(Не)счастье на мою голову - Орлова Екатерина Марковна - Страница 7

– Все сложно.

– Это у тебя в голове все сложно, а у мужиков намного проще, поверь мне. Так, не рассказывай ничего. Хочу видеть твое краснеющее лицо, когда ты будешь вещать о нем. У-у-у, я заинтригована! – восхищенно выкрикивает она. – Буду в шесть. Нет, в пять!

– У меня куча дел, – смеюсь я.

– “Подождет ваша куча” – цитирует она известный фильм. – Что ты там собралась делать? Пельмени лепить? Я привезу тебе пять килограммов. Что еще?

– Господи, остановись, – смеюсь. – Я собралась сделать уборку, погладить и приготовить еду.

– Убирай, гладь, а еда на мне. Все, чмок. В пять буду.

С этими словами она отключается, а я качаю головой. Люблю свою подругу. Не за пельмени, а за то, что с ее точки зрения стакан всегда наполовину полон. Она умеет зарядить своим оптимизмом так, что я и сама начинаю верить в то, что все будет хорошо.

Правда, с Борзым это не срабатывает. Кроме того, что он моложе – и скорее всего, все же, лет на пятнадцать, – я его еще и боюсь. Не смогу расслабиться рядом с ним. Тем более, мое тело уже не такое, как даже пятнадцать лет назад. Живот не такой плоский, на нем растяжки после двух беременностей, грудь не такая упругая.

Поставив чашку на подоконник, иду в спальню, где сбрасываю халат и становлюсь перед зеркалом в полный рост. Пытаюсь увидеть себя глазами мужчины. Склонив голову набок, критически осматриваю каждый кусочек обнаженного тела, а потом качаю головой.

– Нет, – произношу вслух и, взяв с пола халат, набрасываю его, а потом затягиваю пояс. – Точно нет. – Уже хочу вернуться на кухню, чтобы позавтракать, как бросаю на себя еще один взгляд, и моя уверенность в отказе начинает вибрировать, выдавая уже не такую категоричную позицию. Может, все-таки… – Сто процентов нет! – произношу твердо и выхожу из спальни.

Тина

– Доброе утро, – Пашка заходит на кухню и чешет живот. Я отрываю взгляд от экрана телефона и смотрю на заспанного сына. Он тянется за чашкой в навесном шкафчике, а я отмечаю, как возмужал мой сын за последний год. Красавец и большой умница.

– Доброе, – отзываюсь с улыбкой.

Паша бросает в чашку чайный пакетик и заливает его кипятком. Ставит на стол и усаживается. Несколько секунд сонно медитирует над чашкой, а потом берет с тарелки фаршированный мясом блинчик и откусывает.

– Мам, я хочу поиграть в страйкбол.

– Что это?

– Стрельба пластиковыми пульками.

– По ком?

Он поднимает на меня взгляд и смотрит так, будто я спросила какую-то глупость.

– По людям.

– В смысле – по людям? Паш, ты в своем уме? Что это еще за игра такая?

– Ну я ж не по прохожим собираюсь стрелять, – усмехается сын. – Это типа специальная территория, несколько игроков. Две команды и цель, например, завоевать флаг или захватить территорию. Типа игра в войнушку.

– И сильно эти пульки стреляют? В смысле, там есть шанс получить увечья? – задаю вопрос, а сама уже в поисковой строке вбиваю “страйкбол”.

Не дождавшись ответ от сына, включаю первый попавшийся ролик. Смотрю фрагмент игры. В целом, ничего страшного. Игроки в защитной одежде, в шлемах, масках, перчатках. По идее, это не травмоопасно. Потом возвращаюсь к результатам поиска и натыкаюсь на статью “травмы от страйкбола”. И лучше бы я не открывала ту статью. Я же теперь не смогу нормально спать. Кто-то лишился зуба, кому-то прострелили щеку, кому-то повредили глаз.

– Нет! – заявляю решительно, заблокировав телефон.

– Ну мам, – тянет он в своей манере.

– Не “мам”, Паша, – строго отзываюсь я. – Ты видел, какие там травмы можно получить? Кошмар! Так же можно лишиться глаза!

– Ага, если ты дебил и не пользуешься специальной маской. Мам, ну нет там ничего страшного. Не страшнее пейнтбола.

– Пейнтбол – это краска. А здесь пульки! Прекрати. Ты как маленький. Неужели не осознаешь риски?

Встав из-за стола, мою свою чашку и тарелку.

– Мам, да у нас пацаны играли, все было нормуль.

– Нормуль, – передразниваю его. – Паша, я сказала “нет”.

