Подчинённая. Дилогия (СИ) - Грей Патрисия - Страница 68

Успеваю приехать раньше. Минут через пятьдесят после того, как мы договорились о встрече, захожу к кафе и встречаюсь нос с носом с аккуратно одетым официантом в белой рубашке. Сообщаю ему, что меня ждут и он проводит меня туда, куда я говорю.

Ищу глазами Руслана.

Вот он. Одетый в тёмные пиджак, джинсы и водолазку с V-образным вырезом, сидит на диванчике, закинув согнутую ногу на колено другой, так, что видна бодошва туфли. На столе бокал вина и чизкейк. Рядом бутылка.

Руслан, чуть опустив голову, что-то листает в телефоне.

Подхожу.

Он поднимает на меня взгляд. Позу не меняет, кивает на стул напротив.

— Привет, — говорю я, усаживаясь на стул.

Он молча кивает. Радости не выказывает, что в общем-то неудивительно, но и просто вежливым казаться не желает. Однако гостеприимен:

— Вино будешь?

— Не откажусь.

Он приподнимает руку и призывно шевелит пальцами. В неоновых огнях сверкает обручальное кольцо. Надо же… надел…

К столику подходит официант — миловидный чернявый парень лет двадцати.

— Будь добр, налей девушке вина, — распоряжается Руслан.

Я вижу, что пьян. Бутылка явно не первая. Когда успел? В телефонном разговоре даже намёка не было на это. По крайней мере, ни по голосу, ни по интонациям я этого не уловила.

— Да, конечно. Одну секунду.

Официант приносит бокал, а затем по всем правилам, очень галантно наливает мне вина из бутылки.

— Что-нибудь ещё? — спрашивает он меня. — Может быть, десерт?

— Нет, спасибо, — сдержанно благодарю я.

Он кивает, желает приятного вечера и уходит. Всё это время Руслан внимательно на меня смотрит. Он давно не брился, щетина длиннее обычного. Нет, вид не запущенный, скорее усталый. Впечатление, что он лет на пять постарел и ему где-то под сорок.

— Я тебя слушаю, — говорит он после того, как я делаю глоток.

Вино вкусное. Ритмичная музыка не долбит в уши, но всё равно нужно говорить громче обычного. Особенно с учётом того, что между нами стол, а Руслан откинулся на диване на спину.

— Прежде ввсего, — говорю я, — я хотела бы извиниться перед тобой.

— Чего? — не понимает он.

На его лице недоумение. Он подаётся вперёд и, сложив перед собой руки, облокачивается на край стола.

— Прости меня, — отвечаю я.

— За что? — искренне не понимает он.

— За плевок у лифтов. За неблагодарность. За ультиматумы. За то, что не шла тебе навстречу.

Судя по его лицу, он не верит услышанному.

— Ты выпила до того, как вошла в кафе? — подняв бровь — ему это очень идёт, смотрится дико сексуально — спрашивает он.

— Нет, Руслан, — мотаю я головой. — Я не пила. Вино, кстати, вкусное.

— Десятилетней выдержки, — говорит он. — Франция. Провинцию забыл. В общем, с ягодными нотками и чего-то там. К сыру, десертам и прочему.

— У тебя что-то случилось? — спрашиваю я.

— У меня? — щурит глаза он и снова откидывается на диване.

Мне кажется, что нарочито.

— У меня всё заебись, — говорит он. — Пардон муа за мой франсэ.

— Хорошо, — смиренно отвечаю я. — Пускай так.

Хотя я ему и не верю.

Я так давно его не видела… И ничегошеньки у меня не остыло. А сейчас его и вовсе хочется обнять и погладить по голове, что ли. Он не жалкий, нет. Просто очень уставший. А мне не плевать.

Он проводит ладонью по лбу, пальцами заводит чёлку вверх и в сторону.

— Ты меня тоже прости, — говорит он.

Затем поднимает правую руку с кольцом на пальце, тыльной стороной ко мне.

— Видишь? Учёл, так сказать, ошибки. Теперь у меня никакой личной жизни нет. Вообще. Но зато я со всеми крисссстально честен. Только шлюх могу трахать. А трахать их мне не хочется. Хотя я сейчас добью бутылку и мало ли, может поеду в стриптиз-клуб какой, а там ещё-нибудь придумаю.

— Я тебя не узнаю… — тихо говорю я. — Ты будто другой.

То ли из-за музыки он меня не слышит, то ли игнорирует, но ничего не отвечает.

