За деньги - Коваль Лина - Страница 6

– Почему много не заработаешь? – спрашиваю главное.

Я все-таки надеюсь получить свои пятьсот долларов, который Рубен пообещал за сегодняшний вечер.

– Ты думаешь это шейхи? – смеется девушка. – Это так. Обычные нефтяные магнаты из Саудовской Аравии. Никаких чаевых и походов по бутикам. Максимум сто долларов накинут сверху за минет.

– О, я не знала, что они как-то отличаются, – пропускаю последнюю фразу мимо ушей, будто ее и не было.

– Шейхи? Отличаются, конечно. Ты че такая темная, мать?

– Это моя первая поездка, – скромно пожимаю плечами.

И последняя.

Смотрю на себя в зеркало и достаю из сумки айфон, чтобы сделать парочку сторис для подписчиков. Создав образ светской львицы, фотографируюсь.

– Ты еще зеленая. Самые крутые шейхи – местные правители. Но попасть к ним не так просто. Сначала анкета от менеджера с фотографиями в купальнике, – зайдя в кабинку, Камилла начинает шуршать платьем и перечислять, – потом индивидуальный разговор с батлером. Подписываешь кучу документов о строгой конфиденциальности. Едешь дальше, чем видишь, в машине со шторками. Только потом попадаешь во дворец. Я была один раз на такой вечеринке, но на яхте. Три дня морской болезнью мучилась, весь туалет там облевала.

Я морщусь в зеркало. Так им и надо. Извращенцам этим.

– И как? – громко интересуюсь.

Камилла вываливается из кабинки, подходит ко мне и быстро шепчет на ухо:

– Меня не выбрал. Я, дура, губы накачала, а они, чурки поганые, натуральность любят. Забрала свои триста баксов и отчалила обратно.

– Триста? За три дня? – возмущенно выговариваю.

– Ну да. Больше платят только тем, кого позвали в каюту.

Пугаюсь вдруг.

– Ой, а отказаться можно?

– От чего?

– Ну как, – закатываю глаза. – От продолжения…

Камилла непонимающе на меня смотрит.

– Зачем отказываться?

Ее вопрос ставит меня в ступор.

– А если я не хочу… спать ни с кем?

Брюнетка быстро пробегается взглядом по моему платью, громко прыскает и сгибается пополам от смеха.

– Так ты из этих? – отсмеявшись, спрашивает.

– Из каких?

– Из дурочек, еб твою мать, Злата…

Грубость действует на меня как обычно: заставляет широко раскрыть глаза и замереть на месте.

– Я тоже такой была, – вздыхает она, смягчаясь. Включает воду, чтобы ополоснуть руки, и дует губищи. – Любая вечеринка, даже пусть она у тебя десятая, все равно закончится сексом с клиентом. Остальное россказни.

– А если я не согласна? – упрямо продолжаю. – Что тогда?

Камилла только грустно мотает головой.

– Пошли уже. Контролер будет ворчать, еще и оштрафуют. Вдвоем вообще выходить нельзя.

Остаток вечера нас заставляют танцевать.

Я на каблуках делаю это очень смешно и нелепо, но тот же шейх, который интересовался отсутствием у меня аппетита, все еще смотрит завороженно.

Чувствую себя реально курочкой. На прилавке супермаркета.

В танце я устало прикрываю глаза. В голове возникают образы родной деревни и мамки. Зойки на остановке. Лешки Виноградова, моей первой любви. Школы с учителями. И сеновала, куда я от обиды любила забираться вечерами.

Ощутив толчок сзади, смотрю по сторонам.

Дизайнерское украшение зала в золотых и серых оттенках, закаленное стекло на окнах высотки, официанты в накрахмаленных рубашках.

Так вдруг в Пьянково хочется. Тоска берет, что хоть волком вой!

С танцплощадки меня забирает Рубен.

– Злата, разговор есть.

– О чем?

– Клиент пригласил тебя продолжить вечер, – приблизившись, сообщает.

Хмурюсь, стараясь не смотреть в сторону шейхов.

– Ты же знаешь, что я не работаю так.

– Знаю. Но он понял, что ты девственница, и предлагает пять тысяч.

– Пять? – повторяю.

– Ага, – глаза менеджера блестят лихорадочно. – Соглашайся, курочка моя. На первый раз акция тебе. Комиссию не возьму.

– Нет, – мотаю головой.

Внутренности пружиной стягиваются.

– Почему?

