Недетские игры (СИ) - Высоцкая Мария Николаевна "Весна" - Страница 28

Отклоняюсь назад, чтобы получить еще больше объятий, и вздрагиваю от дверного звонка.

Кирилл замирает. Я и сама теряюсь. Зависаю в прострации, чувствуя разочарование.

Настырная трель разлетается по квартире.

— Ты кого-то ждешь?

— Это, наверное, хозяйка, — прикрываю глаза, — она собиралась заехать сегодня за деньгами, если успеет, — бурчу, только сейчас ощущая, насколько мне некомфортно на самом деле сиделось на этом столе.

— Я открою, — убирает прядь моих растрепанных волос за ухо. — Оденься пока.

Кирилл натягивает футболку и идет в прихожую. Я быстренько облачаюсь в кофту и бегу следом, приглаживая на себе волосы и поправляя шорты.

— Я сама, Кирилл. Если она тебя увидит, выселит меня, — сокрушаюсь, хватая его за руку.

— Переедешь в соседний подъезд, — тянется к замку.

Кир щелкает шпингалетом, нажимает на ручку. Дверь распахивается, а я теряю дар речи.

Нет, нет…

— Я его не звала, — с опаской смотрю на Кирилла, который просто прожигает Олега взглядом.

Я и правда его не звала. Ни за что бы не позвала.

Бушманов ядовито улыбается и делает шаг в сторону брата.

— А вот и ты, — разводит руки, а после без предупреждения бьет Олега по лицу.

Перед глазами рябит. Я по инерции отскакиваю в сторону, пока Олег отлетает вглубь лестничной клетки, практически впечатываясь в дверь напротив. Радует одно — что там никто не живет.

— Урод! — выкрикивает незваный гость. — Ты мне нос сломал, — зажимает кровоточащую переносицу.

Эхо его голоса разлетается по подъезду, пробуждая интерес зевак. Слышу, как где-то внизу открываются двери, и смотрю на Кирилла.

Он зол. Стоит, сжав руки в кулаки.

Я не вижу его лица, но что-то мне подсказывает, что его главная эмоция сейчас — тотальная агрессия.

— Если не дойдет с первого раза, в следующий это будет шея.

Кирилл предупреждает не громко, но уверенно. Я почти не узнаю его голос. Он другой. Металлический и даже немного пугающий.

Сейчас я вижу в нем другого, абсолютно незнакомого мне человека. Собранного, серьезного и… опасного.

Нерешительно отлипаю от стены. Ноги не слушаются, приходится сделать усилие, чтобы сдвинуться с места и подойти к нему поближе. Касаюсь ладонью напряженной спины, чувствуя, как стальные мышцы под моими пальцами окаменели еще сильнее.

 Мельком цепляю глазами Олега. Он уже поднялся, отряхивает светлый костюм, с раздражением отмечая бордовые пятна на воротничке белоснежной рубашки. Нос по-прежнему зажимает рукой, через пальцы которой сочится алая кровь.

— Я смотрю, ты быстро подсуетился, — Олег прищуривается, — все-таки решился ее подобрать, — усмешка, — после меня, — в последние слова вкладывает максимум презрения.

Его перепачканное в крови лицо искажается отвращением, лишая меня остатка теплых чувств к этому человеку.

Я для него не больше чем вещь. Всегда такой была. Признавать это все еще немножечко больно. Как бы мне ни хотелось в одночасье стереть из памяти прошлое, я не могу. Я же столько лет боготворила этого человека. Хотя разве после услышанного я все еще могу называть его таковым?

  Неважно. Самобичеванием я займусь потом. Ведь Олег действует исподтишка. Провоцирует.

— Кирилл, — нерешительно сжимаю его запястье, — оставь его, — говорю, а сама понимаю, он меня не слышит. Точнее, не слушает. Уверенно переступает порог, очень резко выдирая руку из моих дрожащих пальцев.

Олег, конечно, это замечает. Похотливо ползет глазами по моему телу и омерзительно улыбается.

— Что? Снова ударишь брата из-за потаскухи?! — выплевывает с долей агрессии, продолжая улыбаться, но при этом отступать.

Он пятится, пока не упирается спиной в перила. Сам же заключает себя в ловушку. Позади — железные перекладины, с одного бока — стена и дверь, с другого — Кир, который явно не настроен решать этот вопрос мирно.

Кирилл останавливается в шаге от брата. Олег замахивается, неуклюже выкидывает кулак. Промахивается и снова повторяет ту же манипуляцию. Они застывают в зрительном контакте. Олег что-то говорит, совсем тихо, я не слышу. Но, когда его слова доходят до Кира, он просто срывается с цепи.

