Мрачный дебют (СИ) - Ибрагим Нариман Ерболулы "RedDetonator" - Страница 5

Что делать дальше? Я понятия не имею!

Если всё это не зомби-апокалипсис, а первоапрельская шутка, во что мне совсем не верится, то у меня большие проблемы! Я убил, минимум, троих! Холодным оружием, как жестокий убийца!

– Не вр̀емя для р̀ефлексии! – одёргиваю я себя. – Импер̀ия ждёт своего импер̀атор̀а!

Ох, у меня плохие предчувствия… Я не хочу всё это говорить, но не могу с собой ничего поделать, потому что я хочу это говорить! Это будто часть меня!

Безумие…

– Моя гр̀он-мэр̀… – с холодящим душу беспокойством вспомнил я о бабушке. – Надо позвонить ей!

Но телефон в гримёрке.

– Впер̀ёд! На пр̀ор̀ыв! – воскликнул я, подняв шпагу.

Но тут же одумался, отступив к телу Стаса Пешкова. Склоняюсь над трупом и вытаскиваю из его кармана пачку сигарет и зажигалку. Пара штук осталась.

– Спасибо тебе, мон ами, – поблагодарил я бывшего коллегу, с искренним сожалением склонив голову. – Ты не заслужил такой смер̀ти…

Вставив сигарету в прорезь маски, я подпалил её импортной зажигалкой, после чего сделал глубокую затяжку.

– Бьен… – удовлетворённо киваю я, после чего тушу сигарету о край мусорной урны. – Тепер̀ь в атаку! Ан гар̀д!

Решительным рывком вылетаю из туалета и вижу нескольких зомби, без особого рвения идущих куда-то в сторону гардероба. Две женщины и один мужчина, все из зрителей, если судить по одежде.

– Дер̀итесь, тр̀усы! – кричу я им и принимаю боевую стойку.

Зомби развернулись ко мне. Их трое, но они не идут строем, а движутся с произвольными интервалами – они не военные и не знают истинной цены боевого порядка. Да и откуда им?

– Глупцы, вы даже не знаете, с кем связались, – презрительно процедил я. – Защищайтесь!

Шаг вперёд, выпад!

Укол шпагой поразил колено ближайшего немёртвого, мужчины в синем костюме и окровавленной, но некогда белой, рубашке, навсегда оставив его калекой. Это даже нечестно, ведь они безоружны!

Двое оставшихся ускорились и побежали на меня, а на фоне, в конце коридора, появилось ещё пятеро-шестеро.

– Я убью вас всех, мер̀завцы! – сообщил я им. – Ан гар̀д!

Зомби практически не защищались, решив любой ценой добраться до меня. Их беда, не моя.

Короткий укол – холодный металл пронзил левую глазницу блондинки, одетой в чёрное платье с не очень глубоким декольте. Это гарантированная смерть, ведь шпага 18 брюмера не знает сбоев!

Прилив сверхъестественной энергии на долю секунды помутил сознание. Приятно, конечно, чувствовать, что стал на крупицу сильнее, но всё равно странно.

Следующий укол поразил вторую женщину, пожилую, одетую в строгий деловой костюм, в шею. Можно подумать, что мертвецу такая травма сродни укола булавкой в руку, но я знал, что мне нужно, поэтому довёл остриё до шейного отдела позвоночника. Это тоже надёжная и всегда верная смерть. Откуда я это знаю? Понятия не имею! Эти знания, будто бы, всегда были со мной…

Добиваю покалеченного немёртвого рубящим ударом в затылок. Шпага не очень подходит для такого, но больно уж момент подвернулся удачным. Позвоночник противника был повреждён, поэтому я ощутил прилив крупицы могущества. Опасно приятное чувство.

Небольшой завал из трёх тел не сможет остановить семенящих ко мне мертвецов, поэтому я спешу отступить обратно в туалет – встречу их всех в узком проёме.

Бросаю короткий взгляд на Стаса, который лежит ровно так, как и лежал. Это нужно было, чтобы удостовериться в его смерти наверняка. Мало ли.

Первый зомби, спортивного сложения парень в зеленоватом костюме, залитом кровью с ошмётками плоти, сунулся в дверной проём, после чего завалился на спину, потому что его голова была стремительно поражена моей шпагой. Неудобно бить только в голову, ведь это противоречит рефлексам, забитым мне в подкорку, но мастерский фехтовальщик тем и отличается от обычного, что способен гибко адаптироваться к любой боевой ситуации.

