Библионекрум (СИ) - Манасыпов Дмитрий Юрьевич - Страница 27

- Мне бы вводных получить... - обернулся к Ма... И... Дичь какая-то.

Женщины напротив не оказалось. Лежал конверт, залепленный красными сургучовыми печатями. Красота, блин.

- Поздравляю. У тебя явно появился тайный болельщик. Ставки из-за него поднялись, и моя оплата тоже.

- Очень рад. – Буркнул я. – И?

- Но это нечестно, ты же понимаешь.

Нечестно? И что теперь меня ждет? Кишка, пульсирующая под моим задом, возьмет, и переварит меня прямо здесь? Или… Отдернул рукав, уже слыша звонкое бряцание над ухом и уловив косую усмешку Варги.

Информация!

- Пошел к черту! Сам уже все понял. – Копия Крылатого обиженно надула губы и взорвалась соплями, забрызгав мне напоследок лицо. Отомстил, маленькая жадина, молодчага.

- Видишь, как я тебе помогаю стать нормальным, думающим и быстро соображающим человеком? – Варга ласково улыбнулась. – Ну, пока. До скорой встречи. Надеюсь, ты доберешься до меня.

Я вздохнул. На наруче, со скрипом разодрав выделанную темную кожу, возник новый циферблат. Золотистая кружевная стрелка, с щелчком сдвинулась с места, поползла к мерцающему изумруду на отметке девяти часов. Итак, мне ограничили время прохождения. И, совершенно не удивив, так и не подарили респауна.

…..

Фабрика занимала целый район, не меньше. Огороженная стеной и обвязаная по ней же колючей проволокой. Башни, прожектора, пулеметы. И мне внутрь. Чудесно.

Фабрика. С большой буквы Ф. Темное, парящее и дымящее скопище цехов, корпусов и испытательных площадок. Место власти одного единственного существа, полностью не имеющего в себе какой-либо органики.

Железяка. Железяка, мать его. Местный аналог Тони Старка. Ни шиша не добрый, ни фига не благородный и ни капельки не человечный. Алчная, злобная, безумная хреновина, покрытая пластинами лучших металлических сплавов, имеющихся в Библионекруме. Повелитель самоходных пушек на четырех-шести лапах, а не на колесах с гусеницами. Хозяин птиц, несущих под крыльями торпеды с бомбами. Гений, всю интеллектуальную мощь направляющий на любимые игрушки не выросших мальчишей-плохишей... На оружие.

За моей спиной алеют точки. Десять штук. Штурмовой отряд големов патруля. Кто-то, явно ставящий против меня, направил запрос в редкостно мерзкую контору, отвечающую типа за правопорядок в городе беззакония. Потому отступать некуда. Позади ждет немногое, а здоровья и на него не хватит. Потому как у двух големов Красного отряда в ручищах темнели бревна картечницы Гатлинга. Не Ловкачу на открытом месте, выжженной пограничной полосе фракции, прятаться от них.

Осталось одно. Двигать вперед.

08:25:13

Почему плохо игроку фракции Фокусника оказаться на Фабрике? Ну, потому что Железяка ненавидит моего как-бы босса? Верно. Но не только по этой причине. Любой живой, оказавшись здесь и не имея клейма-шестеренки, имел большое количество разных милых вариантов дальнейшего. Например:

стать мишенью для испытаний нового пулемета. Или автоматического арбалета. Хрен редьки, как известно...

превратиться в подопытную крысу для вживления механических протезов-имплантов стать такой же животиной для конкурентных и неудачных опытов с живой плотью а-ля Звероликий

тупо превратиться в раба и обслугу

оказаться в супе за-ради белка для рабов, ведь Железяка не дружит с Фермами, а жрать надо и неписи

ну, и все такое, понимаете, да?

Что делать? Верно, ползти вперед на пузе, плюясь от унижения и прячась от вездесущих лучей прожекторов. На Грин-Гласс опустилась ночь и тьма рождает чудовищ, врагов и воров. А объяснение что, мол, мне тупо напрямки вот здесь, давайте куплю туристический билет - не прокатят. Поймают, и... смотрите выше.

Останки домов, разнесенные в хлам, прятали плохо. Судя по рисунку и объемам дыр, проломов, выбоин и воронок, инженеры Железяки явно использовали остатки райончика как мишени на полигоне. И ползти здесь... не особо. Никакого удовольствия. Крошка кирпича, гравий, куски железа, все острое и шуршащее. Фу...

