(не) мой соавтор (СИ) - Силаева Ольга - Страница 1

«Хочешь Антона?»

Я моргнула, глядя в экран. Я проснулась в шесть утра и не была уверена, что вижу в окне мессенджера то, что вижу. Нет, всё правильно. Сообщение от Вари. Которая, гм, только что предложила мне… что?

«Антона Знаменского, если ты сразу не поняла».

Антона Знаменского. Анта для своих. Недосягаемого короля интерактивных романов и визуальных новелл, которого я, впрочем, никогда не видела в лицо.

«Эээ», — осторожно набрала я. «Анта? Вот прямо сразу в постель? Или сначала всё-таки поужинать?»

Вместо ответа экран расцвёл смайликами, а секундой позже замигала иконка видеовызова. Я тут же кликнула на неё.

Варя в роскошном чёрном бикини полулежала в шезлонге и щурилась на солнце. Второй год зимует в Тае и в ус не дует, ехидно подумала я. Впрочем, с её талантом я была удивлена, что этого не случилось раньше. Визуальные новеллы — далеко не топ продаж рядом с «Варкрафтом», но лучшие из нас зарабатывают очень и очень неплохо. Ант был лучшим. А вот я едва начала свой путь.

— Есть проект, — без предисловий начала Варя. — Ант быстро пишет, но ему нужна девушка на вторую сюжетную линию. Ты потянешь.

— Чёрт, — мрачно сказала я. — Не секс. А я-то уже понадеялась на жаркую ночь любви.

Варя подняла брови.

— Янка, ты же не серьёзно?

Я вздохнула.

— Нет, конечно.

Потому что я знала про Анта и Лену. Все знали. Собственно, работать в индустрии и не слышать про Антона Знаменского и Лену Вьюжную было, ну, невозможно. «Паруса над крышами»? «Остров, где молчит ветер»? Классика.

Они писали вместе. Они спали вместе. Они жили в разных городах, но не пропускали ни одного случая, чтобы прилететь или приехать друг к другу. Чёрт, да они обменивались романтическими открытками каждый день в инстаграме, и любой желающий мог прочесть их переписку.

Мне порой было завидно. Да что там, всем было завидно.

Любовь-сказка, которую встретишь только в книгах.

— Соглашайся, — настойчиво сказала Варя. — Соглашайся, ну? Да, он упоротый трудоголик, но выйдет бест, сама же знаешь. Тебе деньги лишние? Или поработать с лучшим из лучших? Ты учти, он кроме как с Леной вообще уже год не пишет.

— Что сама-то не берёшь? — ехидно произнесла я. — Ты же его любишь.

Она мечтательно вздохнула.

— Я-то да. Но три проекта сразу, сама понимаешь.

Я понимала. Я только что закончила миниатюрный «Завтрак с убийцей» и уже принялась за новый проект в стиле фэнтези, который шёл ужасно туго. Перемена мест слагаемых мне бы точно не помешала.

— Яна Рэйн и Антон Знаменский, — задумчиво произнесла я. — Звучит неплохо.

— Ну, губу-то не раскатывай. — Варя откинула светлые волосы с плеча, лоснящегося от крема. — Лучше сразу настраивайся, что это на один раз, и возьми от него по максимуму.

— Хорошо, — коротко сказала я. — Как с ним связаться?

— Я сброшу тебе ник. Удачи, Янка.

Варя отключилась первой, и несколько секунд я задумчиво смотрела в потемневший экран.

А затем звякнул мессенджер, и мне в сообщения упал ник, подсвеченный синим.

Я тут же кликнула на него и разочарованно вздохнула: он был без аватарки.

Что ж, побудем анонимами. Для начала уравняем шансы.

Я одним кликом убрала фотографию со своего ника. Пишу я под псевдонимом: в соцсетях меня нет, так что Ант меня там не найдёт. Впрочем, когда-то давно, когда у меня ещё было желание искать коллег в соцсетях, Антона Знаменского я тоже не нашла, кроме того самого инстаграма, где аватарки тоже не было. Нет, конечно, был один стоматолог из Воронежа с таким именем, но съездить на профилактический осмотр, чтобы познакомиться ближе, мне почему-то не захотелось.

Я зависла над клавиатурой, мрачно уставившись в пустой экран. Только один шанс создать хорошее первое впечатление, правда?

Ой, как же я его сейчас запорю…

«Привет, Ант. Это точно ты? Потому что это я».