Упавшее тело заставило следующего зомби, паренька субтильного телосложения, одетого в джинсы и футболку, скорее всего, это кто-то из техперсонала, упасть на четвереньки. Я не был бы собой, если бы позволил себе упустить такой потрясающий момент для атаки. Шпага пробила белобрысое темечко паренька, а я отступил на полшага, чтобы быть готовым к следующему нападающему.

Остальные слегка запаздывали, но это легко объяснялось тем, кто это был – толстый плешивый мужчина, которому кто-то откусил нос и левое ухо, явно не потрясал человечество мировыми рекордами в спринте, а старушка в твидовом платье, при жизни дышавшая на ладан, вообще удивляет меня такой оперативностью и прытью.

Первый укол был смазан, потому что толстый мужчина неожиданно оступился и начал падать раньше, чем я прогнозировал. Острое лезвие располовинило лысину, но я умею принимать неудачи, предпочитая не рефлексировать, а устранять оплошность. Второй укол пришёлся аккурат в темечко, гарантированно убив супостата.

Старушка, вопреки врождённому в любого человека инстинкту самосохранения, полезла на тушу теперь уже точно мёртвого толстого мужчины, вследствие чего получила свои три дюйма острой стали в череп.

– Вы где там, тр̀усливые шавки?! – крикнул я.

Но зомби не собирались отступаться от попыток достать меня и полезли на завал из тел.

Укол. Укол. Укол. Блестяще.

Сильно поеденные зомби, взрослые мужчины и одна женщина, из-за травм неспособные перемещаться быстро, полегли все, как один.

Из-за столь быстрого убийства такого количества немёртвых, эффект возрастания личного могущества проявился сильнее.

Это и есть безумие? Хотеть убивать, чтобы вновь ощутить это чувство? Может, под психоэмоциональным воздействием имелось в виду именно это?

Не время размышлять об этом. Кругом враги, жаждущие откусить от меня кусочек. Как эти люди, ещё недавно спокойно ожидавшие начала спектакля.

– Глупцы, посмевшие посягать на Импер̀ию… – посетовал я, вытирая шпагу о белое платье последней жертвы, покрытое тёмными брызгами крови. – Мне бы пар̀у пистолетов…

Разумеется, я имею в виду не модель 1813-го года, а современные магазинные пистолеты. Макаров, ТТ или что-то вроде того.

Перебравшись через импровизированную и, можно сказать, самозарождённую баррикаду, я направился к гримёркам.

Зомби, пока что, не видно, поэтому я перемещался свободно, утруждая себя лишь перешагиванием через трупы.

– Чер̀ез скольких я ещё пер̀ешагну? – спросил я себя.

Через многих.

Гримёрка была, всё так же, заперта.

– Лицедеи, откр̀ывайте! – приказным тоном потребовал я.

Тишина в ответ.

– Я тр̀ебую откр̀ыть мне двер̀ь! – начал я злиться.

Они порабощены своим страхом, как я тогда, на сцене. Только император Великой Франц… Тьфу ты! Маска упорно лезет мне в сознание, влияя на мои мысли и подгоняя их под нужный образ.

С этим надо что-то делать, иначе есть риск, что, очень скоро, я просто не смогу выйти из образа, полностью утеряв собственную индивидуальность. Я уже чувствую растущие императорские амбиции, которые прорываются словно откуда-то извне.

В психушке положат в одну палату с Гитлером, Муссолини и собратьями Наполеонами…

– Дима, это ты? – раздался женский голос из гримёрки. – Что с тобой?

– У меня нет вр̀емени вести светские беседы, мадмуазель, – произнёс я. – Кругом вр̀аги Импер̀ии, моих сил не хватит, чтобы удер̀живать их вечно!

– Мы завалили дверь шкафами, поэтому не сможем быстро открыть тебе, – сообщил женский голос.

– Кто ты, милейшая? – спросил я.

– Это Валя, – ответил голос.

– Мне нужен мой телефон, – сказал я. – Полностью откр̀ывать двер̀ь не нужно, но молю тебя, Валентина, пер̀едай мне мой телефон! От этого зависит судьба моей любимой гр̀он-мэр̀!

За дверью началось копошение.

– А где твой телефон? – спросила Валентина.

– Секундочку, миледи, – я услышал топот, доносящийся со стороны входа за кулисы.

Вынув шпагу из ножен, я принял боевую стойку.

– Сука-сука-сука-сука-сука-сука! – тараторил пробежавший мимо Борис, гримёр.