Трогать нельзя (СИ) - Зайцева Мария - Страница 23

И вот теперь смотрю на мою Татку, которая тоже первокурсница, и кляну себя на чем свет стоит, потому что все вокруг расписал, все своими сетями опутал возле нее, как в коконе.

А вот институт забыл.

А это не самое спокойное место. Мне ли не знать. Сколько девочек-первокурсниц побывало в моей постели, когда с соревнований возвращался… С победой. Прямо запрыгивали чуть ли не с разбегу.

Тогда это мне, восемнадцатилетнему парню, казалось нормальным и естественным.

Теперь, будучи тридцатипятилетним мужиком, я понимаю, что, не дай Бог узнаю, что кто-то даже смотрит в сторону сестренки так, как я когда-то на девок смотрел… Сука, убью ведь.

Так, Боец, тормози, крыша течет… Течет крыша!

Я все прекрасно понимаю, пока спрыгиваю с байка, машинально кладу шлем на сиденье, смотрю на замерших в испуге сестру и задохлика, разминаю кулаки…

Понимаю. Осознаю. И ничего с этим делать не собираюсь.

В смысле, не собираюсь сдерживать души прекрасные порывы.

Нахера?

Паренек общается свободно. Судя по всему, тут меня еще плохо знают.

Ну вот и исправим глупую ситуацию.

— Тата, что с телефоном?

Это я сразу претензию, пока рот не успела раскрыть свой дерзкий. А то с нее станется. Давлю взглядом сначала ее, потом сбледнувшего нехило так задохлика.

— А что с телефоном?

Голосок с вызовом. Не дрожит. Взгляд прищуренных кошачьих глаз дерзкий. Не был бы я так зол, завело бы дико. Но я пока что решаю другую задачу.

Территорию, бля, помечаю. Ставлю свое тавро на принадлежащем мне имуществе.

— Да что-то связь внезапно прервалась. Дай- ка проверю.

Забираю у нее из руки телефон так быстро, что Татка не успевает даже рот раскрыть. Смотрю на экран.

Ну конечно, бля, последний вызов — незнакомый номер. Не иначе, этого щуплого утырка.

Стираю его, кладу телефон себе в карман.

— Сломался.

Улыбаюсь предупреждающе уже раскрывшей рот Татке, и смотрю. Внимательно так, со значением. Не вздумай концерт закатить, кукла ты хитрая.

— Поехали, починим.

— Тата… Это кто вообще?

Ох и голосок у тебя, парень… Что, совсем с яйцами беда?

Я смотрю на щуплого, прищуриваюсь, скалюсь. Это должно означать улыбку, но почему-то мальчишка еще больше пугается.

— Я ее брат. Старший. Сводный. А ты кто, мальчик?

— Ой. Так это с тобой я разговаривал вчера!

Придурок отчетливо выдыхает, словно тот факт, что он со мной по телефону вчера познакомился, крайне неудачно, кстати, может хоть как-то отвести от него удар.

Тогда сюрприз для тебя, щуплый: не может.

— Я так понял, что ты не в теме, — как ни в чем не бывало продолжает смертничек, — я брату не говорил ничего, он не знает! Я сам все решаю по вопросам продвижения! И арт-концепции!

Он очень гордо произносит последние фразы, явно рисуясь перед Таткой, так и не сказавшей ни слова, только губки кусающей свои. Красивые.

— Я как раз объяснял Тате концепцию, — пользуясь тем, что я отвлекся на губы сестрички и не слушаю его, мальчишка продолжает свою рисню, — нам очень сейчас нужна певица с красивым голосом, и с необычной внешностью, такая, чтоб привлечь более модный контингент.

Ну да, в шашлычку-караоке модный контингент… Да. Парнишка-то идеалист!

— Да, — неожиданно открывает рот Татка, — жаль, что я вчера не смогла с ним поговорить… Интересно, почему?

— Потому что я не захотел, — пожимаю я плечами.

Ну да, деспот. И не собираюсь скрывать.

Татка, видно, ожидающая, что я хотя бы как-то объясняться буду, только рот пораженно открывает. А мне прям интересно, с чего она так решила? Знает же меня прекрасно… Или нет?

— Но почему, брат? — волнуется Гарик, — это же такой крутой шанс!

— Никакого крутого шанса тут нет. Уж точно не в твоей рыгаловке.

— А может, это мне решать? — опять вмешивается в разговор неугомонная коза.

— Не тебе, — отрезаю я, — марш к байку. Телефон чинить поедем.

