Наше шаткое равновесие - Высоцкая Мария Николаевна "Весна" - Страница 9

Мурас так и стоит за моей спиной, Полина начинает дергаться, желая идти сама, а я сейчас просто завою. Ставлю ее на ноги, крепко хватая за руку.

– Пошли.

– Это кто? – смотрит на Игоря.

– Это дядя с маминой работы, – тяну ее к парадной, но она начинает сопротивляться.

– А что он тут делает? Он к нам в гости?

– Нет. Он уже уезжает, – улыбаюсь, а губы дрожат, – пошли домой.

Мурас ничего не говорит, лишь заинтересованно наблюдает.

Но Поля сегодня решает окончательно сгубить мои нервы.

– А ты летчик?

– Поля, незнакомых нужно называть на «вы», – проклинающим взглядом смотрю на Мураса, – он не летчик.

– Плохо. А то бы он сказал папе, чтобы тот быстрее к нам вернулся.

– Пойдем домой, – повышаю голос.

Я в жуткой растерянности. Мне страшно. Я не знаю, как реагировать, как себя вести. Меня раздражает эта ситуация, и я, как полная дрянь, срываюсь на ребенке.

– Котенок мой, пошли домой, я тебе там купила твоих LOL, огромный шар.

– Там есть и детки?

– Там все есть. Пошли, – тяну ее за руку, и, аллилуйя, Поля шагает к дверям.

– Пока, – машет Игорю рукой.

Это вообще странно. Она мужиков боится. Не переносит почти. А к Игорю сама тянется. Неужели все же дети настолько тонко чувствуют?

Мурас изображает что-то вроде улыбки и идет в нашу сторону. Нет. Нет, только не это. Но он благополучно проходит мимо, садясь в свою машину. Бросил ее у самого подъезда.

Дома Поля отвлекается на новые игрушки. Но хватает их все равно ненадолго.

– Мама, а папа скоро приедет?

Этот вопрос заставляет сжаться. Я всегда понимала, что подобная легенда – сущий бред и просуществует недолго… но не думала, что этот момент придет так скоро.

– Полина, – присаживаюсь перед ней на корточки, беря в свои ладони ее ручки, – наш папа… он скоро вернется, нужно еще немножко подождать.

Внутренне ругаю себя за то, что не могу сказать правду. Впрочем, она еще слишком мала. Не могу же я ей объяснить, что ее отец вообще про ее существование не знает… не могу.

– Хорошо. У нас в садике скоро будут соревнования, сказали, что нужно с мамой и папой приходить. Он успеет?

– Малыш, пойдем ужинать, я там ежиков сделала, ты же любишь?

– Пошли, я Одет с собой возьму.

– Бери и идем.

На кухне Поля лопает ужин, а я сижу напротив, и кусок в горло не лезет. Сегодняшний всплеск эмоций по поводу отца меня морально убил. Я совершенно не понимаю, что делать дальше. Может, к психологу обратиться? Вдруг поможет.

– Мам, а бабушка сказала, что у тебя плохая работа, и что, когда я выласту, буду как деда.

– Будешь, солнышко, будешь. Вырастешь и выберешь себе то, что будет по душе.

– Тогда я буду как ты, командовать, – Полька по-деловому вытягивает шею, а потом слезает со стула.

– Я иглать.

– Беги.

Убираю тарелки в посудомойку, а перед глазами Мурас. Точнее тот вечер. Я тогда никак не могла открыть дверь в комнату. Личину заело.

*5 лет назад

И почему мне так вечно везет? Очередная пятница, я вновь одна, и вроде все отлично, даже настроение есть, только вот стоит мне пару раз прокрутить ключ в замке, как оно пропадает. Дверь не поддается, еще и ключ теперь не вытащить.

Пробую его провернуть, но он ни в какую. Дверь заперта, а я, как собачонка, топчусь на коврике. Прекрасно. И что делать? Вахта и так на меня косо смотрит, спущусь вниз, и скандала не миновать. И не ходит никто, как назло.

Прикрываю глаза, упираясь лбом в деревяшку косяка, и как-то взгляд сам падает на порог соседней двери. Если я попрошу у них помощи… как это будет выглядеть?

Хотя какая уже разница, да и Игорь этот… после нашего совместного перекура меня больше не трогали. Даже, кажется, делали вид, что не знают…

Ладно, была не была. Делаю шаг в сторону и заношу кулак, чтобы постучать. Пара коротких ударов, и дверь передо мной распахивается. Появляется этот бугай… Яша, кажется. Мнусь под его вопросительным взглядом.

– Я… мне, – вздыхаю, набираясь смелости, – у меня дверь заклинило, в комнату не попасть…

– Так ты к нам в гости? – он похабно скалится.