— Ты по поводу денег приехала договариваться, да?

— Нет, — качаю головой я. — Я хотела поговорить о другом. Денег у меня нет. И спать с тобой ради того, чтобы ты мне долго простил, я не стану. Ты желанный не поэтому. А я не проститутка.

Руслан разводит руками в стороны.

— Как пожелаешь.

— Так что можешь подавать на меня в суд. У меня не будет достаточной суммы в срок. Да и вообще — не будет. И в следующем месяце тоже. Я твои подарки все продала, чтобы выплатить часть долга зп предыдущие месяцы.

— Почему-то я не удивлён, — отвечает он. — Что, сто тысяч никто не платит?

— Да, — облизнув губы, говорю я. — Не платит.

— Ну, в суд, так в суд. Хозяин, как говорится, барин.

Его лицо на мгновение искажает что-то похожее на гримасу боли. Я не понимаю эту эмоцию, вижу только, что ему явно плохо и он пытается это скрыть. И как-то по-дурацки и пьяно хорохорится.

— У тебя всё хорошо? — от мгновенно охватившего меня волнения, я даже немного подаюсь вперёд.

— У меня всё заебись, я ж сказал.

Пару секунд он угрюмо смотрит на меня, затем берёт бокал в руку, крутит, разглядывая в неоновом свете плещущееся вино, отпивает и, вздохнув, спрашивает меня:

— Зачем ты приехала? Чтобы извиниться?

— И для этого тоже, — отвечаю я.

— А ещё зачем?

— Хочу спросить тебя кое о чём.

Снова чувствую, как подступает волнение. Но обратного пути уже нет. Я приехала и я спрошу.

— Я весь внимание, — безразлично произносит он, хмурясь и глядя в сторону.

— Ты меня любишь?

Он переводит усталый взгляд на меня. Пристально смотрит, будто пытается понять, что у меня на уме.

— Чё-то курить захотелось, — вставая, говорит он. — Ты здесь подождёшь или со мной?

— С тобой, — тоже встаю.

Он пожимает плечами:

— Окей.

Мы выходим на улицу, встаём неподалёку от входа. Перед нами дорога. Впереди слева через неё — холодная серая высотка: бизнес-центр. Из-за спины тихо доносятся приглушённые звуки ритмичной музыки. Руслан прикуривает, затягивается и задумчиво выпускает дым через ноздри.

— Я не знаю, — хрипло говорит он. — Недавно любил, это точно.

— Ты мне нужен, — говорю я. — И дело не в деньгах.

Он недоверчиво смотрит на меня, снова затягивается. Новая струйка дыма. Порыв ветра развеивает её.

— А как же твой Ваня?

— Он не мой, Руслан, — качаю я головой. — Он просто коллега по работе.

— Ты с ним спала? — прищурившись, спрашивает он.

— Нет, конечно! — восклицаю я. — Даже не целовалась! У меня вообще никого не было, после того, как мы с тобой… перестали общаться. После того, как я уехала…

— Честно?

— Да.

Молчим.

— А у тебя? — осторожно спрашиваю я.

— Мне не до секса, — безразлично произносит он. — Хотя он, — он вздыхает, — может быть, и помог бы собраться с мыслями. Хэзэ.

— Что у тебя случилось? — снова спрашиваю я. — Я могу как-то помочь?

В его взгляде удивление.

— Что произошло? — спрашивает он. — Я тебя не узнаю.

— Просто переоценка ценностей.

Он усмехается.

— А что послужило причиной?

— Не знаю. Рефлексия какая-то, наверное. Толчком в какой-то мере послужил тот случай с Александром.

— Я с ним говорил.

— Да? — заинтересовываюсь я.

— Да. Он просил передать тебе свои извинения. Сказал, что глубоко сожалеет о том, что общался с тобой так, как общался. И что подобного больше не повторится.

Теперь моя очередь удивляться.

— Мммм… Честно говоря, даже не верится… А почему он так сказал?

— Ну, потому, наверное, что я ему лицо разбил.

Он произносит это тем же безразличным тоном. Делает последнюю затяжку, тушит о край металлической урны сигарету.

— Пойдём обратно?

— Хорошо… — обдумывая его слова, оторопело киваю я.

Мы заходим внутрь.

— Ты голодна?

— Нет.

— Ну, на нет и суда нет.

Проходим в зал, снова усаживаемся друг напротив друга.

— Как у тебя с деньгами? — допив вино из бокала, спрашивает Руслан.