Мишень для эгоиста (СИ) - Пиратова Лана - Страница 10

- Да, там встреча с иностранцами, обмен опытом, - пространно объясняет она. – Сейчас сама увидишь. Мы уже на месте.

Место оказывается не самым дорогим рестораном. В большом зале уже много народа. Очень много. Причем одни женщины. Странная какая встреча.

А нет. Вон, мужчина сидит за столиком. Один?

К нам подбегает какая-то женщина.

- Пришли? – спрашивает торопливо. – Вот ваши номерки. Все в порядке очередности, - и выдает нам бейджики с номерами. Мне достается номер 67. Ну, зато теперь я примерно представляю количество женщин в этом помещении, потому что у всех такой бейджик.

- Может, пояснишь, что это вообще? – обращаюсь к Маше, крутя в руках бейджик.

- Ну, понимаешь, у меня задание написать репортаж. В общем, тут одно брачное агентство проводит встречу американских женихов. А это вот все, - взглядом обводит комнату, полную женщин, - это потенциальные невесты.

- И мы с тобой тоже? А деньги, прости, за что заплатят?

- Нам – за красоту, - улыбается Машка. А остальные невесты сами заплатили, чтобы попасть сюда.

Удивленно смотрю на нее.

- Но организаторам же надо создать иллюзию для женихов, что тут есть и красивые невесты. Поэтому пригласили несколько симпатичных девчонок. Так, для вида.

- То есть мы с тобой фейковые невесты. Приманка, - делаю я вывод, еще раз оглядывая комнату.

- Ага.

- Круто, - качаю головой в надежде вот так и провести незаметно вечер, не привлекая к себе внимания заграничных женихов. – Кстати, а почему ты сказала «женихов»? Я вижу только одного, - киваю за тот самый столик, за которым и притаилась американская мечта.

- Их четверо. Вон еще.

И действительно, в зале четыре столика, за каждым из которых сидит мужчина и, по-видимому, переводчик.

- Суть такая, - поясняет мне Машка. – Невесты по очереди подходят и знакомится с каждым из мужиков. Ну там, минут десять-пятнадцать сидят с ним за столиком. Типа узнают друг друга.

- А нам тоже надо будет, что ли?

- Ну, а как? Десять минут, Ань, - толкает меня в плечо.

Я мысленно матерю Тиграна, ведь это из-за него я попала сюда, и нас уже подталкивают к первому столику.

- Так, девочки, сели, послушали. Улыбнулись. Встали и ушли, - шипит нам женщина-организатор.

Мы идем к столику, за которым сидит, ну, как бы сказать, дедушка. Только с крашенными черными волосами. Увидев нас, он вдруг резко улыбается, демонстрируя идеально белые и ровные зубы.

Он точно живой?

- Слушай, а сколько ему лет-то? - шепотом интересуюсь я у Машки. - Неужели, кто-то согласится?

- Не все такие привередливые, - фыркает она. - Что ж он любви, что ли, не заслуживает? Не такой уж он и старый.

- Ну да, - соглашаюсь. – Не старый, но уверена, Элвиса Пресли вживую видел.

- Нууу, Элвиса он не видел. Не преувеличивай, - задумчиво произносит Машка. – А вот Майкла Джексона точно молодым застал.

- Проходите, девушки, не задерживайте, - подзывает нас к столику девушка-переводчик. – Это Джордж, - представляет нам мужчину. - Представьтесь.

- Просто Джордж? – переспрашиваю я. Понятно, что отчеств у них не бывает, но, может, хоть фамилию назовут. Мне как-то совсем неловко обращаться к нему просто Джордж. Он мне в дедушки годится.

- Как вас зовут? – на чистом английском подает голос мужчина.

Мы называем свои имена.

Садимся за стол. Теперь каждая из нас должна немного рассказать о себе. Я выдаю сухие факты.

- Ну, улыбнись хоть, - шепчет мне Машка и пинает под столом.

И я натужно улыбаюсь.

Наступает черед Джорджа. Из его рассказа я понимаю, что у него есть яхта, дом на берегу океана и жуткое желание заполучить молодую жену.

Я опять улыбаюсь. Кошусь на Машку. Она слушает очень внимательно. Но это и понятно, ей же репортаж потом писать.

На столе перед нами появляются фотографии всего того, что перечислил Джордж. Ну, то есть он показывает, что не врет нам. И все у него есть – и яхта, и дом.

