Драгоценный враг (СИ) - Реншоу Уинтер - Страница 23

Я дрочу все быстрее, сжимая чуть крепче, зажмуриваюсь и кусаю губу, вспоминая образ моей любимой вебкамщицы. Мой член пульсирует на мгновение… прежде чем сжаться.

— Черт возьми, — бормочу я, быстрее работая кулаком.

Снова зажмурив глаза, представляю ещё одну проверенную и подлинную классику — дочь фермера, которой наемный рабочий засаживает на кузове трактора (я никогда не говорил, что был креативным). И снова ничего.

Неудовлетворенный, прекращаю, прижимаясь лбом к плитке душа и делаю перерыв. Я не спал прошлой ночью. Может, дело в этом. Я пялился на Шеридан часами, блуждая по самым темным уголкам памяти, вспоминая вещи, которые когда-то забыл, фантазируя о вещах, которыми мог бы гордиться только монстр.

Но дальше на ум приходит только ее улыбка, когда Шеридан прикусывает нижнюю губу. То, как она раздражалась на меня прошлой ночью, но при этом лишь раз отошла от меня. И как крепко спала в моих объятиях, словно это было самое безопасное место в мире для нее.

Ее язык был сладок, как корица, а губы нежны как облака.

Она боялась, что будет на вкус как пиво. И я чувствовал этот пенный напиток. Но его перебивала корица. Горячая и сладкая. Ее кожа на ощупь была подобна кашемиру. Я мог бы трогать ее всю ночь, если бы Розочка не дернула стоп-кран.

Черт возьми, я погружаюсь в фантазии о том, что могло бы быть, о том, что произойдёт. Только это какая-то скучная ванильная версия. Традиционный секс. И вот так мой член встаёт мгновенно.

Вскоре я кончаю так сильно, что мне приходится присесть, чтобы отдышаться.

Выйдя из душа через минуту, бросаюсь своим мокрым и обнаженным телом на кровать и вырубаюсь на несколько часов… потому что не хочу думать о том, что это значит.

ШЕРИДАН

Я возвращаюсь домой с работы, когда замечаю серебристый «Мерседес» КТ на светофоре.

Она стоит на полосе левого поворота на Роузмонт, телефон прижат к уху. Вовлечена в разговор с кем-то, кто вызывает на ее лице большую, глупую ухмылку.

Не раздумывая, поворачиваю направо на пустую парковку магазина аккумуляторов и выезжаю с другой стороны, чтобы успеть на светофор, идущий в ее сторону, как только загорится зеленый.

Только я застряла за мусоровозом и «Бьюиком», едущим со скоростью 5 миль в час.

Когда поток машин рассасывается, ее блестящее маленькое купе исчезает… пока я не замечаю его припаркованным у маленького кафе на Маркет-стрит.

Капли дождя бьют по лобовому стеклу, затуманивая мне обзор, пока КТ безумно спешит попасть внутрь. Ее задние фары мигают, когда она запирает машину и уносится прочь на своих высоченных каблуках.

Последние несколько минут прошли как в тумане. Я уверена, что подрезала минивэн, чтобы сделать этот поворот. И кто-то сигналил, может быть, даже двое, но я была так сосредоточена, что каждый звук был приглушенным, искаженным, как будто доносился из тоннеля, расположенного в другом мире.

Я припарковалась через два ряда, ожидая и наблюдая, как сталкер. Слишком любопытная, чтобы уйти, слишком парализованная, чтобы войти и обратиться к женщине, которая обещала моему отцу избавить маму от страданий.

Смертельной хваткой вцепившись в руль, с меланхоличной песней Адель, играющей по радио на низкой громкости, уговариваю себя пойти по пути конфронтации, потому что я не для того гнала, как летучая мышь из ада, чтобы сидеть здесь, как какая-то трусиха. Я сделала все это не для того, чтобы просто тихо улизнуть в ночь.

Я глушу двигатель и запихиваю ключи в сумку — как раз в тот момент, когда мой отец подъезжает и паркует наш семейный седан на свободное место рядом с ее «Мерседесом». Раскаты грома; сердитые, громогласные и безапелляционные. Дождь хлещет сильнее, отскакивая от моей крыши, как шарики по жести. Через несколько секунд отец исчезает в уютном кафе с красивой женщиной.

Я завожу двигатель, и часы на приборной панели мигают — 8:11 вечера.

Он должен был быть на работе еще час назад.

