Трогать нельзя (СИ) - Зайцева Мария - Страница 21

— Не бойся, не бойся, я только потрогаю… Слышишь… Потрогаю… Чуть-чуть…

Времени я не теряю, пока она сомневается и немного зажимается, я действую. Пальцы уже в ее джинсах, уже добрались до сладкой, горячей плоти, трогаю — и Татка вкусно вздрагивает всем телом. А я ловлю эту ее дрожь, впитываю в себя, как вампир, усиливаю напор. Скольжу пальцами по мягкой влажности, губами по гладкой коже шеи и ключиц. Как зверь, поглощаю ее стоны, ее прерывистое дыхание, ее нежные, неуверенные касания, движения навстречу. Заставляю чуть-чуть раздвинуть ножки, но глубоко не лезу. Там наверняка больно, не хочу делать больно ей. А потому — мягко-мягко сверху пальцами, и губами ниже, к груди, и прогнуть к себе… Она очень отзывчивая, моя сестренка, словно под меня делали. И это добавляет мне кайфа.

Момент, когда она не выдерживает, вскрикивает, сжимая мою ладонь бедрами, выгибается и дрожит, самый правильный. Самый красивый. И она — самая красивая. Самая — моя.

Это невероятно ценно.

А слова — это хрень. В нашей ситуации — точно.

Домой ко мне мы заходим в молчании.

Татка идет в душ, я на кухню, потому что, кроме фастфуда, хочется еще чего-то поесть нормального.

Телефон звенит настойчиво, и я смотрю, кто там требует мою сестру вечером.

Гляжу на имя «Гарик», вспоминая, что это за хер такой, Гарик. И какого хера это хер звонит моей Татке в десять вечера.

Р — значит ревность.

— Говори, — приглашаю я к диалогу, ткнув в зеленую трубку.

— Эээ… — мужской голос, ломающийся басок, ведет по нервам, как пенопласт по стеклу. — Я, наверно, ошибся… Мне нужна Тата…

— Ты не ошибся. Это ее номер. Нахрена тебе моя сестра?

Я сразу обозначаю, кто есть кто, чтоб хрен с пидорским голосом не питал иллюзий. А, может, вспомнил, кто такая Тата. И кто ее братик.

— О! — судя по оживлению в голосе, паренек обрадовался, что я не парень ее. И родственные связи нихрена не смутили. Непуганный, значит.

Я замечаю в отражении темного окна свою людоедскую усмешку и дикий взгляд. Ух, бля! Понятно, чего все шугаются. Я бы и сам немного напрягся, встретив такого, как я в переулке темном. Но совсем немного, да.

— Круто! — продолжает по-идиотски радоваться паренек, еще не подозревая, что недолго ему этим делом заниматься осталось. В смысле, радоваться. — Меня Гарик Арутюнян зовут! Я хотел с твой сестрой поговорить по поводу выступления ее в моем клубе!

ЙОпа! Как интересно-то! Сразу несколько неправильных слов, бесячих — поговорить, выступления, мой клуб… И Арутюнян. Я знаю одного Арутюняна. Но он не Гарик.

Й

— Выступление?

— Ну да… Она так отожгла на днях, я прям поплыл! Слушай, брат, голос у твоей сеструхи еще круче, чем ее фигура!

Я смотрю в отражение окна. Как там, пар из ноздрей не валит? Прямо странно даже, бля…

— Кто тебе дал ее номер?

— Так она сама дала! — Гарик все не просекает опасность, он весел и задорен. — Мы же учимся вместе!

— И ты владелец клуба?

— Ну да! Правда, там еще и брат владелец…

— Мартик?

— Да!

Я сжимаю трубку, останавливая себя. Нельзя крошить ее в пальцах, нельзя… Татка… Она не поймет. Обидится. Хотя, что это, бля, за нахер??? Как она смеет раздавать кому-то свои номера? Тем более Арутюняну?

С Мартиком Арутюняном у нас давняя вражда. Он одно время очень хотел ко мне в компаньоны, и пытался переговорить о вложении моих денег в раскрутку своих гребанных колхозных рыгаловок. Но у меня уже были партнеры. И не из низов.

А как вы думаете, мне удалось так быстро на точку безубыточности выйти?

Это сейчас власть немного сменилась, и идёт мощная подковерная борьба. А такие, как я, в ней главные офицеры и кони. Которые дохнут.

Вот только насчет меня они просчитались. Дохнуть я не собираюсь.

