Мой парень – миллионер (СИ) - Лакс Айрин - Страница 16

Сейчас же квартал Гут-д'ор производил гнетущее впечатление. Лабиринты тесных улочек, множество ветхих перенаселённых складов, мастерских и гаражей. В мутных холодных сумерках переулки квартала Гут-д'ор мало чем отличались от богом забытой окраины городов нашей страны. Разница состояла только в незнакомом говоре темнокожих. А тени, ложащиеся на изнеможённые темнокожие лица, придавали им зловещее выражение.

– Знаешь, я уже насмотрелась на парижское гетто. Одно только не могу понять, почему квартал называют каплей золота. Я бы его назвала как-нибудь по-другому.

– Согласен, надо выбираться.

Мне кажется, что каждый второй косо поглядывает на нас лишь затем, чтобы проверить содержимое кошельков. Поэтому я крепче хватаюсь пальцами за ладонь Димы и поневоле ускоряю шаг.

– Скоро мы выберемся отсюда?

– Да, ещё немного. Всего пару улочек.

– Пару улочек? А побыстрее нельзя? Мне здесь не нравится.

– Поля, не самая хорошая идея, – не соглашается Дима.

– А google-карта нам для чего? – не отстаю я.

И пока Дима достаёт смартфон, выискивая краткий маршрут, я оглядываюсь по сторонам.

– Ну что?

– Можно срезать вон там. Но я бы…

– Чёрт. Я уже так устала, ноги отказываются идти.

– Ладно, как скажешь, – вздыхает Дима.

Мы ныряем в подворотню, быстро передвигаясь по тесным улочкам. Дима постоянно поглядывает на экран смартфона, чтобы не пропустить нужный поворот.

– Нет, кажется, не туда свернули.

– Ты уверен?..

– Сама смотри. Вот тут – мы, а здесь должен быть переулок или что-то вроде того, но здесь – тупик.

– Может быть, ты неправильно смотришь? – предполагаю я.

– Может, подожди немного, надо разобраться с этим всем…

Дима утыкается в экран телефона, сравнивая данные карт. Я топчусь на месте, а потом решаю передвинуться в боковой переулок. В этом переулке тихо и темно, только возле одной из стен горит тусклая жёлтая лампочка и сидит темнокожий старик. У ног картонная коробка для сбора мелочи. Из-под объёмной растаманской шапки во все стороны топорщатся дреды. Кажется, что старик – не живой, но потом он медленно поднимает руку с сигаретой и затягивается, выпуская дым изо рта. Я по привычке тянусь за фотоаппаратом, но сначала сыплю в коробку старику мелочь.

– Можно фото? – спрашиваю я, – фото?

Навряд ли старик знает английский. И вид у этого древнего растамана такой, словно ему нет никакого дела до всего происходящего. Я всё же решаюсь достать фотоаппарат и пару раз нажимаю на кнопку затвора. Немного осмелев, подхожу ближе…

– О-о-о-о… Какая белая цыпочка!

Я повернула голову на звук голоса. Фразы на английском сменялись французскими. Чёр-р-рт. А этот амбал откуда нарисовался? Несмотря на летнее время, здоровяк был одет в широкую мешковатую куртку, а на глазах низко надвинута шапка. На тёмно-коричневом лице «мерзляка» блеснула белозубая улыбка. Сигарета, зажатая между зубов парня, лениво перекочевала в другой уголок рта.

Весь облик жителя парижского гетто не предвещал для меня ничего хорошего. Я сглотнула внезапно образовавшийся ком в горле, вцепилась покрепче в фотоаппарат и начал потихоньку пятиться назад. Поля, ты идиотка! Твоя страсть к фотографии не доведёт тебя до добра… Шаг, ещё один шаг назад не оборачиваясь… Амбал стоит на месте, не двигаясь, спокойно наблюдая за моим отступлением.

Причину его спокойствия я поняла слишком поздно. Только когда я уловила запах анаши, дешёвого парфюма и восточных специй, поняла – за моей спиной стоит приятель здоровяка. По плечу хлопнула тяжёлая рука. От неожиданности я заорала разворачиваясь.

– Эй, красотка!.. – говорящий был настолько чёрный, что сливался с окружающей темнотой. Только футболка кислотно-оранжевого цвета висела в воздухе ярким пятном.

– У меня вечеринка только для своих, – заржал «оранжевый», – не хочешь присоединиться?

