Пленник (СИ) - Бондарев Олег Игоревич - Страница 43

— Твой рассказ, юнец зажёг искру в моём ещё пока человеческом сердце! Мне сто тридцать лет, из них сто пять я был пилотом. Я долго думал, и я решил, что хочу бросить свой скучный бизнес, махнуть стариной и отправиться с тобой. Согласен?

[Да/нет]

Игорь посмотрел на киборга. Сухой, трёхрукий, похожий на скелет, с единственной живой ногой. С седой жидкой бородёнкой. Вообще, всё это меньше всего напоминало отправление в командировку. К тому же, казалось совершенно не вполне логично, что двое настолько не связанных друг с другом персонажей решили помочь ему в полёте, но он всё же решил не ябедничать Миранде — с ней он хотел общаться как можно меньше. Тем более, что в этом случае сюжетная нейросеть скорее помогала, чем мешала.

— Идём, старик. Не стану раскидываться твоей дружбой. Расскажешь мне свои истории в пути.

[Взаимоотношение с персонажем Окихиото улучшено]

Игорь надел скафандр, собрал вещи. Они снова поехали на лифте на самый верх, через купол, мимо прозрачной стенки, отделявшей их от гражданского порта с одной стороны и городских порталов с другой. Стоянка Офиса напоминала вертолётную площадку на крыше здания, только находилась на крыше всего купольника.

Симпатичная девушка-администратор жестом пригласила их направиться по узкому гибкому коридору, Игоря снова заключили в крепкие мужские объятия, и он уже был готов шагнуть на борт своего только что арендованного корабля, как вдруг услышал голос за спиной у Фридриха.

— Эй, ты куда собрался? Ты же обещал!

За спиной у Фридриха стояла Шарлотта — в больничной униформе, с пластырем на виске.

— Ты обещал кое-что сделать со мной, когда мы окажемся здесь! А потом забрать меня на свою родную планету!

В её глазах сквозили надежда и страх. Надежда на будущее с ним и страх снова остаться одной.

“Только бы не выбор, только бы не… Чёрт!”

[Да/нет]

Пива в бутылке оставалось меньше четверти. По телевизору крутились сплошные геймплеи из игр — не только ANFIQ, но и каких-то других, либо совсем старых, либо просто незнакомых. Своя квартира — это прекрасное место, если только ты не чувствуешь, что у тебя ломка, и не посчитал, что умрёшь через пару суток.

С другой стороны, думалось Игорю — именно об этом он и мечтал. Именно к этой мечте, к этой цели он и шёл все долгие месяцы в игре. И, так или иначе, он добился этой цели, пришёл к осуществлению своей мечты — жить в собственной квартире. Только вот дойдя до этой черты и заглянув за неё он с ужасом для себя понял, что никаких новых меток на маршруте он не успел отметить. Двигаться было некуда. Цель была выполнена — и это оказалось ужасным. В двадцать лет ещё не пришли мысли о семье и детях, в очередной раз пытаться выучиться на занудную профессию казалось смерти подобно, а что до секса… нет, его, конечно, хотелось, но он уже не казался чем-то недосягаемым и загадочным.

А ещё страшнее оказалась перспектива умирать в своей собственной квартире в гордом одиночестве.

Нет, сказал себе Игорь, жизненных целей можно придумать тысячу. Обучиться игре на музыкальных инструментах и играть в собственной рок-группе. Освоить гейм-дизайн и написать свою собственную игру, лучше и надёжней, чем ANFIQ. Написать ЛитРПГ-роман по мотивам своих странствий, порвавший все электронные самиздаты. До конца решить все жилищные проблемы своей многочисленной родни — нет, он и так основательно им помог, но — всё равно, это было мало. Да и однушка на восемнадцатом этаже, в конце концов — это не совсем то, о чём может мечтать успешный мужчина. Квадраты непременно стоило расширить.

— Не успел ты, Игорь, — грустно пробормотал он, бесцельно переключая каналы с геймплеями. — Не успел…

В этот момент в дверь позвонили…

На миг Игорю захотелось рвануть к Шарлотте, обнять — ведь он действительно был рад, что она выжила. Но он заставил себя сдержаться.

— Нет, — выдавил он из себя. — Прости, у меня есть цель. Нет. Хорошо, типа, что ты живая. Прощай и… спасибо тебе.