Арутюнян, который после моего отказа затаил обиду, впрочем, тоже. Его мелкий разношерстный бизнес расцвел пышным цветом. И, по идее, ему нахер не надо со мной конкурентничать. Он и у себя неплохо имеет, свой газон стрижет, и, возможно, получает с каждой маленькой лужайки больше, чем я со своего поля. Но вот гордость и давняя обида не дают спокойно жить.

А потому отгрохан клуб-шашлычная-караоке с гордым названием «Шалимар», и ко мне постоянно подсылаются шпионы, выведать особенности меню, программы развлечений и тому подобное.

До поры до времени я относился к этой фигне снисходительно. Все же разные у нас весовые. И клиенты разные. Его постоянные ко мне не пойдут — средний чек запредельный. Мои — к нему ни за что. Уровень не тот.

Вроде, живи себе и радуйся…

Но нет.

Эти твари посягнули на МОЁ.

Именно так.

С трех больших букв.

Я сомневаюсь, что придурок Гарик не в курсе, кто такая Татка. И кто я такой. Значит, сейчас он строит дурака, разговаривая со мной. Причем, усиленно. И, возможно, с кайфом.

Ну что, сучонок, ты свой кайф сейчас до конца поймаешь.

— Слушай сюда, Гарик. — Я сознательно немного повышаю голос, до утробного рыка, которого пугаются до усрачки мои подчиненные, — забудь этот номер. Это раз. Забудь, как выглядит моя сестра. Это два. И передай привет братишке. Это три.

— Эй, брат, ты чего такой нервный? — судя по голосу, паренек все же напрягся, — при чем тут мой брат? Я сам решаю, кого приглашать на шоу! Я же этот… Арт-директор! Мартик не в курсе вообще! А Татка просто говорила как-то, что хочет выступать… А на днях выступила… А нам певица как раз…

— Моя сестра в твоем шалмане петь не будет! — Рявкаю я, уже не сдерживаясь, — и нигде не будет! Ясно тебе, утырок? Забудь ее номер! Еще раз тебя рядом обозначу, сдам брату в компактном состоянии — в коробке из-под обуви!

Я кладу трубку, коротко смотрю на свое отражение и вижу, как на меня, взбешенного зверя, смотрит так не вовремя вышедшая из ванной Татка.

Я резко разворачиваюсь, пытаясь на ходу что-то сделать с лицом, чтоб не выглядеть совсем уж людоедом. Но, судя по напряженному лицу моей девочки, не особо выходит.

Она кутается в длинное банное полотенце, мокрые волосы взъерошены, лицо чистое и нежное.

Ангел.

Вот только взгляд напряженный и испуганный.

Смотрит на свой телефон в моей лапе.

— Ты разговаривал по моему телефону?

Голос пока что спокойный. И тоже немного напряженный.

— Да. Он зазвонил. Я взял.

Ну а смысл отпираться? Она будет каким-то Гарикам давать свой номер, а я должен как это все воспринимать?

— Зачем?

— Затем, что нечего всяким мудакам свой номер давать!

— Кому и что давать, решу я сама, понятно! — Татка неожиданно скалится, становясь до ужаса похожей на… Меня! Все же годы совместного житья даром не проходят!

Голос повышает, пальчиками перебирает полотенце у груди.

Я невольно отвлекаюсь на это.

Смотрю, как капли прозрачные скользят по нежной коже шеи. Смаргиваю фантазию, где я отслеживаю путь каждой капли. Языком.

— Тата… Это не тот человек, с которым тебе надо общаться…

Я сознательно стараюсь погасить конфликт, несмотря на ее взбрык, за который надо по заднице бы дать… Понимаю, что, наверно, немного перегнул, когда полез в ее телефон.

Но так. Немного. Чуть-чуть…

Татке хочется свободы. Хочется ощущать себя независимой.

А я не готов ей пока сказать, что у нее больше никакой свободы не будет. И независимости — тоже.

Потому что она — моя.

И если раньше я только следилку на телефон ставил и людей просил по ней отзваниваться, то после того, как она стала полностью моей…

Ну, бля. О какой свободе может идти речь?

Моя девочка должна быть рядом.

Конечно, она доучится.

И, возможно, будет работать.

Там, где я разрешу.

И вообще, скорее всего, она скоро будет очень сильно занята другими вещами. Более важными и нужными.

Просто она пока про это не знает. А я знаю. И потом ей обязательно скажу. А сейчас…

— Тат…

Я шагаю к ней, пытаюсь обнять, но она, упрямо сжав губки, ускользает.