Линии судьбы (СИ) - Трофимов Алексей - Страница 44

А вообще этот старый козел, который Аарон, хоть и пытался меня убить, но я на него не в обиде. У этого тугодума не было не единого шанса с его то подходом к экспериментам. Это же надо было, не изучив принципов сразу надеяться на результат. Хоть бы проверил как это работает вначале, а то мало того что телепатический канал оставил открытым, размышляя над своими действиями, так ещё и поддержкой соратников не заручился. А ведь все это дело решалось в одно касание и если бы, скажем, рядом стоял Мортимер, то он бы с лёгкостью закончил его дело, а там бы и Аарона подлатал. А ещё меня упрекал в необдуманности действий… Ну да хрен с ним. Все хорошо, что хорошо кончается.

Ну а если подводить итоги, то Аарон наградил меня таким багажом знаний, что для усвоения информации потребуется не одна неделя, а может и не один месяц. Правда с амулетом я сильно погорячился… Большая часть возможностей завязана на нем… В теории… А там, конечно, кто его знает. На практике применять это никто не пробовал почему-то. Эти странные стариканы даже половину своего потенциала не использовали. Добродетели хреновы… Упиваются каплями, забыв о море возможностей. Ну да черт с ними… Сейчас главное хорошо отдохнуть и расслабиться. Я как раз знаю одно очень подходящее место. Давно хотел туда наведаться.

Мой путь лежал местный элитный бар. Там никогда не бывает слишком много людей. Ну оно и понятно. Цены здесь такие, что не многие могут себе позволить даже бокал пива, а если и могут то только один. Зайдя внутрь, уселся за барной стойкой и попросил чего-нибудь на вкус бармена. Уже через минуту передо мной стоял какой-то интересный сильно алкогольный коктейль. Судя по ехидной ухмылке это был самый дорогой напиток здесь. Но бедняком я не являлся, так что предъявлять ему за выбор не стал. Допив первый бокал быстренько почувствовал необычайную лёгкость в голове и теле. Мир стал ярче, девушки симпатичнее, да и жизнь тоже стала как-то лучше.

Я сидел и просто разглядывал разномастных посетителей. Не знаю зачем… Другого занятия все равно не было. Интересное место хочу сказать этот бар. Куча алкоголя, куча людей, но пить здесь походу не принято. Так, чисто символически… Сюда приходят по разным причинам. Кто-то, что бы найти себе симпатичную пассию на ночь, которых здесь, надо сказать, огромное множество, на любой вкус и цвет. Видимо товар местных сутенеров. Другие же ищут спутника жизни с толстым кошельком, а других здесь и не водится. Третьи заходят просто посидеть, отдохнуть в одиночестве или со своей компанией. А ещё здесь очень любят выпендриваться и спорить. Тут то отжимаются, то на руках борются. К то за деньги, кто просто так, ради развлечения. Для любителей азартных игр есть отдельные помещения с игральными столами. В общем развлечение здесь найдется для любого.

Среди присутствующих мне постоянно бросалась в глаза одна компания. Вроде ничего особенного, но что-то меня в них напрягало. Два парня лет двадцати пяти в окружении молодых девиц громко смеялись и тискали своих подружек на диванчике в углу. Оба были среднего роста, крепкие, подтянутые. Парень с темными волосами был более эмоциональным и постоянно шутил и смеялся. Второй — блондин был более спокойным, а его манера поведения и общения выдавала в нем сдержанного, дисциплинированного человека у которого все по правилам расписано на год вперёд. Видимо военный. Но вот бесил меня именно темноволосый. При одном взгляде на него ему хотелось перерезать глотку будто кровному врагу. У меня было четкое ощущение того что я его знаю. Вот только не могу вспомнить откуда. Я попробовал залезть к нему в голову и посмотреть на его дальнейшую судьбу, но ничего не выходило. То ли алкоголь мешал сосредоточиться, то ли частичный разрыв со средоточием из-за отсутствия амулета внёс свои коррективы в мировосприятие, что раздражало ещё сильнее. Но сегодня я решил не жестить и потому не пошел на поводу эмоций, а просто решил спросить у бармена о этих людях.

— Эй, парень, — сказал я. — Ты давно тут работаешь?

— Пару лет, а что?

