Никогда не кончится июнь (СИ) - Кроткова Изабелла - Страница 12

Димка сразу замолчал. Потом попытался взять у меня из рук тяжелый футляр. Я резко убрала руку.

— Спасибо, не надо.

Мы вышли в коридор, и у меня возникло смутное ощущение, что под ногами не ровный пол, а тягучий мокрый песок. И запахло как-то удивительно…

Как возле моря…

Но ощущение это только коснулось сознания, потому что Кортнев шел очень быстро, и через несколько секунд мы очутились у входа.

Я спустилась по ступеням, и под ноги мне откуда-то вывернулась рыжая собака. Она просяще посмотрела мне в глаза.

Кажется, где-то на дне сумки есть хлеб — я брала на днях для голубей… Порывшись, я вынула ржаной ломоть и, разломив его, присела перед ней на корточки.

— Даша! — нетерпеливо, но уже гораздо более мягким тоном окликнул Димка.

Невзирая на вопль, я погладила уминающую хлеб собаку по язве на левом боку.

Потом приподнялась с корточек, подняла футляр и потащилась к машине.

Такси тронулось, я оглянулась на собаку, но ее уже не было.

Вместо этого я увидела, как на всех этажах диковинного кафе «Лабиринт» вдруг ярко вспыхнул свет, и в окнах заметались пестрые тени.

И полилась громкая веселая музыка.

В распахнутом настежь окне третьего этажа вдруг показалась тонкая фигурка девушки в свадебном платье. Девушка высунула на улицу красиво убранную головку, и я увидела ее полные слез глаза.

И холод разлился под летним сарафаном.

Это была она — та, что в моих видениях неизменно бежала, задыхаясь, по мостовой.

Кафе исчезло за углом, и мимо понеслись столбы, рельсы, какие-то заброшенные гаражи, перекрестки…

А я вдруг вспомнила, как из зала сквозь мое белоснежное платье ножами вонзались взгляды незримого конвоя.

Неужели Кортнев не почувствовал этого?..

— Менделеева, 10, - сообщил шофер, прерывая мои мысли.

— Спасибо, Даша… — извиняющимся тоном пролепетал Димка, подавая футляр.

— Пока, — сухо ответила я и вышла из машины.

…Да нет, этого не может быть — в окне никак не могла появиться девушка из видений.

Потому что ее не существует.

Возле подъезда в унылой позе сидел Степа. Заслышав шаги, он поднял глаза и, увидев меня, вдруг счастливо рассмеялся.

— Приехала?! А я боялся, что ты только утром вернешься!

Это ему, похоже, Андромеда напророчила.

— Ну что ты, я ночую только с тобой… — с трудом стряхивая жуткие ощущения, улыбнулась я.

— А я блины испек и сырники, — радостно поведал Степа.

И я почувствовала, что ужасно хочу есть.

— Очень вовремя, — похвалила я, поднимаясь вместе с сияющим парнем на лифте в квартиру на двенадцатом этаже.

— А куда ты ездила? — осторожно задал Степа вопрос, усадив меня за накрытый стол.

А я уже думала, что разбора полетов не состоится…

Стараясь не вникать в детали, я коротко объяснила ревнивцу, что подрабатывала на свадьбе.

— Кем, невестой? — ухмыльнулся тот.

— Музыкантом, — пояснила я, уписывая за обе щеки сырники.

— Кафе «Лабиринт»… — вдруг задумчиво произнес Степа, подкладывая на тарелку еще парочку творожных кругляшей, — кафе «Лабиринт»…

— Что? — насторожилась я и даже перестала жевать.

— Знакомое какое-то название… Оно с дядей Борей как-то связано…

— Как связано?.. — кусок застрял у меня в горле.

Степа потер лоб. Я уставилась на него.

— Не помню… Мама как-то раз, очень давно, упоминала об этом кафе в связи с дядей.

