Бес Славы (СИ) - Каретникова Ксения - Страница 43

 Она молчит. Опускает глаза, думает. А потом тихо спрашивает:

– Зачем тебе это?

 Неужели не понимает? Неужели продолжает думать, что я чудовище и насильник? Понять девушку можно, но это все равно обидно.

– В моей жизни появилось что-то хорошее, светлое, настоящее. То, ради чего стоит жить. Хочешь, назови это смыслом, – да, сентиментально, зато правда, зато действенно. – Я хочу и думаю, что и ты тоже, чтобы у ребенка была полноценная семья: мать и отец.

– А как же бабушка? – осторожно спрашивает Слава.

– Бабушку мы тоже можем забрать. Места в доме хватит, – отвечаю я совершенно честно и искренне, – тем более она поможет тебе с ребенком, когда ты начнешь учиться.

– Я могу? – с удивлением спрашивает она.

– Конечно. Ты же свободный человек. Хочешь учиться? Иди учись. Захочешь работать – пожалуйста. Я не буду тебе запрещать... Только меня предупреждать не забывай.

 Девушка молчит, старательно не поднимая на меня своих глаз.

– Я могу подумать?

 Твою ж, блядь, мать! Так, спокойствие, не стоит психовать и тем самым отпугивать Славу.

– Конечно, можешь, – отвечаю я. – Сколько тебе нужно времени?

– Хотя бы до вечера.

– Хорошо.

 Слава отстегивает ремень, хватается за ручку двери и уже собирается покинуть салон, но я беру девушку за руку, тяну на себя и целую в губы. Нежно, медленно. Чувствую, пусть и слабый, но все же ответ.

– Жду тебя вечером.

 Слава кивает и выходит. А я, проводив девушку взглядом до подъезда, завожу автомобиль.

 Подъезжаю к офису и оставляю машину на привычном месте. Его никто не занимает, даже когда битком забита парковка. Место отца – теперь мое. Но я все равно чувствую себя не в своей тарелке. Что во мне изменилось? Или кто меня изменил? Неужели эта девочка? Сколько таких было в моей жизни… Сотня? Две? Я не считал.

 Блядь, надо идти работать, а я сижу на солнцепеке, уже выключив кондиционер в машине.

 Выхожу и мысленно произношу все матерные слова, которые помню. Едва не наехав мне на ногу, рядом останавливается машина, из которой выходит Ильдар. Тут я должен был понять, что ему нечего делать в такое время возле офиса. Только если в вино-водочном отделе за опохмелом.

– Привет, – Ильдар прикуривает и хмурится.

– Привет, – отвечаю я. – Что-то случилось?

– Бля, а где твой телефон? До тебя никто дозвониться не может.

– Ты же мне вчера ночью звонил, – говорю я и запускаю руки в карманы.

Мобилы нет. Неужели дома забыл?

– Мэт, ты и новости утром не смотрел?

– Не до того было, – отмахиваюсь я.

 – Шурика грохнули, – отбрасывает Ильдар окурок и опирается спиной о машину.

 До меня не сразу доходит. Я, наверное, сейчас похож на истукана, но продолжаю моргать, стоя на месте. Шурика-то за что? Безобидное существо, выполняющее команды. А потом вдруг накатывает злость. Я подхожу к Ильдару и хватаю его за ворот футболки.

– Это ты, падла, его втянул в дерьмо.

– Мэт, ты чего? – а выглядит-то святой простотой. – Я тут ни при чем. Ну… как грохнули, не совсем пока.

– Что? – я отпускаю Ильдара и привычно взъерошиваю волосы.

– Он пока в реанимации, но если выкарабкается, то останется овощем. Пуля в башку – это не шутки.

– Пуля… – протягиваю я.

 Что-то где-то прогнило в нашем королевстве. Отец-то ладно, он мог многим мешать, хоть девяностые и остались в прошлом, а вот Шурик… В голове крутятся шестеренки, пока Ильдар снова прикуривает, и вдруг меня осеняет:

– Где твой отец?

– На работе, наверное, – пожимает мой так называемый друг плечами.

– Держи меня в курсе насчет Шурика, – бросаю я уже через плечо, возвращаясь к машине.

 Адрес офиса Дамира я не помню, поэтому в навигатор вбиваю название компании. Маршрут проложен. Ильдар продолжает курить, глядя мне вслед, а я выезжаю с парковки и несусь по городу. Если у кого и будут ответы по поводу того, что за хрень вокруг творится, то только у Дамира.

