Ярость. Любовница отца - Шерр Анастасия - Страница 3

Я обречённо качаю головой. Кто угодно забудет. Только не Паша. Он меня на изнанку вывернет, но узнает, где была. И от этого страшно. Если он узнает, мне не жить.

– Я помню, Вит. Всё помню. И знаю, что должна ему. Отрабатываю.

Вита смотрит на меня с сочувствием, качает головой.

– Ты опять за своё, да? Да перестань ты изводить себя! Нет твоей вины ни в чём! Не ты их с моста столкнула. Не ты боль сестре причинила. И этому миллиардеру хуеву ты ничего не должна! – уже не сдерживает эмоций Вита и даже тётя Валя со шваброй её не пугает. – Просто расслабься, позволь себе быть женщиной и дышать полной грудью. Гуляй, трать его деньги, трахайся! Да что хочешь делай!

– Нет, – подбиваю невесёлый итог я. – Насчёт денег у меня пунктик, ты же знаешь.

Витка ржёт, аки лошадь. Громко, раскатисто. Люблю её за широту и глубину души русской.

– Ебать, мать, ты умора! Насчёт денег у неё пунктик, а трахаться, значит, с мачо красивым – нормально, да? – и снова хохочет. Я бы тоже посмеялась. Только мне отчего-то не весело. Я представляю, как Паша узнаёт обо всём и воплощает в реальность своё обещание.

– Он меня убить обещал, – напоминаю не только подруге, но и себе.

Витка тут же оседает, улыбка тускнеет.

– Да помню я. Не омрачай, а? Не узнает он ни о чём. Забей и забудь.

Хорошая идея. Забить и забыть. А если не получится, проглотить и всё равно забыть. Потому что выхода другого нет.

– Где тебя носило вчера? – отец явно не в духе. Отшвыривает от себя стопку документов и скрещивает на груди татуированные руки. Молодость у бати буйная была. Мать с ним познакомилась, когда он только с зоны откинулся. Так себе кавалер, рожа вся шрамами исполосованная, характер и того хуже. Но ей, видать, понравился. Любят женщины всяких уродов.

– А что, отчитываться должен?

– Должен, – буравит меня своим недобрым взглядом, а я подавляю дискомфорт. Когда впервые увидел отца с этим его коронным взором, едва в штаны не наложил. Правда, с тех пор многое изменилось, как и я.

– С бабой я был, а что?

– Вообще-то я ждал тебя на ужин. Вместе с матерью твоей.

– Ну и как, хорошо поужинали? – усмехаюсь. В честь чего это папаша решил семейные посиделки устроить?

– Не ёрничай! – обрывает угрюмо. – Я тебя с днём рождения хотел поздравить, а ты променял семью на какую-то шалаву, – швыряет на стопку бумаг ключи. Твоя новая квартира. Ты же хотел в центре?

О, как. Новая хата. Меня, в общем-то и старая устраивала. А в особенности тот факт, что куплена она на мои честно заработанные. Но дарёному коню в зубы не смотрят.

– Спасибо, – ключи и документы забираю. Отказываться от отцовских подарков не намерен. Он и так нам с матерью дохера и ещё чуть-чуть должен.

– Теперь к делу, – тёплых слов от отца я не жду и знаю, что их не будет. Поэтому сажусь на стул, складываю руки на стол. – Какого хрена ты просрал контракт с австрийцами? Я тебе что говорил? Нет ума – дай поработать юристам. А ты: «Я сам! Я сам!». Ну? И чего ты добился?

Начинается.

– Вообще-то это не я просрал, а как раз таки твои юристы. Они даже не додумались договор грамотно состряпать. Австрийцы сразу всё прочухали и поняли, что им не выгодно.

Отец недовольно морщится, но спорить не спешит. Знает, что я прав.

– В общем так. Даю тебе месяц. Чтобы австрийцы были мои. Всё понятно?

– Понятно. Я пошёл, – надо отпраздновать папанин подарок. Или просто свалить отсюда. Меня напрягают стены его особняка. Задыхаюсь здесь.

– Подожди, – примирительным тоном тормозит меня отец. – Надеюсь, ты помнишь, что на следующей неделе день рождения у меня? Я хочу, чтобы ты пришёл на ужин. Посидим в нашем ресторане, выпьем. Ты как?

– Приду. Ладно, давай. Мне ещё подарок твой надо заценить.

Отец не останавливает, но я слышу как в спину летит тяжёлый вздох. Да, отношения у нас напряжные. Наверное, потому, что мы с ним очень похожи. Старик даже не стал ДНК-тест делать, сразу меня признал.

