплетал от беседы к беседе, и буквально чувствую, как вибрируют и раскаляются эти струны, по которым импульсом, огненной вспышкой сквозь пространство ко мне прилетает ответ. Миг, и меня пронзает БОЛЬ.

Я сворачиваюсь в фантомных спазмах, да так, что выпитая рюмка просится обратно. Хватаю воздух ртом, как выброшенная на берег рыба. Чувства, не мои — его, разрывают мозг. Не сходится! Что-то не сходится. Замираю, скованный этим всплеском эмоций, и тупо пялюсь в пространство.

«Что с тобой? — мысленно посылаю вопрос в эфир. Вдох-выдох, в полутрансе прошу: — Не закрывайся, дай помочь». Но там, за пространством, черный полог, через который не пробиться. Только отголоски боли прошивают мозг раскаленными иглами.

«Ты болен? Инвалид? С детства? Несчастный случай?» — я не могу напрямую написать такого, лишь попытаться хоть что-то выведать, и желательно так, чтоб он сам этого не понял.

— Наверное, ты прав, — пишу, обдумывая каждое слово. — Но я рад, что твое развлечение дало мне возможность пообщаться с тобой. Столкнуло нас, так сказать, лбами.

— Кажется, это называется «роковая случайность»?! — И снова улыбки, которыми Дэн прикрывается, как масками.

— Я не верю в случайности. Как там говорится? Случайности не случайны… — Сумбурные мысли лезут в голову, но кое-как беру себя в руки и дописываю сообщение: — Я верю в судьбу. А ты?

— А я эту суку ненавижу! — Слова, словно крик. И новый импульс, но уже Отчаяния, что чувствую от Дэна, стоит комом в горле — не проглотить. Понимаю, что сейчас не время лезть в душу, боюсь спугнуть миг откровения, но как же я хочу ему помочь…

«Мне можно доверять, я не предам», — посылаю свои мысли, надеясь, что не рассыпятся о стену отчуждения, и пишу простые человеческие слова, чтоб сгладить напряженность момента.

— Я тебя, конечно, не учу, но не стоит так говорить. Ты слишком молод, чтобы в ней разочаровываться. Судьба может приносить сюрпризы, — не могу отключить в себе психолога и оптимиста, пытаясь настроить Дэна на свою волну.

— У меня такое впечатление, что она только этим и занимается — преподносит мне сюрпризы, — отвечает мой парень и, сам того не замечая, начинает открываться. То, что мне надо!

— Ну, в этом мы с тобой похожи… — усмехаюсь, невольно вспоминая круговерть последних месяцев. Сюрпризы, и сплошь неприятные.

— Как выяснилось, мы во многом с тобой схожи, — пишет Дэн, на этот раз меня вытягивая из хмурых мыслей. — Раз нас в Сети путают. — Я так явственно вижу, как он ухмыляется, что и сам начинаю улыбаться.

— Наверное, для этого есть причины, — пишу и жду ответа, а его нет. С минуту повисает пауза, словно Дэн пытается что-то обдумать.

— Кстати… — снова появляется мой собеседник. — А как случилось, что ты знаком с моей дамой?

— Я следил за тобой, — пишу правду, искренне надеясь, что мое откровение он воспримет как шутку, но меня окатывает удушливой волной, резонирующей в мозгу Страхом, Настороженностью. Что-то напряженное, подозрительное повисает в пространстве — я это ощущаю и панически боюсь, что вот сейчас он что-нибудь рявкнет и закроет окно, но Дэн в сети.

— Странный ты… — Читаю, но кажется, слышу его голос — тихий, надтреснутый, и спешу погасить его зародившееся смятение:

— Странный — не то слово. — Про себя думаю: «Знал бы ты, насколько». — И ты не первый, кто мне об этом говорит. Но зато мне можно доверять. Я не предаю — для нынешней жизни вот такая вот странность.

— Лис, это не странность, это аномалия, — Дэн буквально срывает с кончика языка мои мысли и возвращается к своим «баранам», вернее «овечкам»: — И что она обо мне рассказала?

— Ничего, что могло бы тебя так растревожить. — Его любопытство мне понятно, и все бы ничего, если бы не нерв, что ощущаю кожей. — Так что не боись, малой, не обижу, — шучу, надеясь развеять напряжение. Не получается. Эмоции Дэна не сулят мне ничего хорошего.

— Что бы она ни сказала — это все пиздеж! Мне скучно — я играю. — В атмосфере звенит Тревога, фонит Страхом, и я не знаю, как это погасить.

— Дэн, мне все равно, кому и что ты говоришь, — пытаюсь разрядить обстановку, не понимая, почему он оправдывается. «Ему стыдно передо мной? Неужели он думает, что я буду его осуждать? Как донести, что я не враг и не желаю ему зла?». Столько вопросов, и мне нужно сиюминутно найти на них правильные ответы, ведь с ним я не имею права на ошибку. — Хочешь, я расскажу тебе все о себе, фото, паспортные данные?

— Не хочу! Потому что следом ты попросишь все то же самое от меня. — И снова вырастает блок кирпичной стеной. — Я это уже сто раз проходил. С кем ни общаюсь, это одна из первых просьб. — Горечь, Злость. Кажется, ими пропитана каждая буква.

Я впадаю в ступор. Почему с ним так?! Я словно эквилибрист на канате. Один неосторожный шаг — и сорвешься в пропасть. Что ответить? Сказать серьезное: «Я не хочу лезть в твое личное пространство»? А вдруг он подумает, что не интересен мне. Легкомысленное: «Захочешь — сам пришлешь». Но ведь уверен, что не пришлет, знаю, что боится, вот только пока не могу понять чего.

— Нет, Дэн. До этого же не просил. Можешь верить или нет, но я, как уже говорил, вижу именно ТЕБЯ за всеми твоими масками. Не закрывайся. Ты развлекаешься со стольким количеством мальчиков и девочек, так почему бы тебе не пообщаться со мной?

— Я сам выбираю себе собеседников, — незамедлительно приходит откат, но я так просто не сдамся.

— Знаю! — Гениальная идея коротким замыканием вспыхивает в сплетении нейронов. Денис азартен, легко вступает в споры, а значит, именно этим я и смогу увлечь его. В наших условиях «замониторья» и яростной охраны Дэном собственного личного пространства, остается только одно…