Солдат Рон (СИ) - Ибрагим Нариман Ерболулы "RedDetonator" - Страница 116

А ведь как удобно! Просто находишь нужных людей, потрошишь их память, достаёшь нужные сведения, захватываешь десяток компетентных людей, раздаешь им задания и попиваешь пивко, пока они делают грязную работу. “Империусу” просто нечего противопоставить. Антимагические амулеты не помогают от пуль. Они защитили ключевых лиц от порабощения, но не от смерти. Печальная судьба Ордена, который оказался не готов к удару изнутри.

Рон больше никогда не будет применять “Империус”. Очень легко начать решать любую проблему с его помощью. Не нравится человек? Исправь его, запрети ему так себя вести. Нужно, чтобы кто-то сделал, как ты хочешь? “Империус” и он ещё ботинки тебе почистит. Надо кого-то убить? “Империус” и можно достать кого угодно.

Никогда больше. Не трудно догадаться, что из решения проблем “Империус” легко превратится в проблему, а затем превратит самого Рона в проблему для других. А проблемы рано или поздно кто-то решает. Да и не жизнь это уже, а существование в кругу верных марионеток. К Мордреду “Империус”. Интуиция Рона вдруг прокричала ему в ухо, что он явно где-то напортачил. Допив пиво залпом, бросил десяток фунтов и собрался уже уходить, но...

- Во имя Ирландской Республики! – прокричал вскочивший из-за соседнего стола, рыжеволосый парень с коротким автоматом в руках и дал очередь по посетителям паба.

- Прот... – Рон выхватил палочку и почти успел выставить щит.

Комментарий к Слава победителю Приветствую вас, дамы и господа! Эта глава была выстрадана мной, писалась тяжко, не знаю почему. Надеюсь, вам понравится.

Заранее поздравляю всех с грядущим Днём Победы, желаю успехов в творческой деятельности, финансового благополучия, крепкого здоровья... в общем, вы держитесь!

Выражаю искреннюю благодарность людям, которые поддерживают меня и мою плохую жизнь, я очень и очень ценю то, что вы делаете.

Желающим поддержать автора:

Яндекс.Деньги: 410018485445521

====== Горе побежденным ======

9 августа 1997 года. Берлин

- ...походу покойник? – услышал Рон предположение на немецком.

- Да не, живой кажись. Эй, кто там? Медики! Тут живой! – активизировался другой голос. – Быстрее! Тут снова огнестрел! Да где вы там, эскулапы?!

Рон уже потихоньку остановил кровь, которая текла не слишком уж интенсивно, так как прострелили ему кишки, руку, снова кишки, а потом и печень. Роль печени сейчас играл магический конструкт, а дерьмо тихо вытекало по магически созданному каналу, поэтому на глаза медикам ему попадаться нельзя. Хорошо, ничего магического в ранах не было, поэтому экстренные меры сработали как надо. Говорят, это плохо влияет на здоровье, но всё же меньше, чем открытые и закрытые кровотечения по всему организму. Потом можно будет отлежаться в Мунго и восстановиться.

- Да какой огнестрел? Я в порядке, ребята! – вскочил на ноги Рон, активировав мощное обезболивание. Даже сквозь него ощущалась боль, но ходить можно.

- Да какой?! Я же видел у тебя дырки в кишках! – расширились глаза спасателя.

- Походу тебе показалось, чувак. – второй спасатель был более флегматичен. – Ну и он скачет как стрекозёл, всё с ним в порядке, бро!

- Ты, походу прав, бро. – согласился первый спасатель.

- Вы под кайфом? – удивился Рон, запахивая кожаную куртку.

- Какой кайф, братан? Мы же на работе! – начал яростно отрицать первый “бро”.

- Да у вас глаза красные! Одновременно не выспались? – усмехнулся Рон. – Хрен с ним, курите на здоровье! Вы лучше скажите, какого дьявола тут произошло?

- А ты не в курсе разве? Тебя же терроры пристрелили типа? – флегматичный “бро” покрутил рукой перед лицом Рона. – Теракт тут был. Террористов перебили уже, но они взорвали целую секцию метро напоследок. Я бы на работе не курнул, но тяжко столько покойников за один день смотреть, чувак...

- А кто организатор? – Рон отряхнул пыль со штанов.

- Аль-Кайда, походу, чувак... – предположил первый “бро”-спасатель.

