Дворянин с кувалдой (СИ) - Старновский Антон - Страница 49

— Устал я чего-то после тренировок, — демонстративно зеваю. — Пётр Степанович настоящий зверь. Пошевелиться не могу, а к Фёдоровой ещё не заглядывал.

— А, я понял, — ответил Олег и устремился к выходу.

Так. Минут десять у меня точно есть. До парковки далеко, да и конфеты должны задержать обжору Темницкого.

Избавился я от него по понятным причинам. Обидится ещё, что я к его «Танюше» проявляю излишнее внимание. А теперь он мне точно не помешает.

Как только Олег скрылся из столовой, я тут же поднялся на ноги и, прихватив с собой кувалду, пошёл к Белецкой.

— Эй, — ставлю кувалду бойком вниз прямо рядом со столом. Гляжу на идиотов, залезающих друг другу чуть ли не на голову, чтобы перетянуть внимание Белецкой. — Может, воздухом подышать хотите?

— Да как-то не особо… — протягивает один из парней, глядя на меня исподлобья.

— А я думаю, что хотите, — чуть приподнимаю кувалду и стучу ей по полу. Придурки тут же вздрагивают от страха, вылупившись на моё грозное оружие.

— Эй! — шепчет один из них. — Это же кувалдёр. Валим!

— Извините, — говорит первый из заговоривших со мной и поднимается на ноги. За ним повторяют и другие. Кланяются. — Уже уходим! — и сматываются, сверкая пятками.

— Привет, — сажусь напротив Тани, рот которой чуть приоткрыт от удивления.

— П…ривет… — боязливо отвечает она. — Что-то случилось?

— Да не, — доброжелательно (насколько я это умею) улыбаюсь. — Не парься. Я просто кое-что спросить у тебя хотел. Ты ведь человек творческий, насколько я знаю, поэтому нужен твой совет.

— Ого… да, конечно! — приободряется девушка.

Достаю из пиджака сложенный вчетверо лист бумаги с напечатанной на нём бабочкой.

— В общем… моя сестра очень хочет себе татуировку сделать, — медленно разворачиваю лист. — Бабочку. Вот, нашла в интернете эскиз. Говорит, что ей очень нравится, но так как я сестрёнку очень люблю (ха!), то желаю ей только самого лучшего. Хочу, чтобы татуировка была красивой и соответствовала её светлому образу. Что скажешь, тебе нравится этот рисунок? — договорив, слежу за реакцией Белецкой.

— О-о-о! — в глазах Тани сверкает удивление. — Да это же…

— Да это же… просто офигенный эскиз! — восклицает Белецкая.

Мать твою. Немного не этого я ожидал, если честно.

— Да? Тебе правда нравится? — неискренне улыбаюсь.

— И линии ровные, и цветовая насыщенность хорошая, и объём чувствуется. Сразу видно, мастер рисовал!

— Гм… — чешу подбородок. — Спасибо. А что насчёт… — гляжу в её наивные светлые глаза. — Может, ты где-то видела эту бабочку раньше? Просто у меня ощущение, будто она мне знакома.

— Видела ли раньше… — задумчиво хмурится Таня. Глядит на смятый лист.

Вдруг осознав, что я повернул его не той стороной, да ещё и не расправил до конца, исправляю ситуацию. Лицо Белецкой тут же просияло, и она заявила:

— Да, точно! Я тоже её видела!

— Отлично! А где? — придвигаюсь ближе.

Таня чешет свою золотую голову и, подумав секунд пятнадцать, отвечает:

— Кажется, где-то у себя.

— Ты имеешь в виду, у вас в поместье?

— Угу, — кивает.

— А конкретнее? — уже начинает напрягать, что всё из неё нужно вытягивать.

— Чего это тебя так интересует? — щурится Белецкая.

А-а-а! Это же просто бабочка. Ба-боч-ка! Скажи мне, и иди дальше по своим делам, девка.

— Неужто хочешь ко мне домой напроситься?.. — игриво прикусив нижнюю губу, произносит Таня и подаётся вперёд.

Чего блин?..

Она что, решила, будто я к ней клинья подбиваю? Совсем уже?

Сдержав позывы гнева, сдержанно отвечаю:

— Нет. Я же говорю — для сестры нужно…

— А как это поможет? — не сдаётся Белецкая. Она пристально смотрит мне в глаза, будто пытается что-то в них отыскать.

— Ну не тупи, Таня! — не выдерживаю.

