Городские легенды - де Линт Чарльз - Страница 29
- Предыдущая
- 29/107
- Следующая
В пятницу моросило весь вечер, и когда Лорио Манн вышла из клуба, Йор-стрит встретила ее влажным блеском. Переложив футляр с гитарой из руки в руку, она бросила хмурый взгляд на свои кеды. Сзади хлопнула дверь, и на тротуар рядом с Лорио шагнул Терри Диксон, басист.
– Что у тебя? – спросил он.
Девушка приподняла ногу – в подошве кеда красовалась дыра.
– Идти мокро.
– Может, тебя подвезти? Мы с Джейн встречаемся в «Фанате», так что подбросим тебя до дому, если подождешь.
– Да нет, не надо. Не тянет меня сегодня в компанию.
– Что так? Вечер вроде прошел нормально. Народу было полно.
– А толку? Они ведь все равно не слушали.
– Зато танцевали. На тебя прямо не угодишь. Раньше ты, помнится, жаловалась, что все сидят как приклеенные.
– Да помню я, помню. Мне нравится, когда люди танцуют. Только...
Терри положил руку ей на плечо. Приложив палец к губам, он кивком показал на двух женщин, которые вышли из клуба следом за ними. Одна тихонько мурлыкала припев последней песни:
Не пялься, милый мальчик,
И рук не распускай,
Купи себе журнальчик
И дома полистай.
– Ну ладно, кто-то слушает, – сказала Лорио, когда женщины прошли мимо. – И все равно, когда я пошла по залу собирать деньги, Скользкий Тед...
– Скользкий Тип...
По губам Лорио скользнула улыбка.
– Так вот, он заявил, что если я пойду с ним и его дружками, которым, кавычки открываются, «понравилось, как я трясу сиськами», кавычки закрываются, то заработаю пару лишних баксов. Тебе это о чем-нибудь говорит?
– Давненько я не проламывал ему башку, вот о чем мне это говорит.
– Нет, это говорит о том, что люди, до которых мы пытаемся докричаться, нас просто не слушают.
– Может, надо кричать громче?
– Ну да, конечно. – Лорио покачала головой. – Ладно, пока. Джейн привет передавай. Может, как-нибудь в другой раз посидим вместе.
Терри ушел, Лорио поглядела ему вслед, потом повернулась и зашагала в сторону Стэнтон-стрит. Может, и правда зря она жалуется. В конце концов, дела их группы «Без монахинь», похоже, идут на лад. Публика на концерты ходит, в «Городе» про них статью напечатали, целых два абзаца, да еще с разбором текстов и музыки, а не просто заметку из двух строк, как в «Ньюфорд стар», где их обозвали постпанковскими крикунами.
Не то чтобы песни о правах женщин, голубых и людей вообще вышли из моды, с этим-то как раз все в порядке, но именно те, кого все это напрямую касается, чаще всех спрашивают: «А не тесновато вам в таких узких рамках?», вот что странно. Ну да ладно, их заметили, и это главное, больше того, заметили, что они пытаются сказать что-то серьезное. И пусть этот парень, Среднестатистический Слушатель, хоть челюсть себе от скуки вывихнет, они все равно будут бить в одну точку, ведь именно до него они хотят достучаться. Но как? Концерт устроить бы где-нибудь на стадионе, чтобы народу пришло побольше. Может, и правда, чем больше людей их услышит, тем лучше...
Вдруг она запнулась на полушаге: из переулка, мимо которого она проходила, донесся стон. Пока она стояла, вглядываясь в темноту, звук повторился. Ну точно, стонет кто-то. Лорио посмотрела сначала в один конец улицы, потом в другой, но Йор-стрит была пуста.
– Эй! – позвала она тихонько. – Есть здесь кто-нибудь?
Глаза сверкнули в темноте – дрожащая вспышка, как бывает, когда фары проезжающего автомобиля осветят на миг прячущуюся в подворотне кошку, – и тут же погасли. Животное. Но стон, который она слышала, был явно человеческий.
– Эй!
Лорио судорожно сглотнула и бочком вошла в переулок, прижимая к себе футляр с гитарой. Чтобы освоиться в темноте, оказалось достаточно нескольких шагов.
«Что я здесь делаю? Совсем спятила!» Снова раздался стон, и тут Лорио заметила, что на куче отбросов лежит, скрючившись, какой-то человек; по крайней мере, сначала она приняла его за человека.