– Я не буду ни с кем спать. Только сопровождение. Мы договаривались.

– Поспокойнее, – вроде и улыбается Рубик, но желваки на скулах опасно играют. – Никто тебя не заставляет. Я всего лишь предлагаю.

– Хорошо, – тут же выдыхаю облегченно.

Следующим ударом бьют слова:

– Но обычно после отказа девушку больше не допускают до вечеринок.

– Ты не говорил мне об этом.

Возмущенно сжимаю кулаки.

– Сейчас говорю, – улыбается он.

Оглядываюсь в зал. Ну их на фиг всех! Лучше в фитнесе буду работать.

– И что мне делать? Как мне уехать домой сейчас?

– Отдашь деньги за тур, и ты свободна.

– Сколько?

– Полторашка.

– Полторы тысячи долларов? – округляю глаза.

– Это только себестоимость. Понравилась ты мне.

Рубен равнодушно отворачивается и кивает тому самому шейху.

– Так что? Идешь?

– Не-ет, – вскипаю. – Я же сказала!..

– Ладно, малыш. Не кипятись. Ты права, этот хрен слишком мелко плавает. У меня есть кому тебя продать подороже. Вот тебе двести долларов, остальные забираю в счет долга. Поезжай домой и выспись хорошенько, завтра тебе напишу.

До самого утра плачу, сжимая подушку.

Не то чтобы я считаю свою девственность особенной. Многие мои одноклассницы вообще лишились ее в подъезде на газетке или на нашей сельской дискотеке, прямо в туалете. Просто сам факт того, что меня будет касаться какой-нибудь старик Хоттабыч вроде сегодняшнего червя с усами, мне противен.

Противно примерно так, что я реально чувствую запах навоза из хлева Таськи.

Здесь.

В центре роскоши и богатства. В самом шикарном городе мира. Запах свежего навоза…

А еще внутри такой протест возникает.

Да что этот Хаджаев о себе возомнил? У него есть деньги, и он думает, что, подговорив менеджера, сможет меня сломать? Так поступают взрослые и богатые мужчины? Ломают девственниц и трахают их у себя в номерах? А потом что?.. Живут дальше, бессовестные?

Кое-как дожидаюсь, пока щелкнет замок на входной двери и выбегаю из комнаты в одной широкой футболке с выцветшей надписью «Пьянковский завод пластификаторов – наше будущее и будущее наших детей».

– Ира, привет.

– Привет, дорогая.

Ирина очень красивая. В шелковом платье, похожем на кимоно, и в туфлях «Маноло Бланик», стоимостью примерно в пять тысяч дирхам. Ира, несмотря на ночь у своего Меджида, выглядит расслабленной и светящейся.

Она не ревела всю ночь. И навозом от нее не пахнет. Может, это и есть «дубайская сказка»?

Втягиваю вкусный воздух с примесью легких цветочных духов.

– Ира, ты знаешь Амира Хаджаева? – интересуюсь прямо.

– Это который Летчик? Знаю, конечно.

Она удивленно на меня уставляется.

– Ирочка, милая, – складываю руки в умоляющем жесте. – Ты можешь найти его адрес?

Возле отеля «Хилтон», расположенного на берегу искусственного канала, странно пусто, поэтому я деловито складываю руки на груди и гипнотизирую высокие колонны на входе.

Сколько я так буду стоять?

Ира мне отказала и ездить к Такому Человеку строго-настрого запретила, но я и сама справилась. Найти Хаджаева в интернете было несложно, но вот в социальных сетях богатый дагестанец не зарегистрирован. Зато там любит делиться фотографиями и отметками геопозиции его друг – топ-менеджер «Бизнес-авиации» Вадим Елисеев. У него-то я и нашла фотографии с Амиром, сделанные в «Хилтоне».

А потом…

Не задумываясь, напялила все то же платье, туфли и уложила волосы волнами. А еще, возможно, я совершила главную ошибку в жизни, но я… отключила телефон.

В общем, Рубен при всем желании не сможет ко мне дозвониться.

Пока жду, озираюсь по сторонам и качаю головой. Ну жалко им хотя бы зеленушечку здесь посадить? Хотя бы цветочек!.. Кроме серого цвета в разных оттенках и формах, и зацепиться не за что.

«Зацепилась уже», – шепчет упрямый голос, засевший в голове.

Откуда-то изнутри протест вырастает. Это хорошо знакомое состояние страшит, потому что уж я-то в курсе – можно огрести по полной, если нарваться на того, кто посильнее будет.