Несбывшаяся весна - Арсеньева Елена - Страница 50

• Предыдущая
• 50/93
• Следующая

Как Ольга хочет домой, боже ты мой! Ведь не порыв героический привел ее в плавучий госпиталь – желание избавиться от Полякова. Но теперь страх перед ним улетучился. Что такое Поляков с его намерением завербовать Ольгу – что он такое по сравнению с бомбежками, минометными обстрелами, по сравнению с черной тенью самолета, которая накрывает сияющую волжскую гладь и прошивает ее пулеметными очередями, уносящими жизни, жизни, жизни? Если Ольга решалась перебегать по палубе под обстрелом, чтобы перетащить беспомощного, раненого человека в безопасное место, значит, она найдет в себе решимость сказать «нет» Полякову. Она теперь уже не та затравленная девчонка, которая пугалась каждого косого взгляда, каждого окрика. Она побывала, можно сказать, на фронте. И пусть только эта тыловая крыса, этот зажравшийся, отлынивающий от фронта энкавэдэшник посмеет подкатиться к ней с каким-нибудь гнусным предложением! Ольга сможет отказаться сотрудничать с ним. Она уже не боится таких, как он.

Лишь бы вернуться.

Но не любой же ценой…

– Я понимаю, Оля, – твердила между тем Варвара Савельевна. – Непросто все, непросто! Смертельно трудно все это, и никто никого судить не должен. Если за сильным – правда, значит, нынче правда не за красными, потому что они слабы. Теперь в красных силы нету. Красные времена прошли. Миновали. Когда была в них сила, они свою правду огнем и мечом устанавливали. Так теперь пусть не жалуются, что их тем же огнем и тем же мечом будут убивать ради другой правды. Другие сильные! Поняла?

Ольга пожала плечами:

– Да что понимать? У вас муж в лагере умер. Мой дядя Шура умер в тюрьме. Мама в лагере – то ли живая, то ли уже нет, кто знает. Может, ее тоже нет на свете. Меня из института исключили из-за них. Я просто санитарка, а могла бы уже учительницей быть, в школе работать… Я все понимаю, вы не думайте. И про сильных, и про слабых, и про ненависть. Но я… я не могу бросить раненых. Нет на это моих сил, понимаете? Можете нам помочь – помогайте. Нет… Ну, тогда отвернетесь, когда придет фашист и выстрелит мне в лоб. И когда Петра будут убивать, тоже отвернетесь. Или вы его в подпол спрячете?

Варвара Савельевна вскинула голову:

– Сама не понимаешь, что говоришь. Думаешь, куда я послала Тимура? Связь искать. С Камышином.

– Связь искать? – усмехнулась Ольга. – А где? Как? Под скамейкой она завалялась, что ли? Или у него есть еще один, отдельный, секретный телефон? Может, даже прямой провод – Москва, Кремль, Сталину?

Ольга сама не слишком-то понимала, что говорит. Ее начала бить истерика.

Вдруг пальцы Варвары Савельевны так сжали руку Ольги, что девушка невольно вскрикнула от боли – и замолчала, замерла.

– Молчи, – прошипела Варвара Савельевна. – Молчи, если хочешь сама жива остаться и эту свою краснопузую сволочь спасти. Я ради тебя… ради тебя и Петра… Молчи! Ты никогда не поймешь, никогда не узнаешь! Сашенька у меня Митю Аксакова отбила. Я могла бы ненавидеть ее всю жизнь. Я могла бы, когда его в том немецком госпитале без памяти нашла, когда везла его в санитарном поезде в Петроград, – я могла бы его вернуть. Но я не предаю своих! Мне Сашенька, как бы она со мной ни поступила, была как сестра. Сашенька, Тамарочка… И ты. Никогда не поймешь, никогда не узнаешь! Молчи!.. Ведь это все ради тебя! Ради вас с Петром!

Она отпустила Ольгины руки и отвернулась.

Ольга и в самом деле ничего не понимала.

– Тетя Варя, – пробормотала она жалобно. – Что же теперь делать?

– Поедешь с Петром на мотоцикле? – глухо спросила Варвара Савельевна.

– Нет, – прошептала Ольга, сама себя не слыша.

– Тогда остается только ждать.

– Чего? – в отчаянии воскликнула Ольга.

– Божьей помощи, – ответила Варвара Савельевна. – Только на него теперь вся надежда. На него… и на Тимура Казбегова.

В этот день Проводник на работу не вышел.

– Спину у него ломит до невозможности, – объяснила соседкам хозяйка, у которой он снимал комнатку на Мызе, – дали больничный, велели лежать и прикладывать горячий песок.

