Мой район! Книга 2 (СИ) - Гаусс Максим - Страница 13

— Эй, эй… Мы так не договаривались! — возмущённо пробурчал Серега, ожидая, пока загорится зеленый.

— Да мы вообще никак не договаривались, насчет периодичности ставок! — смело возразил я, косо посмотрев на ставщика. — Или ты уже новые правила придумал?

Загорелся разрешающий.

— Ничего я не придумал! — тот вдавил педаль в пол и движок громко взревел. Резина шлифанула недавно постеленный асфальт, отчего в воздухе повис характерный запах. Меня выдавило в жёсткую спинку сиденья.

— Ну а чего тогда? Как буду готов, маякну. Мне денег хватает, больше пока не нужно. И мы же вроде договаривались, что крупные ставки делать не будем, чтобы внимания к себе не привлекать.

— Баксы дорожают, рубль падает, — возразил ставшие. — Я короче хочу из России кони двинуть, куда-нибудь в Европу. А для этого что?

— Что? — переспросил я, прекрасно понимая, к чему он клонит.

— Бабки нужны. Ну!

— Ясно, — кивнул я. — Ну, что-нибудь придумаем. Серега, а скажи, у тебя какие-то дела с пацанами из складского района есть?

Ответил тот не сразу, покосился в мою сторону.

— У меня много с кем дела есть. Ты с какой целью интересуешься?

— Да так… Есть тут у меня пара пацанов знакомых. Одного Комаром кличут, слыхал?

— Да может где-то слышал, но чет не припомню.

— Общаюсь с ними на тренировке… — соврал я, наблюдая за реакцией ставщика. — Нормальные парни. Они как-то в беседе Бэтмена упоминали, ну вот я и подумал, что в Краснодаре другого Бэтмена ну точно быть не может.

— Комар, Комар… А, Комар! Вспомнил! — тот даже сделал вид, что обрадовался. — Он у меня сигареты покупает американские, ну и кое-что поинтереснее. Тебе, кстати, контрацептивы не нужны?

— Э-э, да пока нет! А ты что, еще и перепродажей занимаешься?

— Я всем занимаюсь, что может деньги приносить. Хорошие, немецкие. Бери, тебе дешево отдам, как бизнес-партнеру! У тебя ж телка есть?

— Ну, допустим.

— Вот, потому и предлагаю. Бери, такая вещь всегда пригодиться, а то всякое случается. Ну, ты ж понимаешь, о чем я…

— Не, Серега, спасибо.

— Ну, как знаешь. Ты, кстати, куда едешь? На Юбик?

— Домой.

— А! — тот хлопнул по рулю. — Мне не туда, могу тебя на Северной высадить, нормально?

— Пойдет! — кивнул я. Конечно же Бэтмен темнил — интересно, какие же связи у него со Складскими и чем он с ними занимается на самом деле?

Вдруг пискнул пейджер. Я мельком взглянул и увидел, что пришло сообщение. Потом еще одно. Затем еще.

— Да, мля… Кто там? — Серега только и успевал доставать устройство из кармана и снова прятать его. Пробежался глазами по маленькому дисплею, нахмурился и что-то пробурчал себе под нос. Я разобрал только слово — «задолбали». Но вместо того, чтобы сунуть пейджер в карман джинсов, он лениво бросил его прямо на торпеду.

Проезжая мимо продуктового, тот вдруг резко свернул влево и остановился на парковке, поставив машину так, что разом перегородил сразу два места.

— Ща, погоди, сушняк у меня! — отозвался он. — Колы куплю. Да и курева нет. Со мной пойдешь?

— Мне не нужно! — отозвался я.

Тот быстро выбрался из машины, и громко хлопнув дверью, направился к магазину. Уже через несколько секунд он скрылся в недрах магазина.

А мне вдруг стало очень интересно, кто же там оставляет ему сообщения, поэтому, не долго думая, взял пейджер и быстро глянул на экран. Черт возьми, сообщения шли от Монгола!

Увидев это, я остался под весьма неприятным впечатлением — ставщик что, работает и на моего старого врага? Вот так поворот! Текст был частично бессмысленный…

С неприятным осадком я вернул пейджер на место. Прочитанное сообщение мне ничего не дало, но я все равно запомнил его содержимое, что-то про скупку магнитол и динамиков.

