Ретроградный меркурий (СИ) - Рам Янка "Янка-Ra" - Страница 1

Но в этот раз ситуацией решает воспользоваться враг семьи - маньяк в погонах. Сможет ли он разрушить клан Зольниковых?

Глава 1 - Нечестно

Чувствую себя предателем. Хотя, это всего лишь попытка отстоять свои границы.

Я работаю на хорошем спокойном месте. С перспективой карьерного роста. Но это - не моё.

Моё - это оперативная работа.

Перекладываю пропуск из кармана в кошелек.

“Диляра Зольникова”. В кошельке фотография мужа.

Иван на ней - в полной боевой, только балаклава задрана наверх, открывая лицо. Широко улыбается, немного выделываясь. Это он передо мной. Я фотала.

Это фото - мой оберег.

Чувство вины гложет. И я в порыве набираю его, чтобы сообщить о своем решении уйти в оперативный отдел перед тем, как сделаю это. Так будет правильно.

- Яра! - перекрикивает музыку. - Не слышу нихера… Тихо, пацаны!

- Иван! Иван, ты слышишь меня?..

- Яра, ты где?

- Ты пьяный, что ли??

- Ну конечно я пьяный! - весело. - Здесь кореша мои армейские. Приезжай скорее. Хочу вас познакомить.

- Я не могу, Вань.

- Что? Не слышу! Адрес скину. Давай быстрее.

Ладно, понятно. Ванька гудит с приятелями. Мне не хочется его провоцировать на разборки. А они будут.

- Зольникова, зайди.

Поправив лацканы, захожу в кабинет.

Я уже полгода пытаюсь попасть в оперативку. Тайком от мужа. Он категорически против. А мне уже до тошноты надоело с бумажками бегать. Я училась не для этого!

Если я ему сейчас скажу, он всю семью поднимет, чтобы я туда не попала. А у “нас” дядька - полкан, старший брат - майор, средний - тоже не последний человек… Короче, пиздец всем моим чаяниям. А это нечестно. И я делаю это всё тихо, чтобы Ванины родственники не вмешались. Хотя и это тоже нечестно.

Иван ребенка хочет. У старшего брата жена беременна, у среднего уже двое пацанов, у дядьки - тоже двое: дочка и сын. А у нас детей нет.

Давит на меня ужасно! Никакие мои доводы просто не принимаются. Все топятся в жарком сексе. Где он, конечно же, упрямо косячит, забивая на безопасность. Упёртый…

И я прекратила спорить, просто села на противозачаточные. Он не знает. Узнает - тоже скандал будет.

Скандала, короче, не избежать, по-любому. Только и надежда на то, что чувства и наша близость сильнее, чем любые условности.

- Присаживайся.

Майор демонстративно смотрит мое личное дело, словно не проверил его вдоль и поперек.

- Что у тебя с физ подготовкой?

- Отлично.

- Языки?

- Английский, итальянский.

Поднимает на меня взгляд.

- В дип.корпус пойдешь? Элита…

Дип.корпус - это агентура. Любовницей к какому-нибудь дипломату засунут. А то и хуже. Нет уж. Увольте!

- Не пойду. Я же уже писала отказ. Только в оперативку.

- Почему?

- Замужем… Вы же читаете, - киваю на личное дело.

- Делов-то… Разведем.

- Нет. Не хочу. Мужа люблю.

От Ивана капают смски. Пьяный всегда мне пишет всякую нежнятину! И телефон подрагивает в руке. Поглаживаю на автомате экран пальцем.

- Жаль… Ты подходишь.

Во взгляде на мгновение проявляется похоть.

Равнодушно смотрю ему в глаза.

- Я передал твое дело майору Мансурову. Он набирает себе команду.

- Что-то я такого майора не припомню, - копаюсь в памяти. - Хотя…

Очень знакомая фамилия. Но откуда знаю, вспомнить не могу.

- Узнаешь. Питерский он. Сейчас в спортзале, спустись.

- Так, меня взяли или он будет решать?

- Он…

Понятно.

Спускаюсь в цоколь, в спортзалы. У зеркала поправляю темную глянцевую косу, заплетенную с макушки. Застегиваю приталенный пиджак.

Каблуки стучат по покрытию.

- Зольникова, привет.

- Привет, - жму руку одному из Ванькиных коллег.

- А ты чего не в форме?

- Я не на тренировку. Майора Мансурова ищу.

- Мм… Вон он, - стреляет взглядом на метиса в светло сером костюме.

