Окно в Полночь (СИ) - Гущина Дарья - Страница 39

Короче. Абстрагируемся, Вася. Как всегда, когда что-то не нравится… А «что-то» мне не нравилось постоянно, и я привыкла наблюдать за этим со стороны. Уходить в себя, отключать мозги и пережидать. Я зажмурилась и взялась за дыхательную гимнастику. Отчаяние, недоумение и безысходность накатывали резкими волнами, накрывали с головой, обрывая связи с реальностью. И вновь так захотелось поверить в собственную шизофреничность… Но я справлюсь… Это просто механизм психологической защиты, который требует прогнуться под действительность, чтобы не спятить… И задышала еще глубже. Я обязательно справлюсь… Уроки Муза, птеродактиля и саламандра не должны пройти даром. И верить в то, что все эти тринадцать лет Валика не было, я отказываюсь. Решительно. И с ума сходить — тоже. И так уже некуда и не с чего…

Продышавшись, я села. Хмырь смотрел на меня странно. Не удивлюсь, если им с фотографом посчастливилось прослушать серию медитационных ахов и стонов. Зато меня отпустило. И в ушах шуметь перестало, и глаза видеть начали. И крыша в пришибленном состоянии обнаружилась на месте — видать, «грибком» придавило. Да, все не то, но… Что есть, то есть. Так, Вася, решаем насущные проблемы, то бишь валим с работы, и потом… Потом я что-нибудь придумаю, да. Если, конечно, в другой сфере моей жизни ничего не поменялось. А впрочем… Алька с семейством улетела по расписанию, у мамы все как всегда… Вероятно, изменилось только то, что напрямую касалось Валика.

«Вась, что это было?..», — осторожно уточнил Игорь.

«Я злюсь! — и добавила демонический смайлик. — Хмырь не посылается! Он вообще, кажется, оттуда! Как думаешь, Гриша сильно рассердится, если я его монитором?..»

«Кого? Гришу или хмыря? — Игорь хмыкнул и посерьезнел: — Вась, пожалей нас! Монитор-то Грише не жалко, а вот хорошего верстака найти трудно! Тебе-то — в отпуск, а нам?.. Давай я с ним поговорю?».

«Ну ладно», — и посмотрела на фотографа с любопытством.

Игорек встал во весь свой двухметровый рост, расправил могучие плечи, закатал рукава и вразвалочку подошел к верстальщику. Наклонился над ним, опершись о стол, и душевно улыбнулся. Хмырь побледнел и сократился на два размера.

— Слушай, дарагой, — у фотографа оказался неплохой для славянина кавказский акцент, — если девушка говорит «нэт» — значит, она говорит «нэт», и ее слово — закон. От Василисы отвалил и пошел искать подругу жизни в другом месте, понял? — и улыбнулся еще шире и душевнее.

Хмырь сократился еще на размер и испуганно икнул.

— Не слышу? — фотограф склонил голову набок и выразительно поднял брови.

— П-понял… — промямлил верстак, и я радостно показала своему защитнику большой палец.

— Вот и молодец, — Игорь дружески хлопнул хмыря по плечу, и тот исчез под столом.

Я не стала добивать несчастного. И написала фотографу в аську «СПАСИБО!!!», добавив смайлик с поцелуйчиком.

«Спасибом не отделаешь», — отозвался он, когда вернулся за комп.

Я насторожилась: «Игорек, не борзей!»

«А ты о чем? — и смайлик с ангелочком. — А я про бутылку!»

«Будет, — пообещала с улыбкой. — После отпуска, честно-честно!»

«Забудь, я пошутил, — отстучал фотограф бодро и следом: — А все-таки, Вась, что у тебя стряслось? Ты сама на себя не похожа…»

И я «сломалась». Опять. Вскочила, уронив кресло, убежала в туалет и ревела там, сидя на крышке унитаза. До тех пор пока за дверями за загомонила общественность, жаждущая попасть в заветное заведение. «Как в приемную к президенту!..» — донеслось возмущенное. Я собралась с духом, умылась и вышла, зареванная, но гордая. Общественность в лице Анюты, бухгалтершы и двух рекламщиц проводила меня озадаченно-заинтересованными взглядами. А вот не скажу…

Игорь уже собирался на съемку. Посмотрел на меня сочувственно, но с расспросами приставать не стал. Хлопнул, походя, по плечу и пожелал «наступающего». Я улыбнулась через силу и пожелала ему того же. Потому что на завтрашний корпоратив я точно не приду. Да, жаль новое платье не выгулять, но… Нет, не жаль. Я не пью, и ресторанные шабаши не понимаю. И не понимаю, зачем им вообще ресторан. Что здесь напьются, то там — все едино. А то и перед рестораном так душевно примут в офисе, что после — только повыступать выползти. Ненадолго.

