Я, все-таки люблю тебя, прости (СИ) - "Хастлер" - Страница 21

С горем пополам ковыляю обратно в спальню.

Кирилл спит в той же позе, что я его оставил несколько минут назад.

Тихо, стараясь не шуметь, собираю свою одежду, нахожу у одной из стен свои кеды. Немного поискав, вытягиваю из кармана Кировых брюк ключ от входной двери. Вот! Полдела уже сделано.

Выравниваюсь. Всё болит, между бедер мокро. Пиздец просто!

На выходе из комнаты вытаскиваю несколько сухих салфеток из, стоящей на столике, упаковки, сейчас бы в душ, но я не хочу оставаться тут ни одной лишней минуты.

Уже в коридоре, предварительно плотно закрыв за собой дверь спальни, начинаю собираться. Сцепив зубы, вытираю липкие красно-белые разводы на внутренней части бёдер. Вот сука! Он меня порвал, да ещё и презерватив не натянул на свой хер! Вот и причина того, что у меня между ногами, всё прям огнём горит.

Корчась как в предсмертных судорогах, натягиваю на себя трусы и джинсы. С футболкой проще немного. Ещё один рывок: обуться. Поясница ноет, еле завязываю шнурки.

Щелчок замка, пара шагов к лифту, дверь подъезда, угол ненавистного дома… Вдыхаю на полную свежий ночной воздух. Набираю номер такси:

— Доброй ночи, девушка, можно мне машинку… Адрес? Да, секунду.

Поднимаю глаза на табличку, прикреплённую к новому чистому зданию. Сквозь слёзы пытаюсь рассмотреть мелко написанное название улицы. Чёрт! Опять слёзы, второй раз за ночь и второй раз из-за него.

Называю девушке с трудом высмотренный в полутьме адрес. Хорошо что темно, я могу закрыть глаза и представить, что на моём лице нет этих позорных мокрых дорожек. Могу не видеть, как они капают на мою футболку, которая ещё так одуряюще пахнет Кириллом…

========== Кирилл : Напрасные надежды. ==========

Затянись мною в последний раз,

Ткни меня мордой в стекло,

Дави меня, туши мою страсть —

Буду дымить назло…

Боль на фильтре грязным бурым пятном —

Все, что мне от тебя останется.

Урна — мой будущий дом,

И вряд ли мне там понравится.

Серым пеплом осыпятся вниз

Те мечты, что не сбудутся никогда.

Меня вряд ли раскурят на бис,

Шанс если и есть, то один из ста.

Тебе травиться никотином моим,

Тебе кашлять моими смолами.

Выдыхай скорей мой последний дым

И закрывай окно, а то холодно.

Третий звонок за сегодня. Ему. Третий, и в пустоту. А ещё только час дня, до полуночи таких звонков наберётся штук десять, а то и больше, если я к ночи окажусь нетрезв. Сам себе удивляюсь, зачем продолжаю звонить, хотя на сто процентов знаю, что мне не ответят.

Вначале, ещё дней десять назад, я пытался злиться на него, посылал мысленно к чёрту, убеждал себя, что на хрен мне не сдался этот тощий глазастый парнишка. Внушал своему воспалённому, дико скучающему мозгу, что вот, всё, я его трахнул и теперь у меня должно быть всё как «ДО», ведь я удовлетворил свой «интерес»…

Где-то через неделю я понял, что всё бесполезно. Мои, самим собой навязанные, мысли «натурала» не убирали ту боль, которая жила внутри меня с того самого утра. Когда я открыл глаза и увидел пустую половину постели рядом. Когда нашёл в коридоре на обувном шкафчике скомканные салфетки с подсохшими на них пятнами крови и моей спермы. Я просто не верил, что это случилось. Я не ожидал.

Он настолько торопился исчезнуть из моей жизни, что даже не дал себе времени на обычный душ.