— Что можешь сказать об этих людях? Ты знаешь их?

— Да, но не в наших правилах выдавать информацию о посетителях, — его глаза хитро прищурились. Я так понял бесплатно здесь ничего не рассказывают и положил на стойку сто баксов. Его глаза заблестели и он забрал купюру. — Так что вы там хотели узнать?

— Кто они, откуда и как зовут? Просто у меня есть ощущение, что я их знаю, но не могу вспомнить откуда.

— Хм… Ну девицы эти…

— Не интересны, — прервал я. — Давай сразу про парней.

— Хорошо, как скажете. Вот этот светлый — это Алекс. Он военный из местных. Насколько я знаю в офицерском звании. Бывает здесь нечасто и всегда вот с этим вторым.

— А кто у нас второй?

— Вот этот вам скорее всего и знаком. Впрочем как и половине мира. Это Марк Сильвер — человек-пуля.

— Человек-пуля?

— Ну это мы его так называем. А так, официальное прозвище у него «серебряный ветер».

— И мне это должно о чем-то сказать?

— Вы серьезно? — изумлённый взгляд бармена прожёг меня насквозь. — Вы что, с луны свалились? Все таблоиды пестрили заголовками о его победе над действующим чемпионом мира. В его победу вообще никто не верил, а он сделал невозможное. Вот, — он протянул мне телефон. — Посмотрите видео. Оно не займет много времени.

Я посмотрел короткий забег Марка за титул чемпиона. Вроде все по-честному… Вначале сплоховал, видимо силы экономил для финального рывка. А он был ого-го каким мощным, я бы даже сказал нечеловеческим, сверхъестественным. И это меня почему-то сильно напрягло. В голову начало сильно давить изнутри и на некоторое время я даже был дезориентирован. Странное ощущение, такого раньше не случалось ни с того ни с сего.

Из коматоза меня вывел голос бармена:

— Ну… Видели? Теперь вспоминаете?

— Нет. Видимо это как-то прошло мимо меня.

— Странно… Вы же сами спортсмен.

— Да? С чего ты решил?

— Ну смотрите. У вас особая походка, осторожная, аккуратная, каждый шаг четко выверен, будто от этого зависит ваша жизнь. Глаза не просто смотрят — они сканируют пространство в поисках потенциальной опасности и путей отступления. Тело крепкое, тренированное. Руки, а особенно предплечья и кисти жилистые, сильные, ладонь грубая, мазолистая. Как сказал бы мой тренер — рука опытного война. Вывод: профессиональный спортсмен, вероятнее всего, специалист по бою с холодным оружием.

— Хм… Неплохо, — надо будет не забыть снести ему голову за такую сообразительность. — Тренер говоришь?

— Да. Четырнадцать лет занимаюсь ушу у бывшего монаха из Шаолиня.

— Понятно. Ладно, — новый приступ дикой боли в голове намекнул, что пора назад в отель. — Бывай, воин…

Я расплатился и отправился в сторону выхода. Последний раз бросил взгляд на раздражающую меня компанию и покинул заведение.

— Значит Марк Сильвер… И что с тобой не так? Ладно… Думаю время покажет…

До своего отеля я добрался с большим трудом и виной был явно не алкоголь. Головная боль, тошнота, рвота, головокружение, дезориентация. Было ощущение, что мой собственный организм пошел против себя самого. Вот только с чего бы? В номер я буквально ввалился на последних силах, кое-как закрыл дверь и рухнул замертво на кровать, испытывая четкое желание не вставать никогда. Во рту пересохло. Тело требовало влаги, будто внутри образовалась африканская пустыня. Я потянулся за бутылкой с водой к столу и тут свет погас…

Открыв глаза я увидел темное, сырое помещение. Обе руки были прикованы наручниками к батарее. Тело было стянуто пленкой из кровоподтеков, а все тело было избито, отдавая сильной болью. Я огляделся. Вокруг никого не было, но за стеной были слышны женские и детские крики. Их голоса были мне почему-то знакомы. Тут же в голове всплыли два имени.

— Кассандра! Дориан! — крикнул я в темноту. — Вы меня слышите?

Крики ненадолго стихли, а потом…

— Рэнди? Это ты?! Вытащи нас отсюда!