Вкус вишнёвой лжи. Книга 2 (СИ) - Angel-of-Death - Страница 72

Кто ты, незнакомка?

В прочем, кредиткой я ни разу не пользовалась, а дорогие наряды ношу лишь на светские вечеринки, чтобы соответствовать статусу жениха. Я хотела проводить с ним больше времени? Пожалуйста. Теперь приходится каждый раз ездить на встречи партнёров и благотворительные сборы, а совсем скоро мы полетим чёрт знает куда за границу, чтобы Стас смог заключить какой-то важный контракт.

Я смотрю на обручальное кольцо и каждый раз думаю о том, а правильно ли я поступила? Я никогда не стремилась завести семью, сыграть свадьбу, а особенно выскочить замуж за богатого парня, наоборот, это противоречит всем моим жизненным позициям, и вот теперь я делаю всё с точностью да наоборот.

Может быть, я просто устала сама решать все проблемы и хочу, чтобы за меня это делал Стас? Это самый разумный ответ на все противоречивые мысли.

— Я оставлю тебя ненадолго, — крепкая рука Стаса опускается на мою поясницу, еле задевая прохладными пальцами вырез на спине.

Я вздрагиваю и натягиваю на плечи шаль, чтобы согреться. Несмотря на духоту в переполненном помещении, мне почему-то холодно. Красное платье на тонких бретельках совершенно не спасает, более того из-за высоких каблуков ноги начинают ныть. Натёртая мозоль не даёт покоя, и я дышу одной лишь мыслью о том, чтобы поскорее пойти домой.

— Конечно, — коротко улыбаюсь.

Стас целует меня в щёку и уходит, а я остаюсь рядом со шведским столом, периодически перекусывая, чтобы хоть чем-то себя занять.

Благотворительный вечер в честь больных раком детей навевает тоскливые воспоминания. Когда-то давно именно в этом здании проходило похожее мероприятие. Я работала несчастной официанткой, случайно узнавшей парочку неприятных секретов, которые впоследствии привели меня к осознанию того, что я безумно люблю Стаса.

Помню, ещё Назаров подвозил меня домой. Наверное, опять извинялся за что-то…

Знала ли я тогда, разнося подносы с напитками, что через пару тройку лет окажусь на месте гостей? Если бы мне кто-нибудь сказал об этом, я бы посчитала его сумасшедшим. И вот оно как получилось.

Осматриваюсь, ища взглядом алкоголь. Хочется пива, но на подносах лишь шампанское, а я терпеть не могу эту шипучку. Приходится взять бокал с игристой гадостью и надеяться, что так я буду смотреться менее нелепой.

Это мой седьмой выход в свет, но я до сих пор не могу заставить себя подойти к одной из кучек «дам», фальшиво улыбающихся друг другу, и завести с ними разговор. Да и зачем? Стас не настаивает, говорит, делай, что хочешь, главное твоё присутствие. Вот я и делаю. Стою возле шведского стола и на халяву наедаю жир.

Нахожу взглядом Скворецкого: парень активно общается с парочкой гостей в строгих костюмах, он стоит ко мне спиной: хочется подойти к нему, чтобы привлечь внимание, но вместо этого я достаю сотовый и пишу Диме:

«Забери меня».

Теперь я без охранника никуда.

«Сейчас буду», — приходит ответ.

Облегчённо вздыхаю. В одной руке сжимаю сотовый, в другой держу нетронутый бокал. Он как целый мир: в золотистом алкоголе резвятся пузырьки подобно маленьким рыбкам. Но не важно насколько прекрасной с виду может быть вселенная, в итоге на вкус она окажется отвратительной. Так же как и этот благотворительный вечер, гости и, кажется, вся моя жизнь.

Телефон оживает: я вижу фотографию Димы и тут же отвечаю на звонок.

— Ты где? Я у входа, — говорит охранник.

Осматриваюсь, пытаясь найти взглядом парня, замечаю его в самой дальней части зала. В его руках моё пальто. Замечательно, а то я жутко замёрзла.

— Вижу тебя, — отвечаю. — Сейчас подойду.

Сбрасываю вызов, прячу сотовый в сумочку и аккуратно ставлю бокал на стол. Прежде чем направиться к выходу, смотрю в сторону Стаса: он по-прежнему беседует с, наверное, возможными спонсорами, и даже не смотрит на меня. Думаю, отвлекать его не стоит.