Я перечитала написанное, стёрла, не отправляя, и фыркнула. Да, отличный способ познакомиться.

А если так?

«Привет, это Яна Рэйн. Не знаю, знаешь ли ты меня, но Варя сказала, что тебе нужна ещё пара рук на вторую сюжетную линию, и предложила меня. Как ты к этому относишься?»

Нет. Скучно.

Я снова стёрла надпись. А если…

«Сегодня утром меня спросили: «Хочешь Антона?» Так вот: хочу».

Тьфу.

Я сжала зубы и стёрла запись в третий раз. Давай, Яна. Это совсем не больно, правда?

«Привет. Я твой соавтор».

А заодно и ужас, летящий на крыльях ночи, с иронией подумала я.

Не думать, приказала я себе, и нажала «отправить».

И тут же об этом пожалела.

«Онлайн», высветилось вверху месенджера секундой позже.

Счастье-то какое.

Я сидела и смотрела на надпись «Антон печатает…» внизу экрана. С очень плохим предчувствием.

И раскалывающейся от недосыпа головой, потому что утром меня разбудил кот. Чёрная морда с белыми лапами, которой позарез понадобилось поиграть, покататься по одеялу, с грохотом сбросить вниз аудиоколонку и сытно поесть, причём сухой корм в миске его совершенно не устраивал. Если бы он с такой же энергией писал за меня интерактивные сценарии, мы давно бы жили на Сейшелах в отдельной вилле.

Словно услышав, о чём я думаю, кот подошёл и требовательно мяукнул.

— Половины банки тебе было мало? — ехидно поинтересовалась я. — Вот и иди отсюда. Я собираюсь писать сценарий и зарабатывать тебе на корм, понял?

Как ни странно, понял, подумала я, глядя вслед поднятому хвосту.

И не сразу заметила, что на мониторе появилось новое сообщение.

«Эй, я же тебя помню! Человека, который так расхваливал моё «Море безумия», забыть невозможно».

Я чуть покраснела. Тогда я была совсем новичком, чуть-чуть заочно влюбилась в автора, и, что уж там, моя рецензия была больше похожа на любовное письмо.

А разочарование, когда я узнала, что Ант пишет в связке с Леной вот уже девять лет, очень напоминало ревность.

«Надеюсь, ты не принял меня всерьёз? Я бываю… эмоциональной. Немножко».

Почему-то мне стало неловко сидеть перед монитором, словно Ант мог тут меня увидеть. В растянутой футболке, домашних штанах, наспех сколотой шпильками причёской и уж совершенно точно без косметики. Когда живёшь одна и работаешь из дома, как-то этим не заморачиваешься. Особенно если твоя зарплата напрямую зависит от того, сколько ты времени проведёшь, стуча по клавиатуре, а сколько — полируя ногти и рисуя маникюр со стразами.

Я сбросила футболку и отбросила длинные тёмные волосы назад. Заколки упали на пол, но я не стала их подбирать. Следом я выскользнула из штанов и осталась в лёгком кружевном комплекте, который стоил мне примерно столько же, сколько я в прошлом месяце перечислила налоговой за одноразовую халтурку.

Иногда я себя балую.

Самое смешное, что это работает. Если я хочу написать не левой пяткой, если сцена такая, что умри, а выложись на двести процентов, помогает вообще всё. И фантастическое нижнее бельё, и подходящая музыка, и особенно заныканная в холодильнике шоколадка.

Краем глаза я покосилась на себя в зеркало. Уверенность в себе внезапно скакнула, а на лицо сама по себе выскочила злорадная ухмылка. Может, где-то там Анта и ждёт Лена Вьюжная, но я себя тоже не на Фикбуке нашла.

Я завалились на кровать с телефоном. Скользнула пальцем по экрану, открывая мессенджер.

Естественно, ответ от Анта уже был.

«Не поверишь, я скопировал себе твою рецензию. Очень глубокие мысли».

Я наморщила лоб. У меня? Мысли? Да в моих текстах самая сложная дилемма — брать ли у главного злодея печеньки. Ну, или вести ли героиню на сеновал. Тоже, между прочим, нелёгкий выбор.

Мессенджер мигнул ещё одной репликой. На этот раз длинной.

«Кто-то писал мне, что ставить объект своего вдохновения на пьедестал и обожать его на коленях — штука не очень полезная, в первую очередь для самого объекта, который в результате оказывается довольно одинок».