[Взаимоотношение с персонажем “Шарлотта” ухудшено -90 %]

[Получен опыт: 13 поинтов]

— Ах ты дрянь, сволочь! Ублюдок! Ты такой же, как и все! Ты поимел меня! Ты…

Она рвалась навстречу Игорю, готовая выцарапать глаза, Фридрих с девушкой-администратором удержали её.

Игорь повернулся, схватил за стальное плечо старика Окихито, стараясь пропустить поток брани мимо ушей. Жизненный опыт был новый, Игорь никого никогда до этого не бросал, это было больно, стыдно, нелепо и грустно. Да, она всего лишь NPC, да, с ней ничего хорошего не вышло бы, и даже будь она настоящей, да — он всё ещё ищет Бродяжку, в конце концов. Но… заныла, зазудела в мозгу жестокая и простая фраза, сказанная классиком. “Мы в ответе за тех, кого приручили”.

— Девки… не грусти, Игор-сан, ты всё верно сделал, — сказал японец. — Повидал я таких. Найдёшь ещё другую.

— Дело не в другой… А, ладно, забей.

Они миновали люк. Яхта была куда просторнее грузовика, на котором они сбежали из тюрьмы. С капитанского мостика был спуск вниз, в роскошные апартаменты с баром, кухней и прочими атрибутами богатого космического путешественника. Вот только слегка не вписывались в этот интерьер пятеро стоящих по центру роботов.

Игорь спустился и осмотрел их. Четверо худых, светло-коричневых дроидов со сферической башкой, выглядящих совершенно ненадёжными. Зато. наверняка, весьма быстрыми. В левой руке у каждого было свёрнутое, прижатое к локтю как огромный перочинный нож штыковое лезвие, а в правой — точно также прижатый к локтю сложенный ствол бластера. Они были разных цветов — по одному с жёлтыми, зелёными, красными и бордовыми полосками. “Девятнадцатые”, как решил их называть Игорь, стояли квадратом вокруг массивного, коренастого, безо всякого отсутствия шеи робота. На плечах крепилось две лазерных турели, наподобие тех, что видел Игорь у игрока Лина, а за спиной в сложенном состоянии виднелось что-то, напоминающее здоровенную базуку. Стоял ”Двадцать девятый” на трёх колёсах.

— На колёсах?! — не поверил своим глазам Игорь. — Он похож, блин, на далека из “Доктора Кто”, который сел на трёхколёсный велосипед.

Окихито, тихо скрипя шарнирами, подошёл и пнул по колесу.

— Да, я полагал, что будет антиграв. Как всегда не ту комплектуху в поставку положили, ай-яй-яй. Ну да ладно, я тебе верну, Игор-сан, разницу, как только вернёмся. Зато — такая версия не настолько энергозатратна, да.

— Приветствую вас на борту нашего замечательного корабля “Академик Харписон”! — послышался пафосный баритон.

Игорь обернулся на голос — при привычке резко. К ним приплыл пёстрой расцветки робот, напоминающий летающий пылесос. В одном из трёх своих манипуляторов он держал поднос с двумя фужерами, наполненными синей жидкостью.

[Стюард 5580-AH, 5 уровень, робот, стюард] [1500 трудочасов]

— Я правильно понимаю, он предлагает пилотам прибухнуть перед вылетом? — усмехнулся Игорь, но тут же удивлённо вытаращил глаза.

Окихито кивнул, ловко подхватил стакан единственной “своей” рукой, на которой только два пальца были из мяса и костей и, не чокаясь, опустошил. Игорь уже был готов смириться с тем, что летит с престарелым киборгом-алкашом, как тот кашлянул и пояснил: — Это биостимулятор. Чтобы на перегрузках не сдохнуть. Не дрейфь!

Хмыкнув, Игорь тоже опрокинул в себя фужер.

[Модификатор: “Биорегулятор-плюс”, -75 % урон гравитацией, — 50 % урон удушьем, 24 часа]

Ощущения были как от выпитого залпом стакана вискаря. Прокашлявшись и привыкнув к новым ощущениям, Игорь продолжил осмотр яхты. Позади, в техническом отсеке, служившим складом для различного барахла, по центру высились две колонны из ящиков, всего двадцать штук. Прочитав маркировку, Игорь понял, что это ракеты. В отсеке также виднелся грубо-вырезанный люк. Игорь заглянул туда вниз — там оказалась полупрозрачная сфера, в которую вела лестница.