Ой, а вот и он в белых брюках и капитанской фуражке. На фоне яхты. Эдакая американская мечта. Немного пообтрепавшаяся, но такая заманчивая, судя по количеству жаждущих потенциальных невест.

- Так, ваше время истекло, - говорит переводчик.

И слава Богу.

- Давайте, по очереди подходите для снимка.

- Чего? – смотрю удивленно не на переводчика, а на Машку.

- Да, брось, - она хватает меня за рукав и быстро шепчет на ухо. – Одна фотка и все.

- Зачем? Я не собираюсь за него замуж! Не хочу я фотографироваться!

Смотрю, а Джордж уже достал из сумки… мммм… «Полароид»? Серьезно?

- Ну, видишь? – дергает меня Машка. – Через год там ничего не видно будет на снимке-то. Смотри-ка, экономный. С «Полароидом» еще, - усмехается.

Джордж передает фотоаппарат переводчику и сам подходит к нам. Встает между нами и приобнимает за плечи.

И послать неудобно – все-таки, старость надо уважать.

- Улыбайтесь! – кричит переводчик.

Приподнимаю уголки губ.

Хоп! И из фотоаппарата вылетает снимок. Постепенно проявляется.

Мы прощаемся и уходим.

- Дай хоть поесть, что ли, - ворчу я Машке и иду к столу с канапе.

Успеваю спокойно съесть всего парочку, как остро ощущаю чей-то тяжелый взгляд на себе. Просто-таки, спину жжет. Меня точно кто-то пытается испепелить взглядом.

Джордж?

Оглядываюсь в поисках источника и буквально давлюсь виноградиной с канапе. Откашливаюсь, но не помогает. Опять отворачиваюсь.

И тут меня кто-то хорошо так прикладывает по спине мощной ладонью. Сразу все проходит.

- Спасибо, - хриплю я и тянусь за бокалом, чтобы прочистить горло.

- Поразительная способность появляться там же, где и я, - слышу ненавистный голос. Так вот кто так от души приложил меня по спине. – Что ты тут делаешь?

- Опять вы интересуетесь тем, что вас не касается, - хмурюсь я, поднимая взгляд на усмехающегося Тиграна.

- Как это не касается?

- Так. Вы мне никто. Сейчас не рабочее время. Куда хочу, туда и хожу.

- Я за генофонд переживаю, - он произносит это серьезно, но я все равно вижу, как дрожат уголки его губ. Издевается.

- В каком смысле?

- Ну, я так понимаю, ты разочаровалась в мужчинах у себя на Родине и решила найти мужика в Америке. Тут же за этим столько баб. И ты среди них. Даже, вон, принарядилась. Кстати, тебе в платье лучше.

- Да, все так. Вы абсолютно правы, - равнодушно произношу я. – Но вот интересно, что вы тут делаете? Решили закосить под американского миллионера, чтобы подцепить кого-нибудь на вечер? – с издевкой смотрю на него. Получи. Тигруля.

- Ты думаешь, у меня с этим проблемы? – он приподнимает бровь.

- Ань! – раздается голос Машки. – Ну, ты где там? Дело есть! – и она машет мне рукой.

- Пойду, - говорю я, поправляя платье. – К настоящим миллионерам! – выплевываю в лицо Тиграна. – Удачной охоты!

Разворачиваюсь и, гордо задрав подбородок, ухожу.

Вот так.

- Ань, слушай, тут такое дело, - возбужденно шепчет мне Машка, как только я подхожу к ней. – Джорджу ты понравилась.

- И? – я прямо чувствую, куда она клонит.

- Он предлагает в ресторан съездить. Сейчас. Пообщаться дополнительно.

Собираюсь возмутиться, но Машка опережает меня.

- Ничего такого! Просто в ресторан. Ну, поболтаешь там с ним.

- Да, я не поеду. Ты с ума сошла?

- Двойной тариф, девочки, - к нам подходит организатор. – Я заплачу вам в два раза больше, если согласитесь.

Машка радостно открывает рот, но, заметив отсутствие энтузиазма на моем лице, жалостно смотрит на меня.

Блин, так деньги нужны. А тут двойной тариф.

- Вдвоем, - говорю я организатору. – Я поеду в ресторан с подругой. Только так.

- Надо уточнить у Джорджа, - отвечает она.

А вот и он. Как раз подходит к нам. Улыбается. Ну, не могу я ругать его матом. Даже про себя. Не так воспитана. Старость надо уважать. Я и уважаю.

Организатор говорит Джорджу, что я готова поехать с ним в ресторан, но только если мы возьмем и подругу.