Странная взаимосвязь покойного с жутким местом, в котором я побывала, неожиданно начисто отбила аппетит.

— Рассказывай! — потребовала я, отставив тарелку.

Степа пожал плечами.

— Да не помню я! Знаю только, что из-за того, что случилось в этом кафе, мама с дядей не разговаривали много лет. Лет двадцать, наверно…

Я внимательно посмотрела на Степу, а он — на меня.

И в моей голове шевельнулась какая-то неясная мысль…

Я попыталась ухватить хотя бы ее краешек, но она была так прозрачна…

— А почему они через двадцать лет вдруг снова начали общаться? — медленно спросила я, чувствуя, что мысль уплывает все дальше и дальше, и догнать ее мне уже не под силу.

— Кто тебе сказал? — удивился Степа, и рыжеватые брови его поползли вверх.

— Как — кто? — удивилась я в свою очередь. — Ты! Ты же сказал, что дядя пригласил тебя в гости!

— Ну так то — меня! Мама тут ни при чем. Просто пришло письмо с приглашением. Я и поехал. — Степа вновь пожал плечами.

— А до этого вы не общались с дядей?

— Никогда.

— А где письмо?.. — я почувствовала, как дрожит голос. — Оно здесь?

— В чемодане, кажется. Я его сохранил из-за адреса. По правде говоря, оно какое-то странное.

Странное?..

— Покажи!

Степа ушел в комнату и через несколько минут вернулся, держа в руках темно-серый конверт.

Я вытащила из него небольшой лист в мелкую клетку.

И сразу узнала замысловатый почерк Бориса Тимофеевича.

Строчки от волнения плясали перед глазами, но я справилась с этим и вскоре разобрала текст короткого письма.

«Здравствуй, мой юный племянник!

Я никогда не видел тебя. Но это не значит, что я тебя не любил. Это лишь следствие обстоятельств, о которых я невероятно сожалею. Но теперь, кажется, пришла пора нам встретиться. Если приедешь 1 июня и пробудешь у меня дней сорок, для меня это будет великим благом.

Б.Т. Залевский»

Внизу стоял адрес.

Но не дядин, а мой!

Вместо квартиры 96 каллиграфическим почерком был указан номер 92.

Я подняла на Степу озадаченный взгляд.

…Значит, и то, что Степа попал ко мне в квартиру — не случайно.

Он не ошибся этажом.

Он пришел туда, куда его направил Борис Тимофеевич Залевский.

Заботливый юнец расстелил мне постель и укрыл одеялом.

Но, как и в первую ночь, сон лишь приблизился к изголовью, однако окончательно вплыть в его тихую гавань мне никак не удавалось. Обрывки ушедшего дня картинками носились в голове, и стоило мне вроде бы отмахнуться от них, как они тотчас же наплывали вновь, не давая ни сна, ни покоя.

Лишь под утро я, наконец, почувствовала, что усталость берет свое, и сон утягивает меня в царство Морфея

Перед тем, как врата царства, впустив меня, бесшумно закрылись, я успела поймать ускользающую мысль: может быть, сегодня опять прилетит бабочка?..

И мне показалось, что я слышу ее тихий, летящий шепот, будто сотканный из шелка:

— Даша, Даша…

Я потянулась было за ее мелькнувшим в окне крылом, как вдруг бабочка рявкнула Степиным голосом:

— Даша, Даша!

Я распахнула глаза и увидела перед лицом сеть веснушек и удивленные глаза подростка.

— Это ты ночью на гитаре играла?!

Вопрос заставил меня недоуменно приподняться в постели, и я увидела, что за окном разгорается яркий солнечный день.

— Что?..

— Я сквозь сон слышал звуки гитары. Ты что, не наигралась еще своих прелюдий?

— Каких прелюдий? Ты что, с потолка упал?

И мы оба, не сговариваясь, посмотрели на гитарный футляр, стоящий у подножия кровати.

И у меня екнуло сердце.