– О Господи. – Забыв о страхе, она кинулась к нему. – С тобой все в порядке?
Положив футляр с инструментом на землю, она присела на корточки, протянула руку и почувствовала, как ее пальцы зарылись в мех. Под ним шевельнулись мышцы – не слишком отчетливо, но вполне достаточно, чтобы она поняла: это не шуба. Девушка отдернула руку и увидела прямо перед собой широкое плоское лицо.
Она застыла на месте. «Орангутанг», – была ее первая мысль. Тяжелые черты и впрямь напоминали большую обезьяну: близко посаженные глаза, широкий лоб, мощные надбровные дуги, выступающая вперед нижняя челюсть. И все это в обрамлении рыжеватого меха, такого же, как на всем теле.
«Это же костюм», – была вторая мысль. Нет, слишком уж натуральный. Девушка попятилась.
– Помоги... мне...
Так, спокойно, тебе просто показалось.
– Если они опять меня... выследят... то... убьют...
Встреченный ею взгляд был мутен от боли, но он явно принадлежал не животному. В его глубине, за пеленой страдания, чувствовался разум. Но и на человека в маскарадном костюме это существо тоже не походило.
– Кто тебя... выследит? – спросила она наконец.
И тут впервые с начала их странного разговора незнакомец словно увидел ее по-настоящему.
– Ты... ты же цыганка, – выдохнул он. – Sari shan, Romani chi.
Не веря своим ушам, Лорио уставилась на него.
– Да во мне всего-то несколько капель цыганской крови, – ответила она после долгой паузы. – И языка я не знаю.
И все же она сразу узнала знакомые звуки, и даже слова некоторые вспомнила. В последний раз с ней говорил на романи ее дядька Палько, но это было давным-давно.
– Одежда на тебе странная, – отозвался незнакомец, – но я цыганку с первого взгляда узнаю, в любом обличье.
«Одежда, говоришь, странная? Ну, это как поглядеть», – подумала Лорио.
Через всю голову девушки, ото лба до самого затылка, тянулась ядовито-черная прядь длинных курчавых волос. По обе стороны от нее волосы были выкошены до темно-русой щетины. Поверх красно-черного платья а-ля сороковые красовалась короткая кожаная куртка, на ногах – черные колготки-сеточки и кеды. Вокруг шеи – нитка пластмассового жемчуга. В правом ухе – коллекция разнообразных сережек, от изящного гвоздика с искусственным бриллиантом до самодельной висюльки из бусин. Мочку левого оттягивала одна-единственная подвеска: символ анархии.
– Моя мать была цыганкой, – сказала она, – а отец...
И тут же тряхнула головой. Занятие тоже нашла! Исповедоваться перед этим рыжим лохматым оборванцем.
– Твоему народу ведомы пути, – снова заговорил он. – И в этом мире, и за его пределами, пути, которые поддерживают равновесие. Ты... ты можешь мне помочь. Займи мое место. Пес нагнал меня раньше, чем я... чем я успел достичь цели. Преграда истончается... крошится. Ты должна...
– Понятия не имею, о чем ты, – перебила его Лорио. – Господи, я даже не знаю, кто ты такой.
– Мое имя Элдери, но на этот раз пес Махалая сделал свою работу на совесть. Он вернется... едва почует мою слабость... – Он закашлялся, прикрывая рот не то ладонью, не то лапой, и Лорио в ужасе уставилась на пятна крови, которые остались на ней.
– Слушай, ты бы не разговаривал, а? Тебе надо к врачу.
Ага. К ветеринару. Она начала стаскивать с себя куртку, чтобы прикрыть ею лежащего, но тот жестом остановил ее.
– Тебе нужно будет только идти, – убеждал он, – и больше ничего. Но идти сознательно. Это старый торный путь... для тех, кто знает. Он похож на цыганскую дорогу... un Romano drom. Он приведет тебя домой.
– А откуда ты знаешь, где я живу?
«Почему я так спокойно все это слушаю? – спросила она себя. – Наверное, потому, что жду, когда из-за угла выйдет Стивен Спилберг и скажет: „Снято!“».
– Не туда, где ты живешь, а домой. Где сходятся все пути. Жакка называет это место Ланкелли – может быть, из-за священной рощи, что растет посреди долины, – но для меня это просто Лес.
Лорио снова тряхнула головой:
– Слушай, это ведь шутка, да? На тебе ведь костюм, правда? Отличный, никогда такого не видела.
- Предыдущая
- 29/107
- Следующая