Угрюмо посмотрев на часы, я открыла первую попавшуюся онлайн-игру и с головой ушла в квесты. Пару часов пересижу и сбегу. Коллеги дефелировали мимо моего стола и бурно общались. И здравый смысл подсказывал, что нет им до меня никакого дела. А комплексы и мания величия — что меня, заразы, обсуждают… Хмырь сидел, нахохлившись, и не подавал признаков жизни. Как же это все мне преодолеть, м-да…

Квесты помогли отключиться от эмоций, но мозг заработал совсем не в игровом направлении. Я покосилась на хмыря и задумалась: меня, по сути, пасли в ожидании дара, и что если за членами моей семьи тоже… присматривали? И, кажется, я не удивлюсь, если в том же Гене проявится сущность. Вопрос в другом: что дальше, кому теперь доверять? А если и на работе есть глаза?.. Но так и спятить недолго из-за мании преследования — в каждом встречном-поперечном гадость будет чудиться. Надо спросить у Сайела, как распознать сущность. И все не давала покоя ситуация. Подменили одного человека другим, и никаких делов?.. Чушь собачья.

С этими тяжелыми мыслями я ушла с работы на каникулы и в отпуск, когда Гриша решил, что в моих услугах больше не нуждается. Я искренне пожелала коллегами всего наилучшего и сбежала. Все, можно снять маску и расслабиться… И обмозговать насущное. Которое, будь оно проклято, напоминало… неумелый черновик. Написали начало, подумали, решили изменить ход сюжета, вычеркнув одного персонажа, а старое оставили, как есть. С моей памятью и моими же проблемами.

Я споткнулась, тормозя на перекрестке при виде «красного человечка». А ведь это мысль… Ведь если я — писец, и могу писать реальные истории о ком-то там, то почему кто-то там не может писать реальную историю обо мне здесь?.. И перекраивать ее, пока масть прет, чтобы после переделать начало под концовку?.. А что, я так и пишу. История, оживая, сильно мутирует, и порой я забываю, о чем вообще начала писать. А потом переделываю начало, иногда переписывая его полностью. И если все происходящее — это та самая мутация истории… Что-то я очкую… Кто знает, может, завтра утром я вообще не вспомню о том, что случилось сегодня или вчера… Но, вероятно, я брежу.

Домой я пришла нервная, возбужденная и жаждущая ответов. Но Муз по-прежнему отсутствовал, а Сайел — спал. А время — шесть вечера. Надо что-то делать… Я вынесла мусор, прибралась, приготовила наконец бигус и сварила грибной суп. Поела нормально и почувствовала себя человеком. И ушла в ванную. Постирать, помыться и пореветь. Ибо елка и магниты, как и прочая подарочная мелочь, оказались на своих местах. Мудрые утверждают, что все однажды проходит… Пока им виднее, чем мне.

Саламандр не проснулся и к полуночи. А я за это время успела на пятьдесят раз обдумать идею жизни-черновика, перечитать историю своего героя и прийти к неожиданному выводу. Он все время что-то пишет на стенах. Постоянно. И называет себя пишущим. А если я — героиня его романа?.. Звучит нелепо, но уже больше недели, после приснопамятного сна, моя жизнь напоминает бред. В который я начинаю верить. И чем черт не шутит?..

Я сидела на краю ванны и хлюпала носом, когда, синхронно зевая, на пороге появились Сайел и Баюн.

— Все ревешь? — неодобрительно скривился саламандр и сел рядом. — Какие новости?

Я хлопнула по коленям, и кот привычно взобрался на руки. И, обняв его, пересказала весь сегодняшний сумасшедший день.

— Зря он так сильно засветился, — резюмировал мой собеседник хмуро. — Нам нельзя участвовать в процессах. Большинство из нас тихо бомжует по подворотням или селится на хуторе где-нибудь в тайге. Мимо пройти — это не работать бок о бок.

— А много вас таких… — я замялась, — вселившихся?

— Думаю, не очень. Мир не подходит, тела быстро приходят в негодность, — и пояснил: — изнашивается, не выдерживая чужеродной силы. Поэтому и участвовать… нельзя. И недоразумений потом много, и раскрыться риск велик. Сначала держишь лицо, а потом расслабляешься, теряешь контроль, и маска сползает. Представляешь, что будет, если люди узнают о таких, как я?