– Ма, я вообще хотел днюху отметить на страйкболе. У нас в городе офигенный клуб открыли, туда даже взрослые мужики ездят играть.

– Балбесы эти мужики, – фыркаю я. – Если они не понимают, что могут угробить там здоровье, то я понимаю. Так что повторю свой ответ: нет. А еще и на день рождения. Ты хочешь, чтобы я позволила поставить под угрозу здоровье чужих детей?

– Мам, да там родители подписывают документы.

– Какие? Что не будут предъявлять претензии, если дети покалечатся?

– Да никто не покалечится! – психует Пашка. – Ма, ну пожалуйста, – он избирает тактику уговоров. Сейчас придет обниматься. И точно, через секунду он уже прижимается к моей спине и сопит мне в макушку. Вымахал на полголовы выше меня и теперь давит своим “авторитетом”. – Мамочка, я буду послушным, хочешь? И перестану запрещать обнимать меня на людях. И посуду буду мыть за собой. И… короче, придумывай любые условия.

– Паша, никакой торговли.

– Мама, – снова психует, но пока еще висит, прилепленный ко мне.

– Павел, – строже повторяю я.

– Ну мам! – снова отходит и становится неподалеку, прислонившись бедром к столу.

– Вот увидит твоя Женька, что ты без глаза, и бросит тебя.

– Да при чем тут Женька? – заводится по новой. – И почему я должен обязательно остаться без глаза? Мам, ну давай хотя бы съездим на полигон и посмотрим, как там и что.

– Даже не собираюсь, – отрезаю и вытираю руки полотенцем. Хочу обойти сына и пойти собираться на работу, но он перекрывает мне выход. – Павел, дай пройти.

– Не дам. Ну мам. Просто посмотреть. Ну, давай съездим. Ты же завтра выходная. Просто прокатимся и все. Если ты все равно будешь думать, что это опасно, обещаю больше не ныть. Потерплю до восемнадцатилетия, и сам тогда поеду с друзьями.

– Паша, выпусти меня, – я уже сама психую. Делаю шаг влево, он – вправо, не давая мне пройти. Я вправо – он влево. – Да блин!

– Ну мам! – снова повторяет он, выбешивая меня еще сильнее.

– Я опоздаю на работу.

– Мам, ну давай съездим. Обещаю, что больше не буду проситься, если там все так плохо.

– Обещаешь? – прищуриваюсь я, уже заранее зная, что для меня там все будет плохо, даже если из автоматов пульками стреляют розовые единороги, которые сидят на радуге.

– Угу, – настороженно отвечает сын. Похоже, он тоже понимает, что мать не намерена сдаваться.

– Ладно. Завтра поедем. Там надо договариваться об экскурсии?

– Не надо. Просто приехать.

– Хорошо. Приедем, посмотрим, я тебе откажу еще раз, и вернемся домой.

– Да ну мам! – в отчаянии восклицает он.

– Короче, посмотрим, но завтра. А сейчас дай пройти, у меня работа. Иначе за твою днюху, даже если она пройдет в кафе-мороженом, заплатить будет некому.

– Ты лучшая, – сын расплывается в своей очаровательной улыбке и целует меня в щеку.

– Ага, – отзываюсь и, обойдя его, иду в комнату.

Маленький манипулятор. Хотя не такой уже и маленький. Вымахал здоровяк и теперь считает, что может зажать мать в углу и заставить ее делать все, что ему заблагорассудится. Ну ладно. Завтра привезу его туда, скривлюсь как можно выразительнее и запрещу даже думать о таком. До восемнадцати доживет – и попутного ветра. Пускай сам принимает решения. Надо признаться, что я тайно надеюсь, что его к восемнадцати отпустит, и он и думать забудет о таком небезопасном развлечении.

Тина

– Паша! – зову сына, и его взлохмаченная макушка появляется в дверном проеме кухни. – Зачем ты дедушке сказал, что я не хотела тебя на страйкбол везти? Мы же уже договорились, что поедем все узнать!

– А… – он останавливается на входе и чешет затылок. – Я это… ну тогда еще сказал, когда мы с тобой разговаривали. Я же потом к деду поехал, ну и рассказал. А что?

– Он мне сейчас минут пять доказывал, что я не права, и что не так тебя воспитываю. Паш, – вздыхаю, – давай договоримся: наши с тобой проблемы – это наши с тобой проблемы. Не надо ими делиться с дедушкой. Он включает отца, а мне очень не хочется напоминать ему о моем возрасте. Так что все проблемы решаем в пределах этой квартиры.