Развод. Ты пожалеешь (СИ) - Блио Элен - Страница 31

Вся из себя такая «вумная как вутка». С гонором (хорошо, не с гонореей). С поддельной сумкой «Биркин», в поддельном пуховике «Монклёр». Ну, это видно, что подделки. Особенно для тех, кто хоть немного в моде сведущ. А я всегда старалась следить за тем, кто что выпускает, какие коллекции и прочее.

Так вот, беседовали мы втроём с косметологом Аней, пили кофеек в перерыве между процедурами. Как-то и зашёл разговор о женских всяких болезнях. Ну, о чем могут говорить женщины, даже, по сути, шапочно знакомые? Да, обо всём. Началось с процедур на тех самых губах, отбеливают их, пластику делают, внутри что-то там ушивают. Плавно перешли к гормональному фону женщин, гормональным контрацептивам. Дама, которая «вутка» их категорически отрицала.

«Никаких гормонов, это вредно». Ну, я, поддакивая возьми да ляпни – мол, презерватив лучше. Она посмотрела на меня так, свысока и выдала – презервативы для шлюх.

Сказать, что я в осадок выпала – ничего не сказать. И я, и Аня-косметолог.

Для шлюх…

А потом мне Аня сказала, что у дамы шестеро детей. Мол, каждый раз она мужу втирает про безопасные дни, а потом – сюрприз!

Да уж.

Контрацептив головного мозга.

Нет, я могла бы понять такое, когда оба в браке детей хотят и ждут. Но когда вот так, обманом… мужик, конечно, сам дятел – как можно уже после третьего ребёнка верить в безопасные дни? Когда вообще люди поймут, что никаких безопасных дней нет?

Вот и Стасик мой, видимо, решил, что безопасно.

Ох, ладно.

Нафиг.

Случилось и случилось.

Еще я о беременность любовницы мужа не переживала! Давно не переживала, ага.

Нет, технически-то Викуся не любовница.

Невеста.

Чёрт.

Весь план мой летит к чертям собачьим, да?

Нет.

Нормально всё.

Смертельная болезнь никуда не делась. Просто теперь ему придётся бросить не просто невесту, а беременную невесту.

А я буду сукой в квадрате.

Дался мне этот Стас, скажете?

Дело принципа. Вот так.

Мою руки. Наношу блеск для губ. Хорошо, что тушь у меня влагостойкая и макияж по минимуму. Ничего не поплыло.

И чего я так разнервничалась? В моём положении нервничать опасно.

Выхожу, и прямо у двери сталкиваюсь со Стасом.

Меня ждал? Приятно. А Викочка где? За столиком сидит, зараза, нарисовалась – не сотрешь!

- Как ты, Маш?

- В порядке. Меня мутит иногда. Это после лекарств. Ну что, папаша, тебя поздравить можно?

Дергается скула.

- Это еще не точно. Я предохранялся.

- А Вика, видимо, нет. – я не намекаю на то, что малыш не от него.

Или намекаю? Жирно так. Жирнёхонько.

- Маш, это не должно тебя волновать. Что бы там ни было.

- Стас, ну как ты себе это представляешь? Я надеялась, что ты больше времени будешь со мной, с девочками… Что я познакомлюсь с Викой, мы подружимся, а теперь…

- Что теперь, Маш?

- Я не уверена, что могу сближаться с твоей беременной невестой. Вдруг я потенциально опасна для неё? Для малыша? И тебе надо больше времени уделять им.

- Я буду уделять время тебе, Маш.

- Стас.

- Я сказал. Я так хочу. Это мой выбор быть это время с тобой.

- А потом? – задаю вопрос робко, глазами хлопаю невинно.

Сучка.

- Потом, видимо, для меня уже не будет, Маш.

Ах-ах! Какие сильные слова! Какие эмоции! Браво! Внесите «Оскар». Или «флюгегехаймен»*.

Протягиваю руку, переплетаю наши со Стасом пальцы. Использую запрещенный приём. Знаю, как он это любил, сколько раз за те полтора года, что активно пытался вернуться он пробовал сделать вот так. Переплестись ладошками. Я не давала. И вот…

- Маша, пожалуйста, давай поедем к доктору?

Интересно, Стас меня убьёт, когда узнает правду?

Я бы убила.

Я пойду к доктору. Конечно. А что мне остаётся? Пойду.

Чуть позже.

Мне нужно еще немного времени.

Расстаёмся с Викой вполне душевно. Вижу, что она растеряна. Из-за беременности? Радоваться же должна? А Стас?

На Стаса смотреть жалко. Да уж. Эк его покорёжило-то.

И вроде же не виноват уже. Отпустить бы его на все четыре стороны.

Но не могу.

Не хочу.

Мой.

Сажает Вику на такси.

Хорошо, что я тоже не на своей машине приехала. Стас помогает мне залезть в его необъятный «крузак». Я ведь его подначивала тогда, когда купил, подъебывала частенько. Хотя знала, прекрасно, что это не его история. Просто как не подколоть? Типа большие машинки покупают мальчики, у которых маленький член. Стас бесился. А я хохотала.

- Тихонов, вот представь, едешь ты по Ленинградке, и все бабы, которые тебя видят, знают, что у тебя крохотный.

- Почему?

- Потому что тачка огромная.

- Маш, хватит, а?

- Что? Почему ты не купил ма-аленькую машинку, а?

- Мини-купер? Чтобы все знали, что я пидрила?

- Фу, Стас, грубо. Мини-купер стильная машина. На ней многие мужчины ездят.

- Уверена?

- В чём?

- В том, что там мужчины? Ох, Маша, доиграешься!

А я любила «доигрываться». Потому что это означало то, то моё чудовище закинет меня на плечо, отнесёт в супружескую берлогу и будет самозабвенно, дико трахать.

Хочу секса с бывшим мужем.

Как же я хочу!

Особенно сейчас, когда мы едем в кожаном, пропахшем ароматом мужа салоне.

Вздыхаю и вдыхаю.

Чёрт побери. Лучше бы я его отвадила. Лучше бы я на такси реально сама поехала. Пусть бы он с Викусей.

Волной поднимается бешенный протест.

Как представлю, что они вот тут…Вдвоём… на этой самоё бежевой коже! Трахались! Жестоко, резко, как любит Стас, грубовато, нагло. Ярко.

Остро очень.

Секс с ним часто был как полоса препятствий. Взлеты, падения, удары, боль.

Блаженство.

В конце всегда блаженство. Если, конечно, я, Маша, не ленилась.

Стас старался. Но иногда он видел, что мне не охота марафонить до финала. Мне доставлял наслаждение сам процесс в такие моменты. И я не стремилась закончить ярким финишем. Не кончала, короче.

Интересно, а Вика всегда кончает?

Фу, блин. Нет. Совсем не интересно.

- Что ты, Маш? – Тихонов замечает моё состояние. Интересно.

- Просто думаю.

- О чём?

- Всё тебе расскажи…

Тон у меня такой игривый, как будто я не с бывшим мужем разговариваю. А я ведь с бывшим.

Или… с будущим?

Интересно, что будет, если сказать – Стас, женись на мне? Любопытно.

Ультиматум поставить. Женишься и я…

Что я?

Что я могу ему сейчас предъявить?

С детьми запретить встречаться? На пороге, типа смерти? Очень хорошо! Просто десять из десяти!

- Маш, в магазин не надо заехать? По пути?

Вспоминаю, что дома – шаром покати, я как раз собиралась…

«Азбука» по дороге, Стас её раньше любил.

- Давай заедем, правда, хорошо, что напомнил, дома пусто.

- Пусто? Почему?

- Не знаю просто. Съели всё.

- Как так, всё?

О, Господи! Это что еще за «тотал контрол»?

- Это что, предъявы? Стас, давай не будем…

- Ты что? – перебивает, явно с напряжением в голосе, - Какие предъявы? Я просто подумал, что ты… что нет возможности. Все деньги на лечение, да?

- Нет. С деньгами нет проблем Стас. Просто я знаю, что вчера варила картошку, делала салат, последние персики доели. Я обычно во «вкусняшке» заказываю, и Варя любит еду оттуда и продукты. Сегодня должна была заказать – забыла.

- И Варя что, голодная?

- Варя прекрасно уже сама себе может приготовить, или купить. Она из школы идет, заходит в супермаркет, покупает то, что хочет приготовить.

- Ясно…

Хочется заорать – что тебе ясно, придурок? Что в доме могут продукты закончиться, или что? Что я плохая мать?

Да, плохая. Что поделать.

Надуваюсь, отворачиваюсь к окну.

Козёл! Еще будет так со мной разговаривать.

- Маш, заедем в «Азбуку», да?

- Мне пофигу, хоть в «Алфавит», хоть в «Десяточку», хоть в «Синее-зеленое».