И я только сейчас понимаю, что он пьян. Черт!

– Нет! Мне нужна помощь.

– Кто там? – Игорь показывается из-за Яшиной спины.

– Да вон, соседи нагрянули…

– Чего тебе? – уже Игорь недовольно.

А мне как-то обидно становится. Я ему ничего не делала… точнее, мне казалось, мы поладили. Блин, опять включается моя привычная навязчивость и недавно приобретенная маниакальная идея найти друзей.

– У меня дверь…

– Что?

– Замок заклинило. Не могу домой попасть.

– Так бы сразу, – басит Яша, – пошли, помогу, чем смогу, – звучит двусмысленно.

– Яков, свалите, – Игорь отталкивает громилу чуть в сторону, – пошли.

– Спасибо, – мямлю…

Игорь выходит, а Яша сразу закрывает дверь. Пока Игорь копается с замком, я облокачиваюсь на стенку, обнимая себя руками.

– Готово, – протягивает мне ключ, толкая дверь, – заходи.

– Спасибо, – улыбаюсь, – очень выручил.

– Не за что. Сигареты есть?

– Да, сейчас. Можешь пройти.

Игорь заходит следом, немного прикрыв дверь. А я, как заведенная, роюсь в рюкзаке в поисках пачки.

– Вот, – протягиваю.

Он вытаскивает оттуда сигарету, кладет на стол, а остальное убирает в свои джинсы. От такой наглости я открываю рот.

– Вредно девочкам курить. Последняя, – кивает на ту, что лежит на столе.

А у меня в голове полный кавардак. Мне хочется и возмутиться, и улыбнуться во все тридцать два зуба. Потому что звучат его слова приятно. С какой-то заботой, что ли… или я себе это придумываю …

– Тогда, может, покурим? Последнюю?

Беру со стола остатки былой роскоши.

– Пошли, – ухмыляется, открывая дверь и пропуская меня вперед.

У окна я вновь зажимаюсь. Не знаю, что говорить. И нужно ли?

– Ты издалека?

Оживаю.

– С чего ты взял?

– Все выходные здесь торчишь в основном, кому долго ехать, пару раз в год только сваливают.

– Нет, недалеко… просто…

А что просто? Правду я ему рассказать не могу. Вряд ли он оценит и поймет. Как это будет звучать? Я бывшая наркоманка, отец которой – судья, но я его опозорила своим поведением, и у нас теперь все окончательно полетело к чертям? А еще не забыть упомянуть, что здесь я, потому что дома не могу находиться чисто психологически? Вряд ли этот ответ кто-то сможет воспринять нормально. Поэтому я тупо вру.

– Просто нет денег ездить часто. А ты? Вы все тоже здесь постоянно… эм… шумите.

Игорь смеется, выкидывая половину сигареты в окно.

– Местный. Я здесь так, в гости захожу.

В его глазах пляшут озорные черти, а еще я вижу в них свое отражение.

– Часто заходишь…

– Отпуск на работе.

– Ты работаешь?

– Ага. Учусь на заочке, для галочки.

– А-а-а… где работаешь?

– А это имеет значение?

– Извини, – опускаю взгляд. – Я, наверное, пойду, спасибо еще раз.

– Да особо не за что. Нам в одну сторону…

– Точно.

Мое поникшее состояние вновь возвращается. У дверей моей комнаты Мурас останавливается вместе со мной.

– Ты завтра занята?

– Да вроде нет, – тереблю пальцами рукава кофты, – а что?

– У меня к тебе дело будет.

– Какое?

– Завтра скажу, – вытаскивает из джинсов телефон, – номер давай.

– Чей?

– Серьезно? – выгибает бровь. – Яшин, конечно.

– Чей? – туплю, чувствуя, как краснеют щеки.

– Твой, Жень, – говорит серьезно.

Но я вижу, что еще немного, и он заржет.

– Блин. Прости, я сегодня без головы.

Игорь записывает телефон и делает дозвон.

– Завтра голову не забудь только. Я позвоню.

– Ага, – киваю в такт своих слов.

Он уходит, а я опять запираюсь в комнате на защелку и личину. Почему-то целую ночь я только и думаю об этом расплывчатом завтра. Ворочаюсь и сплю совсем мало. С этими мыслями проходит весь день. Целый день я дергаю свой телефон, проверяю, не пропустила ли звонок, но там все время пусто. В комнате становится темно, и приходится включить свет. Время почти семь, но он так и не позвонил. За стенкой опять начинает орать музыка. Суббота. Весь этаж превращается в какой-то клуб. Крики, смех, и только я оторвана от этого праздника жизни.