У выхода из особняка притормаживаю, осматриваюсь вокруг. И не тошно ему одному в такой роскоши помпезной? С ума же от тоски можно сойти. Он даже прислугу здесь не держит. Делают своё дело и уходят. У них даже часы специально обозначенные для этого. Кто остался дольше чем нужно – уволен.

– До свидания, Ярослав Павлович, – бросает мне в след охранник у двери и я поднимаю руку.

– И вам не задохнуться в логове Дракулы.

*****

– Привет, Паш. Ты звонил вчера? – спрашиваю будничным тоном, чтобы он не понял, что меня сейчас трясёт, будто в лихорадке.

– Полагаю, ты уже видела, что я звонил, зачем переспрашиваешь? – Павел в своём репертуаре. Жёсткий, отрывистый тон, грубый тембр.

– Прости, я плохо себя чувствовала, пришла с работы и сразу же вырубилась.

Павел какое-то время молчит, но я уже знаю, что мой ответ его не устроил. По нашему уговору я должна отвечать на его звонки сразу же, а не на следующий день.

– В клуб больше не пойдёшь. Считай, тебя уволили, – заявляет спустя минуту, а я прикладываю ладонь к горячем лбу.

– Паш…

– Ты поняла меня? – звучит очень убедительно. Впрочем, как и всё, что он когда-либо говорит. Вавилов в своём репертуаре. Хозяин жизни долбанный.

– Я поняла, – произношу еле слышно, отчего-то глохну. Наверное. От шума в ушах из-за участившегося донельзя пульса. Вот и всё. Допрыгалась.

– Я предупреждал тебя. Мне уже надоели твои выходки, девочка, – продолжает отчитывать. – К тому же я тебя обеспечиваю, никакой потребности в работе, тем более такой низкосортной, у тебя нет. Жди меня вечером, – сказав своё, отключается, а я кусаю губы, прислоняясь к стене. Хоть бы не узнал, где я была на самом деле.

Теперь ещё Витке звонить, извиняться, что не выйду на работу. Придётся некоторое время отсидеться дома. Пока вновь не заслужу доверие Павла и он не раздобреет настолько, чтобы позволить мне проводить свободное от наших встреч время так, как мне хочется.

*****

Он пунктуален. Приезжает ровно в девять – как всегда. Передаёт мне своё пальто и пока я вешаю его в шкаф, проходит вглубь квартиры. Осматривается. В общем-то и тут ничего нового. Он всегда внимателен и осмотрителен. Приходит ко мне без охраны, но бдительности не теряет. Очень опаслив в любой мелочи.

– Выпьешь чего-нибудь? – после прошлой ночи я с алкоголем, пожалуй, завяжу надолго. Но для избирательного Павла у меня всегда стоит бутылка элитного, выдержанного виски. Он пьёт исключительно его.

– Нет, – Вавилов садится на диван, по-хозяйски закидывает руки на спинку. В общем-то, имеет право. Этот диван, как и всё, что находится в квартире куплено на его деньги. И квартира тоже. Да и я, собственно, его вещь. – Расскажи, как дела, лиса?

Лиса… Так он меня называет, когда в чём-то подозревает. Не знаю, почему именно лиса. Хитрости я за собой не замечала, да и не рыжая. Но раз ему так хочется, пусть называет. Одно плохо, в каждом его слове я слышу подвох. Как будто он уже знает… Нет. Не может знать. У нас и общих знакомых-то нет. Господин Вавилов не опускается до общения с нищебродами, которые тусуются в Виткином клубе. Да и сам он не посещает заведения, ниже пяти звёзд.

– Как дела? У меня? – моё удивление понятно и объяснимо. Потому что он никогда не интересуется моими делами. Разумеется, если эти дела не запрещены им же.

– Да. У тебя, – взгляд до одури тяжёлый. Настолько угнетающий, что я чувствую, как плавится моё и без того хрупкое терпение. Смачиваю слипшиеся губы языком, заставляю себя ответить, как можно беззаботнее:

– Нормально всё, – пожимаю плечами и надеваю беспечную улыбку. – А у тебя?

Он склоняет голову набок, изучает меня. Кажется, ищет признаки лжи.

– Скучала по мне? – вопрос вроде бы обычный, простой. Только я хорошо знаю, что Вавилов просто так ничего не делает и не говорит. В каждом его слове, в каждом движении есть сакральный смысл, постичь который дано не каждому. Однако, я научилась.