Бросаю машину сразу на двух парковочных местах возле нового бизнес-центра и захожу внутрь. Напротив входа огромный ЖК-монитор, на котором карта здания. Нахожу нужное название – офис Дамира занимает весь десятый этаж. А там уж как-нибудь кабинет генерального найду.

 И не подумаешь, что в таком презентабельном месте занимаются грязными делами. Усмехаюсь собственной мысли и выхожу из лифта. Осматриваюсь. Хоть бы таблички какие повесили. Сука, еще и стеклянная дверь от лифта в коридор под электронным замком. Нажимаю кнопку и через минуту слышу в переговорное устройство:

– Да?

– Матвей Анисимов к Дамиру Сафину.

 Дверь открывается, и передо мной тут же появляется охранник:

– Вас нет в списках. И никто не звонил, чтобы вас пропустили.

– Звоните, – киваю я.

– Напрямую шефу? – даже пугается охранник.

– Секретарю, – выдыхаю я.

 Мы проходим к своеобразному КПП, откуда парень начинает названивать и через пару минут говорит:

– Идемте.

 Дойдя до конца коридора, мы останавливаемся перед двойными деревянными дверьми, и охранник, кивнув, удаляется обратно. Я вхожу без стука, понимая, что впереди еще только приемная.

Так есть.

 Стереотип о блондинках-секретаршах разрушен. Но чего ждать от Дамира? Конечно, симпатичную татарочку.

 Она поднимается при моем появлении и улыбается так, словно у нас конкурс «Мисс Улыбка».

– Здравствуйте, – говорит девушка. – Вас уже ждут.

– Отлично, а то такое чувство, что я в Форт Нокс собрался попасть, а не в офис.

 Шутку она не оценила, нахмурилась на секунду, но потом снова профессионально улыбнулась, открывая дверь к шефу.

 Захожу, дверь за моей спиной закрывается. Оглядываюсь, Дамир стоит у стола, отодвигая в этот момент от себя стопку бумаг.

– Добрый день, – произношу я.

– Матвей, дорогой, – широко раскрывая руки, как для объятий, произносит он. – Рад тебя видеть.

– Взаимно, – отвечаю я, старательно изображая похожую радость. Да вот только обе эти радости наигранные. И мы оба это понимаем.

– Ты чего ураганом влетел? Что-то случилось? – улыбаясь во все тридцать два керамических зуба, интересуется Сафин-старший.

 А у меня желание подойти и хорошенько так приложиться кулаком в его челюсть, чтобы все неестественно-белые коронки нафиг повылетали... вот шестым чувством знаю – не обошлось без Дамира. Но доказательств нет. Блядь! Без них никуда, даже предъявить нечего. А значит, не стоит рисковать и своей жизнью.

– Мне не терпится обсудить с вами дела.

Дамир убирает улыбку с лица, спрашивает:

– Ты про что, дорогой?

– Про клуб.

– Так... – Дамир отходит от стола, приближается ко мне. И смотрит так, как будто сканирует. – Хотел тебя предупредить, но, прости, забегался. Нет уже никакого клуба, сынок. Забудь.

 Странно, но я почти не удивляюсь. Видимо, меня решили в дело не брать. Нашли другую лазейку? Мне стоит сейчас порадоваться, ведь Сашке повезло меньше – его просто убрали. Точнее попытались... Что-то там нечисто. Еще бы – дело само по себе грязное... и я бы с удовольствием послал бы все на хрен и действительно забыл. По принципу: не хочешь запачкаться – не лезь... если бы не отец. Если бы не его смерть.

– Жаль, – хмурюсь я. – Бабки лишними не бывают.

– Тебе грех жаловаться, Матвей. Насколько я знаю, отец оставил тебе довольно приличное состояние.

– Это да, но я пока не всем могу пользоваться, – отвечаю я с гипертрофированным сожалением. – В права-то вступлю только через полгода.

 Дамир внимательно меня разглядывает. Как будто пытается понять – верить мне или нет.

– А знаешь, я подумаю, чем могу тебе помочь.

– Спасибо, – бросаю я, разворачиваюсь и уже собираюсь уходить, но тут какого-то черта меня переклинивает, и я громко спрашиваю:

– А вы слышали, что случилось с Сашкой?

– Это с каким?

– С Новицким.

– Да, слышал, – кивает Сафин. – Жаль мальчика. Спасибо, что напомнил, надо будет отцу его позвонить, помощь предложить. Хотя тут мало чем поможешь уже. Такая жизнь, которая его ожидает, если он выживет, хуже смерти... Эх, молодые вы, глупые еще...