Жизнь - жестянка (СИ) - Стрельникова Александра - Страница 4

Вызываю такси. Еду.

В больничке мне выдают целлофановый пакет для мусора с окровавленным тряпьем внутри. Мороз по коже… Так и несу его до машины с рукой на отлете — подальше от себя. Приезжаю домой и зашвыриваю вещи в угол…

Или глянуть?

Вдруг понимаю, что они — моя последняя надежда хоть что-то понять про ключ и вообще про этого бедолагу. Может, парень подстраховался, спрятал что-то за подкладкой или в подметке? Смеюсь сама над собой. По всему видать — мысли мои результат тлетворного влияния все того же Голливуда. Но что поделаешь? В меня вселился дух авантюризма.

Вытряхиваю мешок. Брезгливо осматриваю скомканную заскорузлую кучу и бегу в кладовку за перчатками. Белье сразу откладываю в сторону. Остальное осматриваю. Начинаю с пиджака, как с наиболее вероятного вместилища. Пусто. Ботинки… Иду на кухню за ножом. Нет… Ни под стелькой, ни в каблуках… Брюки… Ремень с пряжкой… Самый обычный. Ничего.

Я бы посмеялась над собой, если бы мне не было так грустно. Сижу и реву над вещами убитого парня. Я не знаю, каким он был человеком. Может дрянь — дрянью. Но он, как и я, любил быструю езду. Он был молод и полон сил. И у него были серые глаза…

И ключ, который он в последний момент передал мне.

Почему-то уверена, что те, в джипе, которые гнались за Стрельниковым, а потом подбили его на лету, как птицу, искали именно этот штампованный кусочек холодного металла. И не нашли только потому, что искали внутри машины, в то время как ключ был снаружи — намертво зажатый в руке бедолаги. И уж они-то наверняка знают, к какому замку он подойдет… В отличие от меня. Как быть?

Любопытства ради пробиваю мужика через И-нет. Что бы ни делать — лишь бы не работать! Найти нужную информацию в мировой паутине я могу с легкостью. Многолетний опыт не пропьешь, как ни старайся. Мозги можно, а вот опыт — никак. Мужик мой оказывается человеком совсем не тусовым. Информации о нем немного. Но все же она есть. Бизнес — самый мирный. Сфера услуг — туризм… Свой сайт вполне подробный — с телефонами, явками и адресами… Членство в клубе любителей Порше-911… На аватарке дурацкий кот с автоматом в лапах. Ник — Стрелок. На всякий случай пробегаюсь по популярным социальным сетям. На Одноклассниках не зарегистрирован, ВКонтакте не замечен, в Твиттере, в отличие от нашего самого нанотехнологичного, не тусит. Мне нравится этот парень! Точнее — нравился… И за что его так?

Возвращаюсь назад и неожиданно зависаю на форуме поклонников скоростных Поршей. Ну что поделать — люблю я это. Прокатишься с ветерком и как будто с тебя всю шелуху жизненных неурядиц сдует…

Читаю. С чем-то соглашаюсь, с чем-то спорю, что-то раздражает, что-то смешит. Вроде надрывного мужского стона по поводу баб за рулем. Натыкаюсь на большой фотоотчет, который выложил какой-то парень — судя по всему местный заводила. Некоторое время назад он организовывал что-то вроде слета хозяев 911-х Поршей. Листаю фотографии, любуюсь машинами. И в какой-то момент буквально леденею. На этой фотографии три веселых физиономии. Мужики счастливы и не скрывают это. Стоят в обнимку, за спиной — их машины. Сначала за фотографию зацепляюсь взглядом только потому, что одного из них знаю. Это мой сосед по загородному дому — Сергей Коршунов. Его я ни с кем не перепутаю. Второй — тот самый парень, который и выложил в И-нет фотоотчет. На аватарке — та же личность. А вот третий… Подпись под фотографией: Я, Серега Коршун и Егор Стрелок… Да это ж мой Недострельников! Всматриваюсь в лицо. Я ведь видела его только в кровище, а потом в бинтах и в марле. А тут — вот он, еще живой, веселый, глазищи так и сияют…

Стоп! Торопливо увеличиваю фотографию, сколько позволяет разрешение. И замираю, прикусив палец почти до крови. Глазищи… Пожалуй, это единственное в его внешности, что я помню. То, что не забуду, наверно, никогда. Серые провалы в боль и ярость сквозь кровавую маску лица.