– Хорошее дело, – согласились соседки.

День близился к вечеру. Проводник лежал на диване и лениво листал книгу. Это была «Месс-Менд» Мариэтты Шагинян. Проводник не любил фантастику, но ничего другого в доме не оказалось. Сама хозяйка читать не любила, а книжку несколько дней назад забыл здесь ее племянник.

– Эх и наврали! Ох и наврали! – бормотал Проводник иногда. – Миллионеры американские простоквашу пьют да луком с сыром заедают! Эх и наврали! Небось у них тушенки вволю, хлеба не по карточкам, сахару. Стал бы я простоквашу-то… Эх и наврали!

Когда дошло до описания Петрограда в 20-е годы, Проводник вовсе отбросил книгу.

Бывал он в Петрограде в 20-х… Стыдно этак врать-то! Может, оно и фантастика, а все равно – стыдно врать.

Его сейчас все раздражало. Ожидание, тревога не давали покоя.

Хозяйка тем временем возилась в кухне, изредка поглядывая в окно.

Уже начали сгущаться сумерки, когда она вдруг замерла чуть в стороне от окна и трижды стукнула в стену, за которой находилась комната Проводника.

Это был условный сигнал.

«Больной» немедленно встал и, таясь за шторкой, тоже посмотрел в окно.

У калитки нерешительно топтался невысокий невзрачный человек с невыразительными чертами лица.

«Неужели Рыболов? – всмотрелся Проводник. – Не может такого быть! Точно, Рыболов!»

Он выглянул на кухню:

– Кажется, пора, Антонина Ивановна. Начинаем!

Хозяйка поспешила из кухни. В узеньком коридорчике украдкой перекрестилась. Хоть коммунисты бога еще в 17-м отменили, хоть работает она в таком месте, где за крестное знамение могут упечь туда, где Макар телят не пас, а все же с крестом – спокойней!

– Вам кого, мужчина? – вышла она на крыльцо, тиская кухонное полотенце. – Если комнату внаем ищете, то у меня уже занято. Вон там, в конце улицы, поспрашивайте, в домике со ставнями.

– Ладно, спасибо, – ответил незнакомец. – Только я приятеля ищу. Фомин его фамилия, Михал Михалычем зовут. Не знаете такого? Вроде где-то здесь он живет, адрес я позабыл.

– Знаю я Михал Михалыча, как не знать, – улыбнулась хозяйка. – Это мой квартирант.

– Очень хорошо! – обрадовался незнакомец. – Точнехонько я попал куда надо! Покличьте мне его, будьте ласковы.

– Не могу. Заболел Михал Михалыч.

– Заболел? – насторожился незнакомец и опасливо отшагнул от калитки. – Заболел, говорите? А чем? Что с ним такое?

– Да не бойтесь, – усмехнулась хозяйка, – он не заразный. Сегодня радикулит спину разломил, вот Михал Михалыч и отлеживается. На улицу ему ходить не полезно, сами пройдите в дом. Только, сделайте милость, обувку снимите в сенях – я нынче полы намыла.

Незнакомец сморщился недовольно, однако спорить не посмел: вошел, скинул с ног растоптанные, неуклюжие ботинки и на цыпочках, в одних заштопанных носках, поджимаясь, прошел по чистеньким половицам и плетеным половичкам.

Проводник, хватаясь за спину, старательно обвязанную хозяйкиным платком, выглянул из своей комнаты.

Рыболов. Точно, он! Там, в разведшколе, его звали Семеном Алексеевым. Отчество Проводник вспомнить не мог, да оно и неважно: неведомо ведь, с какими документами прибыл Рыболов, на чье имя.

– Ух ты, кого я вижу! Сколько лет, сколько зим… Я уж и позабыл, как тебя зовут, пока не видались! – сказал он шутливо, но голос невольно дрогнул от тревоги.

– Коротка же у тебя память! – приклеив на лицо улыбку, понимающе кивнул связной. – Да по-прежнему меня зовут, Мироном Александровичем, и фамилия все та же – Грибов. Я-то тебя не забыл, вот, решил наведать, а ты, вижу, расхворался.

– И не говори, застудил спину до невозможности. Сквозняком прохватило. Вон, в шали хожу, крючком согнут, будто старый дед.

– Растираться нужно. Водкой, самогонкой… – многозначительно сказал Рыболов.

– Самогонку лучше внутрь! – потер руки Проводник. – Вот и повод есть. Антонина Ивановна, у вас не найдется?

• Предыдущая
• 50/93
• Следующая