Каждый шаг даётся с трудом — мозоль на мизинце жутко болит, и я стараюсь переносить вес на пятку, чтобы облегчить мучения. Ненавижу туфли… Но не зря же Стас платит стилисту, чтобы тот делал меня идеальной.

Я почти добираюсь до Димы, когда происходит нечто весьма неприятное. Одна из официанток пробирается мимо кучки объёмных барышень, одна из которых то ли оступается, то ли делает шаг в сторону, чтобы согнуться пополам из-за смеха, и случайно толкает бедную девушку в бок. К несчастью, я оказываюсь не в том месте не в то время: моя жалкая попытка помочь переворачивающемуся на меня подносу с крахом проваливается. Половина бокалов падает под ноги, вторая выплёскивает холодное шампанское прямо на меня. Еле сдерживаюсь, чтобы не выругаться.

— Простите, пожалуйста, — начинает извиняться девушка.

— Ничего страшного, — пытаюсь успокоить её.

Официантка продолжает лепетать извинения, ещё немного и точно разревётся. Да уж, она лишится как минимум половины аванса, если не всего…

Уже собираюсь помочь ей с осколками, как неожиданно в нашей сценке появляется незваный актёр.

— Ты что себе позволяешь?! — вскрикивает возмущённая дама. — Ты хоть знаешь, сколько стоит это платье?!

Я уже собираюсь успокоить её, мол платье не такое уж и дорогое, но вовремя понимаю, что она говорит вовсе не обо мне. Видимо, женщина стояла слишком близко, и на неё попала часть разлитого алкоголя.

Официантка вздрагивает, снова пытается извиниться. Даже посмотреть на нахалку не может.

— Да пятен совсем не видно, успокойтесь, — и чёрт меня дёрнул вступиться за девушку.

Женщина удивлённо смотрит на меня, будто видит впервые.

— Как это не видно? — кудахчет она. — Тебя вообще никто не спрашивает, нищенка. Будто ты что-то в этом понимаешь, — скалится в мою сторону, а затем начинает в самом деле истерично кричать: — Позовите главного! Тебя уволят, соплячка, слышишь? — тычет пальцем в официантку. — Ты за это ответишь! Я тебя засужу!

Официантка не выдерживает и начинает плакать, продолжая извиняться. Уже практически все смотрят в нашу сторону, но мне плевать.

Я в ступоре смотрю на женщину, не понимая, на что мне реагировать в первую очередь: на то, что меня обозвали нищенкой или же на такую безумную реакцию. Всего-то пара капель на неё попали. И то не факт!

С меня в любом случае хватит: я весь вечер терпела эти льстивые рожи и ловила на себе придирчивые взгляды. Прекрасно знаю, что они все считают меня оборванкой, которая захомутала миллионера. Но они не с той связались.

Я выхватываю у женщины, стоящей рядом со мной, бокал с шампанским, и выплёскиваю содержимое прямо в лицо истерички, заставляя её замолчать. Некоторые охаюют, начинают перешёптываться. Мужчина на заднем плане смеётся. «Бедняга» в шоке хватает ртом воздух: алкоголь стекает по её волосам, щекам и двойному подбородку, стремительно заползая в вырез на платье.

— Вы в своём уме? — кажется, в зале повисает настоящая тишина, когда я это произношу. — Закатывать истерику из-за какой-то тряпки. Купите себе ещё одно, не разоритесь.

Женщина, кажется, хочет сказать что-то в ответ, наверное, что засудит меня или уничтожит, но её взгляд падает за моё плечо. Не сразу, но я оборачиваюсь, замечая за спиной серьёзного Стаса. Он стоит с таким видом, словно ожидает объяснений.

— Она облила меня шампанским, — плаксиво жалуется женщина, но Скворецкий и бровью не ведёт.

— Я слышал, как Вы назвали мою невесту нищенкой, — как удар под дых. — Пожалуй, мы квиты.

Парень кладёт руку мне на талию и нагибается.

— Ты в порядке?

Киваю.

— Дима тебя отвезёт, у меня ещё дела здесь. Увидимся дома, — подталкивает меня в сторону маячившего за столпившимися гостями охраннику.

Немедля ни секунды, я решительно прохожу мимо истеричной барышни и зарёванной официантки, позволяю Диме помочь мне надеть пальто и, укутавшись в него, иду к выходу. Меня переполняет злость и несправедливость, удивление и ещё что-то непонятное. Чёрт возьми, я только что вылила в лицо женщине шампанское! Она по любому жена депутата. Или сама какая-нибудь важная шишка. Надеюсь, я потом не пожалею об этом.