Белецкую будто ледяной водой окатили. Она резко отстранилась назад, и искры в её глазах потухли. От неожиданности она прикусила нижнюю губу и забавно ойкнула.

— Просто, если ты видела эту бабочку, то мне хочется знать, кто её нарисовал. Чтобы у сестры был эскиз ещё лучше этого. — договариваю фразу и слежу за дальнейшей реакцией Тани.

— Дурак… — насупившись, произносит Таня, и трогает губу.

— Ну так что?

— У своей мамы я её видела! — восклицает девушка. — У мамы! Вот! Прямо в комнате на стене! Делай теперь с этой информацией всё, что хочешь… придурок! Совсем не понимаешь, как на флирт отвечать…

Она поднимается и, оставив на столе недопитый кофе, выходит из столовой.

Так, ну…

Вывода из этого разговора можно сделать целых два. Первый — теперь мне известно, кто именно из рода Белецких связан с бабочкой.

Второй… как же безумны эти девушки!

Олегу говорить о разговоре с Белецкой не стал. Оно того не стоит…

Когда закончились занятия и тренировки, я уже собрался ехать домой, но в коридоре меня остановила Фёдорова. Мы встретились у выхода на первом этаже.

— Антонов!

— А? — оборачиваюсь. — Валерия Фёдоровна? Здравствуйте.

— Ты куда собрался? Совсем про наше… про нашу встречу забыл? — руки в боки, пронзительный взгляд из-под очков.

— А разве она уже назначена?

— Отец позвонил. Сказал, что ресторан «Сытый барин» забронирован на весь сегодняшний вечер.

— Оу… — улыбаюсь. — Отличная новость. Правда… — щурюсь на Валерию Александровну. — О таком заранее предупреждать надо. Вдруг у меня дела?

— Антонов… — чуть ли не зарычала девушка.

— Ладно-ладно. Это так, на будущее.

— Какое ещё будущее!

До места мы доехали на двух машинах. Фёдорова с охранником на своей иномарке, а я — на своём чёрном фургоне. В этот раз не хотелось оставаться без кувалды (мало ли что), поэтому уложил её на алтарь в багажнике.

Но в ресторан, всё же, я зашёл без неё. Совсем не хотелось распугивать посетителей.

Правда… оказавшись внутри, понял, что распугивать тут некого. Кроме нас с Фёдоровой, да её охранника, что тут же ушёл в сторону машины, здесь никого не было.

Оказывается, тот вредный старикан забронировал для нас ВЕСЬ ресторан.

Похвально, похвально. Но я, пожалуй, буду недолюбливать его и дальше.

— Кстати, — произнёс я, когда мы сели за стол и официант разлил вино по бокалам. — Что там насчёт соли? — у одетого с иголочки седого мужчины аж лицо дёрнулось от услышанного.

— Ты для этого меня позвал? — возмутилась Валерия Александровна.

— Нет, но узнать будет не лишним… — поднимаю голову на официанта. — А теперь принесите нам своё фирменное блюдо в количестве двух штук. Да побыстрее.

Закатив глаза, девушка, всё-таки, ответила:

— Отец сказал, что первую партию завтра доставят прямо к вам домой. Доволен?

— Вполне, — подмигиваю и осушаю бокал за один подход. Гляжу в спину уходящему официанту, у которого, наверное, чёрте что сейчас в голове.

— Что ещё спросишь? — с явно скучающим видом произнесла Фёдорова.

— Да, точно! — меня озаряет. — Вы же обещали рассказать, почему ваш отец — не ваш отец.

— Господи… — вздыхает Валерия Александровна. — Мой он отец. Мой! Но не родной, да.

— А как так получилось?

— Вот так ты меня на разговор выводишь, ну… хорошо, — глотнув вина, с порозовевшими щеками девушка продолжила. — Удочерили меня. Вот и вся история. Неродная я для Фёдоровых. Раньше в другом роду состояла, но… это давно было. Так что как-то так.

— Понимаю, — качаю головой. — Я тоже, можно сказать, не совсем родным себя ощущаю. Верите или нет.

— Не-а, не верю, — хищно улыбается девушка.

— Вот и зря, потому что это правда. А вы… давайте, винишко-то дальше пейте. Вкусное.

Демонстративно схватив бокал, Валерия Фёдоровна выпила всё его содержимое. Покачала головой, запустив в волосы пальцы, и остановила взгляд на мне.

— А почему у вас тогда силы похожи? Вы — целитель, и Фёдоровы — целители.