На кое-где имеющейся штукатурке сохранились надписи. Видать, ранее забредавшие игроки развлекались. Ну, и не только:

Гендальфа в президенты

Метро наши краса и честь, а сталкеры и у пиндосов есть

Рус лучший

Махан рулит

Сталкер наше все и честь, а метро и у поляков есть

Курвавашамать, Геральт зе бест

Ну и так далее. Вселенски важные вопросы, не иначе.

Так... скажу вот чего, по секрету... я читер. Мне тут подкинули карту местности, где лучше пройти. И вот туда, во-о-он к тем желтым фахтверкам, сейчас и пру. Лишь бы успеть. Потому как вижу патруль.

Железяка точно не дружит с головой. Или его куратор в студии разрабов. Полагаю, есть у этого упыря комплект лат с Железным крестом, не иначе. Ну, а как такое объяснить? Самые настоящие тевтонские арийцы, в противогазах, с овчарками-киборгами, да совсем какие-то упыри в фашистских шлемах. С пулеметами МГ-42, во как. И прожекторы, туда-сюда, так и снуют своими белыми полосами, выхватывают из тьмы все, до последнего ломаного кирпичика.

Черт... Замираем, и...

Звонко хрустнуло прямо под пупком. Полет. Удар. Темнота.

У-у-у... Даже в игре вроде, а сознание потерял. И что тут?

Красиво.

За спиной зашуршало. И лязгнуло.

И... Офигеть. Человек-мотылек что ли? Маска с вездесущими очками, сейчас так и играющая зелеными огоньками внутри единственного большого глаза-окуляра, кожано-металлическая сбруя, плюющаяся по бокам искрами от аккумуляторов. И крылья, голубые дуги, не пойми как удерживающие упыря в воздухе.

Конверт притягивал. Если не сказать - манил. Осталось только взять и распечатать. Сломать красный сургуч и прочитать.

Взял в руки и понюхал. Как в долбаных фильмах про Шерлока Холмса. И...

Интересно. Пахло вереском, полынью, карамелью и чем-то неуловимым. Странный и приятный аромат.

- Эй, бродяга...

Хрипло. Нагло. Жестко. Так и тянет определить: четкий, дерзкий, как еврей одесский. Но... Эт она.

Когда женщина зовет тебя таким тоном, лучше не пытаться удрать. Стоит довести дело до конца. Какого?

Тут уж как выйдет.

Когда так нахально стараются поставить на место, рассусоливать не стоит. Беспонтово. Это как с гопниками ночью и где-то на окраинах. Можно потрындеть или можно подраться. Результат один и тот же.

Что стоит ждать, услышав такое за спиной? Плюшку или чего похуже? Пятая точка вовсю вещала про "похуже".

Что стоит сделать, услышав такое в таком месте? Праильна, трщ майор, взять в руки оружие.

И не трындеть. А стрелять. И пофигу, чего выйдет.

Тихо-тихо и незаметно... щелк-щелк... сколько осталось патронов-зажигалок? Пять.

Ты в кабинке. Стенки с обеих сторон, а вот стена только перед глазами. Что слышал перед голосом, вспоминай!!!

Человеческая память способна на многое. Даже в игре.

Тяжелая, вперевалочку, походка. Еле уловимый шелест подошв. И так-так-так, вбиваемые в паркет шпильки. Угу...

Скорее всего, та самая троица, уехавшая за Сильвой. Зеленокожая негритоска, с ней здоровенная хрень, типа полутролля, горящего алыми глазами через очки, с зубищами как у бобра по всем челюстям и хрен в балахоне, поблескивающий окулярами маски, с винтарем не хренового размера. Ну да, так оно и есть, скорее всего. Времени прошло достаточно. Вопрос другой: что смогу сделать и как.

- Я с тобой говорю.

Ну... видно прав в рассуждениях. Так чо... Поехали!

Здрасьте, красавцы и красавица!

Статус: наемник

Ник: Ноулз

Фракци...

К черту!

Жжжжах!!!

Вырубить облома с красными глазами первым выстрелом.

"Зажигалка", взвыв, шандарахнула прямо в том месте, где должна быть шея поганца. Разорвалась брызгами напалмового фейерверка, неожиданно жадно пожирая плоть игрока.