Лет сорока - сорока пяти. Хрен их разберёшь метисов этих.

Мансуров смотрит на бой ледяным внимательным взглядом. Под светлым пиджаком у него черная водолазка, обтягивает грудные мышцы.

В хорошей форме, - отмечаю про себя. - Хоть и сухощав по сравнению с моим Иваном.

На мгновение бросает на меня равнодушный взгляд. Глаза у него светло-серые, ледяные как у рептилии.

На меня редко равнодушно смотрят мужчины…

Встаю рядом с ним, плечо к плечу.

- Разрешите обратиться, товарищ майор?

- Владо Диляра? - не отводя взгляда от ринга.

- Так точно. Только теперь Зольникова.

Выдерживает паузу. Я жду.

Вдыхает глубоко воздух. Ноздри подрагивают… Молчит и не смотрит на меня.

На ринге один боец, технично валит второго, ловя его в удушающий. Оба незнакомы мне.

- Зачем тебе оперативка? Трупы, психопаты, заложники, грязь, мясо…

- Это “моё”.

- Мм. Раз твое , иди на ринг. Брейк! - рявкает сухо бойцам.

- Переодеться можно?

- В оперативке тоже переодеваться пойдешь?

- Нет… - скидываю туфли и пиджак.

Хорошо хоть брюки широкие.

Разминаю плечи. Запрыгиваю на ринг.

- Ты, - кивает одному из бойцов. - Встань с ней в спарринг.

Боец смотрит мне в глаза с уничижительной улыбкой. Как предсказуемо!

Муж когда-то также смотрел. На этом же ринге. Но мягче. Очарованно и игриво. А этот… женоненавистник, видимо.

- Как зовут-то тебя? - лениво прыгает на месте, разминая шею.

- Яра… - надеваю беспалую перчатку на левую руку.

- Как тёлку, что ли, Яркой? - фыркает боец.

Мудак!

- Готов? - дёргаю ему с вызовом бровями, выставляя опорную ногу вперёд.

- Всегда готов, - вальяжно.

Прямой в челюсть. Резко и эффективно. Как выстрел! Чувак валится навзничь в нокаут.

Этот удар мне Иван ставил. Дури бить у меня хватает, а вот кисти слабоватые, “женские”.

Встряхиваю кистью. Чуть не сломала. Перчатку не успела надеть…

В зале тишина.

- Не, ну правильно… - разводит руками Ванькин коллега из СОБРА. - А чо он девушке хамит?

- Так пойдёт, товарищ майор? - хмурюсь, бросая взгляд на Мансурова.

- Пойдет… Спускайся.

Обручалку помяла… Снимаю, убирая в карман пиджака. Надо отнести к ювелиру.

- Я принята?

- Слишком много эмоций, Диляра.

Незаметно закатываю глаза.

Эмоции у меня действительно много. Но я неплохо их контролирую.

- Бля… - морщится боец, которого я снесла, присаживаясь. - Зуб…

- Страховка покроет, - пожимаю плечами. - Прокачивай реакцию, кто ты там? Лейтенант?

- Капитан я, - цедит он

- Мм… - ухмыляюсь едва заметно.

- И слишком много личного, - снижает голос Мансуров. - Вымораживать тебя ещё и вымораживать.

Вздох…

- Так я принята?

- Нетерпеливая. Проблемы с субординацией. Протеже полковника Зольникова…

- А вот это неправда. Нет у Полковника Зольникова ни одного протеже. Шкуродёр.

- Нда? - скептически. - Сможешь без поддержки родственников функционировать?

- Легко.

- Хм… Я тебя возьму. Но под подписку. О месте назначения, руководстве, коллегах не распространяешься. Ясно?

- Так точно…

Глава 2 - Залёт

Мы сидим во дворе у Стасяна. В беседке. У нас шашлычок под коньячок. Хер знает какая по счету бутылка. Ворота нараспашку, там стоят наши тачки.

Бросаю взгляд на часы, пытаясь сообразить, почему Яра ещё не здесь. А потом ещё раз. Потому что посмотрел на время и мгновенно забыл. И в третий раз тут же смотрю…

Так… что я хотел от часов?

Бля, да я в дровину.

- Зольникову налей, чего он пропускает, как не родной!

Моя рюмка опять наполняется.

Экран телефона плывет перед глазами. На заставке Яра. Жена…

Ракета моя, петарда, бомба! Люблю, не могу!..

- Братан, да выкинь ты его! Чего ты туда пялишься? - суют мне в руки рюмку.

- Яра где, не пойму. Должна давно быть.