- Да не они это! Алжирские чуваки это, которые за независимость вроде как... – флегматичный “бро”-спасатель поправил защитный шлем.

- Вам похоже пора, тут же раненых вагон! – спохватился вдруг Рон. – Люди гибнут, а вы болтаете!

- Э, точно, чувак. – флегматичный “бро” развернулся и пошел дальше.

Второй молча последовал за ним, нервно озираясь по сторонам.

- Идиоты, б№%@дь... – Рон платочком оттёр собственное кровавое дерьмо, вытекшее из раны, со штанов и применил “Эванеско”.

На фоне прозвучал диалог медиков со спасателями, что-то про ложную тревогу.

Крутанув перстень с порт-ключом, он тут же оказался дома.

- Мам? Пап? – Рон огляделся вокруг.

Запустение – не то слово. Вроде всё на местах, но видно, что людей здесь нет уже немало времени, Рон в этом разбирался.

- Какого Мордреда происходит?! – Рон начал искать хоть кого-нибудь.

Пыли не было, так как строители поставили необходимые чары. Ставни на окнах закрыты, двери между комнатами заперты на ключ, мебель закрыта невидимыми чарами защиты от моли – явно уходили организованно. Это конечно успокаивает, но почему уходили?

Рон опомнился и метнулся к подшивке газет, лежащей на кухне. Она оказалась на месте.

- Начну сначала... – Рон расшнуровал стопку и начал листать до мая 1996 года. – Так себе источник, конечно, но лучше такие новости, чем никакие.

Рон имел в виду, что Ежедневный пророк, как печатное издание, давно имел в его глазах репутацию верной потаскухи Министерства.

- Так-с... – Рон активно перелистывал заголовки. – Хагрида чуть не взяли за задницу авроры, но он сбежал, интересно... Амбридж пропала без вести, хорошо... Фадж признаёт, что Воландедрот воскрес из мертвых, это полезно... Фадж подал в отставку, и поделом... Скримджер стал министром, вроде дельный мужик, уж получше Фаджа... Чемпионат мира по квиддичу снова состоится в Англии, интересно, но бесполезно... Амбридж выписали, оказывается её в Запретном лесу толпой отжарили кентавры, ого... Некролог Амелии Боунс, это печально, хорошая тётка была, поговаривают... Дальше... Флорент Фортескью пропал без вести, надеюсь кентавры никак не замешаны... Международные новости: сдох Каркаров, это же тот хрен моржовый, который директорствовал в Дурмстранге, ещё и Пожиратель Членов, поделом паскуде... Так, теперь девяносто седьмой...

Рон связал стопку газет обратно и развязал другую.

- Столетний юбилей Ньюта Саламандера, родные и близкие, бла-бла... – Рон пролистывал неинтересные номера практически не глядя. – Уау, Невилл Лонгботтом и Гарри Поттер загремели в больничку с многочисленными переломами, куда только смотрит Дамблдор... А вот куда он, сука, смотрит... Убит директор Хогвартса Альбус Персиваль-бла-бла-Дамблдор, подозревается Северус Снейп и ряд Пожирателей Смерти... Да ну нах! Уж кто-кто, а Снейп вряд ли... О, сука, опять, курва их мать! Из Азкабана бежали Пожиратели. Там что, проходной двор? Дальше что там? Участились нападения на маглорожденных, это ожидаемо, ведь за Членожорами совсем никто не присматривает... А вот это полный о№%@ть...

Новый номер за третье августа, официальная смена власти в Министерстве магии, Руфус Скримджер убит, новый Министр – Пий Толстоватый, а Гарри Поттер – самая желанная цель для вигилантов.

- Сколько?! – Рон всмотрелся в сумму вознаграждения. – Десять штук галеонов за голову?! Очень выгодное предложение! Хотя не, как-то это подло, мы ж вроде как однокашники... Ух ты, за Грейнджер пятёрка, да за Лонгботтома ещё пятак! Двадцать штук – серьезные деньги... Но я же не такой?

Этот номер был самым свежим, после которого родные куда-то срочно уехали.

- Искать их бессмысленно, папа мог сорваться куда угодно... – Рон задумчиво почесал затылок. – Уверен, с ними всё в порядке.

На всякий случай Рон зашел в свою комнату. Никаких видимых сообщений не нашлось, но вот личный сейф приятно удивил. Отец оставил на ней руну “Гебо”, символизирующую единство. Рон с предвкушением ввёл свой код и открыл сейф.