— Да пош…

Я не даю совершить ошибку, разворачиваюсь к Татке, прихватываю ее за локоть и волоку к байку. Она перебирает тонкими ножками, упакованными в короткие кожаные шорты и массивные грубые ботинки, матерится сквозь зубы и незаметно пытается вырвать локоть.

Я понимаю, что веду себя как урод, дискредитируя ее перед всем институтом… Но вот насрать.

Она сама виновата. Надо было с первого раза слушаться и шевелить своей жопкой в правильном направлении.

Сажаю ее на байк, игнорируя мат, твердо смотрю в глаза.

— Слушай сюда. Сидишь тихо, как мышь. И тогда никто из института не увидит, как я шлепаю тебя по заду. Поняла? Попробуешь сдернуть, догоню. И ты знаешь, что будет. Я и так злой, не выводи еще больше.

— Скотина, — шипит она змеей, красная, как рак, глаза горят, щеки пылают. Красивая, нереально просто! — Ты вчера стер его звонок! Ты не имеешь права решать за меня…

— Имею. И, если не заткнешься, дам тебе это почувствовать.

Я больше ничего не говорю, разворачиваюсь иду назад, к притихшему Гарику.

Причем, не останавливаюсь, как в прошлый раз, на расстоянии шага, а чуть ли не прижимаю придурка к его понтовой тачке. Получается массивно и вполне себе страшно.

— Значит, так, — говорю тихо, но доходчиво. По крайней мере, когда я так с подчиненными разговариваю, до них очень даже хорошо все доходит, — ты вчера меня не понял, похоже. Еще раз тебя рядом с Таткой увижу, выверну наизнанку и тебя, и твою тачку, и твой говенный шалман. Понятно? Я больше повторять не буду. И да, если до сих пор мозгов не хватило нормально спросить у брата, кто такой Боец, очень советую не тупить и сделать это. Жить будет проще.

Потом разворачиваюсь, иду к байку, на котором истуканом сидит Татка, надутая, как мышь на крупу, сажусь, рычу, чтоб держалась, и сваливаю, наконец, из храма учебы, или науки, или, бля, как они теперь называются. Я не в курсе. В институтах не кончал.

Пока едем, успеваю остыть и опять завестись.

С одной стороны понимаю, что перегнул, и надо бы хотя бы видимость свободы воли Татке дать. Но с другой стороны…

Черт, Боец, а ведь ты боишься. Тупо боишься, что твоя молодая и красивая до охерения девочка увлечется кем-нибудь или чем-нибудь другим.

Вот и делаешь глупости.

Откуда эта гребанная неуверенность в себе?

Никогда такого не было.

Все мои бабы были просто дико счастливы, попадая ко мне в койку. Потому что в своей сфере успешен.

И в жизни кое-чего добился. И много чего дать могу.

Каждой. Любой. Но не Татке.

Я это понимаю.

Я это словно спинным мозгом чувствую.

Ей не нужны ни мое положение, ни мои бабки, ни то, что я создал, кем я являюсь… Ей только я нужен.

Но она не знает, какой я. До конца не знает.

И теперь, когда наши отношения перешли на новый уровень, я страшно боюсь ее разочарования. Во мне.

И делаю все, чтоб это предотвратить.

Вот только… Сука, кажется, не то я делаю.

Совсем не то.

И не так.

Поэтому я решаю везти ее сразу домой и пытаться разговаривать.

Хотя, то, что происходит со мной, нифига не могу нормально прояснить даже для себя. Одно только знаю, пока не утрясу все моменты, хрена с два она у меня в институт пойдет.

Разговор.

В лифте Татка настойчиво жмет пятый, я десятый.

И встаю так, чтоб мимо не прошмыгнула. Да, нагло пользуюсь своим преимуществом в весе и размере.

Татке остается только смотреть на меня, сжимая маленькие кулачки, злобно и беспомощно.

Я сохраняю выражение невозмутимости на физиономии. С трудом, конечно, но стараюсь.

Коплю энергию для разговора. А то в лифте как-то… Ну, неправильно.

На пятом двери распахиваются, но я с места не двигаюсь.

— Пусти!

Татка краснеет от злости, подходит ближе.

И я уже не раздражаюсь. Просто не могу этого делать, когда она так близко.

Понимаю, что надо поговорить, надо четко обозначить все точки соприкосновения… Ага… Даже от этого словосочетания мысли пошлые в голове. Точки соприкосновения… Я бы сейчас не против с ней соприкоснуться… Разными точками… Интересно, как там у нее все? Зажило?