№333, или Притворись, что любишь 2 (СИ) - Рымарь Диана - Страница 19

— Неужели нет никаких шансов ее найти? — рычу, уже почти отчаявшись.

— Шанс есть всегда… — Хлебов сменяет гнев на милость. — Я тут наткнулся на одного потрясающего умельца… Он бесподобно рисует портреты по описанию, может быть, вы с ним поработаете? Человеку проще что-то объяснить, чем компьютерной программе. Если повезет, составим более четкий образ девушки. Направлю его сегодня к вам! Когда ему подойти?

— Сейчас же!

Через час:

Натан

Исподлобья наблюдаю, как в мой кабинет проходит мелкий, щуплый, сгорбленный мужичок. Опасливо озирается, кивает мне.

Указываю на кресло напротив моего стола:

— Присаживайтесь! Чаю или, может быть, кофе?

— Нет-нет! Давайте сразу приступим…

Достает из дипломата альбом со специальной подставкой, упаковку цветных карандашей. И это не просто какая-нибудь там упаковка, а целый склад. Их там штук двести, не меньше. Он долго и тщательно раскладывает их по столу в только ему понятном порядке и лишь после этого спрашивает:

— Расскажите мне, какая она, ваша девушка?

Не то чтобы она была моя… Впрочем, зачем этому червяку лишние детали. Делаю глоток кофе и начинаю описывать мою ненаглядную стервочку:

— Волосы у нее совершенно необычные… Такие… какие-то медные…

Замечаю, как рука художника мечется между карандашами, потом он делает несколько штрихов на альбомном листе, взглядом просит продолжить.

Изо всех сил пытаюсь описать лицо. Закрываю глаза, в тысячный раз представляю перед собой ее улыбку и говорю, говорю, говорю…

Художник не перебивает, больше ничего не спрашивает, только водит карандашами по бумаге и временами вздыхает.

— И взгляд такой… Лисий! Совершенно лисий!  Радужка глаз дымчатая… Серо-голубой оттенок…

Я вещаю почти час. Вспоминаю всё, что только можно, лишь потом замолкаю. Жду вопросов от художника, но он молчит, лишь продолжает водить по альбому карандашом. Не отвлекаю его, молча жду, и через время он протягивает мне рисунок.

Вглядываюсь в эскиз и столбенею. Это без сомнения она. Художник будто взял образ из моей головы и поместил его на бумагу. Больше того, моя девочка здесь как живая! Она будто бы даже дышит, вот-вот ко мне повернется… У меня мурашки по коже, когда смотрю на портрет.

— Похожа? — скрипит тихонько мастер.

— Это она!

— Отлично! Давайте рисунок, я передам его Хлебову.

— Ну уж нет! Этому не бывать! — тут же натыкаюсь на недоуменный взгляд почти бесцветных глаз. — Я хотел сказать, что пришлю ему копию, ладно? А оригинал оставлю себе…

— Если так нравится… — пожимает плечами художник.

Я даже не замечаю, как он выходит из кабинета. Просто млею, любуясь девушкой.

Через три дня:

Понедельник, 31 января 2022 года

3:30

Натан

— Мисс Фокси, мать ее так… — бурчу себе под нос, листая на планшете фотографии моей стервочки. — Лиса? Ну да, Foxy по-английски «лиса» вроде.

За окном весьма и весьма прохладно — закрыть бы в спальне форточку, но мое тело требует свежего воздуха. На дворе глубокая ночь, а во мне бурлит столько энергии, что хоть всю ночь половником черпай, всё равно не закончится. И сна ни в одном глазу, а завтра с утра важное совещание.

С тех пор как художник нарисовал портрет моей рыженькой, прошло уже больше недели. Но за это время детективу удалось откопать лишь ее старую страничку в одной из популярных соцсетей. Нашел благодаря тому же рисунку.

Аккаунт древний по всем параметрам, а еще заброшенный. Она несколько лет туда не заходила. Может быть, забыла пароль. В любом случае последняя активность значится еще в две тысячи шестнадцатом году.