Вот только на фотографии глаза у Егора Стрельникова совсем не серые, а карие…

Интересно, а кого на самом деле задушили вчера в больничке? Кто ехал в том несчастном Порше? И где сейчас настоящий Егор Степанович Стрельников?..

Фантазия у меня разыгрывается не на шутку. К утру я уже сочиняю себе полноформатный блокбастер, полный шпионских хитросплетений, погонь, коварных убийств и любовных страстей. Естественно, я в главной роли с золотым ключиком в руке. Однако утро — серое и промозглое — холодным душем выбивает из меня ночную дурь. Основной вопрос таков: делиться ли мне с полицией своими подозрениями, или нет? Следователь, который ведет это дело, идиотом мне не показался. Вполне способен отнестись к моим словам серьезно. Тем более, если я сдам ему ключ. Вот только надо ли мне это? История, которая и без того пахла прямо скажем не очень, теперь смердит так, что хочется зажать нос и бежать без оглядки.

Сижу. Пью кофе. Думаю. Но в этот самый момент опять звонит мой несчастный продюсер, и все размышления приходится задвинуть далеко и надолго. Действительно — надо и совесть иметь. Сколько можно тянуть?

Сажусь плотно. Не разгибая спины, до рези в глазах и шума в голове целый божий день складываю буковки в слова, слова в предложения, а предложения в мысли и эмоции. Последнее сложнее всего. Теперь я знаю, что такое «исписаться». Ведь устав сочинять, ты не теряешь умения ловко и складно излагать мысли, да и мыслей этих меньше не становится. Зато уходят эмоции. Ты перегораешь. Перестаешь сопереживать героям. Ты сух, выпит до дна, тебе нечем делиться. И слова, сложенные тобой в фразы, перестают «работать». Перестают цеплять зрителя или читателя.

Но думать об этом нельзя. Пишу. А сама нет-нет, да открываю свернутую вниз И-нетовскую страничку с фотографией, на которой обнявшись с приятелями стоит кареглазый и веселый Егор Стрелок… Живой…

Вдруг меня словно кипятком окатывает — а что если того, сероглазого, убили по ошибке? Вдруг, пока я молчу и занимаюсь самокопанием, убийцы разберутся что к чему, и в полицейских сводках появится еще один труп Егора Стрельникова? Только уже с карими глазами…

Кстати о полиции… А с чего там решили, что убитый именно Стрельников? Документы нашли? Наверно так. А физиономия оказалась в таком ужасном состоянии, что сличить фото на них с реальной внешностью не представлялось возможным. Но тогда почему до сих пор никак не проявил себя настоящий Стрельников? Машину у него то ли угнали, то ли он дал ее кому-то, но в любом случае у него ее нет. В Москве не так часто разбиваются в хлам Порши. Да еще при таких обстоятельствах. По телевизору аварию показали, и не раз. Не мог Стрелок не узнать, не мог не спохватиться…

Черт! Это что же у нас получается?

Понимаю, что не смогу спокойно спать, пока не увижу своими глазами — с кареглазым Стрельниковым все в порядке. Он жив, здоров и невредим, как тот самый Вася Бородин. Смотрю на часы. Его турфирма еще трудится во всю.

Вызываю такси. Как же плохо без привычной машины! Еду. На этот раз ждать меня не прошу. Не знаю, как дело повернется. Да и нечего парню от безделья глазами по сторонам шарить…

Контора у Егора Стрельникова вполне приличная. Плакатики — на стенах. Блондинка с отпушапленным по полной бюстом — за стойкой. Все как у людей. Самого Стрельникова не наблюдается. Да было бы и странно, если бы хозяин лично клиентов обслуживал. Как быть?

Говорят — дуракам везет. Вот и мне… Пока я что-то блею блондинке о своем страшном желании срочно поехать куда-нибудь в жаркие страны, дверь за моей спиной распахивается и входит тот самый парень с фотографии — глаза действительно карие.

— Егор Степанович, вы вернулись! А у нас тут такое!..

Блондинка внезапно, видимо повинуясь какому-то немому приказу начальника, замолкает. Зато расцветает такой улыбкой, что я начинаю опасаться за психическое здоровье Стрелка. Мне кажется устоять перед таким просто невозможно. А он ничего — только сдержанно кивает. Физиономия уверенная. Разворот плеч — решительный. Интересно, где это он был, раз только что вернулся? Может, и не знает еще ничего о своей безвременной кончине и незавидной судьбе любимого Порша?