Вкус вишнёвой лжи. Книга 2 (СИ) - Angel-of-Death - Страница 63

— Я звонила, — вырываюсь из его хватки. — Но ты как обычно не взял трубку.

Огрызнувшись, всё-таки захожу в гостиную.

— Сообщение скинуть, не? — следует за мной. — Спасибо, что хоть не из новостей узнаю!

Я вымотана, не выспалась и совершенно не горю желанием выслушивать нотации.

— Я тебе не собачка, — разворачиваюсь к нему лицом. — То, что я делаю и где я это делаю, лично мои проблемы. И если ты уже говорил с Димой, то прекрасно знаешь, почему я туда поехала и с какими целями.

Стас злится, но выдерживает небольшую паузу, прежде чем озвучить очередные аргументы. Он раздражённо снимает шарф, бросив его в кресло, расслабляет галстук. Это выглядит немного…сексуально, и я не могу решить, что хочу больше: врезать парню по носу или трахнуть.

— Это твои проблемы, пока они не касаются меня, — взъерошивает волосы. — Ты хоть понимаешь, что из этого раздуют, если видео попадёт в сеть? Хорошо, если меня только косвенно туда припишут.

Так его только это волнует? Если вспомнить другие статьи про него и его приключения, так можно сразу крест на репутации ставить. Тоже мне.

— Ой, а тебя будто так сильно волнует твоя репутация! — повышаю голос. — Как по клубам и саунам со своими спонсорами шляться, так пожалуйста.

Парень немного успокаивается и понижает голос. Спокойно снимает пиджак.

— Ты прекрасно знаешь, что там нет никаких шлюх. Кроме спонсоров, конечно, — пытается пошутить, но я слишком раздражена, чтобы улыбаться.

Он шумно вздыхает, облокачиваясь руками о спинку кресла и прикрывая глаза. Недолго молчит.

— Ты могла пострадать, — спокойно говорит Стас. — Хорошо, хоть Диму взять додумалась.

— Возможно, и не надо было его брать.

Но тогда чёрт знает, как бы без него развивались события. Я понятия не имею, что случилось с Аней: она могла просто напиться, или что похуже. Оказавшийся в руках Ромы сотовый подруги не даёт мне покоя.

Парень качает головой, медленно подходит ко мне и осторожно обнимает. Приятный запах таких любимых духов успокаивает и расслабляет, и я понимаю, что на этого человека невозможно долго злиться.

— Есть хочешь? — интересуюсь я. — Завтрак приготовлю.

— Ага.

Его пальцы зарываются в моих волосах, и я мысленно мурлычу от удовольствия, а когда поднимаю голову, наши губы наконец-то встречаются в поцелуе.

— Я думал о тебе каждую минуту, — чуть отстранившись шепчет Стас.

— Врёшь, — улыбаюсь.

— Нет.

Парень вдруг подхватывает меня за бёдра и заставляет обнять его талию ногами. Я взвизгиваю от неожиданности и начинаю смеяться, а Стас ловит мой смех поцелуями будто падающие снежинки. Усадив меня на спинку дивана, скользит руками по бёдрам, нетерпеливо распахивает шёлковый халат. Я выгибаюсь, пытаясь прижаться к Скворецкому как можно ближе, но ощущение огромной пустоты между нашими телами никак не пропадает.

— А как же завтрак? — шучу.

— К чёрту.

Да, к чёрту. Пусть весь этот мир катится к Дьяволу, пока мы будем наслаждаться друг другом. И ничто не сможет нам помешать, даже настойчивый звонок забытого в кармане пальто мобильного Стаса.

Сейчас есть только я и он. Мы.

«Бывает редкий лжец, а бывает редкая правда». Евгений Витальевич Антонюк

Лёша Свик — Самолёты

Ложь 40. Ира

— Мне нужно ехать, — неохотно говорит Стас.

Я сижу на диване, пряча обнажённое тело под тёплым пледом, и всматриваюсь в своего возлюбленного: он стоит возле кресла ко мне спиной, держа в руках недавно трезвонивший телефон. Кроме трусов и татуировок на нём ничего нет. Ах, да. Я забыла о подвеске в виде мотоцикла, которую когда-то давно подарила Стасу на день рождения. Не помню, чтобы он хоть раз снимал её при мне.

— Это обязательно? — расстроенно спрашиваю я. — Сегодня выходной.

Парень вздыхает, медлит.

— Ты же прекрасно знаешь, у меня нет выходных.