Налетает на брата, вколачивая того в бетонный пол лестничной клетки, как тряпичную куклу.

Снизу оживает баба Зоя. Грозится вызвать полицию. Подъезд наполняется звуками ударов, голосов и запахом крови.

— Кирилл, — бросаюсь туда. — Пожалуйста! — рыдаю и умоляю его остановиться.  — Я тебя прошу, — бормочу еле связно, в какой-то момент просто запрыгивая ему на спину. — Он этого не стоит, слышишь?

Кирилл отшатывается в сторону буквально на какие-то секунды.

— Оля, — скидывает меня с себя, удерживая за плечи, — зайди в квартиру, — снова смотрит на Олега, который успел за это время отползти подальше.

— Нет, — мотаю головой, — одна не пойду. Только с тобой, — вцепляюсь в его руку, ужасаясь вида содранных костяшек.

— Оля, — снова давит голосом, но на меня не действует. Только не сейчас.

— Пожалуйста…

Кир переводит раздраженный взгляд с меня на брата и тянется в карман джинсов. Вытаскивает телефон. Кому-то звонит. Меня тем временем подталкивает в квартиру и, как только я оказываюсь за порогом, закрывает дверь. Видимо, подпирая ее ногой снаружи, потому что выйти обратно я уже не могу.

Несколько раз обессиленно колочу по мягковатой обивке и оказываюсь на полу, просто захлебываясь слезами.

Мне страшно, я боюсь последствий, и они, как назло, очень скоро нас настигают.

За дверью слышатся выстрелы. Три отчетливых хлопка, которые переворачивают мою реальность с ног на голову. Они оглушают и, можно сказать, лишают рассудка. Все, что я могу, это неосознанно хлопать ресницами, пытаясь встать с пола. В груди жжет. Слезы накатывают новой волной. Толкаю дверь с пониманием, что теперь могу выйти в подъезд. Кирилл больше ее не держит. А это значит…

Нет. Нет. Нет.

Картина, что я вижу, поражает до глубины души своей жестокостью.

Кирилл стоит слегка согнувшись, в его руках оружие. Черный пистолет, от одного вида которого по коже рассыпаются мурашки, а горло спазмирует. Желудок начинает подталкивать все, что я съела за сегодняшний день, наружу. Зажимаю рот ладонью, пытаясь вдохнуть чуть больше воздуха.

Три выстрела. Боже…

Меня колотит. Шарю руками по стенке за своей спиной и не верю в то, что вижу. Это просто не может быть правдой, но это она. В кровь впрыскивается убойная доза адреналина, и я бросаюсь в эпицентр ужаса, ведомая страхом за чужую жизнь.

Охваченная замешательством, я бью Кирилла в плечо.

— Зачем ты это сделал?

Снова оседаю на пол. В ушах шумит.

Олег медленно поднимает голову и, стиснув зубы, умудряется сесть, опершись на стенку.

— Кирилл… — бормочу, еле разлепляя губы.

Он с ума сошел? Зачем он стрелял?

Бушманов смотрит на меня буквально пару секунд и пинает Олега по ноге. Тот морщится и отползает к лифту. Я вижу все как в тумане. Отдаленно слышу, как открываются створки лифта. Видимо, за ними Олег и исчезает.

— Домой иди, — голос Кирилла доносится откуда-то издалека. Он протягивает ко мне руку, но я отшатываюсь.

— Ты сумасшедший, — смотрю на пистолет. — Больной! — кричу на весь подъезд, подогревая слухи, которые завтра и так разнесут по всему двору.

— Я сказал, домой! — он орет на меня, вот сейчас уже точно.

Закрываю уши ладонями и трусливо сбегаю, забиваясь в угол прихожей.

Кирилл идет следом. Захлопывает дверь на защелку. Медленно кладет пистолет на тумбу и прижимает ладонью к правому боку. Я только сейчас замечаю, что он за все это время ни разу не выпрямился.

" Останься. Я за тебя переживаю". (с.) Оля

Морщусь, прижимая ладонь к месту выстрела. Если область поражения травматическим пистолетом не висок или глаз, можно считать, ничего и не было.

Сделать нормальный глубокий вдох не получается. Сейчас сложно сориентироваться и сказать, трещина ли это в ребре, или я просто еще не отошел от легкого болевого шока. Хотя, если учесть, что последние минут десять я передвигаюсь полусогнутым, то ребро, вероятно, отметается.