Я завожу машину, и когда выезжаю с парковки, так крепко сжимаю руль, что не чувствую пальцев. Густые слезы застилают мне зрение и оставляют зудящие дорожки на щеках, и я веду машину, пока больше не могу.

И вот я здесь — на парковке библиотеки в восемь часов вечера в субботу, рыдаю навзрыд. Одна. Хватаю ртом воздух. Вес всего мира на моих плечах. Голова раскалывается от давления, когда опускаюсь на руль и вытираю слезы рукавом.

Мне нужно ехать домой и проведать маму, но пока слезы не перестанут литься, ехать в такой ливень было бы равносильно смерти.

Я проверяю радар, как учил меня папа. Гроза должна стихнуть минут через двадцать.

Я немного вожусь с радио, вытираю слезы смятой салфеткой с консоли и листаю телефон, чтобы убить время. Я бы написала Адриане, но мы только что отработали вместе восьмичасовую смену, и она, вероятно, уже готовится к свиданию в Bumble.

Прокручивая контакты, я останавливаюсь, когда дохожу до ДРАГОЦЕННОГО ВРАГА, и, черт возьми, читаю наши старые сообщения. Все до единого. Когда заканчиваю, ловлю свое отражение в зеркале заднего вида — мой рот кривится по бокам. Он сумасшедший. Горячий, но сумасшедший. И он одержим мной. Что тоже горячо. Странный вид горячности, но все же горячий.

И его предложение помочь моей маме — сверх великодушно, если только срок его предложения не истек. Может быть, это не от доброты его маленького холодного сердца, потому что он ясно дал понять, что хочет одну ночь со мной. Но все же. Это что-то значит, и это было так мило с его стороны, что Август позволил мне спать в его объятиях прошлой ночью.

У него может быть стальной фасад, характерный злобный блеск и порочные намерения, но не думаю, что он монстр, каким его все считают. Может быть, непонятый и избалованный Монро с неограниченным доступом к гребаным деньгам. Но если это самое плохое, что в нем есть, я бы вряд ли назвала его монстром.

Он не пугает меня.

Он напряжен, конечно. Но Август владеет собой. Это больше, чем многие люди могут сказать.

Дождь усиливается и все сильнее бьет по лобовому стеклу, когда самая сильная гроза проходит через эту часть города. Пишу маме сообщение, чтобы она знала, что я скоро буду дома, а затем настраиваюсь на местную радиостанцию — ту, которая не исчезает каждые три секунды.

Играет песня MUNRO «A Thousand Words for Summer», и я подпеваю вместе с братом Августа. Я никогда не была большим поклонником MUNRO. По какой-то причине их музыка никогда не находила во мне отклик. Она всегда заставляла меня думать о том, что я лежу на кровати, плачу в подушку и скучаю по тому, кого никогда не смогу иметь.

Может быть, это их тема. Безответная любовь. Упущенные шансы. Слишком мало, слишком поздно. Сожаления.

Но эта песня запоминающаяся. Она не такая грустная. Песня о девушке и о том, что в мире не хватает слов, чтобы описать, как много она для него значит. Не имея иного выхода, кроме как ждать окончания дождя, фоткаю свою радио и отправляю снимок Августу, потому что мне нужно отвлечение от того, чему я только что была свидетелем. Не могу придумать большего отвлечения, чем он…

Я: Слушаю новую песню твоего брата. «Саммер» — это реальный человек или маркетинговая уловка?

Я добавила подмигивающий эмодзи на случай, если я не так выразилась.

Проходит несколько минут, но он отвечает.

ДРАГОЦЕННЫЙ ВРАГ: Не уверен. Я спрошу у него.

Я: Спасибо.

Я: Чем ты занимаешься сегодня вечером?

ДРАГОЦЕННЫЙ ВРАГ: Буквально сижу и жду, когда ты мне напишешь.

Я: Ну да, конечно… Что ты на самом деле делаешь?

ДРАГОЦЕННЫЙ ВРАГ: Сверхсекретный проект.

Я смеюсь себе под нос. Такой умник. Но насколько знаю, он может и не шутить. Я как-то слышала слух, что у Монро есть «черный список», и, если твое имя хоть немного коснется этого списка, они уничтожат тебя изнутри. Медленная и болезненная расплата. Возможно, поэтому у моего отца было так много работ за последние двадцать лет. Каждые пару лет он получает увольнение, и всегда по какой-то дурацкой причине.