Наконец-то он блокирует экран и кладёт сотовый на столик. Подойдя ко мне, нежно целует в лоб, а потом начинает одеваться. Я с тоской наблюдаю за ним, пытаясь скрыть обиду, потому что злиться на работу Скворецкого я не имею права. Особенно учитывая то, сколько всего сделал для меня Стас.

Разрушенные желания провести вместе воскресенье постепенно растворяются как сахар в кружке с чаем, и я тщательно размешиваю его, пытаясь избавиться от улик. В любом случае мне ещё нужно разобраться с подругой, так что скучать не придётся.

Обернувшись в плед, поднимаюсь с кровати, собираясь проводить любимого на работу, но он не спешит уходить. Сначала вызывает водителя, а после ещё несколько минут роется в телефоне.

Я успеваю поставить на кухне чайник и сделать пару бутербродов, прежде чем Стас выходит в коридор, начиная одеваться.

— Следующие выходные обязательно проведём вместе, — обещает он, застёгивая чёрное пальто перед зеркалом.

— Ты всегда так говоришь, — прислоняюсь к косяку.

Стас смотрит на меня с полуулыбкой на губах, а после берётся за обувь.

— Я серьёзно, — закончив собираться, подходит ко мне. — Нужно уже купить ёлку и набросать на неё мишуры.

Коротко смеюсь.

— Типа, нарядить её вместе? — недоверчиво кривлюсь. — Сказки какие-то рассказываешь.

— Слышь, женщина.

Он резко дёргает за плед — я взвизгиваю, пытаясь удержать единственную вещь, скрывающую мою наготу, но Скворецкий оказывается проворнее, и я остаюсь совершенно без защиты. Томный взгляд Стаса скользит по моему телу, вызывая странное желание: что-то между прикрыться чем-нибудь и открыться ещё сильнее.

Дотронувшись пальцами до моей шеи, парень гладит тыльной стороной руки кожу от скулы до ключицы, и я в тайне жажду, чтобы Стас вновь набросился на меня прямо в коридоре, но вместо этого он наклоняется и целует меня в губы.

— Обещаю, на следующих выходных украсим квартиру к Новому Году. Вместе.

— Ловлю на слове, — мурлычу я.

В последний раз чмокнув меня, Стас уходит. Недолго я стою в коридоре, смотря на закрытую дверь, а потом, подобрав плед, иду завтракать.

Вот так всегда. Стоит только подумать, что наконец-то смогу нормально провести со своим парнем выходной, как ему звонят с работы и требуют решить очередные проблемы. В его бизнес я не суюсь, всё равно ничего не понимаю, да и Стас особо ничего не рассказывает. Знаю только, что последние три года он усердно пытается выжить значительную часть акционеров, особенно одну стервозную особу по имени Екатерина Власова, чтобы в последствии заменить их своими людьми.

Не знаю, чем ему не угодили нынешние спонсоры, но… Это всё равно не моё дело. Я лишь его тайная девушка, которую Скворецкий даже в свет вывести не может. Да и зачем? Мне совершенно не хочется прослыть «Золушкой в руках миллиардера».

Так, ладно. Хватит загоняться. Позавтракали, пора и Диму навестить. Надеюсь, Аня ещё не проснулась, и у нас будет время придумать логичное оправдание происходящему. Точнее, не оправдание, а ложь. И не только логичную, но и правдоподобную.

Убравшись на кухне, я одеваюсь, при чём конкретно так, чтобы никто не заподозрил, что я живу где-то поблизости, и выхожу из квартиры. Признаться, дома у охранника я никогда не была, не доводилось как-то, да и переехал он сюда совсем недавно. Стас настоял. Говорит, ему так спокойнее, если Дима где-то поблизости. Следить за мной приставил, тут и дураку понятно.

Секунду мнусь перед квартирой охранника: звонить или постучать? Вдруг Аню разбужу… Уже собираюсь выбрать второй вариант, как передо мной неожиданно открывается дверь, заставляя меня замереть с поднятым кулаком. Ах, да. Камеры на площадке. Могла бы и догадаться.

— Всё нормально? — интересуется Дима.

Киваю.

— Да, зашла проверить, — бросаю взгляд поверх его плеча, и парень тут же понимает, что я хочу зайти в гости.

Охранник отступает, пропуская меня внутрь — я послушно переступаю порог, снимаю куртку, которую услужливо забирает брюнет, и разуваюсь.

— Она ещё спит, — отчитывается. — Пару раз просыпалась, но была слишком не в адеквате, чтобы оценивать ситуацию.