Аккаунт не содержит никакой правдивой информации о моей стервочке. Даже имени ее здесь нет, только ник — «Мисс Фокси». Ни школы, ни города, ничего вообще…

Единственная ценность — фотографии, загруженные сюда около десяти лет назад. Но какие же они чудесные! Моя Фокси здесь совсем другая. Юная, улыбчивая, и взгляд игривый, легкий… На лице почти нет косметики, но ей и так отлично. На каждом снимке душа нараспашку: бери — не хочу.

Что-то мне подсказывает, что она такой и была когда-то. Честная, наивная, добрая, наверняка кем-то очень любимая, но встретил я ее уже совсем другой. Из всех грустных девочек, что мне довелось видеть, пальму первенства без сомнения вручил бы ей.

Той ночью в горах с ней определенно что-то случилось. Я думал, отойдет от шока, утром поделится со мной своей бедой, но не вышло. Надо было все-таки выспрашивать ночью. Может, тогда и не убежала бы втихаря.

Я тоже баклан!

Это насколько крепко надо спать, чтобы не заметить ее ухода! До сих пор себе этого простить не могу. Сейчас не искал бы ее с детективом на пару, а прижимал к себе ее ладное тело… наверное…

Который день ложусь в постель в гордом одиночестве. Оно бы можно пригласить кого-нибудь для компании, да не хочется. Не хочется, и всё тут. И интерес мой к мисс Фокси уже кажется мне одержимостью. Ведь далеко не первый раз смотрю ее фото. За последние несколько дней выучил каждую деталь абсолютно всех ее снимков, хоть экзамен мне устраивай. Сдам на пять, даже сомневаться не стоит!

Через две недели:

Воскресенье, 13 февраля 2022 года

9:30

Натан

— Тебе фартит, Карц! Невероятно фартит! Ты, считай, лепреконом в задницу поцелованный! — басит в трубку Шилов.

Отнимаю телефон от уха, проверяю, правда ли он. Уж очень странно слышать от приятеля такие речи в воскресенье утром. Хотя всегда есть шанс, что он просто не протрезвел со вчерашнего дня.

— Чего надо? — поднимаюсь с постели.

Накидываю на голое тело халат, топаю на кухню, включаю кофеварку, параллельно пытаюсь вслушаться в восторженный бубнеж товарища.

— Повезло достать проходки, это вообще для избранных! Туда не то что с улицы не попасть, туда вообще только через серьезные знакомства! Ты завтра идешь со мной на аукцион!

— С чего вдруг? — хмурю брови. — Завтра же четырнадцатое февраля! У меня более романтические планы на день всех влюбленных…

— Завел новую бабу? — настораживается Шилов.

— Да нет, буду шерстить старый фонд, так сказать…

Достаю кружку и чуть не роняю ее из-за резкого вопля приятеля:

— Тем более идешь со мной! Аукцион-то непростой! Лоты — девушки!

Тут же закашливаюсь, представляю себе эту картину и хмурюсь. А друг тем временем продолжает:

— Обалденные девчонки, я как фото увидел, так слюнями всё вокруг и заляпал!

— Если ты на кого-то там слюни роняешь, я тут при чем? — пожимаю плечами.

— Дурак ты, я тебя в хорошее место сводить хочу…

— Я тебе что, девка, что ли, чтобы ты меня выгуливал?

— Дурень ты, Карц! Такого, как во дворце «Всемогущих», ты нигде больше не увидишь! Тем более ночь будет особая — на четырнадцатое февраля они устраивают такой кутеж, о котором потом весь год только и мечтаешь! К тому же разрешают протестировать девочек до покупки…

— Каких девочек? — поначалу не въезжаю.

— Не тупи, Карц! Не разочаровывай меня! Лоты — девочки, объяснил же!

— Ой, еще я шлюх себе не покупал! На хрен оно мне надо вообще! Мне и бесплатно пока дают!

— Шлюхи шлюхами, а эти пташки — товар особый! — настаивает друг. — Дико гибкие, обученные по полной программе, к тому же послушные! Скажешь прыгать на подоконнике на одной ноге, будет прыгать, прикажешь облизать тебя с ног до головы, будет облизывать…

— И в чем прикол? — снова хмурюсь.

Если бы я хотел, чтобы меня облизывали, наверное, давно женился бы. Хотя…

— Я уже был на таком аукционе три года назад! Я тебе обещаю, не пожалеешь! — продолжает убеждать меня Шилов.

На следующий день: