Игрушка моего сына. Запретная страсть. 2 - Пиратова Лана - Страница 4

Нет. Тут надо иначе.

К тому же, мне хочется решить сначала все ее проблемы, наказать этого утырка, а потом уже приехать, чтобы забрать ее. Чтобы жила в моем доме. Чтобы спала в моей кровати.

Так. Лучше не думать. Не думать о ней. А то опять придется дрочить себе. Как подросток, сука. Но не хочу, чтобы это делал кто-то другой.

Так. Что там любят девочки? Хм. У меня и не было никогда такой как Ника.

Начнем с простого.

Звоню секретарю и велю заказать дорогой и большой букет, но главное – нежный. Как для девушки. Не как для светской львицы или еще какого зверья, а именно – девушки. Прежде чем отправить букет, прошу прислать мне его фото. Сам оценю.

Хочу, чтобы он понравился Нике.

Сука. Я хочу, чтобы что-то понравилось кому-то другому! Да когда меня это волновало?!

Я всегда считал, что бабы рады любым подаркам! Но ведь, вот, уверен: пришли я сейчас Нике в подарок колечко или еще какую побрякушку, не возьмет! Отправит обратно! Еще и обидится. Подумает, что хочу купить ее.

А я хочу. Но не знаю, как. И это, сука, злит.

Через несколько минут мне присылают фото букета. Отлично. То, что надо. Пишу адрес доставки. Секретарь уточняет, что написать в записке.

Да что там писать?! Что я, пиздец как, хочу ее?! Ну нахер. Пусть будет без записки.

Уже дома мне присылают отчет о доставке с фотографией, сделанной скрытой камерой. Взяла. Улыбнулась. Сказала «спасибо». На вопрос, что передать, опять улыбнулась и ушла.

Маленькая моя. Так и вижу ее смущенную с этим огромным букетом. Еще раз перечитываю сообщение секретаря, сидя в кресле и разглядывая фотографию. Улыбаюсь, а рука сама тянется к ширинке. Сука, член уже каменеет. Сжимаю его, проводя большим пальцем по экрану телефона. По лицу Ники. А там, под маечкой шарики с темными вишенками.

Тяжело выдыхаю и закрываю глаза. Тяну вниз замок на брюках.

Следующие несколько дней я только и делаю, что занимаюсь делом о наркоте. Все оказалось не так легко. Но это и понятно. Игорю удалось склонить следователя взять показания у Макса и съездить к Нике. Девочка молодец, все рассказала, как есть. Это должно сработать. Должно.

А я как малолетний придурок каждое утро отправляю ей цветы. Каждое, сука, утро. В салоне, наверное, решили, что я тронулся. Но похуй. Зато у меня каждый день была новая фотография Ники. Хотя это было тяжело. Смотреть на нее без возможности дотронуться. Сжать, смять, впиться. Черт.

Хреново как. Пора заканчивать этот цирк.

Завтра поеду приглашу ее в ресторан. Ну, не откажет ведь. Вижу по ее глазам и улыбке на фотографиях, что не откажет.

А уж после ресторана…

И настроение сразу улучшилось. Сижу в машине и уже думаю о выходных. С Никой.

Приходит сообщение. Наверное, опять отчет о доставке. На автомате открываю, чтобы увидеть фотографию Ники, а там вместо нее:

«Доставить не удалось. Получатель отсутствует».

Тут же набираю салон.

– Что с заказом? Какого хера вы номер путаете? Почему мне пришло чье-то другое сообщение, что доставка невозможна? Где отчет по моему заказу? – гневно произношу я. Терпеть не могу такие вот косяки в работе.

– Никакой ошибки, Илья Александрович, – отвечает мне девушка. – Букет привезли назад. Вероники нет там.

– Как нет?! – кричу в трубку. – А где, блять, она?!

– Я не знаю, – робко говорит девушка.

Так. Ладно. Спокойно. Может, Нике просто плохо или она занята была и поэтому не вышла?

– А почему букет не оставили? – спрашиваю я уже спокойнее.

– Так некому, Илья Александрович. Уехала девушка.

– Куда?

– Я не знаю. Правда, Илья Александрович! Не знаю. Курьер развернулся и уехал с букетом назад. Что с ним делать?

– С курьером?

– С букетом. Может, кому другому отправить? Красивый ведь. Флорист старался.

– Оставьте себе, – кидаю я и отключаюсь.

Все кипит внутри. С силой сжимаю телефон. Кажется, еще чуть-чуть и он треснет.

Да, сука! Это кончится когда-нибудь?! Когда все будет просто?! Когда?!

Еще один букет. Красивый какой. Мне уже их ставить некуда. Все банки – с цветами.

Это Илья. Больше некому. Хотя он никак и не обозначился. Но это он. Я знаю.

Вдыхаю нежный аромат и улыбаюсь.

И я вспоминаю самый первый раз, когда он подарил мне букет. Там, в машине. Ну, вернее, не подарил, а попробовал это сделать. Букет в итоге так и остался у него.

Цветы, конечно, красивые, но… но я понимаю, что ничего не изменить.

Наверное, сейчас Илью просто гложет обида, что я ушла, и он всего лишь хочет доказать и себе, и мне, что будет так, как хочет он.

А что он хочет?

Хочет, чтобы я была рядом. Нет, не по жизни. А в кровати. Я все понимаю.

А еще понимаю, как сложно мне держаться рядом с ним. У него как будто какая-то власть надо мной. Ему нельзя приближаться. Нельзя быть мягким и говорить тихим и вкрадчивым голосом.

Нет, Вероника. Просто вспомни, что он другой. Жесткий, бескомпромиссный. Желающий удовлетворить только свои прихоти.

Сейчас эта прихоть – я.

Не хочу.

Я почему-то уверена, что Илья не будет тратить на меня много времени. Если поймет, что бьется в стену, то легко забудет. У него нет на времени на это все. Он сам мне об этом много раз говорил.

И эти цветы, каждый день, – это, наверное, последняя попытка сломать меня. Заставить делать так, как хочет он.

Нет.

Еще раз вдыхаю пьянящий аромат и тяжело выдыхаю. Все равно грустно.

– Вероника! – окликает меня Руслан.

Поворачиваюсь.

– Опять от него? – хмурится он и кивает на букет. – Зачем ты берешь? Ты же так ему надежду даешь. Если у вас все, то зачем?

Эти его вопросы и тон, с которым он произносит это, немного смешат меня. Ххотя у нас разница всего три года, но для меня Руслан еще совсем ребенок, хотя и выше меня на голову.

– Ты почему не на занятиях? – меняю тему разговора и опять иду к себе, чтобы отнести букет.

– Меня в медпункт отпустили, – усмехается он.

– Что? Тебе плохо? – с тревогой спрашиваю я. – Что-то болит?

– Не переживай, – улыбается он. – Просто не хочу торчать в аудитории. Скукота. Пошли на речку?

– Ты с ума сошел? – укоризненно качаю головой. – Хочешь, чтобы меня уволили, а тебя отчислили?

– Ничего они мне не сделают, – с усмешкой произносит он. – Боятся.

– А мне сделают, Руслан, – серьезно говорю я. – Все. Иди на занятия.

– А вечером в клуб придешь?

– Не знаю.

– Тогда не пойду никуда, – и он садится на газон прямо там, где стоит. – Пусть проблемы будут.

– Руслан! – стараюсь говорить строго. – Ты ведешь себя как ребенок!

– Плевать. Придешь? – щурится и смотрит на меня.

– Вероника! – это голос охранника. – К вам тут приехали!

Я оборачиваюсь и просто стою.

Кто?

Я знаю только одного человека, который может приехать. Опять.

– Это он? – Руслан встает и оттряхивается.

Не отвечаю.

– Он.

– Иди на занятия, Руслан, – говорю я.

– Не ходи, Вероника.

Я бросаю на него быстрый взгляд, разворачиваюсь и иду к КПП.

Если это Илья, так даже лучше. Выяснить все сейчас. Чтобы не было больше этих букетов.

Захожу в будку. Охранника почему-то уже нет. Зато спиной ко мне у окна стоит какой-то высокий мужчина.

Это не Илья.

Видимо, услышав, как хлопнула дверь, мужчина оборачивается и с интересом рассматривает меня строгим взглядом. Проходится с ног до головы так, что мне неуютно становится.

– Это, наверное, ошибка, – выдавливаю из себя. – Вы кого-то другого ждете?

– Нет, – глухой жесткий голос. – Вас я жду, Вероника, вас.

Мне становится страшно.

– Меня зовут Александр Бронницкий, – его фамилия кажется мне знакомой, но где я могла ее слышать? – Я отец Алексея.

И вот тут я вспоминаю. Бронницкий – это же фамилия Лехи, друга Максима.