Я три дня подряд приезжал к его двери, звонил по полчаса в звонок, стоял по несколько часов у подъезда в надежде поймать его хоть каким-то способом. Я просто хотел поговорить. Хотел попросить прощения. По настоящему, а не как в последний наш раз. Я уже не питал иллюзий по поводу его отношения ко мне и к случившемуся.

Да, он получил удовольствие, но теперь я понимаю, что оно было скорее механическим. Простая реакция организма на нужные раздражители.

Я до сих пор помню его мутный заторможенный взгляд, когда я только начал двигаться в нем. Он как будто отключил сознание и просто лежал подо мной, кивал на мои слова, но меня не слышал. А меня в этот момент просто рвало на части от возбуждения, от неизвестно откуда нахлынувшей нежности к нему. Мне хотелось не сдерживаться, хотелось почувствовать его на полную.

В тот день, ещё за несколько часов до клуба, я неплохо пошуршал в интернете, изучая однополый секс: большинство статей было просто мусором, но попадались действительно полезные вещи и смотря в его глаза, я пытался вспомнить всё, что вычитал ранее. Безумно боялся, что не получится. И когда тонкое тело Ника начало почти незаметно подаваться мне навстречу, когда из его губ послышались тихие, почти как у ребёнка, всхлипы удовольствия, я почувствовал себя так… Так, как будто получил самый офигительный подарок в жизни! Мои ощущения усиливались в несколько раз только от того, что и ему было хорошо. И когда он перешёл на стоны, срывающиеся в хрипы, мне уже рвало крышу и я держался из последних сил, чтобы вот прямо в тот момент не кончить. Но когда Ник попросил… Это стало последней каплей и мой мозг, а следом за ним и тело, просто взорвались многогранностью ощущений.

Потом, лёжа на кровати рядом с ним, пытаясь утихомирить своё бешеное дыхание, я уже знал, что не отпущу его. Я не знал, как и чем буду убеждать Никиту, но знал, что буду, что попробую, не упущу.

Но похоже у него были совсем другие планы на этот счёт. Он просто пропал… Его не было дома (это мне сказала соседка на третий день моего обивания порогов у его квартиры), его не было в клубе, его друзья упорно молчали, а рыжий парень вообще смотрел на меня так, как будто хотел дать в морду. А я иронично думал, что он имеет на это полное право.

Пару дней назад из отдыха вернулась Вика, но я тупо придумывал отговорки, чтобы не встречаться с ней. Офис, съёмки, заболел, не в городе.

Я не мог. Я просто не хотел. Знал, что нужно будет тащить её в кровать, именно так, тащить. Для меня это было именно так. С недавних пор.

Если раньше я ждал её приездов, чтобы сутки не вылезать из Викиной постели, то теперешняя встреча меня пугала. Я боялся этого. Боялся, что не захочу её. Конечно, на все сто не был в этом уверен, но всё же. Мне было больно представлять её и меня вместе. Я мог думать только о гладкой смугловатой коже, чёрных длинноватых растрёпанных по подушке волосах, голубых как холодное зимнее небо глазах…

Но Вика сама меня нашла.

— Что всё это значит, Кирилл? — она стоит у меня на пороге, сверля меня прищуренным взглядом, а я не могу понять почему впустил её.

Мог же притвориться, что меня нет дома, не подходить к двери, прикинуться трупом. И насрать, что мою машину она точно видела на парковке рядом с домом.

— Солнце, не ори пожалуйста, — я кривлюсь от звуков её голоса, кто-то вчера явно перебрал.

— Хорошо, я буду говорить тихо,

— смотрит мне за спину. — Но вот скажи мне, милый мой, что происходит? — вопреки обещанию, её голос ещё держался на высоких нотах.

— Вик. Понимаешь…

— Нет, не понимаю! Я пытаюсь встретиться с тобой третий день, а у тебя как не одно, так другое. То съёмки, то офис, — она вдохнула поглубже и уже более язвительно добавила. — А вчера вечером я узнаю, что ты просто сидишь и напиваешься в каком-то дешёвом кафе!

— Оно не дешёвое.

— Да какая разница?! Цена твоего бухла в этом заведении меня мало волнует,