Я передвинулась вбок – «оранжевый» повторил моё движение.

– Похоже, что она не прочь потанцевать, – лениво протянул первый, с сигаретой во рту, неторопливо приближаясь.

Чёрные пальцы легли на плечо, стискивая его, в лицо мерзко дыхнуло чужим дыханием. Паника заколотилась бешеным пульсом в районе горла. А потом «оранжевого» вдруг унесло, словно по волшебству. Его яркая футболка описала в воздухе яркий росчерк и шмякнулась на землю. Раздался сдавленный стон и хруст: это Дима подоспел на мой крик и сейчас колошматил обитателя гетто с пылом берсёрка. На подмогу «оранжевому» кинулся тот, что мёрз и зимой и летом.

– Дима! – крикнула я.

– Поля, отойди, не лезь! – страшным голосом заорал Дима.

Но «мерзляк» нёсся, сжимая в руках стеклянную бутылку. Соваться в драку я не стала, а вот подножку поставить – успела. «Мерзляк» не упал, как я того ожидала, а всего лишь споткнулся. Тем не менее момент был отвоёван. Бутылка лишь скользнула по голове Димы, обрушиваясь не в полную силу. Дима обернулся, уворачиваясь от следующего удара, и бросился в атаку. Схватка была фееричной. «Оранжевый» пытался подняться, держась рукой за стеночку, «мерзляк» отступал, закрывшись руками, матеря нас на дикой смеси английского и французского, припоминая недобрым словом и Владимира Владимировича. Как вышеупомянутый мог быть виноватым в нравственном разложении жителей парижского гетто, я понятия не имела. Но факт есть факт.

«Оранжевый» и «мерзляк» всё же решили драпануть с поля боя. Я едва успела обрадоваться, как вдруг заметила, что опасность приближается с той стороны, откуда её вовсе не ждали. Старый растаман обкурился до такой степени, что решил вспомнить времена буйной молодости и с ножом в руках двигался в сторону Димы. Двигался он так медленно, словно претендовал на роль Neo в новой «Матрице», но опасность из себя всё же представлял. Я даже не успела ничего подумать, руки сами сделали за меня всё. Я, схватившись за ремень фотоаппарата, размахнулась и впечатала его в лицо растамана. Раздался хруст, старикан выронил нож и, словно очнувшись от наркотического дурмана, прытко заковылял прочь.

– Поля, тебя родители в детстве не учили, что стариков обижать нельзя?..

– Я едва от страха не померла, а ты смеёшься!

– Хорошо, Зена, повелительница воинов, ты была великолепна. Пойдём отсюда, пока эти двое не позвали на подмогу своих приятелей.

Дима обхватил меня за руку и потащил прочь.

– Куда мы?

– Давай в такси, вон там на углу стоит…

Позади раздавались какие-то недовольные голоса. Второй Сampagne de Russie pendant l'annee 1812 нам затевать не хотелось, и мы побежали быстрее, залетев на заднее пассажирское сиденье старенького Citroen. Водитель такси вздрогнул от неожиданности, но, оглянувшись в зеркало заднего вида, смачно выругался и изо всех сил вдавил педаль газа в пол. Мотор оглушительно чихнул перед тем, как взреветь, и автомобиль дёрнулся с места.

Таксист заставил автомобиль резко рвануть вперёд, выкрутил руль так, что чудо французского автопрома едва не перевернулось при заносе. И только после этого направился в заданном направлении. Француз, вероятно, возомнил себя героем небезызвестного фильма, потому что вёл автомобиль так небрежно, словно на дороге он находился совсем один.

– Кот, а давай мы попросим его остановиться, как только покинем этот квартал? – шёпотом попросила я.

– Сдрейфила?

– Я не хочу умирать на чужбине. А-а-а-ай!

– Monsieur, que se passe-t-il ? – обратился к нам водитель.

– Oh, vous savez, c'est bon, chef.

Голос Димы звучал беззаботно.

– Что он спросил, кот?

– Не случилось ли что, только и всего.

– Конечно, случилось. Как он водит!.. У него, вообще, права имеются?..

– Понятия не имею, Поля.

Я уже хотела пытать Диму, чтобы тот попросил водителя остановить автомобиль, как случай всё решил за нас. На одном светофоре таксист всё же успел проскочить в самый последний момент, но на следующем пришлось затормозить. Причём затормозил водитель так резко, что мы ткнулись в спинки передних сидений.