Бэтмен вернулся в машину, с практически пустой бутылкой от кока-колы. Затем вскрыл пачку «Мальборо», достал сигарету и закурил.

— Ну что, погнали?

— Ага, высадишь меня через три перекрестка? — поинтересовался я.

— Да без проблем, пацанчик! — с сигаретой в зубах, отозвался Сергей.

Через три минуты я покинул его машину — сидеть в сильно прокуренном салоне было даже неприятно, но Бэтмена это нисколько не волновало. Вообще, про таких автовладельцев говорят — натуральная свинья. Машина была неухоженной, салон грязный.

Газанув, ставщик умчался вперед, а я потихоньку побрел домой.

— Антон! Ну, где ты ходишь?

— А что такое, ма?

— Я звонила в исправительную колонию, есть хорошие новости! — на лице у нее отражался восторг, вперемежку с плохо скрываемой радостью.

— Какие? — насторожился я, глядя на женщину.

— Твоему отцу вдвое сократили срок, представляешь⁈

— Ого, неожиданно! — я сделал вид, что обрадовался, но на самом деле это было не так. Я сразу же смекнул, что в этом деле что-то не чисто. Странно, произошло это после того случая, как я увидел на въезде в тюрьму компанию из Монгола и Камыша! Вряд ли тут есть какая-то взаимосвязь, но проверить все равно не мешает.

— А когда мы снова можем встретиться с отцом?

— Завтра, я же говорила тебе. Забыл, да? Только я, пожалуй, долго там находиться не буду. Угнетает меня там все.

— Да мам, я помню. Ну, это все равно хорошо. У меня к отцу очень много вопросов.

— Знаешь, а я рада, что ты снова начал с ним разговаривать. Особенно после того неприятного случая, что произошел перед новым годом.

— Какого случая? — удивился я, вновь осознав, что память реципиента мне тут совсем не помощник.

— Ну как же, ты что забыл⁈ — удивилась она, но тут с кухни раздался подозрительный шум, отчего перепугавшаяся женщина бросилась в ту сторону. — Ну вот, суп убежал! Да что же за невезение-то такое?

Я это не слушал — думал совсем о другом. Не о том, что там произошло между сыном и отцом, нет… Какие же вопросы мне задать отцу, чтобы прощупать почве насчет этого депутата Вершинина?

Черт возьми, как много предо мной задач, которые нужно не только держать в голове, но и как-то решать! В полной задумчивости я вернулся к себе в комнату, машинально включил радио. Из динамика заиграла песня Юрия Антонова:

И если вдруг тебе взгрустнется,

То грусть не значит ничего,

Когда ты знаешь, что под солнцем

Есть крыша дома твоего

Мир полон радости и счастья,

Но край родной милей всего.

И так прекрасно возвращаться

Под крышу дома своего!

Песня совсем не в тему и не под настроение, но все-таки что-то в ней было особенное.

Я переоделся. Отправился на кухню, заварить себе чаю с лимоном, но вдруг зазвонил телефон.

— Да? — ответил я, сняв трубку.

— Муфлон, это ты что ли? — я сразу же узнал насмешливый и одновременно противный голос Черепа. — Короче, предлагаю забить стрелку!

— Что? — Батон обернулся к стоящему позади бледному Хорьку. — А ну повтори, что ты сейчас сказал?

— Притон на Кожзаводе сгорел!

Батон, он же Сергей Камышин поднялся со своего места и буравя бандита гневным взглядом, подошел ближе. Под ним угрожающе скрипнул старый советский паркет.

— Все сгорело.

— Прям все? Это же сколько бабла на ветер! — тихо пробормотал Камыш.

— И еще, мусора часть наших людей загребли! И нариков тоже. Там бы только кретин не догадался бы проверить их кровь на содержание наркотических веществ… А что им там Доктор колол, одному богу известно!

— Мля! — не сдержав эмоций, тот громко ударил кулаком по столу. Стоящие на нем предметы жалобно звякнули. — А этот, твой, здоровый который…

— Морда?

— Ну! Он же должен был следить за порядком! Где он?

— Его тоже загребли, — Хорек нервно сглотнул. — Но там не все так просто. Кто-то всех наших избил, а потом поджег подвал. И еще…

— Еще? Какое нахрен, еще? Ты что, испытываешь мои нервы⁈ — рявкнул злой, как собака, Батон, ухватив худощавого Хорька за воротник. — Что еще?